deep breath.

l'ivresse de l'accalmie. rare nectar devenu luxe inaccessible, l'évanescent feu-follet qu'hedda a appris à lorgner de loin. elle regrette que l'apparente déliquescence que tous lui attribuent ait finalement réussi à faire fuir ce qu'elle chérissait le plus. sur elle la pluie de rage s'est déversée, accompagnant dans son sillage le calme et le silence qui ont glissé jusqu'aux barreaux de fer des bouches d'égouts. dévêtue de son essence, hedda capitule sans coups férir, apathique face à son existence qui s'abandonne aux mains de ces prétendants conteurs de son histoire. celle qu'ils instillent de leurs fantasmes nécrosés qui prônent sa décrépitude. en la qualifiant de tous les noms de l'horreur, ils pensent qu'elle finira par s'en offusquer alors qu'hedda l'absorbe déjà depuis des décennies. sur les défunts, elle glane les morceaux de peur qui s'amoncellent sous leurs prunelles livides, ces perles salées renfermant parfois le chagrin, la maladie, l'appréhension du grand sommeil. hedda les délie des maux qui les crispent, tétanisent les membres agrippés aux dernières sensations avant qu'elles ne se fanent au rythme de la lumière qui s'extrait de leur enveloppe. l'habilleuse s'amuse à voir les endormis s'affaisser sereinement lorsqu'elle range ses instruments. elle gomme l'ignoble en insufflant sur lui des notes poétiques qu'elle découvre à chaque fois qu'elle se retrouve en face d'eux. du lyrisme des mânes, elle s'en abreuve, hedda, comme s'il s'agissait pour elle d'une contrepartie nébuleuse pour leur silence apaisant, masquant peut-être cette éternelle fierté que d'être celle qui prépare ceux qui quittent le cocon pour explorer  d'autres contrées, si autres contrées il y a. un privilège dont elle ne saurait se passer, allant outre les infamies qui pullulent souvent sous les couvertures mortuaires. seulement, même cela a fini par se dissoudre face aux vipères et leur langue venimeuse qui continuent à poursuivre leur carnage alors même qu'elle se terre entre les murs de sa chambre d'hôtel dans laquelle elle suffoque. comme si les chimères imprégnaient chaque parcelle des lieux, cachées derrière les tapisseries luxueuses, les parures de soie entre lesquelles son corps glisse, sentant leur souffle chaud contre sa nuque découverte.
finalement, la proposition de médée était arrivée à point nommé. l'offrande d'une panacée pour racheter les erreurs de la veille où l'absence de la plus jeune avait ouvert la voie aux malversations des plus perfides. où qu'elle aille, hedda a l'impression que son propre corps s'effrite et sème les miettes de son passage pour attirer les têtes de l'hydre qui ne cessent de pousser d'entre de sombres crevasses. de ces gouffres béants, elles émanent sans cesse, profitant des errances de la madone pour l'acculer de litanies loin d'être celles des pieux qu'ils prétendent être. alors une nouvelle fois elle est partie, prenant soin de ne rien dire au personnel du lotte, la simple pancarte du ne pas déranger scellant à la cire l'entrée de sa demeure. la suite du sinners n'avait rien à envier à l'autre. majestueuse par ce prestigieux tableau de la ville en mouvement peint par les grandes baies vitrées de la chambre qui surplombe tout le queens. depuis qu'elle est arrivée, hedda s'en est à peine éloignée, bercée par le ballet des voitures et des fourmis. il y a le vertige grisant qui la traverse quand les coudes se plantent sur la pierre lisse du balcon. à nouveau elle respire, laisse la brise flatter ses courbes lorsqu'elle se glisse entre les mailles de son pull pour épouser sa peau laiteuse. hedda ignore alors, si les frissons qui saupoudrent la carne sont l'habituelle frilosité du vent ou ceux qui se réveillent au son de la porte qui s'ouvre.
« un vrai havre de paix. tu t'es bien rattrapée. » 
elle esquisse un sourire en rabattant le voilage sur les fenêtres, désireuse de maintenir les démons à l'extérieur de son nouvel écrin. les opales se vissent sur l'arrivante dont les timbres de sa voix tâtonnent l'air, retenant à la lisière fine des lèvres, des palabres qui n'osent franchir la barrière du son. sur le visage de l'aînée, les sourcils se froncent légèrement, d'incompréhension d'abord, avant d'apercevoir l'esquisse d'une myriade de tracas qui peuple son mutisme.
« qu'est-ce qui ne va pas médée ? » 
paupières plissées tentant de déceler l'origine de ses tribulations. ce sont les soupçons de trouble qu'hedda décèle dans sa pantomime qui la pousse à s'avancer vers médée. passant derrière elle pour attraper une bouteille de vin blanc conservée au frais dans le minibar. avant de regagner les fauteuils du salon, les phalanges trainent sur l'épaule, l'invitation tacite de s'installer sur le fauteuil comme à l'accoutumée lorsqu'elles se retrouvaient au bar.  
« tu sais bien... exténuée. j'ai bien peur que la décrépitude ne me gagne déjà. ils finiront par m'avoir à l'usure. » 
elle ricane non sans une trace amère. celle sur laquelle se meurt ces espoirs en lesquels elle ne croit plus. ceux qui clamaient qu'un jour, toute cette histoire finirait par être enterrée six pieds sous terre.