Welcome to the party. (Tale ♥)

Taj était conscient que désormais, dans ce monde alternatif qu’il s’était crée, tout venait à point à qui savait attendre.
Après avoir longtemps gravité autour d’un monticule informe d’ennuis – arrivé là progressivement, plutôt insidieusement, pour s’offrir le luxe de devenir protubérant et incontournable, à la manière d’un voile noir constant formant une barrière solide entre le soleil et lui – il avait fini par comprendre que parfois, pas dans tous les cas car cela lui aurait rendu l’existence plus facile (et l’entité farceuse qui ne l’avait pas à la bonne n’aurait certainement pas su le tolérer), qu’il y avait des instants où l’attente se révélait vertueuse.
Fructueuse.
Des moments où la meilleure solution était d’attendre, d’autres où d’instinct, il se retrouvait à cavaler à travers l’inconnu, afin de foutre une paluche ou deux sur ce qu’il désirait posséder.
Des moments où il assumait ses pendants parresseux voire complètement lâches, d’autres où même la norme, la morale et tous ce qui aurait pu concourrir à former une tâche conséquente de scrupules n’aurait pu freiner ses ardeurs.
A l’évidence, ces moments-là étaient peu nombreux ; Taj portait en toute circonstance un regard désabusé sur ses semblables et quitte à se salir, se mettre de la boue sous les ongles, il préférait arriver apprécier cette image par la ruse, les verbiages illusoires plutôt que par un investissement trop considérable de sa petite personne.
Parfois, il en venait irrémédiablement à penser qu’il s’aimait trop pour aimer quiconque en retour, avec autant de régularité que d’intensité.
Puis, aussitôt une étoile décidait de déchirer l’atmosphère de son monde alternatif, pour venir foutre des éclats dans ses yeux : ces astres étaient rares.
Rares, pas communs, pas pléthoriques.
Rares, dans des fois, pas jamais.
- Tu sais que le maximum que je puisse faire dans le Queens c’est de m’aventurer au niveau du American Museum of the Moving Image , fit Stan Elkaim, repositionnant sa casquette des Yankees sur sa tête – sa façon bien à lui de clamer de manière voyante son appartenance à la populace New Yorkaise, dans un soucis d’affirmer que c’était « là que tous les joueurs devenaient des légendes » (et c’est d’ailleurs le môme qui avait failli en faire à un niveau professionnel qui ne pouvait s’empêcher de prendre part à des rixes).
L’oeillade blasée que Taj lui envoya parla d’elle-même, il n’avait pas besoin d’arguer quoi que ce soit, il connaissait Stan depuis toujours et n’était plus à une vexation près le concernant, surtout pas lorsqu’il s’illustrait comme le snob de service (franchement, sa famille était au moins à sept rangs en dessous de la sienne chez Forbes, dans le milieu, tout le monde savait que ses maniérismes n’étaient pas justifiés).
- Je te signale que c’est toi qui as choisi la destination, me pète pas les couilles maintenant qu’on y est arrivés  - à vingt cinq ballets, il commençait à s’ennuyer de toutes ces sorties qui n’étaient plus sources de tant d’intérêts pour lui ; la musique lui filait des envies de massacres à l’acide et l’environnement – et par là, il incluait les espèces zarb qui arrivaient par il ne savait quel miracle à passer à travers les videurs – n’était qu’un rappel assidu des raisons qui expliquaient pourquoi il ne mettait plus aussi souvent qu’avant (il existait bel et bien un « avant », assez discutable) les pieds dans ce genre d’établissements : Saiyan Taj Stein contre toute attente avait évolué en Super Saiyan - les pieds plus fermement ancrés à un sol qui ne tanguait plus.
A l’intérieur, le seul qualificatif qui lui vint à l’esprit fut « sale ». Cette proximité harassante associée aux attitudes décadentes lui firent l’effet d’un coup de poing dans les sinus.
Il esquissa un mouvement de recul, échangea un regard avec Stan qui sembla avoir oublié ses paroles de tantôt, explorant la perspective de caresser les amygdales de la nana qui se trémoussait à quelques pas de lui. Il eut à peine le temps de lui épeler un prénom E-L-L-A. ‘‘Elle s’appelle Ella, t’as vu son cul, slurp ?’’ avant de disparaître à sa suite Taj ne savait où.
Il leva les yeux au ciel, peut-être que tout compte fait, il n’était plus d’humeur.
Peut-être qu’il avait fini par comprendre que sa récente rupture avait eu l’incidence de ces ‘interventions’ censées faire reprendre leurs esprits aux toxicos.
Taj ne voulait ni boire, ni danser, ni niquer.
Ce constat avait à peine été formulé par sa conscience qu’il vit Opale, sa cousine, passablement éméchée, tentant de  s’extraire d’un piège à donzelle de taille macroscopique. Il s’avança lentement dans sa direction. Il ne put s’empêcher de sourire lorsqu’elle lui fit part d’une remarque le concernant ; ça faisait un bail qu’il n’avait pas été le soleil de quelqu’un, encore moins celui d’une vie.
La soirée du siècle n’était visiblement qu’un rassemblement de chacals, pluriel, oui.
- Ok. Seulement, il va falloir que l’on fasse en sorte que ça ne devienne pas une habitude, lança-t-il, décidant d’accèder à sa requête, paupières plissées : en fait, il était quasi sûr que c’était elle qui le sauvait, qui lui offrait une échappatoire.
Il avait presque envie de lui dire merci, du bout des doigts il inspecta le visage de la jeune femme et finit par se mettre en mouvement, la musique se faisant plus distante, la nuit plus souveraine.
- Stan m’a conduit ici, il va falloir qu’on prenne le métro.Et rien que cette perspective faillit le décourager. A la base, t'es venue toute seule ou accompagnée ?

- T’es dans ma piaule, O.
S’entendit-il chuchoter, poussant un soupire ; dans sa piaule, dans son loft, à Brooklyn.
L’ascension solaire à peine entamée et déjà, entre ses deux oreilles, un troupeau bruyant de moutons imaginaires lui sembla se repaître des restes de sa matière grise.
Il l’entendit geindre, puis sentit le matelas bourlinguer et distingua à travers le bruit de sa propre respiration des pas précipités rallier la salle de bain avant de faire place à la symphonie tirée de l’opus soixante dix de « Paye ta soirée beuverie ».
Taj se leva, entreprit le chemin emprunté par sa cousine et ne passa la tête à travers le chambranle que pour poser le regard sur le triste spectacle qui avait lieu là : la séraphique Opale conspuant toutes ses putains de tripes dans la cuvette.
C’était sa femme de ménage d’origine salvadorienne qui allait prendre plaisir à nettoyer les restes de tacos et d’alcool qui décoraient désormais le blanc autrefois immaculé de faïence.
- Une fois que tu auras pris ta douche, rejoins-moi dans la cuisine.
Pas plus enclin à blablater outre mesure ; il avait bien compris , à force d’essuyer des revers, qu’il n’était jamais bon de frapper un homme à terre.
Si sa mère avait été là, tante de la jeune femme, elle se serait fait une joie maléfique à rajouter une couche, n’hésitant pas à dispenser à sa nièce une leçon de morale.
Taj grimaça lorsqu’un borborygme s’éleva, faisant echo jusqu’au tréfond de son propre estomac pour lui intimer l’envie de vomir également ; il quitta l’espace confiné, une main sur le torse.
Lorsqu’il pénétra dans l’open space qui lui servait de cuisine et de living room, il cibla le mixeur et se mit à la recherche des principaux ingrédients du tord boyaux dont son oncle Eli lui avait un jour donné la recette : « Tu verras, efficacité garantie ».
Un remède juif qu’il avait balancé, d’un œil brillant de malice.
Un remède international, surtout. Avec une lampée de whisky censée concourrir à combattre le mal par le mal ; avec une branche pratiquement composée que de médecins dans sa maudite famille, il se demandait bien comment de véritables scientifiques pouvaient encore pondre des conneries pareilles !

(…)

- Primo, t’as de l’aspirine et un peu d’eau.
Le deuzio, quant à lui,  fut formulé par ses yeux marrons, qui à cette heure-là, sept heures moins quart du matin, étaient plus rieurs qu’à l’accoutumée.
Deuzio : il fallait qu’elle avale sans suer ni rouspéter, ni même envisager de ne pas le faire, l’espèce de mélange de couleur verdâtre qui avait été déposé là, par un Taj particulièrement expectatif.
Si oncle Eli avait été là, il se serait fendu d’une remarque en hébreux – comme si tout le monde était censé parler cette langue ou ne serait-ce que la comprendre (Hé, fiston, la Torah est écrite en hébreux et tous ces anciens testaments, tu crois qu’ils étaient écrits en quelle langue, hein?)
Ce qu’il savait, après avoir « « vécu » » et roulé sa bosse un peu dans toutes les fiestas qui avaient lieu aux quatre coins de la ville (comme aux quatre coins du monde : St Barth ? - Ok, j’y serais.
St Tropez ? - Ok, j’y serais)  c’est que les retombées étaient toujours les mêmes, à quelques nuances près : la migraine qui suivait (et sa compagne privilégiée a.k.a photophobie) n’hésitait pas à mettre en perspective toutes les raisons qui faisaient qu’il valait mieux réduire le rythme :
Les rencontres hasardeuses (= désastreuses).
Les confessions sans filtres (des crachats-vérités balancés dans les bobines, sans scrupules).
Les lendemains imbibés de bile.
Et cette recette dégueulasse d’oncle Eli.
Surtout cette recette dégueulasse.
- J’ai reçu un sms de Stan, à quatre heures du mat’ pour me signifier que la nana avec laquelle il avait mis les voiles était une de tes copines – E-L-L-A  au beau cul, une nana perchée, d’après Elkaim mais un coup phénoménal, c’était tout ce qu’il était disposé à retenir.
Il haussa une épaule et , touillant dans son mug de café, le brun vint s’asseoir face à la jeune femme.
- Je ne veux juger personne, O. mais... cette Ella, c’est pas vraiment une valeur sûre...
Il espérait qu’elle n’ait pas été du genre récidiviste, à attirer ses amies dans des coins licencieux pour les abandonner, se tirant au bras du premier mec venu. Il espérait davantage qu'Opale ne manquait pas de discernement.
Elle qui avait vécu le pire.

Incrédule, il lui offrit un regard qui l’était tout autant.
Il haussa les épaules et d’un ton égal entreprit d’arguer  à la princesse-gueule-de-bois les raisons pour lesquelles celle qu’elle qualifiait promptement comme étant une amie, ne se comportait clairement pas comme telle.
- Ce ne sont pas mes oignons, tu as raison. Mais, je me base sur des faits et les faits sont tels qu’il ne faut pas avoir un sens particulièrement accru de la déduction pour arriver à la conclusion que son amitié craint un max, il but une gorgée de son mug XXL réservoir impressionnant de caféine  - lui sembla en sentir les effets immédiats triturer les cellules myocardiques sans ménagement.
Opale était sa cousine, ils ne se voyaient pas aussi souvent qu’il aurait aimé – leurs emplois du temps respectifs trop chargés – ou peut-être essayaient-ils inconsciemment de s’épargner les discussions imbibées de sentiments du genre – s’épargnant également les scrupules, l’inquiétude, l’envie irrépressible d’agir lorsque tout portait à croire que le plus judicieux aurait été d’acquérir la nationalité suisse.
Il claqua la langue contre son palais, dans un son réprobateur ; jamais elle ne constituait une source d’ennui.s, jamais elle n’avait  été autre chose qu’un salut inopiné planté dans un courant continu de problèmes existentiels. Et il espérait qu’elle le sache, il espérait qu’elle n’ait pas eu l’impression d’en rajouter avec les aléas de sa vie,
Taj s’en fichait tellement, parce que tout ce qu’il voulait c’était – justement- de faire partie intégrante de cette vie, de sa vie.
Et ce, depuis l’accident regrettable qui lui était arrivé, depuis les regrets qui ne l’avaient pas quitté, le sentiment de culpabilité encore reflété par ses iris noirauds.
Il ne broncha pas lorsqu’elle se leva, s’éloigna d’un pas précipité à la recherche de ce que cette génération avait de plus stupide, non, il resta assis, sirota son café comme il l’aurait fait si elle n’avait pas été à quelques pièces de là où il se tenait, perturbée par l’éventualité d’avoir perdu son téléphone cellulaire.
Il ne prit pas la peine de considérer une introspection – il en aurait sûrement eu besoin s’il s’était attardé un tant soit peu sur ses propres déboires plutôt qu’accordant un peu trop d’importance à ceux de la jeune femme. Mais, c’était tout lui ; naviguant dans des eaux troubles.
Il n’y avait que dans les complications qu’il se sentait vivant,
presque heureux. Lorsqu’elle revint, il se contenta de la fixer quelques nanosecondes avant de lui assurer qu’il serait là – pas par le verbe, par la myriade d’émotions qu’elle aurait pu contempler, en chassant les points lumineux de ce regard familier qu’il posait sur elle.
- Ne le prend pas mal, d’accord ? C’est juste ma façon de veiller sur toi.
C’était une façon de se rattraper. S’il avait été moins con, à l’époque où tout avait basculé, peut-être  que rien ne se serait passé. Peut-être qu’Opale aurait été différente, dépourvue de gravité, prête à saisir l’existence par tous les bouts, elle aurait été libre – audacieuse.
Et ça n’était certainement pas avec des présomptions qu’il lui aurait refait le monde ; il l’aurait refait d’un claquement de doigt, en un clignement risible de paupières. Comme l’auteur qu’il était, défaisant les malheurs de mouvements des touches de clavier.
Tout ce qu’il voulait, c’était de la voir sourire – comme elle le faisait autrefois, comme si rien entre le ciel et la terre n’aurait pu entacher sa perception.
- Weekend, baby. T’avais prévu de potasser quelque chose ou nada ? Parce que je me suis dit qu’on pourrait embrayer sur une escapade dans les Hamptons ?
Sa mère avait eu la brillante idée de changer la déco de leur résidence secondaire et lui avait intimé – ça avait tout l’air d’un ordre lorsqu’il l’avait eu à l’autre bout du fil la veille – d’aller surveiller le déroulé des travaux le temps d’un weekend (Au cas où ça t’échapperait, je travaille!
-Ecrire n'est pas un travail).
Peut-être que tout ce dont ils avaient besoin tous les deux, c'était de s'éloigner de New York et de ses ténèbres, des bagages dans leurs mains.

- Comme ça, on est deux à ne faire que de la merde ces derniers temps. J‘ai besoin des Hamptons, tu en as autant besoin que moi.
Il se releva, sourire aux lèvres, désigna un loft dans un état déplorable – sa femme de ménage , gréviste, avait agité une liasse de factures avant de claquer la porte, pas plus tard que la veille, arguant qu‘il était le patron le plus déplorable que la terre ait engendré.
Apparemment, écoper d‘une main d‘oeuvre fainéante ne justifiait pas les oublis de paiement et , le ridicule du salaire perçu (pourtant, il avait été clair depuis le début, il fallait que tout soit propre au point qu‘il puisse envisager de manger sur l‘sol sans avoir peur de se choper une infection létale). Il haussa les épaules et d‘un mouvement de tête régulier chassa les pensées pour se concentrer sur sa cousine, liane au bord du gouffre qui se tapait une gueule de raton laveur, au lendemain de ce qui aurait dû être une fiesta inoubliable (et peut-être qu‘elle allait l‘être, pour leur avoir permis de passer un petit bout de temps ensemble, loin du spleen qui les guettait engoncés dans des rôles qui avaient mal été distribués).
- J‘vais préparer un bagage, on t‘achètera des fringues sur place. Prépare-toi vite-fait – il la contourna pour s‘engouffrer dans le long couloir qui menait à ce qui lui servait de chambre – la configuration de son appartement dépassait ses attentes et , il se souvient que lorsqu‘il l‘avait choisi avec Weiss, il s‘était juré de ne jamais en quitter l‘espace sans avoir la conviction de vouloir y revenir (il aimait de moins en moins y passer du temps, et depuis des semaines, il envisageait même de s‘en débarrasser, fuir les ectoplasmes qui la nuit l‘empêchaient de dormir). Avant de disparaitre du champs de vision d‘Opale, il pila quelques nanosecondes pour lui signaler, d‘une voix neutre, le regard chaleureux qu‘il l‘aimait, oui, il ne faisait pas que l‘apprécier, se noyant sous une tonne de retenue, Opale c‘était la famille et la famille il avait appris depuis des lustres à la placer sur un piédestal unique en son genre.

(…)

Il claqua la porte du coffre dans un bruit métallique qui alla rebondir contre son oreille interne pour former une sensation malaisante; puis il rejoignit la jeune femme, prenant place derrière le volant protégé par un fine couche de cuir : même cette bagnole il avait été incapable de la choisir seul, c‘était peut-être ce qu‘il y avait de pire chez lui, l‘indécision qui constamment le poussait à demander l‘avis de ses pairs, plutôt que trancher une bonne fois pour toutes, l‘univers aurait pu être fort surpris de le voir prendre une décision avec autant de facilité.
C‘était ce qui s‘était produit avec Athe, ce qui se produisait avec Weaver et qui allait probablement causer sa perte, Simmons sur le siège passager. Il n‘y avait pas une seule bande de goudron qui n‘allait pas aider à leur fuite, c‘était ce qu‘ils désiraient – pluriel – , au fond, il n‘avaient rien fait que de donner le change à une époque où c‘était ce que l‘on attendait d‘eux.
S‘il s‘en voulait, années faisant, il avait appris à vivre avec; mais, jamais il n‘avait pu accepter son inutilité, le manque flagrant de force au cours d‘une épreuve qui aurait dû concourir à chasser la peur de leur existence.
La radio était allumée, un vieux titre des Maroon Five était diffusé, au plus grand déplaisir du scénariste qui entreprit aussitôt de changer de station, horrifié qu‘un péquenaud ait décidé de passer une chanson aussi démoralisante en antenne, à une heure pareille.
- D'abord, Maroon Five, ensuite …- il entendit les premières vocalises d‘une chanson country de Shania Twain – Sha-ni-a, mais peut-être devrions-nous foncer dans un mur ? - il s'entendit rire et jeta un coup d'oeil à sa cousine, ceinture attachée, elle lui paraissait songeuse; non, le but de cette escapade était de ne pas se laisser baiser par la vie. Il avait la ferme intention d‘anticiper ses coups de crasse en usant de toutes les cartes qu‘il avait en main – pas une bonne pioche mais largement de quoi s'en sortir sans ravage -.
- In your arms I can still feel the way you want me when you hold me – il n‘avait pas idée du comment il en était arrivé à en connaitre les paroles – en fait, il savait que c‘était à cause d‘Athenais, des compiles qu‘il s‘était vu improviser, pour l‘impressionner à un stade de leur relation où tout n‘était que joie et autodérision. Opale, chante, chante je te dis !

(…)

Elle se dressait sur une superficie de 950 mètres carrés de terrain, face à la mer – qu‘elle ralliait via un ponton privé. C‘était une propriété qui appartenait à la famille depuis des générations et que sa mère – dans un élan de frivolité – avait décidé de redécorer; lorsqu‘il immobilisa son véhicule dans l‘allée, posant le regard sur la bâtisse, qu‘il sentit les embruns d‘abord sur sa joue puis dans ses sinus, une rafale de souvenirs d‘enfance vinrent lui rappeler à quel point il en avait aimé le calme, la beauté. Se rappela à lui, l‘été de ses dix ans, lorsque son frère s‘était cassé le tibia dans un effort d‘impressionner une minette qui n‘avait pas hésité à lui préférer l‘archétype du petit gosse de riche blond, dédaignant l‘exotisme de celui qui l‘aurait traité comme une reine.
- Tu t‘souviens, c‘est en tentant un Fender Kiss avec son BMX que mon stupide frangin s‘était retrouvé en béquilles et avait, soit dit en passant, écourté notre séjour. Je l‘avais détesté mais d‘une force, O.
Il lui fit signe, le plancher grinça sous ses pas, il se mit à sourire; ce que le temps pouvait se montrer fourbe. Ils n‘étaient plus paumés dans ces années charnières entre l‘enfance et l‘adolescence – et pourtant, il y avait des jours où il lui semblait n‘avoir acquis aucune maturité.
Lorsqu‘il pénétra dans le hall d‘entrée, il ne reconnut rien de ce qui avait été imprégné dans ses neurones.
- Oh, mon, dieu. Mais qu‘est-ce qui lui est passé par la tête ?
Rhétorique, il savait que sa mère traversait une période faite de questionnements.
- Je crois qu‘il est temps d‘amorcer l‘opération sauvons-la-déco avant d‘atteindre le point de non retour. Fais comme chez-toi, j'ai quelques appels à passer.