i'm not your party favor (caesar)

Il est beau votre petit numéro. C'est fun de déconner avec Bowie, qu'il te fasse sentir comme une princesse, même si tu sais que t'es pas la seule à passer sous son corps. Que c'est pas ce que tu cherches de toute façon. Surement que de voir le bad boy casé ça excite les critiques, aussi. Ça compte plus votre mascarade quand tu le cherches frénétiquement, parce que c'est bien joli le coup de pub, mais que c'est pas la vraie vie. Tu le cherches, ton vrai prince, cours derrière lui sans savoir où il est, ni ce que tu lui diras, ce que t'arriveras à réparer ou casser plus fort.

T'es quand même bien assommée, le rosé ça te rend un peu conne, à te mater dans le miroir pour t'assurer d'être encore bonne. Tu sursautes quand la voix de Caesar résonne dans l'encadrement de la porte. Emmenant machinalement tes deux mains devant ta poitrine pour protéger ton coeur de la décharge de la surprise. Ton ventre fait plusieurs tours quand il entre dans la salle de bain, ton regard qui coule sur lui, sa jolie chemise, sa belle gueule. Ta faim de lui qui a jamais trop su comment se calmer, surtout pas avec tous ses verres dans le système, le corps encore plus léger que les mœurs. Et ce fucking magnétisme entre vous, gravitant comme deux lunes en orbite l'une autour de l'autre. Il s'allume une clope, encore plus beau petit bâtard quand il s'enfile des cigarettes, quand sa silhouette danse dans la fumée bleutée.

« J'ai l'air de chercher quelqu'un ? » Que tu te moques, que tu mens pour qu'il ne gagne pas encore, pas tout de suite. Parce que tu peux pas juste ramper jusqu'à ses cuisses chaque fois qu'il est dans la même pièce que toi. Tu fais volte-face, appuyant tes fesses contre le comptoir pour tenir sur tes jambes que t'allonges doucement pendant qu'il râle encore sur Bowie. « Ah non ? On va pas bien ensemble ? À cause de quoi ? La presse dit pas du tout ça, elle. » Que tu lui répliques presque innocente, avant de doucement rigoler. Même si ça t'irrites tu ne peux pas t'empêcher de trouver ça adorable qu'il soit autant jaloux. Adorablement chiant. Tu ne peux pas t'empêcher de t'approcher de lui, pour mieux le narguer à quelques centimètres de son corps. Pour compter les secondes avant qu'il n'explose. Fronçant tes sourcils, ton corps tanguant à quelques centimètres du sien. « Mais tu me parles toujours de Bowie. T'es amoureux de lui au fond, c'est ça ? » Que tu te moques, petite garce, encore plus quand tes yeux glissent sur son visage, trouvent un souvenir laissé près de sa narine. Tu fais passer ta langue sur ton index, pour l'humidifier, aller lentement récupérer la neige contre sa peau, ramenant tes doigts jusqu'à ta bouche, pour glisse la poudre restante contre ta langue. L'effet qui ne se fait certainement pas sentir de suite, mais qui ne tardera pas. T'as pourtant pas besoin de ça pour avoir envie qu'il te retourne contre le comptoir. Ton index et ton majeur qui quittent lentement ta bouche, coulant sur tes lèvres. Tes yeux qui ne se détournent pas de lui une seconde et tout ce qu'il fait gronder dans ton ventre avec sa petite gueule de bâtard.

C'est un beau petit bâtard. Tellement qu'il t'en donne mal au ventre quand il te crache sa fumée à la gueule, arrogant à souhait. Parce que c'est comme ça que tu l'aimes, du bout des dents, les ongles enfoncés dans la chair. Petit sourire con aux lèvres, que tu lui arracherais d'un coup de mâchoire. T'es bourrée, te tiens contre le comptoir tandis qu'il s'exaspère, rigole doucereusement à ses mots claquants. Ceux qui te donne envie d'avancer vers lui, pour le narguer, fusionner si possible, le coincer contre le pan du mur. Ton tour de lui vomir des conneries avant de récupérer la drogue contre sa peau. Le trop peu qu'il t'a laissé.

Le temps des accusations, quand sa cigarette vole jusqu'au fond de l'évier hors de prix. Ses mots haineux qui te plaisent, conasse qui aime bien le rendre jaloux, pour te prouver comment il est dingue de toi. Jamais assez certaine de ce qu'il y a dans son ventre, ce qui bat sous sa peau, juste pour toi. Cette maladie fatale que vous partagez depuis bien trop longtemps. Il se plaint même de Karl et tu fronces les sourcils un instant, cherche à replacer sa gueule.

« Karl ? » Que tu demandes avant un pause, cherchant vraiment au fond de tes quelques neurones pas trop imbibée d'alcool. « J'sais plus, c'est qui ? Peut-être que j'étais trop bourrée. » Que tu souffles dans un rire d'idiote, ta main jouant doucement dans ta crinière lorsque ça se calme, ou plutôt, ça s'alourdit, s'alanguît quand il te regarde comme ça. Quand il te donne envie d'abandonner tout le reste de ta vie juste pour ses beaux yeux, comme ses petites connes dans les films romantiques. T'es exactement cette conne-là. Celle qui rigole tendrement, souffle un : « Merci... » Plus lourd encore que les autres mots, parce que la distance de son corps au tien est douloureuse. Parce que t'as juste envie qu'il te fasse payer toute sa rage, qu'il te rappelle à qui t'appartient. Comme si t'arrivais à l'oublier une seule seconde de ta putain de vie. Tu t'approches encore, ta main qui court sur sa chemise, l'agrippe pour le coller contre toi, le tirer contre le comptoir d'un geste brusque, l'enfermer entre tes jambes. Une main toujours contre son ventre, l'autre qui a retrouvée sa nuque. L'envie terrible de l'embrasser, même si la porte est joliment ouverte, besoin de le retrouver, de passer la nuit à te rouler contre lui, rire de ses conneries, retrouver l'odeur de ses draps, te souvenir de la puissance de ses bras. Te faire croire qu'un jour il pourrait être, vraiment, complètement, entièrement à toi. « T'es pas mal non plus. » Que tu lui souffles douloureusement. Euphémisme. Parce qu'il est canon ton Caesar, parce que même les mecs et les meufs plus plastiques, t'en a rien à foutre, en vrai. Parce que même si Bowie est sympa, que vous ne vous prenez pas la tête avec rien, il ne te fait pas ressentir ça. Tout ce bordel dans ton ventre, cette impression d'être vivante, d'être complète, que la vie c'est peut-être pas juste une grosse mascarade.

Tu sais vraiment plus très bien qui est Karl. Ni son nom, ni sa gueule. Tu ne retiens pas les noms de boytoys, surtout quand ils ont tous la même dégaine. Rien à voir avec le petit bâtard sous tes yeux, sous tes doigts. Parce que tu le veux, irrémédiablement. Avec une faim qui ne sait jamais se taire. Même après te l'être fait, ça continue, ça crie encore à l'intérieur, ne se calme que lorsque t'es tout contre lui. Serré, ton coeur contre le sien, peau à peau de préférence. C'est pas de réussir à le manipuler qui te fait jouir, quand il abandonne encore son cancer pour glisser ses phalanges dans tes boucles. Non, c'est de te convaincre qu'il te veut tout aussi démesurément, que toi. Ses mains qui coulent sur toi, promettent qu'elles ne savent pas mieux faire. Tes jambes qui deviennent sa cage, de celle de laquelle il ne veut pas s'échapper, tu l'espères, même s'il est un professionnel pour te frustrer. Parce que t'as envie de lui, là, maintenant, avec urgence, comme si t'en mourrais dans le cas contraire. C'est pas raisonnable, la porte ouverte, vos âmes perdues dans les vices et pourtant, tu n'acceptes pas les non, comme réponse. Ses lèvres tellement près des tiennes que tu vrilles, tes joues rouges de désir et dela chaleur qui te bouffe.

« On s'connait d'où déjà ? » Que tu le nargues lui, comme si tu pouvais oublier ta rencontre avec lui, super môme disney sur qui tout le monde flashait déjà. Pire encore quand on te l'avait présenté comme étant ton frère. « Ah si, on a déjà été de la même famille, non ?» Que tu te moques ramenant quand même tous ses souvenirs à la surface. Cette chasse épuisante, cette envie qu'il t'attrape et n'en fasse qu'une bouche de sa demie-soeur, exactement comme dans ses pornos trop fabriqués. Parce que le jeu de pieds sous la table ne te suffisais plus. Tu rigoles quand il ajoute qu'il ne profite pas des filles trop bourrées. Ton rire clair, ton front qui retrouve le sien, tes lèvres qui le taquinent.

« Nan, t'as pas envie d'abuser d'moi ? Même pas un peu ?» Que tu ronronnes, te frottant à lui, à son doigt qui court contre ton ventre, le conservant contre toi tandis qu'il se cherche des excuses. Ton mec, le pape, quoi d'autres ?  « Ça va t'inquiètes, on est bien ouverts, il peut même s'joindre à nous, si tu veux.» Que tu proposes, provoques, préfère le garder pour toi, préfère les avoir séparés, rien que pour toi, égoïste. Probablement aussi jalouse que lui, sinon plus. Parce qu'il te remet encore tes baises avec Bowie sous le nez, exige une capote. Tu sais qu'il y en a surement quelques part dans les armoires, pas loin, quand on cherche bien, mais t'as pas envie de chercher. « J'en ai pas besoin, pas avec toi...» Que tu lui murmures, pas certain si c'est sexy ou juste un peu trop vrai. Parce que s'il était pour t'engrosser, lui, ba tant pis, tu commencerais à produire des mômes comme ta mère. C'était pas vraiment dans tes plans, mais tu ne supporterais pas qu'il y ai une capote entre vous. Tu veux juste le sentir entièrement à l'intérieur de toi quand il te retourne les tripes. Un peu comme là, il le fait, avec son regard de braise, la petite mèche qui lui retombe devant les yeux, ses mains, sa façon de se tenir, coké ou pas. Tes mains glissent sur ses fesses, le pressent encore à ton bassin, le sentir se dessiner contre toi. « Putain Shapiro, baises-moi.» Que tu lui ordonnes, tes mains qui taquinent déjà sa ceinture. Parce que le manque c'est transformé en cruauté. Que t'as besoin de lui, besoin de son corps, de perdre dans son odeur encore, jusqu'à en asphyxier.