un sentiment de déjà-vu (sadie)

Obsession.
Toquée, comme ce temps qui défile trop lentement. Ligne d'arrivée qui se dessine encore trop loin. Elle se crée de petites obsessions pour des choses sans importance. Des détails aux allures de souvenirs, dont elle n'est-même pas certaine qu'ils en soient réellement. Mais est-ce que ça lui importe vraiment ?
Dans ses pensées lunaires, la logique de son comportement est incontestable. Peu importe si on la trouve risible, ridicule. Folle.  Cela ne l'atteint pas. Cela ne l'atteint plus. Elle a quitté sa bulle aseptisée pour fabriquer la sienne. Hermétique à tout ce qui s'apparente à la plus petite sorte d'emprise psychologique sur elle. La Grace abandonnant sa sensibilité tronquée contre une Sadie anesthésiée. Remercions la morphine, pourvoyeuse d'indolence.

Ces derniers jours, son esprit embrumé a tenté de refermer ses doigts sur un souvenir volatile. Un écran de fumée. Rappelle-toi Sadie, rappelle-toi. Elle a même tenté de diminuer sa prise de stupéfiants et autres palliatifs sous toutes leurs formes. Persuadée que cette pensée persistante cesserait son incessante mouvance pour devenir plus consistante. Plus lisible. Pourquoi celle-ci plus qu’une autre. Elle ne sait pas. Elle s’en fout. C’est ainsi.
Courte interruption. Un retour à la réalité comme une douloureuse piqûre de rappel. Le corps qui tremble et le monde qui ne cesse de tanguer autour d’elle. Rien qu’elle ne s’inflige pas elle-même pour mieux oublier que la maladie la condamne aux mêmes volontés. Cette drôle d’obsession vaut-elle de perdre ce substitue de contrôle qu’elle a sur elle ?  Vaut-elle le coup de ralentir la course de sa lente autodestruction ?

Qu’est-ce qui la ramène dans ce bar ce soir. Est-ce cette course ou son obsession. Elle ne vit pas dans ce quartier. Elle n’a rien à y faire. Il y a suffisamment de lieux de perdition dans le Queens effervescent. Arriver jusqu’ici a tenu de la chance, vu son état. Repartir chez elle relèvera du hasard. Là où elle s’endort, avec qui elle se réveille, Détails superflus.

Sa silhouette élancée tangue, s’échoue sur un tabouret aussi branlant qu’elle. Un verre apparaît dans son champ de vision avant qu’elle en ait commandé un. Son regard se perd dans la contemplation de l’ambré qui vient lécher ses doigts entre lesquels elle le fait tourner. Elle sait qu’à un moment ou à un autre, une ombre masculine viendra combler le vide qui l’entoure. Elle ne le verra pas. Elle ne les voit jamais vraiment, se contentant de jouer le jeu. Ils ne sont que d’autres moyens conduisant à sa fin justifiée. Peu importe qu’elle n’ait jamais su s’y prendre avec eux. Trop empotée, trop effacée. Dans ce genre d’endroits il n’y a pas besoin de mettre les formes. Echanges à coup d’accords tacites pour un abandon auquel elle participe comme elle participe à tout le reste. Toujours un peu absente.

Elle se pointe enfin l’ombre. Avec une drôle d’allure, une mise qui a connu des jours meilleurs et une odeur de tabac qui n’a pas eu le temps de refroidir. Le regard le détaille vaguement. Sadie elle a déjà l’azur de ses yeux ternis, mais ça ne l’empêche pas de capter les traits tirés. Nervosité. Urgence. Maladresse. Rien qui ne ressemble à ce que les mâles peuvent lui sortir habituellement, pour ce qu’elle s’en rappelle. De toute façon elle s’en moque, comme du reste. Elle ne s’en souviendra sûrement pas d’ici demain. « Seulement dans ce genre d’endroit ? » Les paupières papillonnent en quête de concentration. « Imaginez que nous sommes ailleurs qu’ici. Comment feriez-vous ? Que me diriez-vous pour obtenir ce que vous cherchez ? »

CODE BY MAY.

Elle en susurre des questions, mais est-ce que leur réponse lui importe vraiment ? Pendant longtemps elle ne s’est jamais posé cette dernière. Parce qu’on lui a appris à être comme ça. Un miroir qui n’oppose que le reflet désiré par celui qui s’y contemple. L’Humain est une égoïste créature qui, bien souvent, ne demande qu’à être confortée dans ses travers. En la matière elle n’a jamais commis de faux pas. Leurs besoins lui ont toujours été faciles à comprendre. Bien plus que les siens. Cercle vicieux où elle s’égare. Déterminée à bien faire. Quête de reconnaissance qui s’éternise. Où elle continue d’être façonnée, déconstruite. Elle n’est qu’une superposition de formes et de textures, aussi abstraite qu’un Kandinsky, mais dont bien peu, voir aucune, ne lui appartient vraiment.

- Non. Plutôt de manière générale. Ses paupières ralentissent leur incessant ballet, et les opales soutiennent les traits. Ça n’a guère l’air joyeux ce qui se passe dans la caboche de l’ombre. Mais après tout, qui viendrait se perdre ici, s’abandonner à une liquide addiction s’il n’y avait pas quelques tourments à l’intérieur. A faire taire. Quelques fêlures à combler qui nécessitent de sortir de chez soi. A la recherche de quelques ersatz. Loin de tous ces incessants rappels de solitude. Voilà la réponse à la seule question qu’elle n’a pas posée, implicite. Que désirez-vous obtenir ?
Contact singulier et intrusif. Une caresse induite par la tendresse, l’habitude. Une intimité différente et bien supérieure à un simple et banal corps à corps. Ce n’est pas le genre de geste auquel on a droit, ou que l’on dispense avec ce genre de rencontres. Pourtant il n’y a pas de surprise sur ce visage qui repose au creux de la main d’homme. Elle ne s’écarte pas. Parce qu’elle ne se rappelle pas avoir déjà été touchée ainsi. Et que c’est certainement la dernière fois que cela arrive. - Que le simple fait de poser mon regard sur vous m’amène l'inspiration perdue depuis des années et que derrière les apparences graciles, il semble se cacher un lourd tourment sous le voile de vos paupières. Alors il y a de ça. C’est cette détresse qu’elle semble exsuder qui l’a attirée vers elle. Mais il a tort. Il n’y a pas de tourment derrière ses paupières. Il n’y a rien. Rien d’autre qu’un cerveau malade. Et elle n’attend pas de compassion, de pitié pour ça. Elle n’en veut pas. Elle n’en mérite pas. « Qu’est-ce que ça vous inspire, ce que vous pensez voir quand vous me regardez ? » Elle n’a pas idée de la portée de sa question-ci. Elle ignore qu’un jour, la vie lui dispensera la vérité, et que ça lui fera mal.

- Les vautours vous observent depuis votre entrée. Sa répartie lui tire un éclat de rire presque silencieux qui fait frémir sa carcasse. Quel choix de métaphore adéquat. Les vautours ont de ça qu’ils ne tournent autour que des animaux les plus faibles, proches de la mort. C’est bien ce qu’elle est. Même s’ils ne la voient pas comme ça. Pour eux elle n’est rien de plus qu’une proie facile, malléable dans son état d’oubli artificiel. Mais elle s’en fout. Elle les utilise tout autant qu’ils le font avec elle. Elle n’est pas une victime. Pas de ça en tout cas. D’ailleurs, qu’est-ce que ça peut bien lui faire à lui, qui n’a pas l’air de se considérer du même acabit. « Mais vous êtes le premier à être arrivé. » Le sous-entendu est léger, pas certain d’être ressenti. Malgré ce qu’il prétend, elle ne sait pas encore dans quelle case le ranger.
- Je vous offre un verre ou ce que vous semblez avoir ingurgité vous suffit déjà amplement ? Il ne parle pas que du verre devant elle. Il n’y a qu’à la regarder pour s’apercevoir qu’elle nage déjà dans les brumes. Mais il n’y a pas de jugement dans la voix. Il a l’air de connaître ça. Elle laisse le liquide ambré glisser dans sa gorge et venir apaiser ses raisonnements. Est-ce que tout ce qu’elle prend lui suffit vraiment. « Que pourriez-vous m’offrir si ce n’est à boire ? L’inspiration née de ma seule présence vous suffit-elle en retour ? » Ironie légère et réaliste. - Je suis Teodor et vous êtes. En train de divaguer. Cerveau qui s'éparpille. A se dire que c’est un prénom qui inspire la rondeur et la tendresse. De ceux qu’on imagine volontiers quand on dévisage un bambin à la jolie tignasse bouclée et aux joues rebondies, étirées d’un sourire malicieux. « Sadie. » L’état de Grace est loin. Abandonné au profit d'un second prénom qui commence comme la tristesse.

CODE BY MAY.

- Des histoires. Les hommes qu'elle rencontre dans les bars ou ailleurs, ils en ont tous à raconter, des histoires. Toutes différentes. Où ils s'inventent le beau rôle dont ils pensent qu'elle a besoin. Mais ils ont tous le même but. Marchands de sommeil qui veulent la tenir éveillée. Et elle ça la distrait, ça l'amuse jusqu'où ils sont capables d'aller pour pouvoir l'allonger. Alors que franchement, elle n'en a rien à cirer de tout ce qu'ils peuvent bien lui raconter. Pourtant ce n'est pas bien difficile de les laisser croire qu'elle gobe leurs boniments. Sourires éclatants de suffisance pour éblouir la ravissante et inconsciente idiote.
Avant eux il n'y avait eu que Sasha. Tendre, insuffisant Sasha. Leurs étreintes aussi fades qu'elle était vide. Ses remarques sur son corps trop maigrelet pour porter les enfants qu'ils auraient. Ses promesses d'amour éternel qui aujourd'hui lui donnent envie de hurler. D'éclater de rire devant tant d'incongruité. On sera heureux tous les deux, qu'il professait, comme tes parents. Rien que d'y repenser ça la fait rire de nouveau, devant ce type qu'elle connaît à peine. Mais Sadie elle ne peut pas empêcher son esprit de divaguer, de penser que si c'est ça le bonheur, cette relation factice faite d'apparences capables de tromper leur monde, elle n'en veut pas. Elle refuse de céder à un mensonge de plus. Et elle préfère s'en amuser pour oublier que ça la révulse. Que ça la construite de travers. Oublier que ça la détruite.
 
Comme sous le coup de la colère, la chair révulsée agrippe le vieux zinc à s'en faire blanchir les jointures. Puis c'est la lassitude qui se pointe, qui fait retomber l'ire et plier le grand corps fatigué de tous ses excès. Le visage constellé vient se glisser au creux de son bras comme au creux d'un oreiller. L'azur mélancolique contemple sans vraiment le voir le visage du conteur. « Est-ce que j'aurais le droit de les entendre ? » C'est peut-être précisément parce qu'il les tait qu'elle les réclame. Elle a envie de voir de la franchise dans son silence. Elle a envie de croire qu'il la pense assez lucide pour lui épargner ses bobards alors qu'elle sait pertinemment de quoi elle a l'air. Pour quelques minutes, quelques heures peut-être, où elle n'aura pas à faire semblant d'être une proie aveuglément consentante. Où elle verra peut-être encore ce rire se faufiler dans ses traits tirés pour les faire disparaître un bref instant.
- Il faut bien que quelqu’un vous approche en premier. Et il a raison. Lui. Un autre. Sasha. Elle n'est pas regardante. Difficile de juger ce qui est réellement acceptable ou non, quand on a de soi l'image qu'elle a d'elle-même. - Une discussion ? « Je ne suis pas vraiment douée pour ce qui est de tenir une conversation. » On avait formé la Grace à sourire sur commande, à débiter des conneries sans nom et autre platitude. Mais pas à tenir une conversation plus substantielle. Cela requérait une vraie personnalité dont elle était dépourvue. Sadie n'est pas certaine d'être à la hauteur de ce code social pourtant basique. Et lui, pourquoi il n'est pas comme les autres, à juste vouloir qu'elle écarte les cuisses dans un succédané de nuit fauve. Il en viendrait à lui faire regretter de ne pouvoir faire semblant. Comme avec Sasha. Comme avec les autres. A défaut de pouvoir être elle-même. De pouvoir montrer qui elle est. Pour qu'ils réalisent tous ce qu'elle n'est pas.
Elle n'est personne.

- Je ne demande rien en retour, ce n’est pas le but de mon approche. Vous êtes libre de faire ce que bon vous semble, partir et trouver un autre ou rester. L'idée est tentante. Fuir. Ou simplement rejoindre celui qui lui a offert ce verre et qui la dévisage à l'autre bout du bar. Retrouver le goût amer mais addictif de la facilité.
Les traits de la poupée se déforment, reflet lisible des émotions qui lui passent par la tête sans que son minois étoilé se décide à s'arrêter sur une seule. Dans son cerveau fait de rouages grippés, elle a du mal à concevoir l'idée qu'il ne puisse rien attendre d'elle. Qu'est-ce que ça veut bien vouloir dire ? Qu'il veut simplement profiter de sa présence et de la soit disant inspiration qu'elle fait naître ? Sadie elle se souvient de sa main sur sa joue. Du bout de ses doigts égarés sur sa pommette. La tendresse fugace dans le regard. Il y a plus d'un détail qui cloche dans le décor. Quelque chose qu'il ne lui dit pas. Il attend quelque chose d'elle sans vouloir le lui dire. Ils attendent tous quelque chose.
Ses grands yeux se figent enfin. Idée saugrenue qui dessine un sourire. Ce type n'est peut-être rien d'autres qu'un tueur en série qui attend de pouvoir la dépecer au calme dans son coin. Non mais ça se tient. Elle a vu ça à la télévision. Beaucoup de meurtriers ne violent pas parce qu'ils en sont incapables et le font payer aux femmes de bien d'autres manières. Bah, après tout. Il lui rendrait bien service en la faisant mourir plus vite. L'imagination nébuleuse imagine déjà les gros titres dans la presse à sensation. Et les mines plus contrariées que contrites de ses parents. Voilà une idée qui lui plait.

- Si on partait d’ici ? Une question qui sonne comme une confirmation à ses pensées. Un seul regret. Elle n'a pas la certitude qu'il la tue chez elle. Il faudra peut-être qu'elle le lui demande. Petit éclat de rire machiavélique. Elle aimerait tellement que ce soit sa mère qui trouve ses bouts de cadavre. - Aimez-vous la musique? La question la sort de ses réflexions. Concentre-toi Sadie. L'esprit qui saute d'une idée à une autre aussi vite qu'elle enchaîne les verres. Elle se morigène, se force à se focaliser sur la voix de basse. Une question qui compte. Une question qui lui rappelle la platitude de ses goûts. « J'ai peur de ne pas savoir l'apprécier à sa juste valeur. Mais... » ... elle se souvient des notes de Rachmaninov ou de Tschaikovsky qui résonnaient dans sa salle de danse. Le maître de musique au piano et son professeur qui calquait le rythme du bout de sa canne. Et dans ce cadre de rigueur et de discipline, elle se sentait libre. ...je sais lui donner corps. Ou tout du moins le savait-elle.

- Je comprendrais votre refus. Ni une ni deux là voilà qui saute de son tabouret dans un semblant de pirouette. Sur le visage, une joie toute bonhomme à l'idée de se faire découper en morceaux. Elle en oublie les regards appuyés de l'autre type au bar. Elle oublie ses jambes maigrelettes qui flageolent, qui lui donnent l'air d'un bateau plus ivre qu'elle ne l'est en réalité.
Ses doigts trop longs, trop fins, qui font des miracles à cœur ouvert, se referment sur la main de l'ombre tangible. « Allez. Sortez-moi d'ici. Teodor. » Là voilà qu'elle les fait voguer vers la sortie sans lui demander son reste. Elle se faufile entre les carcasses épaisses, échouées en quête d'une sirène à soustraire. Elle n'en fera pas partie ce soir. Pas pour eux. Elle et sa joie enfantine à l'idée de trépasser.
Arrêtée en pleine course par une main qui se referme sur son poignet. Le regard s'élève sur la mine tout de suite moins enjôleuse de celui qui avait fait en sorte que son verre reste plein. Qu'est-ce qu'elle pensait déjà ? Ah oui, qu'ils voulaient tous obtenir quelque chose. - Tu t'en vas déjà ? Et sans dire merci en plus. Bon sang. On ne peut même pas mourir tranquille ici. ? « Désolé mon chou, mais ce ne sera pas pour ce soir. » Relâchant son supposé futur assassin, elle vient tapoter avec nonchalance la joue de trouble-fête. « Je suis certaine que tu en trouveras une autre pour réchauffer tes draps ce soir. » Le chou en question n'a pas l'air d'accord. Elle en mettrait bien une main à couper s'il n'était pas en train de lui tordre les deux.

CODE BY MAY.

- Je ne sais pas si elles pourraient vous plaire, et ce n'est pas à point. Tic. Toc. Le compte à rebours qui continue de défiler. Son regard qui se fixe sur ce verre dont la niveau n'a cessé de monter et de redescendre très vite. Et ce doigt qui suit le contour comme l'aiguille d'une horloge qui défilerait trop vite. Un peu comme son espérance de vie. Sadie elle rit un peu de cette métaphore involontaire. Lui, joue avec sa vie dans le fond de ce verre, et dessine la sienne du bout des doigts. « Je ne serais peut-être plus là pour les écouter, quand elles le seront. » Des mots qui veulent tout et rien dire. Lui entendra la logique. Qu'ils ne se reverront certainement jamais après cette nuit. Elle, elle énonce la vérité. Qu'elle sera plus surement morte quand les ébauches auront pris forme. De son fait à lui, comme son esprit embrumé semble le croire. Ou de ce qui lui ronge le cerveau. Et ils sont nombreux là-haut à se disputer la première place. Drogues. Alcools. Tous veulent supplanter le mal qui la ronge. Mais aucun ne se décide à passer la ligne d'arrivée en premier.

Elle n'a pas envie de se demander si ça la déçoit. Tout reste une question de temps, et elle n'en a plus pour ça. Elle n'en a plus pour les regrets. Alors elle va continuer de faire ce qu'elle fait de mieux - ou de pire - depuis que le verdict est tombé. Elle va continuer de reprendre ce petit bout de vie qui lui reste en main. Entre les siennes. Comme il ne l'a jamais été. Peu importe si cela veut dire la faire passer entre d'autres. Peu importe que ces dernières tentent de lui faire du bien, ou de la malmener. Comme l'inconnu. Ou comme Teodor. De toute façon, elle ne sent plus rien. Elle calfeutre ses sens pour estomper la douleur. Ne tolérant que celles qu'elle s'inflige elle-même. Dieu sait qu'il faut qu'elles soient fortes, pour surpasser la Mort.

- J’espère qu’il n’a pas trop mal. Sadie elle n'y pense déjà plus. Elle est toute à son euphorie. Si elle savait où il l'emmène, elle lui aurait déjà pris la main pour y courir. Pour y mourir, elle espère. Teodor. Son bourreau de corps mais pas de cœur. Voilà ce qu'elle veut. Voilà ce qui soudain donne des ailes à ce grand corps fatigué. L'énergie du désespoir. Ce regain que le malade connaît avant de passer l'arme à gauche. Sauf que là, ce sera elle qui décide de ce moment. - Pas trop ébranlée ? Elle se retourne vers lui avec un petit sourire dément sur le visage. « Absolument pas. » Elle ne l'est jamais assez. Petit sourire qui flanche. Pourquoi se soucier d'elle ? ça discorde dans sa tête.
Mais l'esprit volontairement déliquescent n'a pas le temps de s'arrêter sur ce détail. - C'est ici. Les grands yeux bleus dévisagent l'inconnu. Une porte close les accueille. Elle ne connaît pas cet endroit Sadie, mais peu lui importe. Elle serait prête à plonger tête la première dans n'importe quel puits ténébreux qui se présenterait à elle. Et c'est un peu ce qu'elle fait d'ailleurs. Même si elle ne se rend pas compte. Que ce n'est pas celui de la mort, mais du cœur de Teodor.

Elle le regarde pénétrer en premier dans ses souvenirs. Une scène. Mais la mort n'a-t-elle pas toujours été un spectacle ? - Il vous est toujours possible de retourner en arrière. Elle n'en a pas envie. ça fait bien trop longtemps qu'elle a dépassé le point de non retour. La Grace était déjà condamnée dès la naissance. Et elle n'a jamais rien fait pour se battre contre ça. Alors là, elle a juste envie de foncer la tête la première et de s'agripper à ces mots qui résonnent comme un serment. Funeste et protecteur. Où la douleur sera une promesse, mais pas comme elle l'attend. Elle secoue doucement la tête de gauche à droit. « Il est trop tard pour ça. » Mot sibyllins dont elle seule connaît le sens. Elle plonge. Le souffle retenu dans sa gorge étroite. La porte qui se referme derrière elle avant que le silence et l'obscurité ne les enveloppent. Là où ses yeux brillent de plus que les substances illicites qu'elle a ingéré. Ils luisent d'un espoir fou. D'un espoir vain qui semble les habiter tous les deux.

CODE BY MAY.