Le poison de tes envies | ft. Ewan

Le salon est embrumé - nicotine, drogue mortelle, entre tes doigts copieusement jaunis. Tu fais glisser le précieux liquide ambré le long du verre, dispersant les gouttelettes dans un nuage de douceur amère. Tu te perds dans la contemplation de ces atomes alcoolisés, y vois des reflets, de ceux qui transportent ton âme ailleurs. tu t'envoles vers d'autres horizons, l'esprit brouillé, alors que les gouttes disparaissent dans ta gorge enflammée.
Tu te revois enfant, le sourire fiché sur un visage pouponné. Quels espoirs transportaient ton âme alors, quelle destinée maint fois dans tes rêves tu as façonnée. La solitude aujourd'hui t'envahit comme ta plus fidèle amie, de celle que tu renverrais volontiers dans les cordes, de celle qui t'ont choisi. Spectacle désolant que de te voir réduit aux souvenirs d'enfance pour ne pas sombrer, pour ne pas broyer ce noir que plus rien n'efface. Tu fais quelques pas dans ton salon désolé, comme pour te prouver que t'en es encore capable, comme pour légitimer ce verre supplémentaire - un parmi tant d'autres, un dernier, que tu dis, avant de le vider et de recommencer. Marionnette désagrégée, voilà ce que t'es ce soir comme tous les autres, lorsque la lune pointe son nez là-haut et qu'elle te rappelle à quel point t'as chuté bas. Ce soir - fait inhabituel - tu n'as pas même eu la force d'aller traîner ta vieille carcasse jusqu'au Sinners, drapé dans tes angoisses qui virevoltent à tes côtés.
Tu te relèves, après avoir terminé d'un coup franc le verre que tu tenais entre tes mains tremblotantes, dans l'espoir de noyer encore un peu l'âme malade qui s'agite, s'agite, se meut de toutes ses forces pour affronter la tempête qui arrive. Tes pas sont incertains, ils te mènent néanmoins jusqu'à ton but - ce bar en bois de chêne qui résonne aujourd'hui comme ton ultime secours. Tu as l'horrible conscience qu'en dépit de tes espoirs, tu finiras par passer à plus fort, plus dur, foutues pensées qui ne te laisseront pas en paix, cruelles succubes qui prendront ce malin plaisir abyssal à te torturer. Elles graviront les échecs, te mettront face à ta terrible réalité, ta solitude, ta non paternité, le néant de ta vie, et tes rêves d'autrefois. Sacrifiés jusqu'à la moëlle, plombés, comme désagrégés, envolés dans le cimetière de ton avenir broyé.

Tu as la bouteille dans la main, le verre nonchalamment posé sur le comptoir. Les gouttelettes se déversent tendrement dans leur réceptacle, sagement, doucement. Que la mort peut parfois prendre de jolies allures. Et puis, chose surprenante, c'est ton téléphone qui sonne. Ce bruit aux allures féeries qui te sort immédiatement de ta torpeur. Comme mu par un désir soudain de reprendre vie, tu te jettes sur le téléphone, et t'as le cœur qui s'enflamme. boum, boum. Ca tape fort, en dedans, quand tu vois le nom qui s'affiche, la terrible sorcière qui revient dans ta vie - comme à son habitude, aux moments opportuns. Joana. Que ce petit nom aux consonnances angéliques te fait vibrer l'âme. rejoins-moi au royal. Ordre disséminé - à peine voilé, guère masqué -, tu entends sa voix qui résonne dans ta tête, son arrogance superbe aux allures de diva.
Non, tu n'iras pas. Gamin morcelé, boudeur, aux traits désormais tirés, le cœur dans l'hésitation. Le mal, dans l'âme, tout au fond.
Si, tu iras. T'as jamais su résister à un appel de la sirène. Tu sais, au tréfond de toi, que tu céderas. Il te faut juste quelques instants pour t'en rendre compte, ce verre, sans doute, que tu descends d'un trait, et ce bouillonnement au fond de la gorge qui finit par te convaincre. Sans hésiter, comme pour ne pas te laisser le temps de regretter, tu saisis ton portefeuille traînant nonchalamment sur la table basse salie de poudre, et claque la porte de ton enfer solitaire.
Tu hèles un taxi, t'engouffres dedans. Le trajet te semble une éternité, chaque mètre parcouru est un motif de regret supplémentaire. Tu revois cette souffrance qu'elle t'a infligée, la cruelle, la superbe et terrible sorcière. Tu ressens comme d'indicibles aiguilles fichées dans ton corps cette fuite vagabonde alors même que tu te livrais à elle, sans doute pour la première fois de ta longue vie désolée. La rancœur te bouffe l'âme, mais toujours, tu accours à son appel, follement soumis à ses impériosités souveraines.

Cela fait de longues minutes que tu patientes devant cette porte. Tu hésites encore, incapable de toquer, plus encore de faire machine arrière. Tu sais que quelque soit ton choix, il sera mauvais, il sera terrible. Tu refuses d'admettre qu'il n'y a en vérité qu'une seule option - et tu toques. Tu embaumes l'alcool à plein nez, tremblotant, dévasté, mais lorsqu'elle ouvre cette porte, la divine, vêtue de ce peignoir laissant allégement deviner les affriolantes courbes qu'elle t'a maint fois livrées, tu reprends ta pleine conscience, et oublies les alertes d'autrefois. Plus rien ne compte que la sensualité de sa voix. Bonsoir.  
Tu réalises un peu tard que tu ne réponds pas, la suit jusqu'au canapé où elle s'installe avant toi, croisant les jambes qu'elle a sublimes face à ton regard fasciné. Tu m'as manqué, qu'elle glisse, et oh combien elle te ment mal, Joana. Il te semble discerner la moindre intonation de sa voix, et ce que tu sens, ce soir, ce n'est ni manque, ni lascivité. Tu devines immédiatement qu'elle a besoin de toi, et qu'un service ne tardera pas à se faufiler entre vos âmes déliées. J'imagine que tu as besoin de moi ? Inutile de tergiverser, vous vous connaissez depuis bien trop d'années pour que tu tentes de la gruger.
Si c'est le cas, je te prierai de m'offrir autre chose que de l'eau. que tu glisses, la voix moqueuse, pointant d'un doigt négligeant la bouteille qui trône sur la table. Tu sors d'un geste étonnement sûr une cigarette de ton paquet, que tu fais glisser entre tes lèvres desséchées par l'alcool. Tu l'allumes, t'installes confortablement sur le fauteuil, comme prêt à faire tapis. Tu la jauges du regard, tentes de discerner les méandres de son esprit, mais elle ne te livre guère que du vide. Il faut dire, la sorcière sait se la jouer dramatique.

Elle a ce visage sévère que tu as tant aimé. Ce regard vissé dans le tien, sans la moindre lueur de crainte au fond des prunelles trop sûres d'elle, ce regard que t'as du mal à supporter, mais dans lequel tu te fixes quand même, comme ultime soubresaut d'une fierté trop souvent bafouée.  J'ai besoin de personne. La sienne n'est pas feinte, en revanche, elle - si parée de cet orgueil qui illumine, t'aveugle de sa superbe. Tu sens comme elle dit vrai, orne cet espace de l'orée de la vérité, mais pourtant, combien de fois tu lui as apporté ton aide, combien de fois t'as répondu aux appels de sirène de la nécessité. Bien plus que tu ne saurais compter. Des nuits offertes à la belle sorcière, des nuits glissées au cœur de son intimité, des soupirs et des extases venues d'ailleurs.
Elle se dirige vers toi, la terrible, laissant deviner des morceaux de chair trop souvent lacérés par tes ongles désirés, elle t'enfourche, te domine, comme elle a l'habitude de faire. Tu tentes de cacher les frissons qui parcourent ton échine, ceux du manque, du manque d'elle, alors que la peau de tes mains entrent en collision avec celle de sa jambe désormais nue hissée sur les tiennes. Tu interdis à tes yeux de se perdre ailleurs, tu la broies du regard, ne lâche pas ses yeux sombres dans lesquels tu lis une rancœur innommable. Spectrale. Elle a beau laisser choir dans un fracas la cruche d'eau dont tu t'es moquée, les morceaux de verre éparpillés sur le sol, tu ne regardes rien d'autres que ces prunelles immortelles. Le néant de vos yeux qui se dévorent.
N'as-tu pas déjà assez bu ? et elle quitte tes yeux la première - petite victoire que tu savoures en glissant quel dommage alors que tu admires enfin le vestige de cet amas de gouttelettes transparentes désormais vautrées sur le sol froid. décidemment, tu détruis tout ce que tu touches. que tu glisses contre son cou, tes mains toujours figées sur ses jambes nues placées contre toi. Les siennes rejoignent tes épaules, comme un besoin d'affirmer encore sa supériorité, sa dominance, comme si tout en elle ne la rendait pas suffisamment limpide. Et puis, le glas. Je suis enceinte. Ca tinte contre tes oreilles enivrées. Ca sonne, te rend sourd au dehors, ça hurle la dedans, rebondis dans ton esprit, amas de fumée qui embrume ton âme. Il te semble que tu tombes, que la chaise se dérobe sous toi, qu'elle t'emprisonne de son poids, la vengeresse, t'empêche de t'enfuir, t'étrangle, à la mort. Te dévore.
Mouvement inconscient, tes mains qui se glissent - pernicieuses - dans les pans de sa tenue entrouverte, se meuvent doucement contre son ventre offert. Ce ventre plein, ce ventre à peine discernable pourtant, ce ventre aux multiples secrets, boîte de pandore dont tu as tant rêvé. Tu n'entends pas sa remarque acerbe - c'est sans doute mieux, tu n'as jamais souhaité frapper une femme enceinte, tu ne vois plus rien, rien que cette chaleur que tu ressens contre sa peau dévoilée, débridée. Tu te nourris de cette flamme invisible, comme reprenant vie à ce contact interdit. A cette chose qui n'est pas tienne, à ce cataclysme invisible qui te dévore l'âme. Broyé. Annihilé. Elle a réussi, la sorcière. Elle t'a réduit au silence - au néant.
A peine deux syllabes qui parviennent à s'extirper de ta bouche entrouverte, alors que tes yeux se perdent dans la contemplation de ce ventre naissant. Tes mains ont ouvert définitivement ce peignoir inutile. Superflu disparu. Qui ? quand ? tu relèves tes yeux dans les siens, et quelle douleur elle pourra lire dans les tiens, ces prunelles abimées, le fin fond de l'abysse, là où désormais tu trouves, incapable d'admettre la plus terrible des vérités, bouffé du désir qu'une fois encore, elle mente pour te blesser.
Tu te revois quelques années autrefois, quand de ta bouche est sortie cette terrible demande, sonnant le glas de vos émois. Elle t'a ri au nez, la cruelle, se moquant de ton désir de paternité, te jetant au visage cette abominable vérité - elle, mère ? jamais. Et là voilà, désormais, engrossée. Te voilà caressant son ventre maint fois rêvé, ce petit être démoniaque à l'autre père, la voilà ta vérité. et tes angoisses qui surgissent à nouveau, celles qui te rappellent comme ta vie est définitivement anéantie, et comme l'avenir toujours appartiendra aux autres.
Pour toi, pas de demain. Il se dérobe, toujours. Tu es vain.
Retour au réel, à ses yeux dérobés, au silence plombant qui t'empêche de l'aimer. Tu saisis son visage entre tes mains, l'agrippe, violemment, l'empêche de s'envoler. Réponds. ordre disséminé d'une voix enragée, tu n'as pas haussé le volume, pas utile, elle saura discerner ton sérieux, cette fois. Ce viscéral besoin de comprendre ce qu'elle a dans les trippes, de mettre un visage sur celui qui aura mieux que toi. Ordre claqué, pouvoir dérobé.

tw - violences

Elle se moque de toi, la succube, de ce regard fier débordant d'arrogance, cette flamme qu'elle t'adresse alors qu'elle sait qu'elle te broie. T'as toujours su avaler ses exigences, ses ordres, ses ambitions, t'as toujours laissé claquer ta langue, t'es sans cesse muré dans le silence, mais là, elle ignore ce à quoi elle touche, la sorcière, elle ne sait pas quels démons elle réveillera des enfers en parlant avec tant de légèreté de ce qu'elle t'a refusé. Elle ne voit pas cette flamme qui naît au fond de tes prunelles, elle ne devine pas qu'il est temps de se taire, de laisser le destin ravaler ta rage, tes rancœurs, tes orages, elle continue, persiflant, et ce qu'elle insinue dans ton âme alcoolisé t'effraie de sa grandeur. Ca enfle, en dedans, ça prend de l'ampleur. Tu sais que d'ici quelques instants, tu sortiras de toi, et admireras la scène de loin, comme spectateur de ta propre vie, de ton unique destin, tu sais que quelque chose de plus grand, d'incontrôlable, prendra possession de ton âme, et t'as la peur au ventre de la réponse à cette question que, finalement, t'aurait pas du poser.  Non, vraiment pas.
Car ce nom claque dans l'air, se fige dans l'atmosphère, s'ancre dans la pièce, la désagrège. Il n'y a plus rien, tout s'est éteint. Marlowe. Elle siffle ça, la sorcière, bien consciente du mal qu'elle t'a fait, de celui qu'elle te fera, parce que ça va s'inscrire en toi, au plus profond de ton âme, sacrilège final. Le climax qui te jette au sol, vulgaire poupée de chiffon dont l'âme s'est fait la malle, incapable d'entendre plus d'horreurs dans cette bouche autrefois si ardemment aimée. Tu revois le visage de James, ce visage si respecté, si admiré, si profondément jalousé, lui qui a su se forger son empire, son avenir, lui qui laissera sur son sillage des vestiges de poids, là où l'on t'oubliera. Et voilà qu'il a su laisser une empreinte plus durable sur Joana, l'avilir à ta place, la faire sienne là où elle s'est défaite de toi. Une version améliorée, toi, le spectre du jamais.

Ca a toujours été Marlowe. Et le coup final, qui serpente en ton âme. Tu blanchis à vue d'œil, sans doute, elle balaie d'un geste vulgaire tout l'amour que t'as eu pour elle, ses sentiments puissants qui t'ont animés lorsque tu te vautrais dans le vice à ses côtés. Il n'y a plus rien, désormais, que des vestiges d'autrefois, des cendres d'un feu éteint, pour toujours, à jamais.
Elle a détruit d'un mot persiflé la passion que tu lui vouais.
Tu ne réponds rien, noyé dans ce mutisme, alors que le monstre grandit en ton sein. Tu sens l'horreur affluer, celui-là qui s'immisce en volutes noircies dans ton cœur, prend possession de tout ton corps, pour n'y laisser plus qu'un marasme évocateur. Tu ne la vois pas partir, se délester du verre en mille éclats de poussières, tu ne la sens pas déverser en toi cet alcool qui pourtant brûle ta gorge, tu n'es plus là. Ne reste qu'un monstre amer aux rancunes tenaces.

Et puis, c'est le noir. La chose qui prend place. Ewen n'est plus, ne reste de toi qu'un vulgaire chiffon charbon. Tu figes tes yeux dans les siens, et ta main se sert contre sa gorge, sans que tu puisses contrôler un instant les gestes qui t'animent. Tu te lèves, la tiens contre toi, l'entraînes jusqu'au lit où tu la forces à tomber, tes mains ne desserrant pas cette gorge si souvent embrassée, si souvent mordillée, défaite par les multiples émois dont tu l'as ornée.
Sans doute distingues-tu une once de peur dans son regard fragilisé par le manque d'air, par la puanteur de l'atmosphère. Sans doute devine-t-elle qu'elle ne s'imaginait pas t'réveiller. Animer enfin, à ses terribles dépens, le monstre qui t'habite, dans les tréfonds de ton inhumanité. Marlow. un crachas qui sort de ta bouche, une insulte dans ta voix, plus une once de respect désormais pour celui qui a daigné s'immiscer dans ce que tu croyais ton univers.
Marlow. elle va s'évanouir, la sorcière, tu sens son pouls s'agiter, sous tes doigts trop violacés. Marlow. Je t'ai détruit toi aussi. Tu l'entends à nouveau, comme si sa bouche s'était encore agitée. Le silence, et puis plus rien.
Ca n'a jamais sonné comme une telle vérité.

Tu dessers l'emprise, reprenant un instant possession de toi-même. Tu l'entends reprendre de l'air, tu la sens reprendre vie alors que tu t'éloignes de ce lit, comme pris d'un frisson électrique. Tu reprends la bouteille de scotch, bois au goulot, oublier, c'est devenu une absolue nécessité. Il va te falloir oublier l'entièreté de cette soirée, ou mourir, te noyer.
T'as perdu, Joana. J'ai plus qu'du dégoût pour toi. Tu adresses à cette ombre sur le lit peinant à reprendre vie un regard empli d'aversion, d'antipathie. Pas une once de regret pour ce que t'as fait, sans doute ne réalises-tu pas encore, soumis à l'emprise de cette ombre au fond de toi. Débrouille-toi avec ce monstre qui grandit en ton sein, j'veux plus jamais être lié à toi. Nouvelle gorgée de ce liquide ambré qui brûle ta gorge et te reconnecte un peu à la réalité.
On s'reverra en enfer. Tu adresses un dernier regard au sol, à ces éclats de lumière parsemées, belle image de ce qu'il reste de votre relation passée.
Tes pas ne sont pas assurés, mais ta voix l'est, en revanche. Sûre de devoir oublier, abandonner, sûre qu'elle n'est pas ce que tu croyais, que votre lien s'est délité dans les méandres du jamais. ce "Ca a toujours été Marlowe" qui tranche dans l'atmosphère, et qui s'est figé au fond de ton être, à jamais.
Ca ne sera donc plus jamais toi.
Plus jamais ça.

tw - violences

L'ombre de la croix,
Cette tombe dans laquelle elle t'éviscère.
Celle que t'as creusé toi-même en t'rendant dans cet enfer.
Il y a la mort qui t'attend au bout du chemin. Cette mort que tu vois, là-bas, au loin, alors que tes mains enserrent le coup de ton odieuse Sirène, cette créature au visage devenu subitement maléfique lorsqu'elle persifle ce nom obscène. Marlowe. Le monde qui s'écroule, le néant qui t'enveloppe, vestige de l'amour démentiel que tu vouais à cette criminelle.
Rien. Il n'en reste plus rien. Ce regard atroce et vide que tu lui voues, désormais, alors que ton âme semble s'être envolée, ne laissant de toi qu'une enveloppe désossée. Elle persifle quelque chose, que tu n'écoutes et n'entends pas. Peu importe. Il te paraît étrange qu'un jour tu retrouves goût au monde, goût au réel. La portée même de tes sens -- désormais évanouis.

Jusqu'à ce que ses pas la mènent au miroir.
Jusqu'à ce qu'elle dévoile sa nudité battue, altérée.
Jusqu'à ce que ton regard ne croise son reflet dévasté.

Tes prunelles la jaugent de haut en bas, sans nul égard pour les courbes autrefois tant aimées qu'elle exhibe devant toi. Tu t'attardes sur les multiples zébrures qui parsèment sa beau d'ébène, altèrent sa blancheur  
-- poupée de cire devenue poupée de sang.
Les marques violacées couvrent une grande partie de son corps pourtant d'une douceur inaliénable. De cette ardeur maint fois touchée, édulcorée, dévorée de baisers. Les réminiscences érotiques se mêlent au présent chaotique.  
Tu ne saurais décrire quelle douleur provoque cette vue à ton cœur que tu croyais pourtant immunisé. Tu ne saurais dire avec quelle force ténébreuse l'indifférence nouvelle se dissémine dans l'air, laissant place à une colère démentielle. Car tu fulmines, Ewen, tu as l'âme qui bouillonne et le tonnerre qui fend l'air -- comme si toi seul pouvait blesser, toucher, dévorer cette poupée, comme si tu avais bien vite oublié les traces blanchâtres de tes mains criminelles contre son cou.

Tu t'approches d'elle, délicatement, comme pour ne pas l'effrayer. Ses paroles te semblent provenir d'un lointain espace-temps. regarde-les Ewen. C'en est fini de Joana, la domina. La voilà vulgaire jouet sous les mains des hommes de sa vie, des êtres de ses nuits.
Oui, tu regardes. Tes prunelles se figent dans les zébrures, marques terribles qui la possèdent. chaque brisure, chaque fissure, c'est à lui que je la dois. son nom qui revient, encore, comme une épouvantable fatalité, ce prénom - désormais, peut-être plus violent encore tant il brille du poids de l'intimité. La jalousie est peu de choses face à l'horreur violacée qui prend place sur cette nudité, mais tu fulmines encore de la savoir possédée par cet homme.
L'amour sincère est bien loin, quand trône l'hégémonie.
Je ne te propose pas de l'amour Ewen. te voilà derrière elle, ton reflet apparaissant derrière celui de Joana comme une ombre protectrice - curieuse chose, quand on sait que quelques minutes auparavant, tu ôtais sa vie souffle après souffle. Tes doigts se déplacent délicatement sur les zébrures nées des blessures d'il y a peu. Le sang séché forme comme des roses carmin sur sa peau d'ébène -- tatouages mortels et éphémères.

Je te propose ce que t'as toujours voulu : un enfant.
Ta main rejoint la sienne contre son ventre, des frissons triturent ta peau alors que la tempête fait rage au fond de ton esprit encore embrumé par l'alcool.
Un enfant. Tu as l'âme ailleurs. Elle te connaît bien, la sorcière, le serpent du jardin d'Eden, elle attise en toi la flamme de tes désirs, après t'avoir repris l'amour auquel tu avais l'audace de croire. Va-et-vients, douleurs et chagrins. Cela tourbillonne dans ton âme, entre ce que sa voix terrible t'ôte, et te donne. Elle reprend possession de son destin, après avoir trop été bafouée.
Elle reprend possession de toi, après t'avoir tué.

Il y a comme un électrochoc lorsque tes doigts entre en collision avec les siens, contre son ventre. Quand ton regard se noie dans le reflet de son corps, où bientôt naîtra l'enfer.
Un électrochoc qui te sort de ta torpeur. Tu t'éloignes d'elle, comme pris d'un besoin irrépressible de sortir de sa zone d'enchantement, et sans plus un regard en arrière, tu quittes la pièce, titubant à moitié, mélange vicieux de rhum et de choc, claquant la porte sur ta silhouette disparue dans l'obscurité.

Les nuits seront vagues, éveillées et douloureuses.
Les lendemains, gris, sombres -- maussades.
Les choix, définitifs.