LEX&BONNIE ¶ be my favorite poison (fb)

BE MY FAVORITE POISON

@bonnie weaver

debout, devant l’miroir d’es chiottes, tu détailles ta sombre défroque avec attention, ton regard qui bute machinalement sur ta vilaine cicatrice à l’épaule. tu grognes en baissant les yeux vers c’te dernière, celle qui t’handicap plus qu’tu t’imaginais. t’as plus la même poigne qu’avant et t’la retrouveras probablement jamais. y a qu’c’te putain d’douleur qui t’prend, parfois, quand tu roupilles et qui t’sort d’ta léthargie en deux s’condes. tu t’revois encore sortir dehors, torse nu, rien dans les pieds, l’bitume qu’érafle ta peau. mal de crâne obligé après l’nombre phénoménal d’alcool qu’t’as ingurgité et, avec tous ces cris qui proviennent d’l’extérieur, t’as pas eu l’choix d’aller voir c’qui s’passait. tu t’revois t’figer devant c’te scène répugnante, la nana qui tente d’se débattre, d’se défaire des griffes d’son assaillant. t’éclates, lex… like always. p’t’être qu’c’est la trop grande quantité d’éthanol qu’t’as dans l’sang qui t’procure c’courage éphémère… ou p’t’être bien qu’t’es juste con. et tu t’revois, toi et ta langue de vipère, cracher ton venin sur l’type qu’a une arme pointé sur toi. t’aurais dû avoir peur… comme un être humain normal, mais t’as toujours su qu’t’es un tantinet disjoncté. et t’entends à nouveau c’bruit sourd. tu r’ssens encore c’te putain d’douleur insupportable, celle qu’oblige ta carcasse à épouser l’sol. et c’est l’noir total. t’soupires, la pulpe d’tes doigts qu’effleure l’stigmate d’ton imprudence – et d’ton imbécillité, surtout. t’aurais pu crever, c’soir là… et p’t’être qu’ç’aurait pas été plus mal.

f l a s h b a c k

tu r’viens et tu r’pars, comme si ta vie s’sectionne en plusieurs séquences, t’laissant que’ques fragments d’souvenirs, ici et là. y a du mouv’ment et des voix qui t’env’loppe, des gens qui s’adressent à toi alors qu’tu tentes d’les r’pousser. ils sont trop près d’toi, ça t’agresse. et t’as mal. t’as mal, putain. et tes paupières s’ferment à nouveau. ils s’ouvrent lorsqu’tu sens un corps étranger t’transpercer la peau. tu gueules comme un forcené avant qu’des doigts s’agrippent à tes bras. p’t’être pour t’empêcher d’bouger. t’sais pas. mais tu r’tombes aussitôt qu’tu vois un fil qui t’surplombe, tige métallique accroché au bout d’ce dernier. mais, c’te fois-ci, tu t’réveilles pas avant un bon moment. quand t’ouvres finalement les yeux, t’as l’impression d’avoir dormi une éternité. t’as la gorge sèche, la vision embrouillé. t’étouffes un hurlement lorsqu’tu soulèves ton bras droit pour frotter tes paupières, tes iris qui scrutent automatiquement l’endroit d’où provient ton martyre, l’menton incliné vers le bas. et, peu à peu, tu t’rappelles… la gonzesse et l’mec d’la ruelle… l’canon d’l’arme braqué sous ton nez. ouais, tu t’es pris une balle, lex. une putain d’balle. si t’avais pas si mal, p’t’être qu’tu sourirais. non, parce que c’vachement badass, quand même. t’pourras t’venter qu’t’as survécu à ça, t’pourras t’en servir pour raconter des bobards aux minettes histoire d’les ram’ner plus facilement dans ton pieu. on toque à la porte avant d’y entrer, jolie brune qui t’extirpe d’tes fantasmes alors qu’tu lèves les yeux vers elle. pendant une s’conde, tu t’sens un peu perdu, fronçant les sourcils avant d’te rendre compte qu’t’es à l’hôpital, l’matelas qu’est étrangement plus confortable qu’le tien.
— bonjour, je m’appelle bonnie je vais m’occuper de vous…
bonnie… quel prénom d’garce! t’as connu une stripteaseuse qui s’appelait comme ça… m’enfin, elle, c’tait son nom d’scène. p’t’être qu’c’en est une, elle aussi. p’t’être qu’tes potes ont été informés d’ton état et qu’ils ont eu la brillante idée d’faire appel à une escorte pour t’faire oublier un peu la douleur.
— j’peux être clyde, s’tu veux.
sous-entendu qui t’arrache un sourire en coin. c’dernier qui s’efface rapidement, ta mâchoire qui s’serre lorsqu’a ton épaule qui s’met à t’élancer. tes doigts s’dirigent inconsciemment vers l’bandage qu’tu tentes d’retirer, curieux d’voir les dégâts et, pour avoir aussi mal, ça doit pas être très joli.
— non monsieur… ne l’enlevez pas ainsi… je dois désinfecter avant et vous recoudre si nécessaire. si vous l’enlevez subitement, vous pourrez rouvrir d’un coup vos points et vous remettre à saigner…
elle t’saute littéralement d’ssus, comme une louve affamée. t’savais qu’ta blessure ferait mouiller les p’tites culottes d’la gent féminine! t’lui décroches un sourire satisfait lorsqu’vos r’gards s’croisent avant qu’elle s’éloigne aussitôt.
— qu’est-ce t’as? t’as peur du sang? c’t’assez insolite pour une infirmière…
— laissez-moi faire… s’il vous plaît.
t’soupires en enfonçant ta nuque contre l’oreiller alors qu’elle s’approche avec son chariot. t’zieutes silencieusement les instruments lorsqu’elle pose sa main sur ton avant-bras. elle s’veut rassurante, mais t’es pas un fragile. t’as pas b’soin d’douceur, au contraire, tant mieux si --
— FUCK! PUTAIN D’CHIENNE!
t’la r’pousses, elle et son stupide chariot, envoyant valser ses précieux outils sur l’plancher. la paume d’ta main qu’appuie fermement sur ta blessure alors qu’tu fermes les paupières, les traits crispés comme une envie d’chier. t’sais pas si c’est elle ou si c’juste un soudain élan d’douleur, mais t’as pas pu contrôler ton impulsivité. maint’nant pris d’un violent vertige, t’respires profondément avant d’ouvrir les yeux, dévisageant la pseudo infirmière.
— t’dois être l’genre d’connasse qui fait les pipes avec ses dents… fuck!
tu r’tires ta main du pansement, c’dernier qui s’est imbibé d’sang. t’as probablement fait sauter les points en bougeant. putain! qu’elle t’donne un truc, t’sais pas… genre d’la morphine! n’importe quoi pour t’faire déconner, pour atténuer la douleur, pour t’assommer l’temps qu’elle termine son job. c’pas toi qui va s’plaindre d’être défoncé pour que’ques heures!

si un jour on t’avait dit qu’t’allais t’prendre une balle, t’aurais probablement éclaté d’rire. c’est l’genre de truc qu’on voit qu’à la télé ou qu’on entend d’la bouche d’un inconnu dans l’métro, aux p’tites heures du mat’, qui raconte l’histoire d’un ami d’un d’ses amis à son ami.
bref.
c’pas l’genre de chose qu’tu pensais qui t’arriverait et, pourtant…
l’retour à la réalité est assez… intense ! tu t’attendais clairement pas à t’réveiller dans une chambre d’hôpital, toi qu’a l’habitude d’sortir d’ta léthargie dans des endroits insolites, tu dois admettre qu’c’est bien l’dernier truc qui t’aurait effleuré l’esprit.
les souv’nirs qui r’font tranquill’ment surface, tu t’rappelles pour quelle raison t’es ici – et dans c’t’état, surtout. t’as trop parlé, visiblement et tu t’domptes pas lorsqu’une brune pénètre dans tes quartiers.
elle qui s’présente, toi qui joue l’malin.
et tu poursuis jusqu’à c’qu’elle saute – littéralement – sur toi pour t’empêcher d’retirer l’pans’ment qui t’couvre l’épaule, curieux d’voir à quoi ça r’ssemble, la blessure d’une arme à feu.
– je ne suis pas infirmière...
– t’es quoi, alors ? tu l’interroges alors qu’elle s’ramène avec son chariot.
instruments qu’tu détailles à tour de rôle, l’derrière du crâne bien enfoncé contre l’oreiller, presque serein.
jusqu’à c’qu’elle t’touche.
jusqu’à c’qu’tu pètes un plomb et qu’tu la r’pousses violemment, envoyant valser tout c’qu’a sur ton passage. sa main dégouline de sang, elle doit s’être blessé en s’frôlant à ta délicatesse innée.
tant mieux !
– désolé je suce pas au premier rendez-vous... mais vous devez clairement vous calmer ou vous allez perdre votre putain de bras !
langue sale, tu r’tiens un rire tell’ment t’es étonné par sa vulgarité. elle qu’a des allures angéliques, faut dire qu’tu t’attendais pas à c’que d’tels mots s’extirpent d’entre ses lèvres vierges. poésie grossière qui, toi, t’excite davantage qu’elle t’rebute, t’dois l’avouer. y a rien d’plus sexy qu’une femme qui profane des obscénités.
t’ouvres la bouche pour lui passer la r’marque, mais t’es aussitôt interrompu par un d’ses collègues, c’dernier qui t’coupe dans ton élan.
– c'est bon mathieu, il a juste eu peur, ça va. ca va aller monsieur, c'est juste une petite aiguille et un malheureux pansement.
elle t’nargue.
p’tite garce, va !
t’grimaces lorsqu’son collègue s’extirpe d’ta chambre, la brune qui presse l’pans’ment contre ta blessure alors qu’elle s’installe sur ton pieu. d’où elle s’autorise à s’mettre à l’aise, d’jà ?
t’la dévisages, opales nuageuses qui lui lancent des éclairs. t’espères qu’elle s’électrocute l’bout des doigts pour oser s’moquer d’ta gueule !
– je peux vous donner de la morphine pour calmer la douleur mais ce n'est pas en criant, gesticulant et en transpirant de la sorte que ça va abimer votre état. soyez un peu intelligent à ce niveau... je veux juste vous aidez à vous soigner. je suis pas là pour vous détruire.
t’hausses les sourcils, sidéré.
adieu l’professionnalisme, bonjour l’impolitesse !
– intelligent ? tu m’traites d’attardé, là ? c’quoi c’pseudo infirmière en carton ?
t’es pas d’humeur, adkins ! surtout pas qu’une mioche dans son genre s’amuse à t’prendre pour un con. c’toi l’patient alors, s’tu veux d’la putain d’morphine, ba elle a qu’a t’donner d’la putain d’morphine ! c’pas elle qui vient de s’faire transpercer l’épaule par une pute de balle, bordel !
– je vais devoir partir à la chambre à côté... vous devez maintenir ce pansement contre votre peau l'espace de deux minutes. et après on pourra parler de nos goûts en matière de sexe si cela vous perturbe tant... ok clyde?
– ah ba, voilà ! ça commence à dev’nir plus intéressant, d’jà ! qu’tu rétorques d’emblée, sourire tordu qu’étire tes lippes.
t’la mattes s’éloigner pour, final’ment, complètement disparaître par la porte d’ta chambre, engloutis par les néons éblouissants du couloir. t’clignes des paupières, l’menton qui pivote droit d’vant toi alors qu’tu mets une légère pression contre ta blessure, là où elle a r’mis un pans’ment tout beau, tout neuf. c’dernier qui, cependant, n’tarde pas à adsorber l’sang qui pisse d’ta plaie.
p’is t’attends.
encore et encore.
jusqu’à c’que t’soupires, marre qu’on t’laisse moisir contre c’putain d’mat’las !
– HÉ HO ! ÇA FAIT PLUS D’DEUX MINUTES, LÀ ! qu’tu gueules, mâchoire crispée, les mots qui déferlent entre tes dents serrés.
même sur ton lit d’mort, t’rates pas l’occasion d’te montrer désagréable. t’as beau t’donner les meilleures raisons au monde, qu’ce soit parce qu’tu souffres, parce qu’t’es encore assommé par les litres d’alcool qu’t’as ingurgité, n’en reste pas moins qu’tu vas toujours rester l’même, lex…
un fils de pute qu’on évite.
une raclure mal engueulé qu’attire qu’les emmerdes.
t’es comme ça, t’y peux rien. t’as abandonné l’idée d’changer il y a plusieurs années, d’jà, conscient qu’tu r’tomb’ras dans tes vieilles habitudes aussitôt qu’tu t’retrouv’ras dans une situation similaire à celle qu’t’as d’jà vécu.
m’ouais, ça fait longtemps qu’t’as fait une croix sur la possibilité d’dev’nir quelqu’un d’bien… t’façon, la ligne entre l’bien et l’mal est bien trop mince pour qu’t’y vois la différence.
t’penses pas avant d’agir.
t’agis p’is c’tout.
– p’tain… SI J’CRÈVE PAR TA FAUTE, J’TE JURE QU’JE VAIS V’NIR T’HANTER JUSQU’À LA FIN D’TES JOURS ! CAPICHE ?
tu t’impatientes. les ch’veux imbibés d’sueur, celle qui perle contre ton front, tes tempes… p’tain, ça t’agresse, la sensation d’avoir l’visage – et tout l’corps – trempé, d’être sensible au moindre coup d’vent qui t’arrache d’affreux et interminable frissons, d’avoir l’impression d’plus être maître d’ton propre corps…
worst feeling ever.
faudra qu’tu trouves rapid’ment une façon d’remédier à ça, de r’trouver l’contrôle d’ton squelette parce que, là, ça n’va plus.
plus du tout, même.