[tw: violence] mad king | sahel

{ mad king }
☾ w/@adonis worall

Adonis. L’ombre planante et les poings du Dark Mist. Artiste de caractère, qui n’a peur ni du sang ni de la rage. L’âme au bord du désespoir, c’est à croire qu’il est prêt à sombrer à tout instant, si ce n’est pas déjà fait. De son nom en diffère terriblement son esprit tumultueux, à la lisière de la lumière, les ténèbres bien trop près des artères. Claudel et Bacon, à l’instar de leur amour pour l’art, rien ne les rapproche ; l’un est noir, les poings étaient ses meilleurs amis et l’autre se veut plus contrasté, bien moins amoché que son ombre. A ses yeux, Sahel n’est qu’un apprenti, que l’un des petits nouveaux qui ne sauraient peindre au Dark Mist sa devanture macabre.

Ses messages, bien que pas tellement explicites, ne l’ont pas rassurés. Il sait parfaitement que lorsque Adonis a une idée en tête, il n’est personne pour y échapper, il se voit prisonnier de son esprit mortuaire le temps de sa folie. Et même s’il tente de dissimuler une peur soudaine à l’idée de le voir débarquer, il descend de chez lui, les mains dans les poches, près à le rejoindre alors qu’il attend sur le trottoir. La voiture se place devant lui et à peine a-t-il ouvert la portière que tout l’être qu’est Adonis le frappe au visage. La musique, l’herbe, le chaos ; tout s’assemble pour ne former que ce tourbillon de violence qu’il est. Et tout ça, il ferait tout pour y échapper. Sahel n’était pas fait pour la violence, il n’aurait jamais dû avoir à suivre Adonis dans ses dérapages nocturnes et pas moins que pour le compte du Dark Mist. On le savait sculpteur, dessinateur mais jamais bagarreur. L’âme trop à vif, écorché pour vouloir de la violence supplémentaire et c’est peut être ce qui les différencier tant ; l’un ayant embrasser ses ténèbres et l’autre les réfutant autant que possible. Alors il grimpa dans la voiture, les lèvres scellées, comme s’il tentait de garder un secret. La musique tamponne ses oreilles et l’allure à laquelle il va n’arrange en rien ce stress qui monte peu à peu en lui, sachant très bien que cette soirée allait déraper, qu’il ne serait pas à sa place et loin de son atelier.

La voix rauque de son acolyte se fait entendre et il tente de sceller son regard au sien mais ses pupilles dilatées l’en empêche. Défoncé, amoché et éreinté, Adonis avait tout du roi fou, celui dont personne ne voulait avoir à faire face. Et seul lui, assit sur le siège passager pouvait tenter de faire barrage à cette double facette qui tentait de s’échapper. « Oui, je me souviens. » mais sa voix est faible, presque apeurée par les insinuations du conducteur. Tout s’enchaîne. Bien trop vite pour son esprit et en un instant, il a la bouteille de vodka entre les mains et les pupilles d’Adonis dans les siennes. « T’es complètement taré, j’suis pas là pour cogner les autres. Ca, c’est ton boulot, pas le mien ! » alors il ouvre la portière, jetant la bouteille sur le siège. Non, il était hors de question qu’il entre dans cette folie pure qu’il lui imposait. Il n’était pas fait pour ça et n’avait certainement jamais utilisé ses poings de la même sorte qu’Adonis. Le chaos, il l’avait connu mais au lieu de le revendiquer, il l’avait simplement évincé, faisant abstraction de ces pensées qui le hantaient sans répit. « Et je bois pas ta merde. » lâcha-t-il en claquant la portière derrière lui. « Je rentre chez moi, j’ai pas besoin d’ça. » mais il savait qu’Adonis ne lâcherait pas l’affaire, que ce serait un combat au sein du Dark Mist même et non pas uniquement un combat contre l’extérieur. C’était lui, qui tentait de lui prendre conscience d’une vie qu’il se refusait.

Laisse-moi la lumière que tu n’as su retrouver,
laisse-moi en dehors de cette éternité foudroyée.

{ mad king }
☾ w/@adonis worall

La colère monte. Peu à peu, elle s’emporte de son coeur et de sa raison. Habitué à cette douceur et à cette sagesse absolue qu’il tente d’inculquer aux autres, il sait que cette fois-ci, elle ne pourra reprendre le dessus. En parfait opposé d’un Adonis déchainé, il tente de se maîtriser, de reprendre le pas sur ses émotions et de ne surtout pas succomber à la folie dans laquelle Bacon tente de l’embarquer. Mais la folie n’est-elle pas un simple dérivé de la haine ? Et cette haine, s’agrippant doucement à lui ne cesse de s’intensifier pour repousser toute cette lumière intérieure qu’il émane en temps normal. Ce soir, il sait que c’est son heure ; celle de lui montrer sa fidélité, d’obéir à ses ordres pour garder sa place. Il le teste et il le sait parfaitement. Si Monet avait été là, elle l’en aurait empêché, ordonnant à Adonis de lui ficher la paix parce qu’il n’était que sculpteur, apaiseur des âmes et des coeurs. Mais ce soir tout était si différent ; la nuit semblait agitée, à l’image de son voleur qu’était Adonis.

Ses pas claquant contre le bitume du trottoir, il voulait fuir, prendre ses jambes à son coup pour déguerpir de ce guet-apens effrayant. Malheureusement, il fut bien vite rattrapé par ce monstre que Bacon avait laissé sortir ce soir. Sa poigne serrant son bras, il aurait presque pu sortir son sang s’arrêter de couler dans ses veines de par la force qu’il utilisait. Sa mâchoire se serra, tout comme sa poigne et ses iris, d’une noirceur terrible ne purent annoncer la haine qu’il ressentait davantage. « Lâche-moi. » articula-t-il les dents serrées. « Mon boulot n’est pas de casser les gueules des mecs que tu considères légitimes ! J’ai jamais signé pour ça. » mais il s’en foutait et ce n’était pas bien dur à voir. Ce soir, il lui appartenait et toute cette haine qu’il pouvait amasser ne pourrait qu’aider les événements qui allaient se produire. Ce défi de regards s’étaient installé, il ne renchérit pas à la menace du brun. Le provoquer n’aurait été d’aucune aide, déjà lorsqu’il était sobre mais dans cet état, il ferait mieux de ne plus chercher à le faire défaillir. Il n’aurait eu aucune chance face à lui. « Elle te le fera payer. » Monet. Celle à qui ils devaient des tas de choses, celle dont ils acceptaient tous les caprices. Mère absolue de cette famille bancale et de leur affaire tortue. Il n’y avait qu’elle pour que le calme règne et même si Adonis s’abonnait au rôle de vice-président, il n’aurait certainement jamais autant de pouvoir qu’elle pouvait avoir entre ses mains. Et si un regard pouvait tuer, il l’aurait fait, ce soir et ici pour qu’il le laisse en paix avec cette conscience déjà bien fracassée.

Alors il le suit. D’un pas rapide, d’un pas branlant. Mais tout se passe si vite qu’il n’y comprend rien. L’esprit hermétique aux actions d’Adonis, il ne peut s’empêcher de ressentir ce noeud dans l’estomac et cette conscience qui tente de l’écarter du mauvais chemin. Il le fixe, les bras ballants, ne sachant quoi faire sous cette violence soudaine, sous ces gouttelettes rougeâtres qui gisent déjà entre eux. La corde entre les mains, il observe Adonis, attendant les instructions. Non non, il ne peut faire ça, il ne peut pas participer à cette manigance macabre, il se le refuse. Mais tout semble jouer en sa défaveur, il ne peut refuser sa ferveur. Devant les actes d’un Dark Mist déchainé, il ne pouvait reculer, ne pouvait flancher devant des actes qui lui permettaient d’obtenir cet argent sale. Adonis faisait toujours le sale travail et aujourd’hui, il devait en être. Désorienté, il se retourna afin de fermer la porte, d’un geste bien moins brutal dont avait fait preuve Adonis auparavant. Puis il s’avance, s’agenouille devant l’homme au sol et étend la corde. Ses mains tremblent. A peine et même s’il se sent incapable d’inculquer le châtiment prévu par son acolyte à cet homme, il lui attrape les poignets afin de les rapprocher du radiateur. Son regard esquive à tout prix celui de son partenaire et les mots semblent bloqués au sein de sa gorge. Ce n’est pas lui, ce n’est pas la personne qu’il est. Et il noue enfin ses poignets, tirant légèrement sur la corde afin de tester sa résistance puis se relève. « Qu’est-ce que tu vas lui faire ? » demanda-t-il d’une voix à peine perceptible, tremblante à la même échelle que ses mains. « Tu vas pas le tuer, hein ? » et il espère et il attend. « Dis-moi putain ! J’ai le droit de savoir ! » s’énerve-t-il en voyant le silence qu’Adonis tentait de garder entre eux. Mais il ne semble pas parti pour lui révéler l’étendue de son plan. Alors il guette la porte, non pas une mais un nombre incalculable de fois, comme s’il avait peur que quelqu’un entre ou bien à l’inverse, comme s’il espérait que quelqu’un le sauve de cette folie monstrueuse. Dégénérescence dont il ne peut nier l’existence, folie dont il fait maintenant parti. Le Dark Mist, symbole de tricherie et d’espièglerie mais pas seulement. Ils sont bien plus. Décisionnaires d’une justice chaotique.

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☾ w/@adonis worall

Un rite de passage, voilà de quoi il s’agissait. Un rite qui permettrait de montrer à Adonis et restant du Dark Mist que quoi il était capable de faire, en cas de danger. Il est vrai que Sahel ne s’était jamais réellement posé la question ; lorsqu’il avait rejoint l’organisation, il y avait vu la possibilité d’exercer son art et d’y trouver du plaisir autant que de l’argent, aux côtés d’une nouvelle vie, bien meilleure que celle qu’il vivait à Hagaza. La violence qui faisait partie de leur quotidien mitraillé, il la connaissait mais ne l’avait jamais côtoyée à ce point et c’est sûrement cette innocence qu’Adonis tentait de tuméfier à son tour. Il n’avait jamais été homme de violence, n’ayant jamais réellement montré les poings ou les crocs, bien trop accroc à cette chanson de pardon et de paix, bien que la noirceur de son âme ne soit entachée de ces trous béants, il n’avait eu recours à ses idées noires. Parfait inverse d’Adonis, il se voyait ce soir-là en simple reflet de sa folie. Sahel, maître de la glaise deviendrait alors Sahel, apprenti du chaos. Et ce chaos ne pouvait être appris que par le maître en personne, Adonis. Alors croire que Monet l’avait envoyé pour venir remédier à cette histoire, il n’en croyait pas un mot. Elle n’était, certes, blanche telle une colombe mais elle avait juré ne vouloir de lui, que son génie au dépend d’une violence maitrisée par un autre. Alors il se tut, dans le simple espoir de le faire taire, de faire taire ces doutes qui tentaient de se frayer un chemin dans son esprit, dans ce palpitant qu’il se refusait de voir briser à nouveau.

Mais la situation allait déraper et il le savait parfaitement. Il savait qu’il allait devoir jouer des gros bras pour pouvoir se sortir de cette détresse infinie. Suivant les indications de son précepteur, il ne pouvait nier la secousse bien voyante de ses membres. Ses jambes entières auraient pu chanceler sous la pression et pourtant, elles restèrent debout, prêtes à avancer et à agir pour leur sécurité. L’esprit embrumé, le regard perdu sur cet homme qu’ils étaient en train de blesser, il n’entendait qu’en bruit de fond les supplications de l’otage mais n’en fit rien. Il ne pouvait y faire quelque chose, bien trop éprit de son traffic pour pouvoir le libérer devant Adonis. Il n’eut le temps de reprendre le cours des choses lorsque les doigts du brun vinrent s’enrouler autour de sa gorge. Ses orbites s’ouvrant davantage, fixant celui qui lui faisait fasse, il essaya en vain de le repousser, à l’aide de ses mains puis de ses pieds mais rien n’y fit. Il n’était que ce vulgaire gamin, encore bien trop puérile pour parvenir à se distinguer de cette situation. Aussitôt ses doigts le relâchant, Sahel se mit en quête du butin dérobé. Ses mains se laissant aller à la panique, les secousses reprirent, si elles avaient un temps soit peu cessés, et il fouilla tous les tiroirs qu’il voyait devant lui. Les renversant un à un sur la moquette, priant à chaque nouvelle fouille de trouver ce pourquoi ils étaient venus pour ainsi laisser la vie à ce dénommé Simon. Mais son regard se posa à nouveau sur la silhouette d’Adonis qu’il ne voyait que de dos, lorsqu’il entendit ce bruit soudain ; celui du flingue. Il l’avait vu le mettre dans son dos en descendant de la voiture et il n’aurait cru capable de le voir là, sorti devant lui, dans le seul but de terrasser l’homme. Et il aurait voulu lui crier d’arrêter, lui crier de reposer l’arme, de ne se servir que de ses poings s’il devait en venir jusque là mais il savait très bien que tout cela se retournerait sur lui, qu’il deviendrait la victime de ce bourreau à la folie mortuaire. « Je trouve rien, y’a rien là-dedans ! » dit-il en fouillant les meubles de rangement. Alors il s’exécuta, reprenant sa place à ses côtés et il l’observe l’arme qu’il lui oblige à tenir. Et il sait qu’il ne peut refuser alors il s’en empare, d’un geste délicat, de peur de déclencheur la gâchette accidentellement. C’est la première fois qu’il tient une arme entre ses mains, qu’il tient l’outil qui pourrait mettre fin à la vie de n’importe qui, qu’il détient le pouvoir de la mort ou de la survie et il se sent mal, bien trop mal pour pouvoir suivre les ordres de son supérieur. « J-j’peux pas ! J’ai jamais utilisé d’arme ! » sa voix tremblote, il ne supporterait pas de déclencher la malédiction, de prendre la vie de quiconque. Puis il repense à ce rituel qu’il doit passer, qu’il doit assurer afin de véritablement gagner le respect de son acolyte, de lui montrer qu’au fond, il en est capable, qu’il est bien plus fort qu’il n’y parait. Alors il bombe le torse, comme si tout son courage lui venait de l’intérieur, comme s’il promettait de devenir l’homme qu’il n’est pas, celui qu’il tente à tout prix de cacher. Et sans prévenir, le flingue pointe l’entrejambe de Simon. « Il est où le fric, Simon ? » sa voix se veut dure, bien plus assurée que celle d’il y a quelques minutes. Elle se veut pus réfléchie, plus glaçante, comme s’il tentait de rassurer Adonis sur sa propre place au sein du Dark Mist. « Tu sais très bien c’qui va t’arriver si tu l’ouvres pas. » Le temps d’un instant, on aurait pu croire qu’il s’était transformé, devenant un homme qu’il redoutait de venir, devant un acteur dans une série policière mais où cette fois-ci, il n’était pas le bon gars mais le vilain, celui que tout le monde redoutait. L’otage leur indiqua un double fond dans l’un des tiroirs et même s’ils auraient voulu y croire, Sahel ne pouvait s’empêcher de voir ici une ruse qu’il tentait de mettre en place, simplement pour gagner du temps et trouver une solution à sa situation aussi délicate que mortelle. Il jeta un regard furtif à Adonis, attendant les ordres prochains. Ses pupilles se dilatèrent, laissant le noir de celles-ci prendre possession du peu de noisette qu’il restait. L’adrénaline à son comble, l’honneur du Dark Mist entre ses doigts et Adonis, prêt à tout pour qu’il franchisse le pas. Pour qu’il devienne, celui qu’il n’est pas. Mais son index se raffermit sur la détente, prêt à mettre ses menaces à exécution, prêt à perdre toute l’innocence qu’il démontrait chaque jour, prêt à passer de l’autre côté du mur.

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☾ w/@adonis worall

Simon, de ses iris effarés, le dévisage, le suppliant de ne pas appuyer sur cette détente qui ne causerait que de simples dégâts qu’il ne saurait comment nettoyer mais surtout, comment s’en relever. De légères perles salées dévalent sur la courbe de ses tempes, trahissent l’angoisse qui ne cesse de le ronger, de le ramener à cette condition de pion. Ses mots, bien plus abrupts et sûrs, camouflent cette peur qu’il est prêt à abandonner, à laisser brûler pour ne ressentir que la noirceur l’envahir. Et à travers ses billes aux couleurs chaudes qui ne cessent de l’observer, il se voit, là, à sa place, martyr d’une existence à peine effleurée par l’extase et ses compères. Devant lui, l’escroc se transforme en l’individu que la vie ne fait qu’attendre ; Simon, sous ses yeux, devient un adolescent endeuillé, prêt à tout sacrifier pour retrouver le réconfort perdu, puis en homme mature découvrant l’origine de son aspiration et puis, il laisse place à cet homme, qui devient père, protecteur des siens et engendreur d’une énième vie. L’humanité en plein désarroi, Simon en devient la proie. L’homme ne se résumant pas uniquement à sa condition d’arnaqueur, ses pensées courent et ne peuvent se réduire à l’acte auquel Adonis l’accuse et le foudroie. Parce que derrière ces vitrines superflues, les essentiels ne sont que bien plus vitaux. Et pourtant, en cette soirée infernale, jouant de ces deux facettes de l’humanité, le halo s’éteint doucement.

Le pouvoir divin entre les doigts, l’arme mortelle devenant seule maîtresse de son destin. Les tremblements parcourant ses mains ne cessent de le déstabiliser, de le trahir aux yeux de l’organisation à laquelle il appartient. Trop jeune, bien trop jeune pour juger de l’existence d’un tiers, décider de la vie ou de la mort. Ce pistolet devenant symbole d’une éternité cloîtrée derrière la culpabilité et l’amertume. Ses mots en parfait ennemis de ses actes, l’ange invoqué en dualité fatale avec le malin. Chacun jouant pour son propre clan, ayant pour seule gain son âme, écorchée et à vif. Et pourtant, sous cette aménité dont il fait preuve sans arrêt, se cache cette légère ouverture à ce qui semble être une noirceur. Obscurité jouant de lui, le narguant de l’autre côté de son esprit, lui promettant, d’un jour, faire son grand retour. Là, entre ses doigts, se dispute son propre chemin et il ne sait plus lequel emprunter. Le temps semble même s’arrêter afin de pouvoir le scruter et attendre de lui, ce choix crucial qu’il est temps de faire. Tout autour de lui, semble se dérouler une scène factice, un monde ne lui ressemblant en rien, une chanson qui ne fait que résonner en lui sans pouvoir réellement le saisir. Il divague parmi cet éventail de possibilités et le temps d’un instant, il se voit tirer. Ses doigts se referment autour de l’arme, promettant alors à Adonis une fin des plus convoitées mais il se voit surtout misérable de cette action. Mais il sait. Il sait que cette possibilité, en apparence établie comme un choix, n’est autre qu’un commandement. Cette chanson, aux premiers abords, harmonieuse, tourne autour de lui tel un carrousel alors qu’il ne s’agit en réalité que de la voix d’Adonis, de ces mots qu’il peste et qu’il ordonne et la pression grimpe, grimpe en lui, le saisissant jusqu’à sa gorge qui se noue. T’as plus qu’à laisser parler le monstre qui vit en toi. Et il se débat, avec ce monstre qui semble vouloir s’extirper de sa chair, qui semble vouloir prendre possession de son corps et de ce monde obscur dans lequel il se plonge peu à peu, qu’il ne cesse de redouter. Chaque jour, chaque heure, il ne cesse d’y penser, de résister. Les paroles d’Adonis s’encrent en lui, ne laissant plus aucune place au doute lumineux qu’il tente de garder en lui. Non, non. Tout devient bien trop fort, bien trop effrayant et surtout, bien trop étouffant.

Le temps passe à une vitesse éclaire, à l’image même de ses propres émotions qui passent sans réellement rester. « J-j’peux pas… j’peux pas faire ça, j’peux pas… » mais ses iris restent plantés sur l’homme terrifié. Mais la voix d’Adonis le secoue, le hante et l’abat. Mais sa conscience parait débattre avec elle-même, les mots se mêlent et les mauvais choix appellent.

T’as plus qu’à laisser parler le monstre en toi. Fais-le. Prouve-lui que t’es fort, que t’es digne de lui, digne de Monet. Montre-lui que tu peux prendre la relève, que t’es pas que l’élève. Fais-le. Appuie. Appuie. Appuie. J’veux pas. J’veux pas t’ressembler, Bacon. On n’a pas toute la nuit.

Et elle part.
Dans un éclat.
Dans un bruit assourdissant.

Mais surtout, dans sa jambe. Dans la jambe qu’Adonis lui avait dit de viser, dans cette jambe qu’il avait souhaité esquiver. Mais là, de ses mains, l’arme tombe, piquant au sol telle une ancre, elle emmène son âme à ses côtés, passant de cet artiste incarnant l’étincelle d’une vie, à cet artiste maudit aux mains salies. Elles tremblent. De peur mais surtout de choc. Et il aimerait se tourner vers ce maître de jeu, ce bourreau qui n’a su faire de son innocence qu’un simple souvenir d’antan. Sa vision devient trouble, dévisageant ce flot abondant aux couleurs de l’Enfer et il sait parfaitement, qu’à présent, sa place y est bien réservée.

« Non, non... »

{ mad king }
☾ w/@adonis worall

La violence en premier choix, en guise d’éternelle réponse à une question qui n’ose même plus être posée. La détonation assourdissante se joue de ses tympans, incapable d’analyser la situation. Tout n’est qu’un film dont il ne peut devenir le personnage principal, celui qui se perd dans la folie de la nuit, celui qui se découvre ce côté insensible, impénétrable. Il en est tout le contraire ; étoile sur le point de s’éteindre, dans une nuit sombre, ce sourire dans une masse fermée. L’obscurité, il la connaît, mais elle est bien loin de ces armes dont ils se servent pour faire régner leurs affaires. Loin d’Adonis et de son précipice vers la fin. Et si le doute s’est ancré en lui, la peur soudaine d’avoir appuyé sur la gâchette se veut d’autant plus envahissante. La lumière sous laquelle il se cache ne cherche qu’à se faner pour laisser place à cette part dont il ne connaît encore que les limites. Le moment d’embraser ce fléau était-il arrivé ? Devait-il à présent se tapir dans l’obscurité qu’Adonis lui offrait ? Puis Adonis lui revint à l’esprit ; roi fou de leur organisation, la folie pour seule adrénaline, il n’attendait que ça, que les autres le rejoignent dans sa douleur, dans ce tourbillon insatiable de mortalité. Tout ce qu’il désirait, c’était de ne plus se retrouver seul face à la noirceur qui l’habitait. Et il y était parfaitement parvenu. En emmenant Sahel sur ce terrain miné, il venait de transformer son étincelle en désespoir acclamant.

Ses mains tremblent, traduisent alors cet état de choc dans lequel il se trouve. Son pouls semble taper contre ses tympans, cognant au même rythme que la peur qui se fraie dans ses veines. Et ses pupilles sont vitreuses, perdues dans l’incompréhension de la situation et des mouvements d’Adonis, qui réussit parfaitement à récupérer le butin tant espéré. Les émotions se mêlent, se croisent et s’embrasent alors que l’épisode repasse devant ses yeux, se jouant, encore et encore tandis qu’il prie pour une fin différente. Tétanisé, il l’est totalement et le cri aigüe poussé par Simon alors que la balle se perd dans son genou résonne en lui. Un cri perçant qui restera définitivement marqué en lui. Et s’il avait pu, il aurait fait pareil : hurler ce désespoir qui s’empare de lui, de cette folie meurtrière que lui a transmis Adonis et ses ténèbres. De cette balle, Simon en a perdu son genou mais Sahel, quant à lui, en a perdu son innocence. Envolée aux côtés de cette lumière qui l'habitait, il s’est transformé en ce qu’il redoutait depuis son arrivée dans le Dark Mist. Être auteur d’une telle violence, il n’en était pas prêt, pas le moins du monde mais voilà qu’il y avait laissé sa signature. L’ardeur de ses battements de cœur le fit perdre la face, la réalité s’échappant au fur et à mesure pour se plonger dans une léthargie minable. Et minable, il l’est devenu en appuyant sur la gâchette. Il le déteste. Adonis. Mais à ce moment-là, ce qu’il déteste le plus, c’est lui-même, de s’être laissé emporter dans ce tourbillon de folie macabre, d’être devenu ce qu’Adonis attendait le plus de lui. Pourquoi faire ? Prendre la relève ? Devenir son reflet ? Peut-être même un réel acolyte, pour ne plus subir les frasques seul et alors avoir quelqu’un à ses côtés. Peut-être pour faire comprendre à quelqu’un l’état dans lequel il était plongé depuis si longtemps. Il n’en savait rien mais la seule chose qu’il semblait à peu près comprendre, ce fut la détresse dans laquelle Bacon se retrouvait régulièrement, cette détresse qui lui brûlait le cœur en même temps que l’âme.

Alors ses iris restent fixes, sur la blessure de l’homme qu’il vient d’achever, qu’il vient de traiter comme un moins que rien et tout ce qu’il sait, c’est qu’Adonis le traîne à l’extérieur. De sa paume sur sa nuque, il sent la chaleur du réconfort, un sentiment nouveau qui apparaît à ses côtés et il sait, que tout ça, Adonis l’a déjà vécu. Bien trop de fois et qu’il saura lui expliquer. Du moins, c’est ce qu’il croit. Mais son visage se retourne, pour contempler cette porte en bois qui s’est refermée sur eux, refermée sur cet épisode à présent terminé dont la scène lugubre ne devient alors qu’un souvenir. Pourtant, en lui, tout ça n’est pas terminé. Tout ça est bien trop vivant, bien trop vif pour pouvoir s’effacer. Et il se laisse faire, reprenant sa place sur le siège passager qui venait de le mener à sa perte et il boit, sans rien dire, sans oser le regarder. Non pas une gorgée mais trois, trois brûlantes gorgées qui tentent de l’inhiber. Et ce soir, la sobriété ne sera pas son allié. Mais l’amertume de l’épisode se fait ressentir en lui et le dégoût également, doucement se frayant un chemin en lui. “C’est ce que tu voulais ? Que je mette un pied dans ton monde ?” son ton est acerbe, tremblant. “C’était un test ? Tu voulais voir de quoi j’étais capable ?” puis il devient accusateur, posant enfin le regard sur celui qu’il considérait comme responsable. “C’est quoi la prochaine étape ? Tu me regarderas flinguer quelqu’un ? T’avais besoin de moi pour te sentir moins seul ?” et la colère déborde, dégueule dans la voiture, s’empare alors de lui. Il l’agresse, le pousse de ses bras ébranlés, comme si tout était de sa faute alors que le seul à qui il en voulait réellement, n’était que lui. Seul responsable de cette balle tirée. Il s’était mis dans cette situation tout seul, bien qu’influencé, bien que poussé à bout par la folie du brun mais au final, seul lui avait déclenché la bombe. “Qu’est-ce que je suis censé faire, maintenant ?” tant de questions se perdant dans un souffle, dans un sentiment d’impuissance. “Y’a bien un manuel à suivre !” dit-il en ouvrant la boîte à gants devant lui, fouillant comme s’il comptait tomber sur un livre expliquant les étapes à suivre, à vivre pour se relever d’un tel bordel. Le choc l’emportant sur sa raison mais surtout, sur son esprit déjà fébrile, à même de s’éteindre.

Dis-moi quoi faire,
Dis-moi que tout ça ne me guidera pas en Enfer.