vipère au poing. (amour)

Il est là l’chien de la nuit, à arpenter les ruelles obscures et glisser entre les cadavres de bières qui jonchent les pavés du Queens. L’trouillard qui fuit l’heure du sommeil pour se terrer dans les boites qui pue l’cancer et l’alcool. Il méprise Morphée et sa façon d’le bousiller, les terreurs nocturnes l’accablent et le hantent. Alors il déambule, s’fait petit, prend la sortie pour mieux s’aérer. Il en oublie les autres, en oublie la terre entière jusqu’à entre des voix s’égosillant. L’oiseau y voit la couleur pourpre, celle qui repeint les murs et s’écoule des corps désarticulés. Les gueules sont tirées par le péché et la fatigue, ce n’sont que des futurs cadavres prêts à se dissiper dans les histoires étouffées, oubliés comme des orphelins qui n’ont jamais existé. S’battre ou mourir. Gagner pour exister. Mais là s’dévoile une ombre.
Il la reconnaitrait entre mille,
boucles d’or aux traits fins,
l’poison aux fragrances angéliques.
Elle resplendit par les nébuleuses entourant son personnage, la gosse maléfique au rictus sarcastique dissimulée sous un halo d’candeur. Une belle arnaque comme il en existe peu. La furie vous perdra dans ses opales d’argent. Amour. l’oeuvre du diable et les manigances de démons. Amour, poupée endoctrinée devenue un rouage anodin d’un système rongé par la cupidité. Son créateur y tire les ficelles avec vices, elle n’en devient qu’un pion sur l’échiquier. Et Baz s’en délecte, l’rapace tourne autour d’sa proie jusqu’à la bousculer entre ses serres. La clope au bec est sa fidèle à lui, un intemporel devenu son classique irremplaçable.    
J’aurais dû parier que c’était d’toi tout ça. L’chaos, y’a que ça que tu maitrises. son verbe claque, s’déchaine avec calme comme une vague silencieuse écorchée par un rocher. La vipère pique et se love à ses côtés, l’dos collé contre le mur comme s’il en craignait l’effondrement. Baz il n’regarde pas. Baz il n’fixe que les flaques de sang qui s’infiltrent entre les pierres, devenues tachées jusqu’au prochain orage. Il est sur l’point de clamser s’il s’en prend une autre, t’aurais pas misé sur l’mauvais cheval par hasard? Qu’est-ce qu’il dira c’lui d’en haut, hein? T’as pas peur de le décevoir? Y’a comme ses lippes qui se déforment dans un sourire, y’a comme un parfum cruel qui plane dans l’atmosphère.

@amour vaughn

Insensible aux fracas des poings.
La douleur dessinés sur des traits cabossés par la violence.
Filet de sang dessiné dans les nébuleuses nocturnes.
La fausse candeur est délavée par le détachement scandaleux d’une poupée détruite. Il s’demande ce qu’elle a bien foutu pour en arriver là, un mannequin démantelée par ses vices et ses terreurs. Baz il est attiré, l’moustique et la lumière qui se délecte de la douleur des autres à souffrir. Spectateur du théâtre des horreurs, il applaudit silencieusement devant l’combat de meurtriers. Baz il a le béguin pour l’atroce, l’armature des deux cyborgs semble fondue dans l’incendie des droites qui pleuvent. L’gosse tourne la tête vers elle, oublie la comédie assassine qui se déroule devant ses opales.
J’ai pas b’soin de le border, t’es déjà tout le temps dans ses pattes. Il s’amuse dans les mots, s’abstient d’en dire trop.
L’silence est aussi chaos.
Alors il observe, la faucheuse déguisée en blonde pétasse semble bien installée dans la charpente humaine qui s’tient juste à côté. Elle veut et ordonne, exige avec le goût amer de la défaite. Qu’est-ce que t’en sais qu’il en saura rien ? Les rumeurs, ça va, ça traine. Il souffle la fumée d’une clope mal allumé, soupire plus fortement qu’il ne le devrait. J’sens une pointe de stress en toi, princesse crasseuse est déçue d’avoir une fois de plus échoué? S’tu continues il va finir par t’virer du clan. Une de plus ou d’moins. Il appuie sur les plaie à demi ouverte, se flatte à jouer d’une désinvolture invivable. Il répugne les âmes écorchées et pourtant les façonne. N’sème que misère derrière lui baz, l’flic qui se prend pour une divinité à choisir quel crime finira derrière les barreaux. Il porte mal l’insigne, l’souille de ses actes de brigand surpayé, acheté par les maux du monde. Rien ne l’arrête quand il décide, ce soir en est la preuve manifeste que sa ligne de mire s’épanche sur amour.
Parce que t’es un peu que ça. Une de plus ou d’moins, ou une moins que rien je sais pas. Tu  lui manquerais pas si tu disparaissais.
Elle n’est rien d’plus qu’un pion.
Un pion dont on se débarrasse comme les autres pions.

Des pions, des pions et des pions,
Oubliés, mal-aimés, morts dans l’abandon.  

@amour vaughn