du sang de la chique et du mollard (lyes)

pas dans l’mood, ambiance nulle à chier. t’zieutes ton portable d’puis presqu’un quart d’heure, en attendant qu’vince fait mumuse.
toi, t’as pas envie. t’envie d’rien, t’façon. même pas d’la blonde peroxydée qui t’mate d’puis t’à l’heure, celle qui t’rappelle brièvement la meuf du sex shop. celle qu’tu t’retiens d’lui envoyer un sms d’puis vot’ épopée d’la dernière fois.
parce qu’ta vie est suffisamment chaotique comme ça. inutile d’t’enfoncer davantage, d’creuser l’trou d’ta propre tombe. ce s’ra quoi, après, mh ? t’planteras, toi-même, les clous d’ton cercueil ?
pa-thé-tique.
affalé au bar, carcasse inanimée. t’bouges pas, à peine s’tu lèves l’p’tit doigt, excepté pour faire défiler l’écran d’ton téléphone qu’éclaire ton r’gard vide. fade. l’seul truc qu’tu lorgnes, c’soir, lyes, c’la bouteille d’bière d’vant toi, celle qu’tu t’permets d’embrasser ent’ deux batt’ments d’cils.
paluche qui t’ramène à l’ordre. une tape dans l’dos et t’daignes enfin quitter ton portable des yeux pour les braquer sur vince, lui qu’a terminé sa chasse nocturne, ’semblerait.
– mec j'suis dans la merde.
il s’marre alors qu’tu t’redresses, menton qui pivote machinal’ment vers l’barlow et sa gueule d’enfoirer.
– qu’est-ce t’as branlé encore ?
encore.
comme si t’étais dev’nu l’plus sage des deux, tout d’un coup.
t’pas convaincu de c’te théorie, c’la dit. t’as surtout l’air du mec blasé ou, à la limite, d’un ado dans sa phase suicidaire plutôt qu’d’un homme mature et réfléchi. au fond, t’rien qu’un p’tit con à l’organe vital fêlé.
p’is, c’là qu’tu t’dis qu’t’aimerais avoir la force d’vince… celle d’t’en foutre. carrément.
– j'savais pas qu’elle était maquée moi.
verre à l’abandon qu’il s’approprie pour accompagner ses paroles, suivi d’un hauss’ment d’épaule pour clamer son innocence.
t’imagines qu’il sait pas non plus qu’ce verre est également « maqué » par un des types qui jouent au billard.
t’as d’jà les phalanges crispées, prêt à écraser ces dernières contre les mâchoires les plus provocantes.
parce que, clairement, il cherche les emmerdes, l’vince, là !
p’is, forcément, il va les trouver.
– ouais ba, crois-moi, elles l’sont toutes. même quand elles prétendent l’contraire !
t’soupires avant d’porter ta bouteille d’bière ent’ tes lippes, celle qu’tu poses à nouveau sur l’comptoir. probablement ta dernière goulée d’courage avant qu’la baston éclate, avant qu’tu t’en mêles, toi aussi.
parce que t’as beau rien avoir à t’reprocher, c’te fois-ci, t’comptes pas laisser ton pote s’démerder seul… ou p’t’être qu’si. p’t’être qu’t’interviendra uniqu’ment s’il est en danger d’mort.
en attendant l’coup d’départ d’la – futur – castagne, t’rumines. à haute voix. tant qu’à être désagréable et d’mauvaise compagnie, aussi bien l’être jusqu’au bout !
– toutes des putains d’parasites qui t’suckent jusqu’à ’dernière goutte de sang.
t’grognes, les dents serrés.
t’as toujours pas digéré la « double vie » d’ta princesse al khalir. même si, au fond, elle appartient à personne en particulier… mais à un peu tout l’monde à la fois, en fait. c’justement ça qui t’fait chier. t’as pas l’sens du partage. même l’barlow il a pas l’droit d’y toucher alors qu’tu s’rais prêt à t’sacrifier une couille s’il en avait vraiment b’soin.
c’wrong, ouais.
mais ç’fait longtemps que, la raison, elle existe plus.
– ou d’lucidité… s’tu préfères.
épaules qui s’haussent, toujours dos au reste d’la pièce, t’décides enfin d’pivoter ton bassin vers la foule, histoire d’analyser l’bordel.
p’is, aussi, pour pas t’prendre un coup derrière la tête par surprise.
sait-on jamais.
l’queens p’is ses cintrés !

l’emmerdeur qui d’vient emmerdant, fallait parier.
y a qu’les meufs qui sont assez fourbes pour t’rendent dans des états d’âmes aussi pitoyables. elles p’is leur belles paroles. elles p’is leur lippes aguicheuses.
t’as autant d’joie d’vivre qu’un sdf a d’tunes, mais t’restes là. t’façon, c’trop tard pour t’barrer, foutre le camp. y a vince qui risque de s’faire défoncer la gueule. pas question qu’tu l’lâches, même s’il t’a foutu dans une situation d’merde qu’t’aurais préféré éviter. mais ça s’rait mentir d’prétendre qu’t’aurais pas toi-même mis l’feu au bar si l’barlow avait pas roulé une pelle à c’te gonz’. vu comment t’as les nerfs à vif, t’en faut pas beaucoup pour éclater, lyes.
tu chignes, pire qu’une nana dans ses spm. t’as envie d’chialer, t’foutre en boule dans l’pieu p’is t’enfiler des cakes jusqu’à c’que l’bide t’explose.
current mood.
tu t’improvises philosophe mais ta thèse est à chier.
c’pas les femmes l’problème, skadden. c’ton incapacité à aimer correctement. mais, ça, t’oublies vite d’le mentionner, gamin. tu t’contentes d’pivoter ta carcasse pour faire face au massacre.
tu s’ras aux premières loges. vip, l’invité bien traité, bien servi.
l’coup sur l’épaule qui t’fait grincer les dents. p’t’être bien qu’t’as b’soin d’ça, au fond. une bonne claque pour t’ramener à la réalité.
– et mec, t’es bouché du cul ou quoi ?
sa r’marque qu’tu n’tentes même pas d’contrer en t’justifiant. tu l’sais d’jà qu’t’as l’air minable, t’façon. et l’vince, il s’moque, fait claquer l’verre sur l’comptoir pour interpeller l’serveur. l’arrogance à son apogée.
t’as p’t’être les traits éteint, lyes, mais, à l’intérieur, t’as l’fou rire.
– ouais c’est toutes des putes mon pote, mais la vérité elles ont bouffé notre âme.
bouffé ton âme, ouais.
disons plutôt qu’elle t’a broyé les tripes, déchiqueté l’peu d’sentiments qui t’restaient p’is piétiner ton organe vital. elle aurait pu t’couper les couilles qu’ç’aurait été moins douloureux.
p’is encore -
l’coup – d’coude, c’te fois-ci – qui t’percute. tu grognes, agacé alors qu’il t’désigne son votre futur bourreau.
– merde, c’est le mec de la meuf.
tu soupires.
il aurait pas pu jouer dans les plates bandes d’un mec moins costaud, putain ?
c’dernier qui vous mate, fou d’rage, qui s’élance vers vous. y a plus d’échappatoire, c’toi p’is l’barlow vs le monde. ça tombe bien, t’as b’soin d’te défouler un brin.
– merde…
et ça l’fait rigoler, c’t’enfoiré.
– p’tit con.
tu craches, amer, prêt à r’cevoir l’torrent qui vient vous percuter d’plein fouet.
t’as à peine l’temps d’attraper l’verre vide d’vince – ou d’un inconnu, plutôt – pour lui fracasser sur l’crâne histoire d’le stopper que’ques s’condes dans son élan.
tes iris qui croisent ceux d’ton pote p’is t’es d’jà d’bout, lyes, paré à affronter la prochaine vague.
– t’paies les dégâts, j’préviens !
dommages collatérales.
y a pourtant c’t’étincelle dans tes yeux qui brillent d’mille feux.
la fougue, comme t’aimes bien l’appeler.

Spoiler:

du sang de la chique et du mollard

lyes&vince

Aux prémices d’une tempête, comme si t’observait le trou béant d’un cyclone prêt à s’abattre sur toi. À croire que tu n’apprends pas de tes erreurs. non. jamais. Tu’es vraiment trop con Vince, tu le sais pourtant, que ça fou toujours la merde d’agir comme tu agis. tu sais bien qu’à draguer la mauvaise proie, on en attire les foudres. celle de son mec. un mec d’ailleurs plutôt costaud, environ un mètre quatre vingt dix de muscles saillants. Tu’aurais pu mieux choisir la fille. en trouver une sans mec. ou bien moins costaud. et tu n’apprends jamais rien, tu pourrais t’enfuir, prendre tes jambes à ton cou, embarquer lyes sous ton bras et déguerpir avant qu’il ne te tombe dessus. pourtant tu ne bouges pas, ricane, ce même sourire débile au bord des lèvres. parce que rien ne te touche Vince, rien ne te touche vraiment, ne te fait vraiment peur. pas lui en tout cas. pas les poings serrés qui pourraient s’abattre sur toi sur vous. parce que t’oublient un peu, que dans toutes tes conneries, ces lyes que tu embarques malgré lui.

pourtant, déjà debout, un verre vide à la main où’il explose sur le crâne du mec. il prévient lyes, tu payeras les dégâts, ça t’fait marrer, un peu plus. parce qu’il est la lyes, prêt à se battre, te défendre même si c’est toi qui es venu chercher la merde ce soir là. et c’est bien grâce à ça que tu le considères comme un ami, un véritable pote, un frère d’une autre mère. parce qu’il est prêt à se battre, à en prendre une pour toi, ce que tu ferais aussi si les rôles a été inversés. poids plume, tu te jettes déjà sur le molosse, le poing serré, les phalanges rougissent, le sang perle entre tes doigts, sur ta lèvre. un amas de coups, de poings, d’os qui craque, d’insulte confuse. une danse chaotique, des bras encore plus costauds qui viennent vous cueillir, vous escorte vers la sortie, une course qui se termine sur le trottoir, sous la lumière d’un néon clignotant. tu craches, un peu de sang dans le caniveau, prêt à dégueuler tout ce qui te reste de ton repas de ce soir la. peste entre tes lèvres déchirées quelques insultes sur ce mec-là, sur sa meuf, sur ces connards de vigiles, sur tout ce qui t’entoure. “putain mec…”, tu souffles, un brin essoufflé, laisse ton cul tomber sur le béton froid du trottoir, les jambes dans le caniveau, prêt à cracher ce qui te reste de sang dans la bouche, le gout du fer partout sur ta langue. “si j’avais su que son mec frapper si fort”, tu ricanes, jette un oeil à ton pote à quelques centimètres de là, “je l’aurais baisé pour de bon”, tu te marres, toujours le même sourire de branleur au coin des lèvres. “histoire de pas se faire défoncer pour rien”, tu précises, au cas où il n’aurait pas compris tes insinuations. t’a envie d’une bonne bière maintenant, un truc frais, un truc qui pourrais anesthésier ta lèvre endolorie. “Ça va toi ?”, tu constates les dégâts, coup d’oeil sur ton pote, tant qu’il respire encore ça te vas.

(c) DΛNDELION

Spoiler:

tout s’passe vite
b’en trop vite
t’as pas vraiment eu l’temps d’analyser la situation après l’éclat d’verre. t’as vu l’barlow répliquer, t’as lancé que’ques droites à l’aveugle. partout où t’apercevais une gueule inconnue. t’as senti d’la chair heurter tes phalanges, t’as senti des os craquer sous tes poings
p’is ensuite...
ensuite des bras enveloppés ta carcasse, t’tirer vers la sortie. l’air frais fouetter tes joues chauffées par les coups
c’sont plus les paroles du frère qui t’ont assommés quand vous vous êtes r’trouvés à l’extérieur du bar
tous les deux
comme des cons
tous les deux
vs le monde
– putain mec… si j’avais su que son mec frapper si fort je l’aurais baisé pour de bon histoire de pas se faire défoncer pour rien
– pas trop tard pour une p’tite vite dans les chiottes
t’décrètes, sèchement, l’palpitant qui t’défonce la cage thoracique. souffle qu’tu r’prends doucement, y a pourtant les batt’ments d’ton cœur qui, eux, n’s’calment pas
– ça va toi ?
sa question qui t’incite à contempler les dégâts
rien d’cassé
la mâchoire b’en accrochée, les flancs qui s’rétractent, suivent machinalement l’rythme saccadé d’ta respiration sans t’arracher d’grimace d’inconfort
– ça va
parce qu’on t’a entraîné au combat d’rue, skadden. les coups d’viennent d’moins en moins douloureux avec l’temps. les poings percutent d’moins en moins fort à force d’t’en prendre plein la gueule
t’es pas invincible, lyes
mais, t’as pris l’habitude au goût du sang
– j’avais b’soin d’m’défouler, ça tombe b’en
parce qu’t’as beau encaisser les blessures physiques, lyes, t’pas doué pour supporter les plaies émotionnelles
celles qui n’se guérissent pas avec d’l’alcool à friction p’is des bandages. celles qui t’empêchent d’pioncer la nuit, qui t’réveillent en sursaut à toutes les demi heure
p’is, chaque fois qu’t’y penses trop fort, t’as b’soin d’distraction
une meuf
un fight
une dizaine d’shooters
n’importe quoi pour oublier, l’espace d’un instant, qu’t’es humain
– vont sortir nous r’trouver, j’imagine ? j’sais pas
baston interrompue
réglement d’compte inachevé
y a pas d’réel vainqueur tant et aussi longtemps qu’tous les soldats sont encore d’bouts, persuadé qu’ils vont pas tarder à s’ram’ner pour finir c’qu’ils ont commencés
– on les attend p’is on les éclate ou on s’barre ?
tu d’mandes à l’arrache, pas vraiment pris l’temps d’observer l’état du barlow, encore l’adrénaline qui pulse dans tes veines
c’te salop’rie d’drogue à laquelle t’es complètement accro
jamais assez
comme un sale camé
un coup d’œil vers l’frère écrasé au sol, vos r’gards qui s’croisent que’ques s’condes
p’is tu t’mets à rire comme un débile quand tu r’marques enfin la gueule qu’il a
– p’tain, t’moche vieux. céleste va t’tuer
céleste. la gonz’ d’vince. souvent t’oublies qu’il est en couple c’bâtard. toujours à siffler comme un chien après toutes les meufs qu’il croise, qui lui montre un semblant d’intérêt
p’is tu t’étonnes toi-même à t’interroger sur l’sujet
toi, lyes, s’rais-tu fidèle ?
si laure et toi formiez un couple, s’rais-tu capable d’t’empêcher d’coucher à gauche p’is à droite ?
rentrerais-tu tous les soirs, la queue ent’ les jambes, comme un bon toutou ?
p’is ça t’fait presque peur d’te dire qu’tu s’rais p’t’être b’en capable d’voir qu’elle, d’désirer qu’elle
d’l’aimer
comme un putain d’fou
mais, ça, c’tait avant d’savoir qu’elle baise toute la ville sous un faux nom
betsi braxton
connasse de laure, un jour, elle t’le payera