Columbia University / Brian esta en la cocina [Wael & Ada]

Sur le terreau boisé des tablettes de l’amphithéâtre Charles Berlitz éclosent de bien étranges belles-de-jour. De saugrenus végétaux quadrangulaires opalins aux pétales quadrillés, côtoyant de drôles de plantes grimpantes bioniques au chatouilleux feuillage carillonnant, sous le poids de la plus infinitésimale acupression. Détonnant mesclun de modernisme et de classicisme, pullulant dans les steppes et les plateaux de cette élitiste serre. Un incubateur du savoir, où toute une nuée de pépiniéristes en herbe bien nés et des beaux quartiers, écoutent religieusement l’enseignement dispensé dans la langue de Goethe, par l’éminent sylviculteur quinquagénaire bardé de diplômes et juché sur son estrade. Les rosiéristes les plus académiques griffonnent frénétiquement et habillent d’une kyrielle d’abréviations manuscrites la liliale corolle de leurs fleurons. Là où leurs homologues up to date, s’ingénient quant à eux à aiguillonner les ramées de leurs plantations afin que s’épanouissent d’immatériels akènes numériques. Et isolé sur un modique lopin d’humus, couvrant la crête de cette studieuse orangerie, il y a toi. Toi et cette insolite curiosité mécanique, que les profanes seraient en droit de considérer comme étant une loufoque invention, tout droit sortie du fantasque esprit d’un savant fou. L’abracadabrant mariage entre un laptop dernier cri et une archaïque sténotype. Tessons opalescents enlisés sur l’opaque écran inanimé rivé au mur et surplombant le tudesque orateur, ton dixtuor d’empreintes digitales martèle prestissimo les touches circulaires de l’appareil, retranscrivant ainsi scrupuleusement la pléthore d’interprétations à laquelle peuvent être sujets les innombrables éléments symboliques, jonchant l’œuvre wagnérienne de « Tannhäuser ».

Un consciencieux ouvrage, qui s’accompagne d’une incessante symphonie d’antédiluviens cliquetis métalliques, crevant et drapant la vacuité du silence. Arachnéen mémento sonore caressant l’ouïe des individus composant l’assistance et mettant parcimonieusement en exergue ton étique présence. L’assiduité ambiante commence à avoir du plomb dans l’aile. De-ci de-là bourgeonne une flopée de murmures et bruissements épars teintés d’impatience. Tu en déduis que dix-huit heures devrait bientôt se lever en haut des tours et que les trompettes de la délivrance tintinnabuleront incessamment sous peu. L’agitation balbutiante se dissipe dès lors que résonne un compendieux extrait de l’illustre opéra en trois actes du compositeur de Leipzig, en guise d’illustration auditive et de conclusion à ces deux heures de cours magistral. Le séraphique timbre hyalin de Cecilia Bartoli s’enlace à la puissante voix de stentor de Jonas Kaufmann, dans une fantasmagorique harmonie venue d’ailleurs. En lévitation au-dessus des touches du clavier de ta bizarrerie mécanographique, tu rapatries tes empans tannés sur tes quadriceps. Tel une fleur de tournesol flétrie et battue par les intempéries, ton cap ploie mollement vers l’avant. Elle revit devant tes gemmes diaphanes. Comme elle était avant. Avant qu’elle ne se noie dans les ascétiques abysses de la piété et ne s’abîme dans les tréfonds d’une pratique austère de la foi. Radieuse, pimpante, allègre. « Maman » … . Cette femme joyeuse, resplendissante et épanouie, qui s’en est allée le jour où les ténèbres se sont emparées de tes billes boréales. Tu la revois esseulée quand tombait le soir sur l’architectural manoir victorien, niché sur les cimes de votre fief de Cheyenne. Perdue dans l’immensité de la vaste salle de bal déserte. Tournoyant et virevoltant gracieusement tel une sylphide sur des fragments de la « Tétralogie ».

L’éclat du lustre en cristal de Bohème et de l’or des moulures ornant le plafond, qui dansait et paraît de reflets irisés ses chatoyantes robes de chambre en soie chinoise. Les fredonnements de son doucereux grain de voix. Ses cils qui s’entremêlaient et ses lippes carminées qui s’étiraient sur l’ovale de son archangélique minois cuivré. Autant de bribes d’une nostalgie heureuse à jamais perdue qui rejaillissent et te houspillent toujours un peu plus, à mesure que le flot des notes décochées par le duo de chanteurs se déverse dans tes tympans. Membranes cutanées fermement verrouillées afin d’endiguer la crue lacrymale ne demandant qu’à sortir du lit de tes étangs pellucides, tu laisses tes doigts harper rudement l’étoffe chlorée de ton jeans slim ornementé de zips et d’empiècements style motard. Puis tout s’éteint. Se tait. Disparaît. L’ordre et le calme cèdent leur place à l’entropie et à la cacophonie des sièges relevables se retrouvant vacants. Tel un essaim d’abeilles s’agglutinant à l’entrée d’une ruche, l’auditoire converge hâtivement vers la sortie. Soucieux de recouvrer une illusion de consistance et de te ragaillardir, tes narines frémissent sous l’entreprise d’une profonde inspiration chevrotante vivifiant tes poumons. Au sortir d’une longue et tonitruante expiration, tu te risques à relever la tête et t’acquittes de quelques dodelinements afin de te reconnecter à l’instant présent. Explorant à tâtons le dessous de ton assise, tu récupères la sacoche en cuir y somnolant et y confines l’alambiqué appareil aux allures de caisse enregistreuse. Teddy aux couleurs de l’université new-yorkaise revêtu et épaisse tignasse ébène emprisonnée dans un bonnet en laine anthracite, tu passes la bandoulière du paquetage et te relèves indolemment avant d’amorcer avec prudence la descente des escaliers bordant les gradins, en t’aidant de l’extrémité des tablettes écritoires.

Le plancher des vaches regagné, tu traînes malhabilement tes Converses groseilles jusqu’à quitter l’hémicycle. Deux minutes trente d’une précautionneuse déambulation à pas feutrés dans l’enchevêtrement de couloirs de l’aile ouest du bâtiment, te permettent d’atteindre le peloton d’ascenseurs. D’une pression hésitante de l’index, tu cueilles l’un d’entre eux et te faufiles dans la nacelle exiguë. Ereinté, tu n’aspires qu’à retrouver tes pénates, ôter ce factice masque d’alacrité grimant ta frimousse ocrée et t’ensevelir dans toutes les vagues de plis criblant les draps de ton lit. Mais il te faut encore feindre un simulacre de bonheur. Tu as promis à une amie d’hier - que les affres du temps et de l’absence ont métamorphosé en simple connaissance d’aujourd’hui - de mettre à profit ta modeste maîtrise de la langue de Cerventes afin de pallier quelques unes de ses lacunes. La pulpe moite de tes doigts effleure le bouton central de la dernière ligne du pavé numérique. Celui marqué d’un « 0 ». Le cap légèrement mis au nord-est, tu appuies sur le petit disque estampillé d’un « 2 ». L’élévation sitôt amorcée, tu prends ton mal en patience en te balançant d’avant en arrière sur les talons et triturant nerveusement la lanière en cuir léchant ton buste. Une voix robotisée féminine t’informe de ton arrivée au second étage. La cabine accuse un léger soubresaut secouant d’un fugace chatouillis ton bas-ventre. Un tintement de cloche électronique picote tes oreilles, avant que le ronronnement sourd des portes coulissantes ne les tarabuste. L’étroite navette verticale quittée, tu vires à bâbord et évolues lentement en apposant ton avant-bras contre les aspérités de l’enduit tapissant le mur. La porte de ta résidence secondaire poussée, tu laisses le rideau de tes paupières tombé sur tes orbes verglacés et la fragrance du vétuste papier ravir ton sens olfactif.

Poli et rompu à l’art des bonnes manières, tu retires ton couve-chef et passes le râteau de tes phalanges ambrées dans ta dense forêt capillaire fuligineuse sertie électricité statique, afin d’y remettre un semblant d’ordre. Foulant prudemment les grinçantes lattes du parquet en tendant la dextre pour détecter les potentielles pièces de mobilier obstruant ton chemin, tu restes à l’affût d’une éventuelle apostrophe. Le silence est d’or. « Toujours autant en indélicatesse avec la ponctualité ». Silencieux constat que tu dresses en esquissant une labile risette et t’installant à une table nichée dans un petit renfoncement. Veste tombée et délesté de ta besace, tu exhumes des entrailles de cette dernière un trilleur fluo et te munis d’une feuille cartonnée dressant une liste non exhaustive des verbes italiens irréguliers, déclinés à tout les temps et tout les modes. Calots quartzeux échoués sur la ligne d’horizon, tes tiges digitales galopent de gauche à droite sur une ribambelle de points saillants. Les charnues se mouvant en un machinal play-back. Ton facétieux rendez-vous s’annonce en te hélant d’une voix de machistador, gréée à une accentuation hispanique manquant de tonus sur les voyelles ouvertes. Tentant laborieusement d’établir un contact visuel, ton regard d’opale rase sa tempe d’albâtre et s’écrase sur le vélin terni d’une reliure séculaire, entreposée sur un rayonnage juste derrière elle. « ¡ Hola nena ! Esta bien. ¿ Y tu ? Siéntate por favor. », rétorques-tu de ton onctueux timbre de basse en sotto-voce, afin de ne pas troubler la quiétude du lieu. L’intonation ibère souffrant de quelques inflexions résiduelles du reculé Mid-West américain. Tu joins le geste à la parole et invites la grenade dégoupillée à prendre place, en désignant hasardeusement la chaise inoccupée te faisant face. L’infante Sparks-Hope s’installe et dégaine ses affaires, tandis que tu fourgues dans ton classeur la paperasse virginale maculée de vocables ritals.

Une liasse de documents rédigés en espagnol dans la dextre, ta carcasse boucanée se crispe et se fige sitôt que la perspicace sybarite t’interroge quant à la provenance des ecchymoses magenta parsemant le fin derme praliné de ton cou. Un strass de sueur point à la naissance de tes cheveux et dévale ta nuque, avant de louvoyer le long de ton épine dorsale. Pantelant, ton myocarde carotique se met à réaliser d’incontrôlables loopings contre ta cage-thoracique. Chef inclinée, tu réajustes anxieusement le col de ton polo incarnadin griffé « Fred Perry », afin de dissimuler au mieux ces disgracieux stigmates avilissant ton port de tête. Un sommaire raclement de gorge pour t’éclaircir la voix. « Mauvaise rencontre. », expliques-tu laconiquement sur un ton truffé de trémolos, trahissant ta vive et palpable émotion. Les doigts gourds de ta patte tremblotante vacillent et laissent choir le bouquet de feuilles volantes sur le sol lambrissé. Le buste plié en deux, tes paumes erres sur les planches en bois traité et s’affairent rassembler la grappe de feuillets. Maladresse exacerbée par les feux de l’angoisse, ta rotule vient malencontreusement se fracasser contre un pied de la table. Canines implantées dans ton arc labial inférieur et sourcils convergeant vers l’arête du nez, tu ne peux hélas garder captif un lamentable gémissement qui parvient à franchir ton delta buccal. « Tu as le texte que je t’ai donné la dernière fois ? Est-ce qu’il y a des passages qui t’ont paru difficiles ? Ou des mots que tu n’as pas compris ? », demandes-tu comme si de rien n’était sur un ton empreint d’une candeur flirtant sur les rives de la naïveté. Vaine et illusoire tentative pour noyer le poisson et caresser l’espoir de pouvoir ainsi changer de sujet. Une douce chimère s’apparentant à un vœu pieux. A plus forte raison encore, lorsque l’on connaît le caractère pugnace, opiniâtre et tenace de la petite princesse de l’Upper East Side. Non … tu ne t’en sortiras pas comme ça. Toi qui ne sait pas bluffer. Toi qui est incapable de mentir. Toi qui n’est rien d’autre qu’un livre ouvert dans lequel tout à chacun peut lire. Le meilleur comme le pire. Les tourments et les éclats de rire. Les notes et les soupirs.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

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