enemy. ft james

enemy
@blake alzate

il a mal au crâne. ces jours derniers, l’alcool ne suffit plus à noyer les relents répugnants des exécutions qu’il semble collectionner. danse macabre, les masques se superposent, visages agonisants de ses cibles, traits évanescents des filles qu’il traîne dans son lit. les cris qui s’emmêlent, des méandres infâmes où il faut évoluer pour ne plus rien comprendre, ne plus rien ressentir. il ne parvient plus à s’en sortir james, il a la saveur de la mort coincée dans la gorge, et le peu de plaisir qu’il arrache ne suffit guère à venir la troubler. pire encore, le mélange devient de plus en plus explosif, peint d’autres exactions. les a-t-il perpétrées, les a-t-il seulement souhaitées ? la spirale est inflexible, et il la dévale, sans pouvoir s’arrêter. jusqu’où, jusqu’où, il ne sait pas, il ne sait plus. certaines de ses affaires commencent à en souffrir et les ombres reviennent traîner leur difformité sur ses expressions, moins contrôlées, moins parfaites. ses allures étudiées ne parviennent plus à maquiller la dangerosité de ses appétits. alors il se planque, dans les décors luxueux du casino, ceux qui lui permettent d'observer sans jamais être vu, quand il ne s’enferme pas tout simplement dans l’immensité froide de son bureau. il y est aujourd’hui, comme hier. depuis des jours, sa porte retient les importuns sur le seuil, ils sont si peu à pénétrer ce sérail. et elle en fait partie, peut-être pour son propre malheur. parce que l’entreprise échouée, la négociation abandonnée dans ses bras et contre sa peau, il y croit encore un peu. rien qu’un peu. pour se raccrocher à d’anciennes ambitions afin de conjurer ses instincts destructeurs. on la laisse entrer, comme lorsqu’elle s’est égarée jusqu’à lui. il se souvient du timbre brisé de sa voix, sursaut qu’il étouffe en portant un oeil précautionneux sur blake. il se doutait qu’elle reviendrait, mais aucune fierté ne vient parader sur son front, au contraire, il y apparaît une sorte de gêne qui pourrait passer pour de l’indifférence.

je me souviens à peine, de notre première conversation. je n’en connais que cet écueil que nous avons rencontré à deux dans l’indécence de quelques heures. je cherchais un exutoire et je t’ai trouvée ce soir-là. je t’ai trouvée puis oubliée au fur et à mesure que les remords venaient s’apposer sur les sensations dérobées. évasions mortes, le sang qui pulsait sous ta peau brûlante, le sang versé de mes ennemis sous mes doigts tremblants. la façon de te mouvoir, violence contrainte, imparfaite délivrance. évasions mortes.

james pourchasse leurs errances, les découvre intactes lorsqu’elle apparaît. il se souvient, oui, il se souvient, mais il ne dit rien et le silence les enferre. avant qu’il ne se lève et qu’il ne lui désigne le canapé. ce même canapé qui a accueilli leurs corps enlacés. il ne se sent pas immédiatement capable de recouvrer cette assurance effroyable qui le caractérise habituellement, la boutade qu'il aimerait lui balancer de sa voix profonde, histoire de la mettre mal à l’aise, de lui rappeler les barrières franchies, les frontières frôlées d’un territoire dorénavant conquis, crève avant de se délivrer. il se déplace, va se servir un verre alors qu’il lui dit, sans animosité, comme s’ils s’étaient quittés hier lors d’un repas d’affaires. tu veux boire un verre ? le tutoiement s’invite, explicite ce qu’il tait, il ferme ses paupières et ravale un soupir trop lourd. il aurait dû s’en tenir à quelque chose d’encore plus formel, il est heureux qu’elle ne puisse observer que son dos. tant pis, il prend la mesure de quelques secondes supplémentaires pour recomposer ses allures impitoyables. lorsqu’il se retourne, il se rapproche sans se presser, et la regarde plus intensément, s'oblige à appuyer une inspection sur ce corps qu'il reconnaît. lorsqu'il s'assied dans un fauteuil, il est de nouveau lui-même, ou peut-être peut-il le prétendre le temps de faire illusion. pour mieux reprendre la main, c'est là toujours son procédé. tu as oublié quelque chose en te barrant ? un haussement de sourcil, suggestif, même si c'est une façon de ne pas lui poser de question plus directe. il ne s'est même pas encore aperçu que des papiers manquaient, ou du moins n'a-t-il pas fait le lien avec elle. il est trop obnubilé par la question qui lui brûle les lèvres. qu’est-ce qu’elle fait vraiment là ? est-elle revenue portée par la vague disgracieuse de la mélancolie de leurs ébats passés ? il peine à le croire, il ne l’espère pas. tout ce qu’il souhaite, c’est qu’elle passe à un autre sujet car il serait presque prêt à lui parler du temps, des règles de la roulette, ou de son voyage à las vegas afin d’éventrer ce foutu silence, de déchirer les images en partage, ces souvenirs déchus. james n’est jamais gêné, devant quoique ce soit, car toujours il se maîtrise, car toujours il décide de ce qu’il dérobe, de ce qu’il délivre, de ce qu’il jette, de ce qu’il dénigre. mais avec elle, tout est flou, échos abscons d’une nuit qui n’aurait pas dû se produire. qui n’aurait jamais dû se produire.