life begins at night. (rory)

– vous êtes suspendus, monsieur strauss ! et, ce, jusqu’à nouvel ordre.
t’avales d’travers, mots givrés qui transpercent ta chair comme des stalactites, laissant une flopée d’frissons indésirables draper ton épiderme. opales qui n’quittent pas l’messager de c’t’écho abominable, celui que l’on t’impose sans qu’tu puisses protester.
t’aimerais crier injustice ! comme un innocent que l’on condamne à perpétuité, subissant les sévices et les conséquences des véritables coupables. ceux qui flânent nulle part et partout à la fois, ceux qu’embrassent une liberté que l’on t’a arraché en trois misérables mots.
« vous êtes suspendus. »
mais, miki, tu rouspètes pas. t’acceptes même ton châtiment d’un simple mouv’ment d’tête, absorbant la foudre comme un putain d’paratonnerre. iris qui scintillent, larme qu’tu ravales pour maquiller la peine en déception amère face à c’te décision inique.
l’queens qu’éprouve aucune pitié pour les âmes torturés comme la tienne, celle qui prend un malin plaisir à t’enliser davantage dans c’sable mouvant, chaque grain représentant un d’tes sempiternels maux. plus tu t’débats, plus tu t’enfonces, bientôt entièrement submergé, asphyxié par tes propres émotions.
tu t’relèves d’ta chute, pourtant, quittant douloureusement l’bureau d’ton supérieur. salle de jeu qu’tu sillonnes, celle qu’tu connais par cœur, qu’tu pourrais arpenter, les paupières closent, sans t’prendre un mur.
plateau aux tentations liquoreuses qu’tu dévores des yeux, c’dernier qu’tu n’tardes pas à t’accaparer.
un verre.
un deuxième.
p’is pourquoi pas un dernier ?
l’bruit du cristal qui s’entrechoquent t’fait sourire. un peu. premier verre qu’t’engloutis en moins d’dix s’condes avant d’rejoindre la sortie.
l’air frais d’la nuit qu’env’loppe ta carcasse t’fait sourire. beaucoup. coupe maint’nant vide qu’t’abandonnes sur l’bitume, non loin d’toi.
menton qui s’dresse, qui pointe vers le ciel pour détailler les étoiles qui parsèment la frusque nocturne, celle qui t’fait sourire. énormément.
présence qu’tu remarques un peu trop tard, celle d’une jolie brune qu’épouse merveilleusement bien l’paysage crépusculaire. maigre salut qu’tu lui esquisses lorsqu’vos regards s’capturent, l’sien qui brille, qui t’rappelle la féerie des lucioles.
– bonsoir.
souffle frêle, en suspens, léger comme les nuages qui surplombent vos songes silencieux. tes cernes qu’indiquent un manque d’sommeil flagrant, toi qui frôle l’stade d’mort-vivant alors que, elle, elle semble mourir d’ennuie.
– je m’suis permis d’prendre trois verres un peu égoïstement alors qu’je m’dis qu’en a p’t’être qu’en ont plus b’soin qu’moi… j’vous en offre un, si vous voulez ?
tu la vouvoies. toujours. politesse ancré jusqu’en d’ssous d’tes ongles. t’aurais même remercié ton supérieur d’t’avoir suspendu si t’avais pas été sous l’choc. bonnes manières presque devenus malsaines, saletés incrustés dans ta chair, qui tachent ta peau. tu serrerais la main du mec qu’a piqué ton uniforme s’il venait s’excuser. l’pardon facile, celui que, trop souvent, tu devrais refouler.
offrir un verre à une inconnue… par gentillesse.
parce que, encore une fois, t’es sensible à la détresse qu’elle semble arborer.
parce que, encore une fois, l’malheur des autres te touchera toujours plus qu’le tien.
– je… j’ai rien mis d’dans, si ça peut vous rassurer… même si l’fait d’le mentionner doit paraître plus louche qu’aut’ chose…
lippes qui s’pincent, paralysant les prochaines idioties qui menacent d’s’extirper d’ton gosier. pas doué en sociabilité, toi-même étonné de t’être adressé à c’t’étrangère.

@rory wilkins

première tentative. pas d’réponse.
deuxième tentative. pas d’réponse.
pensées qui s’emmêlent dans ton crâne, qui s’chevauchent, s’entortillent. pas d’celles qui sont des plus folichonnes, non. t’as envie d’t’éclipser, d’te séquestrer dans un silence sépulcral.
d’abandonner.
tout simplement.
toi, miki, fidèle zélateur d’la discrétion, partisan invétéré d’la solitude. c’lui qui s’scellerait les lèvres à l’aide d’un fil et d’une aiguille, rien qu’pour avoir une bonne raison d’se taire à tout jamais.
mais pas ce soir... marre d’te défiler, p’t’être. marre d’te cloîtrer dans un mutisme qui frôle l’indécence. décadence d’imprégné au bout d’tes doigts, tout c’que tu touches s’effondre, tout c’que tu caresses s’corrode, tout c’que t’effleures s’fêle.
l’image qu’tu projettes est-elle à c’point abîmée ?
comme l’reflet d’ta silhouette qui s’réfléchit contre un miroir fracassé.
des milliers d’fragments d’verre affûté qu'esquissent, chacun d’eux, une bribe d’ton âme maudit. toi, l’môme déchu aux ailes déchiquetés par les vestiges d’un souv’nir orageux. ta damnation pour avoir été témoin de c’te frusque lugubre, macabre spectateur.
mais t’es beaucoup plus que ça, strauss. beaucoup plus qu’une vulgaire stigmate intemporelle, qu’un gosse écorché.
t’as une voix.
fais la entendre.
facétie accidentelle qu’tu murmures, celle qui parvient à lui faire décrocher un sourire. celle qui t’extirpe enfin d’l’ombre.
– ça paraît pas moins louche, effectivement.
sa voix est aussi nuancé qu’son apparence ; à la fois mielleuse et fruste. comme une fleur qui pousse au milieu des décombres, un joyau enfouis sous des catacombes. elle détonne dans les rues du queens et, pourtant, elle arrive à s’fondre dans l’décors, à s’faire – presque – oublié du reste du monde.
– mais j'vais quand même m'laisser tenter.
lippes qui s’étirent légèrement. subtilement. imperceptiblement. furtivité innée, pas feutré dans sa direction pour lui tendre une coupe d’courage liquoreux. éphémère.
– au pire des cas, ce s'ra un fait divers d'plus à raconter au journal de d'main.
cristal maint’nant capturé sous la pulpe d’ses doigts, c’dernier qu’effleure ses lèvres alors qu’un rire sobre s’échappe des tiennes.
défroque qui s’laisse tomber contre l’bitume, tout près d’la brune, opales qui s’dresse vers les astres pour accompagner ta prochaine pitrerie.
– y a encore des gens qui r’gardent ça, l’journal du matin ?
pas toi, en tout cas.
lessivé d’entendre toujours les mêmes titres, les mêmes catastrophes qui s’enchaînent, les mêmes histoires dramatiques qui s’répètent. saturé des fléaux qu’englobent le monde, des calamités auxquelles les gens assistent sans broncher, des désastres qui s’accumulent sans cesse, sans arrêt.
pauvres humains lobotomisés qui ferment les yeux sur la dure réalité, à défaut d’avoir suffisamment d’couilles pour y remédier. et, ces fous, ils contemplent la fresque funeste qui défile d’vant eux d’un air lassé, blasé, habitué. comme si, maint’nant, ils n’voyaient plus rien, aveuglé par l’ornière d’la vie déjà tracée.
parce que, la mort, n’a plus rien d’effrayant.
plus rien d’inconnu.
d’attrayant.
– votre mort pass’ra inaperçu, si ça s’trouve !
une énième carcasse à analysée.
un aut’ cadavre à enterré.
une fin d’vie à pleurer.
pour les apparences, certes. à quoi bon chialer pour quelqu’un qui n’verra pas les larmes qu’tu verseras ? à quoi bon souffrir pour quelqu’un qui n’pourra pas panser tes maux ? voilà à quoi ils songent, ces êtres désaxés ! l’égoïsme à son apogée.
alors que, toi, miki strauss, tu donnerais tout pour être, à nouveau, tous les deux.
rien qu’tous les deux.
– dure journée ?
oui.
mais non.
t’es pas à plaindre. t’as vécu pire. et y aura toujours pire.
– pas plus qu’les autres, j’envie d’dire...
parce qu’les journées s’succèdent, s’ressemblent, s’agencent. et, parfois, y a c’rebondissement auquel tu t’attends pas, c’coup d’théâtre qui t’prend par surprise. c’lui qui t’laisse ankylosé pour les prochaines minutes à suivre.
l’temps qu’t’avales le truc.
l’temps qu’ton cerveau réalise... qu’a pire, justement.
– c’une question d’perceptive... j’vais d’jà mieux alors j’imagine qu’c’était pas grand-chose.
coupe qui s’immiscent entre tes lippes finement retroussés, léger sourire qui flotte sur ton visage, qu’atténue les traits harassés qui maquillent ton épiderme. goulée qui perle le long d’ta trachée, confiance aqueuse qui t’oblige à pivoter l’menton vers ton interlocutrice.
– mais j’tenté d’vous r’tourner la question ! donc... dure journée ?
faciès qu’t’imprimes dans les méandres d’ton esprit torturé, c’lui qui t’fascine autant qui t’déstabilise. l’intérieur d’ta joue qu’tu transperces d’tes crocs, réflexe carnassier pour t’éviter d’t’enfoncer dans la contemplation d’tes billevesées clandestines.
celles qui s’estompent pas, quoi qu’tu fasses.
celles qui n’font qu’s’obscurcir à chaque s’conde qui meurt.