mal de pierres | barbie

souvent, le parking est désert, on y entend le bruit des gouttes de pluie sur le bitume terne, vidé des carcasses sur roues qui se perdent parfois en s'y aventurant. les égarés s'échouent dans un coin, regardent les voleurs devant ces portes qu'ils tentent de crocheter en vain, les orbes trop défoncées pour viser la serrure. les chats de gouttière reniflent les aiguilles vides et tordues, unique trace des derniers survivants. les nuits où la lune épuisée ne daigne pas se lever, les lampadaires s'endorment eux aussi, signalent par leur silence que les démons peuvent sortir. derrière les fenêtres dépravées, les vermines s'animent, montent les escaliers de fer rouillé, et pénètrent l'antre du pandémonium. au-dessus de la foule amassée dont les perles de sueur se mélangent à l'adrénaline qui suinte des tapisseries ornant les murs, les néons échauffent leurs neurones. partout le chaos sème les graines de la décadence. seulement, là où les enchères se font, la voix forte et sereine s'élève au-dessus des acheteurs, les orbes détaillent la corruption qui débecte mais ne doutent jamais lorsqu'est venu le temps d'abattre le fameux marteau. sur le crâne ou sur une table, quelle différence, barbie. dans les rêves morbides, tu imagines les extincteurs automatiques les arroser d'alcool plutôt que d'une eau limpide. et la jouissance envahit l'âme qui se gorge de leur peur quand les flammes lèchent les premiers tissus imbibés. t'aimerais être celle qui le déclenche, cet incendie barbie, voir les fragiles phalanges se délaisser du poids plume de l'antique briquet. leurs hurlements comme symphonie classique, vibrant dans le coeur immobile. la pénitence enfin, jusqu'à que les flammes embrasent les derniers fils de la marionnette, mourant capitaine du naufrage qu'elle aura finalement causé. car il n'existe qu'une seule possible fin à la sempiternelle douleur qui est comme cette enclume qui écrase la cage thoracique dès que le corps émerge de son doucereux sommeil. celui qui ne saurait apporter autre chose que les cauchemars coincés entre les parois d'une boucle temporelle, condamnés à se répéter soir après soir tant que la chair n'aura pas dégueulé toute son ire, tout son dégoût pour ce réceptacle qu'elle trimballe et qu'elle ne supporte plus. il y a des affres plus impérieuses encore qui restent coincées au fond des tripes. le vide de l'après. quand la carcasse rejoindra les cendres des dépouilles oubliées. vers les profondeurs de l'amnésie, plus bas encore que les vermines qui subsistent dans les souvenirs des survivants. comme si elle n'avait jamais fait partie de ce monde, la poupée, incapable d'être l'égale d'un minuscule grain de sable qui parvient, bien plus qu'elle, à marquer la terre de ses infimes attributs. alors en demeurant statue de pierre vouée à l'abandon et à la déréliction, elle reste toutefois dans le sillage de prunelles qui s'attardent sur elle quelques secondes avant de disparaître. mais peut-être qu'un jour certaines sauront la reconnaître, et la convaincre de faire ce grand saut qui l'extirpera de sa narcose.

la plante des pieds vissée derrière le comptoir de ce qui s'apparente à une réception austère, la caboche penchée au-dessus du téléphone tombée en désuétude, la poupée s'improvise chirurgienne de l'objet dont la sonnerie relève du mirage plus que la réalité. un semblant de normalité qui frôle l'indécence dans le temple méphitique. puisque jamais personne n'appelle. sûrement parce que les numéros se perdent dans les dédales euphoriques qui transforment les visiteurs en prisonniers des fiévreuses rêveries. une voix s'élève pourtant, lasse déjà de s'adresser au fantôme de lieux alors que le dard de l'aiguille titille déjà la carne qui frémit.
« quarante dollars. »
déclaration mécanique de celle qui se rend compte que la pancarte affichée à l'extérieur s'époumone à retranscrire des tarifs, en vain. dans un soupir, la carcasse fait volte-face et sa langueur se liquéfie au moment où ses orbes maussades croisent les siennes extraites des mêmes limbes renfermant leurs tourments. l'image frappe de plein fouet le pantin dont les jambes manquent de vaciller, n'osant plus actionner ses membres ankylosés, comme si elle refusait de jouer au jeu morbide de ses neurones éprises d'une énième affabulation.
« adonis ? »
même son patronyme dépose le goût amer des remords sur la langue, difficile à prononcer tant il brûle la gorge de ces funestes palabres laissées en suspens pendant des années. les billes pourtant ne sauraient se détourner de ses traits familiers, son visage éreinté par l'éclat sournois de ces regrets qu'il pensait sûrement avoir enfoui, ou alors qu'il fuit puisqu'après tout, lui aussi vient endormir ses démons le temps d'une nuit.  
« c'est... chez moi ici. »
raclant la gorge alors que le port de tête s'agite, dégageant la chevelure obstruant le champ de vision. barbie, le corps ne se meut pas pourtant, demeurant là où tu es, déconcertée par ce hasard que tu refuses d'accompagner d'une épithète.
« pourquoi t'es là toi ? je pensais que tu avais quitté la ville définitivement. »
ou pire encore. le ton comme un reproche appuyé. pour ces longues années à pleurer au pied du lit de sa piaule sans fenêtres. implorant les chiens et les tyrans de son monde pour l'ambroisie qui anesthésie les ulcères du coeur meurtri. confisquée de son essence, punie pour les odieux sentiments, car incapable de les faire taire autrement qu'au travers d'obsécrations menant à la démence.