un cadeau de la providence (hadesha)

un long soupir de désespoir simulé. et c'foutu texto qu'il vient d'lui envoyer. me dit pas que le bar est en train de cramer ? la tanière qu'il a laissée aux plus jeunes des solomos. rhéa qu'il prend pour la moins délurée -il s'est sûrement planté. de longues minutes qu'il a coupé le moteur de la triumph, à quelques pas de c'rendez-vous presque mensuel. voire hebdomadaire. la bécane sur laquelle il est assit et le musée pour arrière plan. il porte encore sur son dos le cuir des hell's angels. alors qu'il n'en fait plus partie depuis des années. un putain d'neurone qui s'est pas encore brisé. un cordon qu'il a pas encore réussi à couper. un club qu'il arrive pas à laisser couler. son neveu qu'il aimerait voir commander. mais cette brunette dont il est encore entiché. il repense au bon vieux temps. celui où les bikers n'étaient des vieux alcoolo aux barbes hirsutes et aux bedaines trop serrées dans leurs t-shirt délavés sous le cuir. où les gamins tétaient encore. au lieu d'se prendre pour les plus forts. puis soudainement, l'envie de gerber. il balance son mégot. son téléphone qui crache une unique sonnerie. euh. crios vient de foutre son poing dans la gueule d'un type, ça compte ? il m'avait collé une main au cul. c'était donc mérité. les yeux du loup qui roulent dans leurs orbites et ses canines qui s'embrassent. il veut pas en savoir plus. et dans un grognement, il enterre son téléphone au plus profond d'la poche de son jean. la réponse attendra. l'olympia aussi.

se laisser porter
au grès du vent
d ' é t é.
personne penserait
qu't'es un brin
c u l t i v é.

le casque sous l'bras et une énième garrot entre les doigts -il fait plus gaffe au nombre de cancers qu'il a déjà bouffé de son plein grés-, il avale les quelques pas qui le séparent du trottoir d'en face. et debout, droit devant, avachie contre la brique tiède, y'a cette silhouette de p'tite nenette. parfait cliché de c'que ses yeux de mâle adulte imagine de la décadente jeunesse. les cheveux colorés et attachés dans une sorte de chignon qui s'veut faussement négligé. l'uniforme professionnel revu avec l'ourlet aux chevilles et l'bouton défait sur le décolleté -c'est outrageux comme une envie d'y gouter. le café dans une main et la clope dans l'autre. plus qu'une dizaine de mètres et c'est l'sourire assuré.

il attire le regard de la gamine par un lancé bien placé ; en plein dans sa face poudrée qu'le paquet de clopes vient s'échouer. avant d'rejoindre le sol par manque de dextérité -et surtout d'main libérée. un regard qui passe de l'agresseur à l'objet du délit. p'tit carton gribouillé au marqueur. dessinée en bd, une gamine aux sourcils froncés et à la colère facile. une énervée aux traits exagérés, planquée derrière sa caisse automatique, qui gueule dans sa bulle un courtois fuck u with ur damn venus of milo ! and it's not the real asshole ! se reconnaitra qui voudra. cadeau. mais que si tu m'fais l'entrée gratuite aujourd'hui. il l'apostrophe en s'approchant, assez fort pour que sa voix caverneuse couvre celles qui lui chantonnent dans les oreilles. t'as pas mieux à foutre que d'te pourrir la santé ? comme par exemple permettre à toutes ces âmes avides de savoirs de pénétrer dans ce temple de l'histoire et d'la connaissance. il s'adosse près d'elle et avec sa propre cancéreuse -ironique sachant qu'il vient de critiquer celle qu'elle tient entre ses doigts- il fait mine de compter les regards bovins entassés dans cette file d'attente beaucoup trop longue.

c'est la fumée d'tes merdes qui m'brûle les rétines. un coup de menton vers la nicotine en tube qui jaunit les doigts d'la gamine, peu à peu. et son échine qui épouse avec brutalité le briques trop vieilles de cet édifice qu'on n'peut dater. il regarde les mains de sasha ; encore filiformes. un jour elle s'réveillera avec les mêmes poignes abîmées qu'son acolyte plus âgé. le même cuir tanné, les mêmes pulpes fissurées et les mêmes foutus ongles flingués. il sent à peine sous ses doigts les courbes qui se tordent. heurte son corps cabossé à leurs vies à peine commencées. un putain d'vampire aux crocs acérés ; leur prendre un brin d'plaisir pour toucher l'immortalité. t'apprendras bien vite que tout s'achète ma jolie. absolument tout. même les sourires qu'elle lui offre. même les regards qu'elle lui balance. y'a d'ailleurs rien qui s'paie plus cher que d'se sentir aimé.

elle lui flatte la panse comme on flatte les flancs d'un cabot. y'a des rires qui s'échappent de leurs gorges éraillées. il s'recule pas, s'laisse effleurer, s'laisse toucher. j't'emmerde sasha. ça la f'ra rire, le sifflet coupé et les insultes comme inutile bouclier. pas comme s'ils s'étaient promis d'se respecter. pas comme si leurs délires d'vieux geeks étaient sensés. ouais, enfin j'suis pas certain qu'on leur serve le même type de culture américaine là-bas. une bouffée de cancer, une de plus, qui vient s'échouer au fond d'ses poumons. qui épaissit la grasse qu'il trimballe dans ses bronches. qui l'rapproche un peu plus de l'asphyxie.

vivre pour s'flinguer,
crever pour exister.

le téléphone qui sonne au fond d'la poche. une fois. deux fois. circé qui finalement baisse les bras. comprend rapidement qu'ce n'est pas l'bon choix. il sait pas dans quel état l'appart' il retrouvera. sa fausse paternité qu'il laisse crever dans un écran de fumée. ses bras qu'il laisse tomber pour ne pas être le père qui leur a manqué. le cancer dans la bouche, il s'tourne vers sasha. qu'est-ce que tu fous à t'faire chier ici ? il désigne de l'index le vieux bâtiment défraichi. sasha elle est vive. sasha elle est fière. elle a pas la gueule d'une caissière qui s'fait chier. c'est pas comme si ça avait des airs de vocation. l'attention qui s'reporte loin sur l'trottoir d'en face. elle a l'ambition piétinée. solomos prend une bouffée de mort, l'dos toujours vissé dans l'inconfort des briques bon marché.