deadline.

@Médée Marlowe & @Cosima Black

Peu à peu, l’oiseau se déplume de sa douceur étrangère, de ce faux pelage qui recouvre la terreur de la peau fanée, flétrie, dégrisée, tremblant de froid et de chaleur tout à la fois, frisson vivant évitant son reflet quand le renier rempart de coton quitte le nid de ses cuisses puis de ses chevilles dont l’une se voit embrassée par les embrassades passionnées des flammes. Elle nargue de cette porte qui laisse le choix, nargue de ce temps qui s’allonge, des bruissements des pas contre le sol marbré, veiné de noir, de gris, de blanc, un luxe qu’elle n’a plus effleuré depuis trop longtemps et qui ne lui manque même pas. Comme une affamée, assoiffée par l’eau, elle se jette sous le jet d’eau chaude, s’entourant de ses propres bras pour cacher la frêle poitrine, s’empêchant de divaguer vers la vitre immaculée qui laisserait voir le dessin pâle de son reflet, silhouette en S dont la chute de reins appelle au péché mais dont la hanche a elle aussi subit le passage carnassier du brasier. Elle est laideur sous l’eau chaude, brûlante, fermant les yeux pour laisser les larmes factices qui n’ont pas le goût de l’iode sombrer sur son visage sévère, alourdir ses cheveux noirs dont les pointes retombent sur ses épaules secouées comme si le corps entier sanglotait de désespoir, de haine, de frustration. Dieu qu’elle se sait frustrée et se sent dégueulasse, incapable de se laver de l’envie de Médée qui ronge sa peau, de l’envie d’être désirée et prise alors qu’elle ne se voit pas supporter un autre regard qui la singe ou voir le désir quitter lentement les puits glacés des yeux croisés plus tôt. Car Médée la veut, sans le vouloir, sans le savoir, peut-être, lui offrant ce ton persiflant qui résonne encore dans la caboche ridée par les sillons de l’héroïne s’en allant presque aussi rapidement que l’eau s’évade dans la trombe près de ses pieds.

Perdue dans les réminiscences de ce flirt qui ne veut rien dire, qui ne voudra plus rien dire une fois qu’elle sera sortie d’ici, sans plus rien d’autre qu’une dignité piétinée et les reins comprimés par l’envie, elle ne perçoit pas l’ombre qui vient et un sursaut d’animal sauvage la surprend, la pousse à retenir un cri bien réel en une inspiration brutale se voyant faire volte-face pour découvrir la voyeuse qui s’est étendue près d’elle, au travers de cette vitre qui ne cache rien de sa nudité, de l’abomination qui la couvre et dont elle ne peut se défaire. Le dos percute lourdement les dalles de la douche, mirant l’apparition divine entre ses cils troublés par les gouttes d’eaux, cherchant alors un moyen de se dissimuler en observant le monde qui les entoure mais rien, juste l’eau et la nuée du brouillard qui remonte autour d’elle prouvant la chaleur qui s’écoule sur elle. Ses yeux de biche prise au piège écarquillés, elle se voit prête à hurler, à ordonner de dégager, de fermer les yeux, à partir, à fuir même ainsi trempée, s’en voulant d’avoir tenté le Diable et de lui avoir ouvert sa porte. Tremblante, sifflant entre ses dents serrées, elle la fusille du noir sombre de son regard d’infamie « Et quoi ? Ca t’fait mouiller peut-être ? » Elle lâche un ricanement méprisant, qui forge un masque d’acier fondue sur son visage effrayé « Fais pas comme si c’était fascinant, on est pas dans un film. » Tout la répugne, taches rosées, parfois presque brunes, boursoufflures, rien n’est beau dans ce tableau digne d’un imbroglio de peinture mal mélangée. La honte l’habille plus que l’eau et l’étreinte de ses bras se resserrent davantage sur elle-même jusqu’à ses ongles se plantant dans sa peau lorsque Médée s’avance, perce la bulle de son intimité disgracieuse, fondant sous l’eau comme un Poséidon faite femme que rien ne fera fuir, pas même la laideur d’un corps d’une fille qui fut autrefois sirène. Soumise à la main qui l’agrippe brutalement, elle inspire brutalement, sent son ventre se creuser, moulant ses côtes, être frêle, fait de muscles, de chairs, d’os et de rouille. L’éclat d’un soupir lui échappe lorsque les lèvres fondent sur la peau sensible, les paupières abdiquant sous le baiser de la louve sauvage au pelage blanc mordant le cou, la mâchoire, ses lèvres entrouvertes bientôt goûtées par les siennes et auxquelles elle aimerait s’abandonner. Contre elle, elle sent son corps qui s’imbibe de l’eau qui dessine leurs silhouettes élancées, femmes de fer et de bronze, soumise quand elle était faite pour dominer, s’abandonnant à la poigne de celle qui, un jour, fut la reine de ses fantasmes féminins.

Transie d’une chaleur qui suinte violemment d’entre ses cuisses crispées, faiblardes, l’équilibre précaire, elle rouvre lentement les yeux pour la voir l’observer, leurs visages se faisant face dans ce silence à peine brisé par les flots s’écoulant sur elles, leurs souffles emmêlés dans une embrassade plus langoureuse encore alors même que leurs bouches ne se rejoignent plus. Lui céder la tente, une nuit qui n’aura rien d’anodine mais tout de destructrice car Médée ne peut être oublié. La pic lancée tranche le myocarde qui balbutie ses battements tonitruants, des coups de poings sous les seins qu’elle n’ose délivrer du carcan de ses bras, chaque mouvement en caressant pourtant les pointes sensibles. Valsant contre la paroi dans un soupir qui avoue l’effroi et le désir, elle ne se débat pas, prise au piège par la nuque comme un chaton qu’une mère refuserait de délivrer. « Si tu me baises ce soir, Médée, fais le bien et réfléchis bien surtout. » Elle la défie à son tour, elle siffle son venin quand lentement ses bras se délient pour ses mains de voleuse viennent déboutonner la chemise, prenant le temps qu’il lui faut pour découvrir celle qu’elle fut la première à fuir sans jamais l’avouer, dévoilant la pâleur fascinante d’une peau qu’elle voudrait goûter du bout de sa langue qui n’en a plus touché depuis trop longtemps. Sans même le voir, elle semble être une pucelle face au premier amour, à la première qui lui fera découvrir les plaisirs d’un jardin d’éden à qui elle ne s’est jamais ouverte, la première car il n’y eut que des hommes après elle. Les phalanges tremblent au fil de ce qu’elle dévoile, laisse partir le haut, linceul dérisoire, tombant dans un bruit mat à leurs pieds. Elle passe ses doigts parfois calcinés dans la blondeur humide, revenant à cet instant où elle la découvrait, ivre mais belle, plus belle que jamais, d’une beauté unique que rien ni personne ne pourrait reproduire. Elle n’a jamais plus brûlée pour une autre femme qu’elle. La langue, comme un poignard rosé, vient pénétrer les lèvres d’une amante qu’elle n’ose brusquer quand elle la sait assez forte pour la briser avant de fondre contre ses lèvres, avouant son envie de perdition dans une complainte aiguë, la pénétrant de cette serpentine appendice pour trouver la sienne quand ses mains fondent sur la poitrine dévoilée de cette Vénus s’offrant à elle. Un corps à la peau douce que rien n’a châtié et elle ne voit pas les larmes qui s’abandonnent sur ses joues qui n’en ont plus connues, ses larmes d’un soulagement étrange de se voir donner la chance d’être un peu aimée ce soir, même si c’est pour de faux, même s’il n’en sera rien. Car Médée n’aime pas et Cosima Black n’a plus aimée depuis longtemps. Ses paumes attaques les fruits tendres aux baies mûres d’un rose pâle, savourant l’effet de ce corps si semblable au sien comme tout aussi différent, la féminité se dessinant sous ses doigts curieux qui dégringolent jusqu’au ventre quand le baiser s’éternise, se voit noyer sous la pluie chaude. Elle se laisse prendre par sa folie, se fond contre elle, les hanches mouvantes, sans savoir où aller, se laissant simplement guider par l’envie de la voir aussi nue qu’elle, qu’elles soient égales, un monstre face à une déesse qu’elle pense immaculée, brebis éprise de sa bergère dont elle lâche les lèvres pour fondre vers l’arrête d’une mâchoire, pour en mordre, sans timidité cette fois, la ligne volontaire quand les mains s’étendent jusqu’au dernier rempart qui la sépare de cette égalité recherchée, lui laissant tout le temps de la repousser, de ne pas la vouloir ce soir, de la fuir, de lui faire mal, pleurant en silence ce cadeau empoisonné qui causera bien sa perte.  

(c) corvidae

@Médée Marlowe & @Cosima Black

Détresse sur la peau décharnée, ravagée par le passage ignoble des flammes, caressée par l’immonde reine de la froideur qui la voit tenter de s’approprier un corps qui ne sera jamais sien. Cosima mire le sourire de la louve blanche, y voit les crocs dévoilés qui la mordront certainement, dévale tout à la fois ce visage que l’eau humidifie, la blondeur assombrie par l’eau qui s’y dépose quand elle semble être une pauvre agnelle prise au piège dans une cage s’emplissant d’eau, ses mains se mouvant pour se saisir d’elle, l’avoir au plus près d’elle sans bien savoir quoi faire de ses mains, se revêtant de l’image qu’elle avait laissé d’elle à Médée ; adolescente perdue qui se voulait séductrice sans jamais savoir ce que cela faisait de se laisser prendre par le charme des formes féminines, de leur aura de puissance.

Déjà, jadis, tu me semblais la plus belle de toute.
Déjà, autrefois, quand nous n’étions que des enfants aux âmes de vieillardes,
Je te voulais comme on convoiterait un joyau brut, à peine sortie de sa roche.

Sous les doigts se sentent muscles, peau, os, tout est d’une puissance qui ne saurait l’effrayer mais pourtant la voilà qui tremble, les larmes ne cessant de sillonner leur doux chemin sur les joues rougies de la malade en pleine descente. Bientôt l’héroïne ne la sauvera plus de la réalité et elle se verra projeter dans le présent avec violence. Violence innée qui la voit se faire marionnette vivement retournée, le souffle coupé quand vient l’impact contre le mur, paumes s’y écrasant en un bruit bien dérisoire face au soupir qui vient s’abandonner à son oreille, ses paupières plus lourdes, la hargne de son envie d’être prise et aimée, pour de faux, tant le désespoir la ronge, dévorant ses reins qu’elle tend aux hanches qui épousent sa croupe épargnée par la fatalité des cicatrices. Dans le silence et dans le secret du mur, Cosima pleure pour ce cadeau offert, son visage où se dessine les reliefs de la tristesse ne pouvant être perçu par l’amante qui fuira peut-être même avant, la défiant de cette main qui serpente, rampe, glisse et attrape la rose aux perles de rosée de satin, le cœur de son ventre suintant bientôt cajolé par une main qui n’est pas la sienne, pour la première fois depuis tant d’années. Dans un soupir qui tremble et supplie, où la voix se brise, elle s’entend gémir comme un chiot tremblant réclamant davantage, ses hanches s’abandonnant à la houle lascive que lui inspirent les caresses que l’amante qui nourrit ses fantasmes d’adolescentes lui délaissent enfin. La voilà qui ploie, de ses paupières closes, de ses doigts dont les ongles raclent bientôt le mur carrelé, de ses complaintes chantant un abandon trop rapide. Il ne faudrait pas qu’elle se voit venir ainsi, sans avoir profiter de celle qui la saisit brutalement, jurant avec la candeur des phalanges entre ses cuisses, la forçant à se arquer bien davantage, ses cicatrices jurant, les crocs resserrés tandis qu’elle entend le mépris, la moquerie, se voit tacher par l’opprobre des mots de la fille Marlowe qui semble avoir oublié que la douceur pouvait aussi habiller sa langue. Les paupières se rouvrent alors qu’elle veut la fusiller du regard, le venin prêt à être recraché. Et de ses yeux, elle la tue, doucement quand ses reins se voient céder à la danse des doigts qui dessinent les plus belles arabesques là où elle se fait plus moite et glissante, faite pour être prise, prête pour celle qui ne voulait que lui offrir un peu de chaleur.

Les larmes cessent lorsqu’elle la repousse dans un sifflement rageur, se détournant sans scrupule, frustrée et agacée de se voir ainsi prise pour acquise. « J’pourrais pas oublier. Défoncée ou pas. » Confidence sous la pluie qui tombe entre elles tandis que celle qui fut belle madone abandonnée se laisse lentement tomber à genoux, achevant de délivrer la statue de marbre aux formes discrètes mais qui l’affament du dernier carcan sombre qui la couvrait. Les mains, souillées ou non, s’étalent en corolle sur les hanches dévoilées quand elle ose s’avancer, poser ses lèvres tout près du nombril, goûtant enfin la splendeur saline de la peau mêlée à la douceur de l’eau douce qui les habille désormais, la langue pointant, embrassant avec la gourmandise d’une camée l’épiderme pâlot, dérivant vers l’aine, là où l’os ploie sous la peau avant qu’elle ne pousse l’une des cuisses à se repousser, inspirant l’odeur de la femme elle-même, de son cœur battant, que la serpentine rosée se noie dans les pétales d’une fleur givrée qui laisse fondre sa glace entre ses cuisses. Un premier baiser donner au sillon moite lorsqu’elle redresse les yeux vers elle, la défiant, l’insolente Black qu’elle a toujours été, lui offrant ce sourire brisé sur ce visage où les larmes ont disparues « Et toi, Médée ? T’oublieras après ça ? » Qu’importe bien la réponse, ce qu’elle souhaite est entendre le chant de la sirène, plongeant dans un soupir qui avoue sa bêtise et sa convoitise jusqu’aux lippes qui la guident vers son ventre, l’embrassant comme elle embrasserait ses lèvres rosée, l’embrassant avec la passion qui la ravage, avec la frustration qui fait rage en son ventre de ne plus avoir été aimée ainsi, avec cette envie, stupide mais viscérale, de prendre sa revanche sur ce qu’elle n’a su prendre il y a des années, quand encore, elles n’étaient que des sales gosses enivrées qui voulaient jouer un jeu dangereux.

Laisse moi entendre ta délivrance,
Laisse moi me nourrir de tes soupirs,
Laisse moi m’abreuver de ton élixir,
Laisse moi me camer à ta saveur,
Qui ne saurait être semblable à aucune autre.
Médée, l’unique à avoir marqué mon esprit en cendres.

(c) corvidae