(rick&sybil) god does not like you.

il fait sombre. il fait sombre autour de l’écran allumé. pas une lumière, à peine les étoiles qui interfèrent. ce soir la lune s’est planquée derrière les brumeuses inondées qui là-haut hurlent leurs colères infondées. pas un bruit non plus. si c’n’est les gouttes qui s’écrasent sur les carlingues gondolées. qui font danser les flaques sur le bitume cramé par les années. dehors, c’est l’calme rythmé ; la mélodie amoureuse de l’orage qui s’éprend d’l’air embué. dedans, c’est l’sommeil apaisé et les ronflements erratiques des deux canidés au pieds divan, berceau miteux d’leur maître assoupi. et sur la télé, le programme abruti qu’aucun n’avait remarqué. la bêtise humaine dans tout son grandiose ; émission stupide s’faisant des billets sur la mise en scène estropiée d’la misère loin du monde qu’on connaît. si con qu’tout l’monde s’est mis à roupiller.
et soudain à l’unisson avec le tonnerre,
l’boucan éphémère de l’étreinte au macadam.
personne l’entend d’viander puisque la bécane a hurlé avec le ciel agacé.

c’est l’calme qui est revenu, plus un bruit dans la rue. comme si rien n’c’était passé ; tout l’monde continue d’pioncer. sauf l’ombre qui se forme sur le parking. sauf la carcasse à même le sol balancée. sauf le poing devant la porte dressé.

marshall, c’est dans son garage loin d’la ville qu’il a trouvé le repos. pas de fille hystérique en mal de liberté. pas de mioche excité qui rêve de maturité - aussi attachant soit-il. et surtout pas d’fantasme matérialisé en cette femme inaccessible au coeur écorché. la coupe a depuis longtemps débordé ; ras-le-cul d’ne jamais avancer. un p’tit instant de tranquillité entre les piliers de son existence ; les carcasses de métal, les moteurs essoufflés, la graisse sur le jean essuyée et surtout, les deux malinois au style sévère qui lui servent de garde gagne-pain - officieusement plutôt, de potes à l’affection sans égale. soudain c’est le capharnaüm ; les cabots qui s'mettent à japper aux premières phalanges écrasées. insistantes, les malinois s’mettent finalement à hurler qu’un intru s’est pointé. parker la ferme. barrow pareil. les grognements du maître qui peine à s’lever du divan qu’il a marqué d’son poids endormi. le jean pas retiré, rick n’a qu’à enfiler un t-shirt et ses rangers éraflées. il se traîne douloureusement, difficilement ; la gueule enfarinée et l’blanc des yeux révélateurs. y’a pas de garde dans un garage, j’suis pas un putain d’hôpital ! la trachée encore engourdie, marshall salue d’sa voix rocailleuse l’âme paumée qui poireaute sur le pallier. pas question d’être aimable la nuit si avancée. la cabots gueulent toujours, grognent inlassablement derrière la porte au nez du visiteur noctambule.
nuit arrachée, sommeil souillé.
pas foutu d’garder une vie bien rangée.

les malinois chassés d’une jambe, ils restent campés derrière les mollets de type qui tous les jours leur sert à bouffer. la porte s’ouvre à la volée sur le teint blafard d’une brune à l’aura agitée. c’est fermé. deux mots balancés avec la spontanéité du type qui vient d’émerger. rapidement ses yeux qui dégringolent sur la deux roues qui git juste à côté ; presque cadavre qui n’jure pas dans l’décor, avec les carcasses elle s’endort. c’est votre bécane ? l’amour des cylindrées réveillé, marshall semble finalement avoir l’coeur à aider. son index qui s’presse et la porte du garage qui s’ouvre bruyamment. il s’est passé quoi ? il s’avance qu’importe la pluie, se saisit du guidon abîmé et relève la grande blessée. son silence invite l’inconnue à lui emboîter le pas ; s’mettre à l’abri du monde qui gronde.
dans son sillage les cabots calmés
se sont venus s’coucher pas loin d’ses pieds.