Sous un grand ciel gris (Imra)

sous un grand ciel gris

L’errance s’achèvera peut-être bientôt. Voilà des siècles qu’elle marche ainsi, les fils de ses cuisses aux muscles éreintés manquant de la faire tomber à chaque pas de trop. Il faut pourtant bien poursuivre cet étrange voyage qui ne mène qu’à la débauche dépressive, l’enfonce et l’engonce dans ce long tunnel sombre appelé marasme, les jupons de sa robe à la dentelle vieillotte frôlant toujours les angles squelettiques de ses chevilles où les veines bleues s’étalent en filigranes, les pieds toujours chaussés de ces vieilles baskets qui en ont vu autant que les yeux errants de la louve silencieuse. Esquintés. Boueux. Lasses. Il est tard et le ciel est aussi noir que l’écran d’un portable désormais endormi et qui ne l’agacera plus de ses vibrations intempestives. Nora St-Clair a fait l’erreur d’apprendre à se servir de la modernité humaine, y trouvant là une énième arme pour torturer ses horribles progénitures sans même avoir à bouger du fond de son salon insalubre. Les rats grouillent en tout sens et personne n’ose laisser pendre son regard plus d’un instant sur ces traits blêmes, pollués par l’apathie. Elle a pris garde à frotter vivement les traces de sang, larmes vermeilles comme un vin bouleversé ayant échoué sur la nappe blanche de sa peau, pour ne pas alerter quiconque. Pour ses ongles, elle n’a rien pu faire. En gommant avec une vivacité étrange pour ce corps aux mouvements toujours trop lents, elle a insulté le corps refroidi de celui qui ne lui sourira plus. Elle s’en remettra, elle le sait. A force d’absorber une vie faite de tragédies, on finit par corner le cœur, par le rendre résistant à tout, même à la perte, même à la peur, même au danger. Elle pourrait sourire de se croire immortelle mais l’esprit vogue ailleurs, sur ce frère désormais emporté par les monstres de béton d’une prison où il faudra échouer chaque mois, parler au travers d’une vitre, trouver de quoi dire. Des banalités, certainement, car tout le monde a l’air d’en aimer l’écho dans des conversations bateaux qui finissent par couler dans un silence gênant.

Dis, Haine, quand reviendras-tu ?

Elle attend cette rage qui bouffe tout comme les vers viennent dévorer les cadavres délaissés si on ne les brûle pas avant. Elle attend alors qu’elle passe dans ces rues où les passants se font plus rares, finissant tous par trouver le refuge de leur tanière quand elle persiste à longer les murs des grandes artères grises du Queens sans s’y appuyer, de peur de tomber, de chuter, comme une fatalité. Sous ses cheveux que la nuit a peinte, on ne perçoit rien d’autre que cette impassibilité crasse, cet ennui qu’on lui a tant reproché à l’école, rendant fous tant les sales gosses qui tentaient de piquer ce qu’ils prenaient comme un insecte que l’on agace avec un bâton pour en observer les entortillements que les rares professeurs qui avaient encore l’espoir d’en faire quelque chose. Puis la lassitude venait. Car rien ne bouge jamais vraiment, car les réactions ne sont jamais celles attendues. Et alors elle repense à Dris, à lui qu’elle a laissé passé outre les murs irrigués entre elle et ce monde baigné de soleil et pourtant froid, plein du givre de l'inhumanité. Lui, entité masculine qui, sous ses airs de grand monstre à la peau noire n’était en fait qu’un simple humain espérant la chaleur d’un corps toujours glacé. Ce qu’elle voyait luire dans ses yeux rieurs la mettait parfois mal à l’aise, la poussait à froncer les sourcils comme pour le gronder en silence de voir en elle quelqu’un capable de le regarder comme il le faisait, de rire et de jouir de la vie autant que lui, malgré tous les boulets de misère qu’il se traînait aux chevilles. Il était capable de bonheur malgré la nuit maudite dans laquelle il était né face à elle, incapable chronique du moindre trait de joie. Et sous le fil rouge de ses pensées moroses, ses doigts filandreux toujours accrochés à la main froide de l’aimé poignardé, elle se laisse attraper par la bouche béante du premier endroit venu. Bien sûr, elle hésite, elle ne sait pas s’il faut entrer, elle, infant d’un démon à l’âme cerclée de fumerolles mais tel un blasphème vêtu de deuil et de fatigue, elle pénètre sans prévenir la maison du Seigneur. Elle échoue, enfin. Le bois craque comme pour râler de sa venue. Tant pis. Tant pis, elle restera un peu.

Et ce silence.
Incomparable à tous les bruits un jour connu.
Il est curieux que l’enfant de Lucifer trouve enfin la paix
Auprès des bras de son pire ennemi.

Le dos fragile tombe contre le dossier peu confortable mais pourtant le plus doux qu’elle ait connu depuis des heures. Un soupir échoue et même ce simple murmure semble infecté le silence alors elle se tait à nouveau, les yeux baignant sur le sol qu’elle perçoit à peine. Odeurs de cire, de fer, de poussière, la peau pâle se teinte d’ambre sous les lucioles oscillantes des flammes des cierges alors qu’elle entend venir. Sagement, elle lève la tête vers cette grande ombre discrète mais à l’aura pas moins étrange, cerclée par l’halo des lumières. Les yeux brumeux croisent un regard creusé d’intelligence, un visage taillé à la serpe, d’une sévérité certaine malgré ce timbre plein d’aménité. Il pèse sur elle de sa silhouette agrandie sur la sienne, prostrée, sans même avoir à la toucher. Elle cille pour première réponse, méditant ses mots sans vraiment le vouloir. « Loin ? » Elle se surprend à entendre l’écho de sa propre voix à l’accent brisé, moqueuse et rêveuse à la fois dans ce grand néant et ses yeux le quittent pour se baisser sur ses ongles encore plein du sang noir de son amant défunt. Ses mains ne sont déjà pas belles blanches, fines, maigrelettes comme celles des enfants mais tâchées ainsi de sang, elles le sont encore moins. Un tique agite ses lèvres, un semblant de sourire qu'aucune joie ne vient étirer alors qu’elle relève la tête, les cheveux bruissants sur ses épaules, le bois craquant encore, le noir fondant dans le clair-obscur des prunelles de l’Inconnu. « Détrompez-vous, je ne viens de nul part. » C’est une fatalité, une vérité nue. Qu’il ne se fasse pas d’illusions, avec elles vient toujours la déception.

@Enoch Faulkner