two words, one finger. (Jules)

I am what happened in vegas -
T'es le résultat d'une nuit arrosée entre mineurs. Enfin, ta mère l'était. Le reste n'est que supposition. En réalité ta conception a des zones d'ombre. Et comme beaucoup d'enfants, tu préférés garder ce mystère complet et ne pas y penser. Tout ce qu'il faut retenir c'est l'absence de contraceptif, ou la qualité médiocre de ce dernier. Parce que tu en es sûre, une grossesse n'était pas le but recherché. Pourtant neuf mois plus tard, tu pointes le registre de présence dans un hôpital bien miteux du Nevada. Tu grandis alors dans ce coin paumé qu'est Las Vegas. Entre désert et montagnes. Entre misère et exubérance. Avec une mère serveuse la journée, strip-teaseuse le soir. Avec un géniteur fantôme, sans nom et sans visage. Ton enfance, tu l'as vécu dans une caravane à la sortie de la ville. Alors les « Las vegaas, baaaaby ! » et les liasses de billets qui sont lâchés par les toits ouverts des limousines te font de l'acné sévère.
Forgive me Father for I have sinned -
Le médaillon orne ton cou nuit et jour. Ainsi, jamais elle ne te quitte. Sainte Rita. Patronne des causes perdues et désespérées. Et dieu, que ces mots te décrivent parfaitement. Ils seront probablement gravés sur la pierre de ta tombe. Alors, tu te rends à l'église. T'essaie d'y aller une fois par mois, t'y confesser. Tu ne mérites pas le paradis. Ou que Dieu pardonne tes péchés. La chaleur torride de l'enfer sera ton châtiment dernier. Mais malgré ça, tu as ce petit espoir. Ce terrible espoir que Sainte Rita puisse glisser un petit mot en ta faveur. Alors à chacune de tes visites dans la maison du Seigneur, tu lui adresses des prières. Et quand tu as fini, parfois tu te questionnes. Comment ta mère, une fille tombée enceinte hors mariage, rejetée par ses parents et sa communauté, qui s'est retrouvée à travailler dans un strip-club, comment cette nana, a pu garder foi en un Dieu qui semblait pourtant l'avoir abandonné. Tu es loin d'être la meilleure pratiquante, encore moins une sainte, mais un jour, tu l'espères, tu pourras porter ta croix comme ta mère a porté la sienne. Dignement.
The first rule of Fight Club is: you do not talk about Fight Club -
UC
Luke, I am your daughter – (Pré-lien/Lien/Scénario)
Tu es tombée dessus par hasard. Loin de toi l'idée de fouiner dans les affaires de ta mère. Au contraire, tout avait commencé avec de bonnes intentions. D'ailleurs, c'est toujours quand tu fais un truc avec de bonnes intentions, que tout part en couille. C'était la veille du grand déménagement en direction de New York. Tu aidais ta mère à trier les derniers papiers quand tes yeux se sont déposés sur ces mots : « Nevada State Birth Certificat ». Tu n'avais jamais vu ce document. Un petit sourire apparaît. La preuve matérielle de ta venue au monde … Autre que ta propre personne.  Prénom, nom, genre, date de naissance, lieu de naissance ... Tu lis attentivement les éléments qui sont inscrits. Ils te sont familiers mais c'était comme si tu les découvrais. Mère de l'enfant. Prénom, nom, âge, adresse. C'est en lisant la ligne suivante que ton cœur fait un faux bond. L'espace devait être vide. Ou peut-être marqué d'un X. et pourtant la case est remplie. Tu relis l'intitulé une deuxième fois. Père de l'enfant.
I'm like an onion with all my layers –