meet me halfway [r]

Après avoir passé une superbe journée de merde (probablement la plus merdique depuis celle où Trump avait été élu président et ex aequo avec celle où son père avait découvert la liaison de son épouse – confrontant le plus jeune, Taj, à son terrible mensonge par omission) – l’oxymore saluée par la conscience accrue que Stein avait à cet instant là de la migraine qui lui bouffait les neurones jusqu’aux sinus pour le rendre intolérant aux rayons solaires, le fait d’avoir mis la main sur un simple – plutôt banal, facture quelconque, couverture en cuir – bloc note représentait un clin d’oeil voire une pichenette du destin, esquissé.e dans le seul et unique but de chasser l’énorme cumulonimbus qui le suivait sans cesse depuis qu’il avait eu la malencontreuse idée de quitter l’espace réconfortant de son king size douze heures plus tôt. La longueur de la phrase précédente aurait pu suffire à l'achever.
- On fait une pause – avait-il déclaré, alors que la luminosité faiblissait et que la foule, de curieux badauds amassés là depuis l’installation des premiers rails et projecteurs, s’était grandement dispersée pour ne laisser qu’une poignée de guérilleros prêts à installer un campement s'il leur en prenait l’envie. De toute façon, l’intérêt de toute la scène réside dans le fait qu’elle soit censée se produire aux premières lueurs de l’aube ; c’est le crépuscule et bientôt il fera nuit.
Il n’avait pas son mot à dire ;
ce qu’il fichait sur ce lieu de tournage, pourquoi il squattait une chaise haute, en se permettant de gratifier les acteurs de quelques unes de ses remarques sur leur élocution, leur posture – clairement le rôle du réalisateur – lui échappait grandement.
Peut-être s’agissait-il d’un moyen obsolète et  parfaitement pathétique de se changer les idées ; d’oublier qu’il y avait – quelque part, à New York – quelqu’un qui aurait été heureux de pouvoir rire de son malheur, quelqu’un qui attendait, dans l’ombre, qu’il commette une autre erreur, pour le pointer d’un doigt accusateur et l’assommer de reproches.
Ce à quoi il avait eu droit un nombre incalculable de fois ces derniers temps– en dînant avec le reste du clan Stein, le rabbin, les principaux investisseurs, l’équipe de la prochaine pellicule qui avait pour titre provisoire « La tête dans les nuages », en croisant Athenais à cette fête de fiançailles minable, en s’engueulant avec – à peu près- tous ceux qui avaient compté ou comptaient encore pour lui.
« La tête dans les nuages », putain !
Un titre qu’il trouvait d’une ironie sans bornes, alors qu’il avait l’impression d’avoir effectivement la tête dans les nuages ( d’un genre gorgé de pluie). - Tu tires exactement la même tronche que James Franco aux Oscars  ; dire qu’il aurait pu être récompensé pour son «The Disaster Artist » s’il ne se l’était pas joué Weinstein lui aussi.
Bordel à cul, sérieusement ? Allaient-ils s’engager dans une énième discussion anti-harcèlement sexuel alors que tout ce qui comptait à cette minute-là c’était le calepin emprisonné dans sa main et qu’il serrait compulsivement  depuis une bonne demi heure (  il avait peut-être bien besoin d’une tasse de café, sans sucre, servie avec le sourire ou n’importe quel type de rictus qui  puisse le laisser complètement indifférent).
Un assistant s’était adressé à lui.
Avec confiance, le ton un brin présomptueux.
Depuis quand les assistants se donnaient-ils le droit d’ouvrir leur boîte à conneries avec un scénariste en vogue comme lui ?
Il ne plissa pas les paupières, ni ne lui offrit ses pensées – elles auraient été gravement insultantes et, bon, ça n’était qu’un simple assistant (combien pouvait-il bien être payé à lécher des culs  toute la journée, franchement?)
Entre deux pirouettes linguistiques, Taj s'était enfin souvenu que son absence pour les derniers enregistrements n’allait pas changer la donne, que sa présence toute entière n’avait pas servi à grand-chose et c’est pour cette raison – et une autre plus absconse encore – qu’il prit la tangente, saluant au passage certains de ses collègues plus pour la forme que par pure camaraderie (la plupart n’était constituée que de gros branleurs qui n’auraient jamais eu de job sans les rouages du népotisme).
Quand on s’appelait Taj Stein : on était soit né sous une étoile éteinte, soit garant  d’un tirage de ficelles frauduleux. Le monde s’accordait souvent à dire qu’il n’était qu’un énième fils à papa. Et ses manières de gosse pourri gâté n’aidaient aucunement à changer son image.
Il enfourcha sa bécane, coinça l'objet dans la poche de son blouson et démarra à la sauvage.
Ce fatras de notes, de dessins, de textes n’avait eu de cesse de titiller sa curiosité depuis qu’il avait mis la main dessus.
Il fallait qu’il le rende à sa propriétaire ; une certaine Bonnie et à en croire l’emploi du temps glissé entre les pages, son dernier cours de la journée allait s’achever dans l’heure.
Evidemment, il mit les bouchées doubles.
Cela faisait un sacré bail qu'il ne s'était pas mêlé à la plèbe estudiantine, ne trouvant son bonheur que dans des rassemblements d'intellectuels "on fleek" à la con; lorsqu'il posa le regard sur les hordes successives, il se rappela que l'ambiance générale ne lui avait pas manqué.
- Bonnie Weaver ? questionna-t-il, lorsqu'une tentative facebook fut un énième échec.
Aucune photo de la gamine sur la toile, rien qui ne puisse lui faciliter la tâche, comme s'il avait mis la main sur les carnets de notes de Mark Twain, version invisible. D'après les indications de la nana qui bossait à l'accueil, il était devant la bonne salle.
Mais, cette @Bonnie Weaver ne devait pas avoir tant le vent en poupe si même le thon auquel il venait de demander l'info n'avait aucune idée de qui il pouvait bien s'agir.
Il se résolut à agiter le calepin jusqu'à ce qu'il finisse par attirer un regard. Il arqua un sourcil et , s'avança prudemment dans la direction de la silhouette. - Particulièrement fan du second texte intitulé "Weasley"...grande admiratrice d'Harry Potter ? Moi, c'est Taj Stein ou tu peux aussi m'appeler celui-qui-a-retrouvé-mon-calepin.

Il était tombé dans le métier comme Obélix dans la marmite de potion magique, tôt et contre toute réelle attente. Pourtant, il avait longtemps  cherché à désavouer ce que le commun s’amusait à nommer « la malédiction  des Stein », toujours prompts à s’illustrer dans un milieu qui souvent ne leur avait pourtant pas rendu la vie facile (les critiques se révélaient virulentes, l’un avait un jeu bidimensionnel, l’autre un angle trop étroit, une vision restreinte, une moustache de pervers, c’était dit : l’on cherchait facilement la bébête et même le plus casual des Stein n’était pas épargné.
Atticus Stein, perdu au milieu du montana, élevant ses vaches et se la jouant cowboy tout droit sorti d’un vieux Eastwood, par exemple).
Mais  pour Taj, pour le scélérat, le vilain petit canard auquel l’on n’aurait rien donné, pas même le bon dieu sans confession – diantre comme il était énervant, ce môme ! - c’était différent, une différence qu’il avait senti jusqu’à la moelle de ses maudits os, qui l’avait arraché à la définition de la norme pour le placer à l’écart, aux yeux de tous, surtout de ses propres parents qui n’avaient eu de cesse de le dénigrer pour des travers dont il ne répondait pas tant que cela.
Tantôt « l’irrascible », tantôt « l’insolent », il n’était – et ce, à aucune exception près – que l’irrécupérable ; celui qui maculait de boue le nom, exhortait l’opinion publique à la diffamation, rendait imprononçable les quelques lettres dont son prénom était constitué : Taj ; il s’était rebaptisé par la force des choses et contre l’avis général, averti.
Un quart de siècle au comptoir (oui, parce qu’il adorait boire), grand bien lui fasse, il ne pouvait plus supporter les piques à peine déguisées derrières les simples palabres ; des politesses esquissées avec des risettes entendues, barriolées d’intentions putrescentes : on le condamnait et il feignait l’indolence.
Avec tout le monde, même avec l’autre (dont il avait détruit le vinyle de merde, s’il ne pouvait l’avoir, il avait fait en sorte qu’elle non plus ne l’ait pas).
Mais, il se tenait bien là, pas le moins du monde penaud face à la froideur du contact, pas plus enorgueilli par la maladresse de son interlocutrice ; il la fixait d’un regard où se mêlaient chaleureusement l’amusement et la perplexité, dansant un slow où aucun faux pas n’aurait pu être toléré. Elle l’avait délesté du calepin, furtive comme un lièvre, pourtant, son regard , lui, était aussi languide qu’un cour d’eau ; il y avait surement un lever de soleil dans ses iris, il le perçut rapidement, au cours de cet instant fugitif où il aurait aimé pouvoir s’abandonner aux mots, pour les lui dire, les lui chuchoter, les lui montrer, autrement.
- Une simple supposition – ainsi s’était-il trompé ? Qu’est-ce que cela changeait, au fond ? Rien. Il avait tout de même l’intention de lui proposer d’aller le boire ce fichu verre, quelque part où les lumières étaient étudiées pour distordre la réalité et donner à quiconque jouissait d’un spot l’impression d’évoluer dans un rêve : affranchi des qu’en dira-t-on, suspendu au dessus d’un vide, sans avoir la moindre peur d’y faire un plongeon.
- J’ai tout lu, c’est vrai. A quoi ça pourrait bien servir que je m’en cache ? - le prenait-elle pour un salaud ? Peut-être , la perspective redoubla son amusement – il aimait être capable de surprendre, d’offenser, de susciter un intérêt et , celui qu’il avait réussi à percevoir chez ladite Bonnie méritait qu’il s’arme de patience, il avait la même attitude face aux personnages de fiction, à ceux qui prenaient forme sous sa plume, lorsqu’il le voulait. Comme il les voulait. Le second texte était intéressant, les tournures de phrases, les rimes, leur panache ! J’étais quasiment mort d’ennui lorsqu’un assistant m’a tendu ton calepin. Et puis, tout à coup : j’étais comme ressuscité. Ça n’a pas dû plaire au réalisateur – duquel j’avais effectué 80 pourcent de la tâche - , que mon intérêt passe de son énième navet à ce calepin que tu viens de planquer dans ta besace. T’aurais pas honte de tes écrits, quand même ?
Son ton était taquin.
Je n’avais pas prévu d’obtenir une récompense mais maintenant que tu en parles, ça te dirait d’aller boire un verre quelque part, histoire de  je te cite : « m’abandonner à la déraison éph-amèrement ». Mention spéciale au jeu de mots.
Il avait eu le temps, disons, d’apprendre par coeur quelques citations.

De tous les droits qu’il s’était un jour donné, celui de lire, de dévorer ce maudit calepin et les textes qui y étaient couchés était sans le moindre doute le moins condamnable. Pourtant, l’offense le fit tiquer, dans ce grain velouté, celui d’une voix qui ne semblait pas du genre à résonner à quelques décibels.
Il avait fouillé dans les affaires de son ex, pérégriné naturellement dans les méandres de son téléphone cellulaire, il s’était affairé dans les nids de vipères et creusé un trou dans les milieux les plus hostiles pour se construire une place de choix, s’offrir des bases solides, cimentées par des convictions, des rêves aux allures de projets chichement protégés. Taj Stein n’avait pas seulement connu le faste, la facilité.
Il était capable de reconnaître les différentes nuances de cette difficulté que certains dépeignaient comme une misère,
il était capable d’en tracer les contours du bout des lèvres, d’un murmure guttural qu’aucune équivoque n’aurait pu altérer : dans ses billes d’acier incandescent. Il ne fit aucune remarque lorsqu’elle le bouscula, il accueillit l’étreinte – éphèmère – comme il aurait accueilli la pointe d’une dague soigneusement aiguisée, de cette souffrance teintée de soulagement,
prêt à en découdre avec les questions existentielles. En posant les pieds dans cette fac, à la recherche de la propriétaire du feuillet, il n’était soumis à aucune interrogation, clairvoyant entreprenant un périple dont les secrets n’étaient plus à découvrir.
Il les avait lu, il les avait parcouru avec cette curiosité quasi scientifique qu’il affichait face à la vie, aux interactions entre ses semblables, face à ce qui était simple et pourtant si complexe, effarant de factualité.
Taj Stein était un chasseur de songes ; il n’y avait que dans leurs volutes qu’il puisait l’inspiration, cette volonté folle de poursuivre. Et alors que la jeune femme , à la peau qui lui rappelait les dégradés ocres des bâtons de cannelle, dardait sur lui des yeux qui modulaient un visage aux rebonds encore poupins, il se surprit à vouloir s’abandonner, lui aussi, à la déraison, éph-amérement.
Il n’était qu’un piètre humaniste.
Mais, il était le meilleur dans le domaine,
piètre jusqu’aux propositions dont il était fidéjusseur.
Il lui emboîta le pas, mains nonchalamment enfoncées dans les poches d’une veste qui avait connu des jours moins sombres (les prémices, sur le portant d’une boutique qui avait depuis été détruite, à bushwick.
Avant que les hipsters ne colonisent l’endroit et le transforment en temple vegan). Il n’avait aucune arrière pensée,
du moins pas dont il se garderait de faire part à la principale concernée le moment venu.
- Là où tu n’auras jamais mis les pieds, pour commencer – répliqua-t-il, aussitôt la question fut prononcée.
Enfant du coin, il ne ratait jamais une occasion de babiller sur les charmes et les recoins méconnus d’une ville qui n’avait jamais autant été sous les projecteurs (les films prenaient place dans ses ruelles, les chansons dépeignait son effervescence, les bouquins en faisaient un paradis terrestre au revers moins recelleur de rêve – somme toute, New York intriguait, soulevait les foules, elle rendait fou). Etait-ce aussi le cas de Bonnie Weaver ?
- Pour quelqu’un qui écrit noir sur blanc qu’il manque d’audace, je te trouve un certain aplomb – fit-il, accompagnant ses paroles d’un sifflement approbateur. Il n’avait clairement rien à gagner, ni rien à perdre : il avait du temps et il était prêt à gager une partie de ce qu’il considérait plus que le fric. Il y a un bar-restaurant-bibliothèque qui sert les meilleurs Aperol Spritz qu’il m’ait jamais été donné de goûter ,situé dans le vieux Brooklyn, ouvert à cette heure-ci.Il avait prononcé ces mots, sous la forme d’un constat. D’un ton égal, sans artifices. J’ai vu  et vécu bien trop de choses pour mal interpréter ce qui peut me tomber sous les yeux, Bonnie.
Il la tutoyait et usitait de son prénom, royal, comme s’il en était déjà devenu propriétaire.
Peut-être qu’elle n’avait pas son mot à dire.
Que dans son imaginaire d’homme à qui tout tombait dans le bec, elle faisait partie d’un décor, restait à savoir duquel il s’agissait.
A quoi il faisait référence. Il savait que seul le temps le leur dirait.
- Après, peut-être que tu comptais réviser ou faire un truc barbant du genre.
Il haussa les épaules et décida de s’engager dans la direction du parking, là où il avait immobilisé sa moto.
Il n'avait pas peur des conséquences et, il avait surtout de quoi se les payer, elles aussi.

Lorsqu’il avait observé la chute du répondeur, depuis les hauteurs, sans que la moindre molécule d’air ne semble être dérangée, il se souvient s’être dit : qu’est-ce que ça pourrait bien donner, si moi aussi, je m’élançais dans le vide.
La moto, c’était plus une blague qu’un truc pris au sérieux, au début. Taj avait toujours été comme ça, à prendre tout à la rigolade, avant de s’en amouracher – gravement.
Il en avait été ainsi, depuis son premier caprice de morveux à sa dernière lubie en date.
Il passait d’une envie à une autre, les valses s'enchaînaient, éreintant l’idiot qui ne trouvait de plaisir que dans ce qui finissait par le détruire, d’une manière qui échappait à l’individu commun : cruellement.
Trop facilement.
La guitare.
Le théâtre.
L’écriture.
Athenais.
La moto.
Les vieux répondeurs.
Les vinyles.
(son vinyle)
Pourquoi pas celle-là, cette Bonnie, songea-t-il, alors qu’elle portait sur son véhicule un regard effaré, pas prête à se laisser amadouer par la rutilante carrosserie et le casque en rabe dont il s’était muni en fouillant dans la malle rattachée au bolide.
Sept cent cinquante centimètres cube.
Contre les milles cinq cent d’une boîte crânienne.
Ce putain de casque avait une utilité et, il était prêt à parler chiffres pour la lui mettre en exergue, l’utilité, bien sûr.
- Ma moto, ouais -fit-il, d’un air perplexe. Il se fichait bien de ce à quoi elle ressemblait, sa bécane. Au début, il avait eu des étoiles pleins les globes et il aurait été capable de disserter sur ses nombreuses options pour lesquelles il avait raqué. A cet instant là, il se fichait éperdument de l’image qu’il renvoyait, celle que la biche percevait, plantée là, à le dévorer d’un regard qui aurait pu abriter tout ce qui se trouvait entre ce fichu ciel et la terre qu’il foulait d’un pas lourd. T’inquiète pas, je ne dépasserais pas les limitations en vigueur et ferais en sorte que même le moins intrépide des papis roule plus vite que moi.
Il affichait ce sourire qui avait l’air de suggérer qu’une partie de son blabla était complètement faux et la mettait au défi de deviner laquelle.
Taj, il ne manquait aucune occasion,
surtout lorsqu’elle avait une frimousse exotique  pareille. Il avait des questions.
Il comptait les poser. Et il avait bien l’intention qu’elle y réponde. Jamais montée sur un engin de ce type, n’est-ce pas ? A ce que j’ai cru comprendre, t’as pas mal de trucs couchés sur ta to-do liste. Je serais ravi de t’aider à cocher certains. Il lui balança le casque avec si peu de délicatesse puis s’installa lentement sur le véhicule.
Qu’est-ce qu’ils ressemblaient à un mauvais cliché,
on les aurait dit tout droit sortis d’une daube pour ados.

(…)

- A vingt et un ans  tu n’as jamais bu ? - siffla-t-il, après avoir garé l’engin, il se passa une main dans les cheveux, dérangeant davantage leur instable harmonie en ne quittant pas la jeune femme du regard.
C’était idiot. Plutôt invraisemblable. Cette rencontre, son comportement. Et tous les fils conducteurs qu’il y avait autour. L’enchainement invisible d’évènements qui les avaient rapproché. Même pas une canette achetée par le grand frère d’un pote ? Même pas une bouteille de whisky soigneusement planquée par un parent ?
Il avait bien du mal à croire qu’une licorne pareille puisse se balader à New York, sans qu’un taré n’ait décidé de mettre une pogne dessus.
Puis, il se souvint, il remarqua que ledit taré, c’était peut-être lui.
Celui-qui-a-retrouvé-son-calepin.
Il s’était glissé dans l’intimité de ses pensées,
collecteur de ses secrets,
de ses désirs. Et de toutes les premières fois dont elle avait été privée.
Injustement.
Il allait rétablir une justice.
- Tes parents auraient du soucis à se faire : entre ce qu’il y a d’écrit dans ton bloc notes et le fait que tu suives un parfait inconnu dans un coin paumé de Brooklyn, à la nuit tombée...c’est pratiquement comme ça que commencent toutes les histoires de meurtres impliquant des jeunes femmes ayant eu lieu dans le coin.

Prosecco
et
rondelle d'orange immergée dans le verre.
- Le patron est un ami - lança-t-il lorsque les deux verres furent déposés sous leurs iris. Alors, si tu as l'intention d'avoir ta première cuite, je pense qu'il s'agit de l'établissement idéal et, je pense surtout que je suis le partenaire idéal.

Il n’y avait d’idéal que l’imaginaire dans lequel il se prenait souvent à se perdre, lorsqu’il cherchait une échappatoire, il était question de survie.
Taj n’ignorait jamais des signes, il s’appliquait à les déprécier, à ne leur octroyer que le minimum syndical d’importance, un mécanisme suspect visant à s’interdire tout accès à la peur.
Pourtant, il craignait tout et par dessus tout la solitude.
Il ne pouvait pas se mentir à lui même, Bonnie Weaver n’était qu’un trompe-l’oeil, celui qui avait pour fonction première de détourner son attention de ce qui le rongeait vraiment (depuis plusieurs mois, plusieurs années).
(de ceux qui le rongeaient vraiment, depuis plusieurs mois, plusieurs années).
Il n’avait d’idéal que son portefeuille et, peut-être, ce dégoût du néant qui l’obligeait à sans cesse rechercher l’adrénaline.
Des pics atteints avec peu d’engouement.
Par habitude, enrobés d’une lassitude que l’on disait flagrante, chez lui.
- Avec des poussées d’endorphines, c’est la meilleure façon d’atteindre la petite mort – siffla-t-il, attrapant la décoction pour en boire une gorgée, les prunelles d’onyx à peine voilées, quelque chose chez lui hurlait à quiconque doté d’un tant soit peu de jugeote de s’esbigner dans la direction opposée. Je ne bute qu’avec mes mots, sois rassurée.
Il grimaça, ce cocktail n’était vraiment pas ce qui lui fallait à cette heure-là, après une journée pareille à se farcir des acteurs de série B (et un réalisateur du même acabit!).
Bonnie n’avait pas tort.
Il assassinait, à son grand dam, mettait fin à des relations, sans que le moindre scrupule ne soit perçu, sans que cela ne semble affecter sa conscience, son quotidien, son estime de lui-même.
Il élimait la confiance, une ficelle à la fois, méticuleusement. C’était inévitable. Il existait un motif, répétitif. Il jetait son dévolu – il clamait pourtant que c’était le contraire ! - , harponnait les femmes, les tamponnait à vitesse de charge, s’en délaissait avec une méchanceté arrangeante.
Comme un bonjour lancé,
très vite suivi d’un adieu.
Pas d’aurevoir.
Mais, parfois, parfois certaines se distinguaient. Elles pénétraient par les brèches, celles appartenant au domaine de l’infiniment petit. Et, elles instillaient leur venin, il ne s’en rendait compte que lorsqu’il était trop tard, fichu, il restait des semaines (des mois, des années) à panser ses plaies à coups de langue (ou à coups de queue).
Elle avait parfaitement raison d’avoir peur.
- Ton calepin a changé le cours des choses – dit-il, après avoir observé quelques secondes de silence, nécessaires à la recherche des mots, puisqu’il s’agissait là du seul domaine où il ne décevait presque jamais.
Quelle véritable plaie. J’avais des questions te concernant, au début. Mais, maintenant, les seules questions qui demeurent me concernent moi. Mes réelles motivations. J’aimerais avoir les réponses, pour le moment, elles m’échappent.
Il haussa une épaule, sourire en coin, verre presque terminé, il restait quelques gouttes, qu’il décida d’abandonner. Il fit signe à Trevor, le barman et reporta son attention sur la jeune femme.
Billes scrutatrices, il semblait vouloir imprégner ses traits dans sa rétine.
Pour les visualiser plus tard, lorqu’il fixerait le plafond de son loft, sans pouvoir trouver le sommeil.
Parfois, il lui arrivait de regretter son répondeur.
Avant, il en consultait encore les messages.
En boucle.
Toujours en boucle.
- Peut-être seulement que je m’ennuie. Il agita les mains. Toi, tu as besoin de vivre, de t’affranchir, d’apprendre. Et moi, moi j’ai besoin de comprendre comment ça fonctionne : toi, le monde, les attentes.
L’alcool ne parlait pas encore à sa place mais, avec sa prochaine commande, il allait pouvoir le faire. Faciliter leur échange, amortir les chocs, réveiller les bestioles qui ne demandaient qu’à surgir,
rugir, réclamer ce qui leur revenait de droit : agir.
- On n’a qu’à passer un pacte, Bonnie Weaver.
Il ne voulait pas s’inscrire dans ce schème comme un Christian Grey trois grades en dessous : tiré de l’esprit déginglos d’une ménagère en manque de cul. Il voulait, Taj Stein, le vrai, celui qui se planquait derrière tous ses maniérismes, aborder la vie différemment. Se trouver un partenaire de crime.
Quelqu’un qui n’aurait jamais vu l’état de ses casseroles.
- Première fois que tu te fais aborder par un inconnu, première virée en moto, premier Aperol Spritz dans ce bar. A moi seul, je comptabilise trois de tes premières fois. Je n’ai même pas l’intention de m’attribuer toutes tes premières, seulement, j’aimerais que tu considères ma candidature à l’occasion. Je ne suis pas un psychopathe, j’ai du temps à te consacrer, de l’expérience et même si ça n’a aucune pertinence, aucune IST au compteur.
Il finit sa phrase avec une pointe d’humour dans la voix.
Taj stein ne voulait rien d'autre qu'aborder la vie différemment.