the giggle at a funeral (carmin)

the giggle at a funeral

Bruit argentin des coupes en verrerie modeste, l’opulence bienfaitrice des producteurs pour ravir les starlettes et marquer sur la carne des prodiges les stries de leur filet. Louison fleure l’opportunisme, gravite autour de leurs intentions sans convoitise pour le grand écran. L’emprise est raillée, elle n’en veut pas car tout ce qu’elle veut saisir se nippe dans cette nuit qu’elle entame, coquette pour les portefeuilles de sa débauche. Elles ont été tirées, les pantins de scène, dans l’établissement enterré sous l’asphalte, où vaquent une fine couche de brume chanvrée, le tintement ouaté des boules de billard qui se fracassent sur les abords du tapis et les baragouinements des clients. La poupée siffle son verre, tire quelques bouffées qu’elle souffle sur le voisin, minaude quand on évoque un after à la Vème Avenue.
“T’imagines un peu. Ta tête sur tous les publicitaires de New-York, putain j’suis même sûr que tu seras démarchée par Chanel. T’sais c’que ça veut dire, ça veut dire Paris, la mode, les grands défilés. PAF! Explosion d’ta carrière”, il a énuméré ses capables avec vigueur, la main pressée sur la cuisse de la poupée, les lèvres penchées sur son oreille. Trevor, producteur et réalisateur de films irraisonnablement mauvais, veillait à ce que le bobard chemine dans cette cervelle simplette. “Où dois-je signer pour avoir tout ça?”, elle a levé ses céruléennes sur l’homme séché par le déhanchement des mots sous la langue, comme par ce brin d’esprit qu’il n’avait pas deviné. Il aligne sur sa face d’angelot un rictus conspirateur, finalement impatient d’en découdre sans plus de détour. Louison songe que l’industrie avec laquelle il l’appâte est un gouffre liberticide, qui vole, tripote, expose les reflets amnésiques de celles qui se sont oubliées sur les pancartes. Que Paris ne lui évoque rien d’autre que sa tante Luce qui s’y meurt dans sa banlieue d’aigreur, les pavés défoncés, les routes bondées, les françaises geignardes et plus suffisantes qu’elle. C’est pas tant ça qui lui fait chalouper les paupières; c’est encore cette nuit, son allégresse perdue dans le marasme de l’érotisme. La plaie de la luxure la force à obtempérer malgré l’indifférence. “Mon appart est pas loin, les papiers sont là-bas”, il a pris le ton sérieux des commerces importants mais pérennise l’esbroufe, dissimulant les secrets charnels. Dans un silence de connivence, la comédienne accepte.
Louison immobilise sa fuite, une ombre supplante sa carcasse. Elle reconnaît les traits broussailleux de la teinte du foin, le nez aquilin et le regard sévère de son sempiternel héliaste. Quelques temps qu’ils ne se sont pas trouvés, la servitude contraignante d’une enfant qui ne répond qu’aux commandements de l’Ordre; s’il ne la réclame pas, elle fait de son mieux pour le fuir. Échaffaudant de nouvelles prétentions que les contradictions boueuses dans lesquelles Carmin la traîne par la tignasse, elle jure d’avoir mieux à faire que se perdre dans les affres qu’il dessine pour elle. Mais elle distingue mal, dans l’envie qui consume sa lucidité, le manège de perfidie qu'il sillonne. "Qu'est-ce que tu fais dans un endroit pareil?", elle questionne de but en blanc la présence du mâle loin de la nef, de l'autel, de l'effluve d'humidité rendu par les pleurs qui jonchent le parvis de l'église.

(c) élissan. @carmin fletcher

the giggle at a funeral

La stupeur bien à l’abri sous la sécheresse de son âme, l’homme n’entend pas répondre immédiatement aux interdits de Louison. Elle est, sous ses paupières gorgées d’une hargne silencieuse, d’un immobilisme splendide qui torture l’imposante carcasse. Et l’hiver qu’elle a dans les prunelles se mélange parmi les braises qu’il n’abaisse guère sur sa trogne, et elle se complait du mépris voué jusqu’à ce que son gèle perde de son étoffe et se liquéfie. Carmin, prophète des destinées, éructe la fin d’une partie qui n’a pas débutée dans cette nécessité absolue d’être le matelot de toutes les tragédies, et de celle de l’Ève qu’il achèvera la première.
Elle se damne pour un peu de lumière divine et retire de son propre chef les doigts pressés autour de sa cuisse. Louison envie et rumine l’attention qu’il adresse à l’homme derrière elle parce qu’il lui déplaît de se faire ombre d’un mâle. Mire à hauteur de sa bassesse l’oeuvre de gravité qu’il assène et dont elle reçoit enfin les éclats bénits. Le nez ploie vers le sol, éhontée est l’enfant qui ne peut cependant s’empêcher de sourire au carrelage. “I’ll send you a text later”, qu’elle baragouine en se tournant vers le producteur. Ni n’a-t-il l’air de la croire, ni ne fait-elle semblant de penser la palabre. Ça ne fait rien, puisque le vaniteux a déjà porté ses instincts lascifs ailleurs, libérant la tablée en suivant le reste du cortège.
Sitôt extirpée des griffes de cet ennui poussant aux mauvaises vertus, elle détourne sa face concupiscente de la bête. Sirote le champagne d’une mine distraite et anémié qui jure avec son contentement. “You don’t belong here. If God is the one sending you in such places to look after me, you can tell him to go fuck himself. I’m sure he’d love to do so… Unless he needs a hand and that’s why you’re here”, la blonde toise le puritain d’orbes rieuses. Dans la traversée de ses imaginaires, Carmin n’était là que pour contenir sa débauche, jamais n’était-il ici pour parfaire ses seules atrocités. Elle sait bien qu’il a l’intérieur maculé de suie, de la saleté de la vie, que tout se nécrose et le coeur en premier. Dieu en a fait son émissaire, alors somme toute est-il aussi mauvais pense-t-elle.
Il s’est assis en face d’elle pour réprouver son contact, mais déjà ses doigts cherchent la main glaciale, dessinent la gestuelle assouplie du badinage. “Do you want to get wasted priest?”, la sibylline attise bien qu’habituée à étancher les refus du garçon. De ses provocations qu’elle souffle, les âtres s’illuminent et elle sent déjà cette chaleur lui brûler l’épiderme.

(c) élissan. @carmin fletcher

the giggle at a funeral

Les paroles qu’il balance sans ambage lui ravissent une moue désenchantée; la bouche tordue vers le bas, les yeux abaissés sur la table, la caricature du caprice ébranlé. Louison ne se fustige plus de se voir refuser Dieu, des flanelles de sa toge qu’il laisse sur son chemin quittant la grande salle à l’évocation de son nom. “He really has bad tastes though”, le soupir contrit, son menton se dépose dans la paume de main, révélant les lignes clairsemées de quelques accointances célestes et mortifères d’antan. Ces stigmates ne suivent pas les petits pas d’une nostalgie détraquée, n’empruntent guère à la détresse. Des cicatrices qui sont les voies de son existence relâche, imperturbable.
Doucement, d’une pression désinvolte et indélicate, il clôt sa main autour de la sienne. Elle fait apparaître sa stupeur par ses orbes penchés et attentives sur la réciproque masculine. Les peaux s’atteignent si fort qu’ils butent sur les battements de coeur de l’un et de l’autre. L’étreinte ne revêt aucunement les apparats de la tendresse, Carmin renverse les simulacres et ce sont des crocs de l’autorité et de la révolte qu’il ronge la carcasse famélique de la mésange. Les lapis-lazulis fixent la main de l'ecclésiaste sur la sienne, pécheresse récidiviste. Longtemps, même après qu’il ait parlé du temps divin qu’il esquinte près d’elle. Le nez s’élève enfin, il a les yeux d’un félin content du festin de songes qu’il vient de dévorer. “No, you’re not”, elle révèle une parole sérieuse, docile. Qu’il se persuade que son sort n’est pas vain, suffisamment pour qu’il ait encore besoin d’elle, afin que de Dieu elle effleure les lèvres quand ce sont des siennes dont elle s’empare. Le serveur intervient brièvement dans la mêlée, il n’interroge pas la gamine sur la boisson comme s’il devinait qu’elle n’en n’avait le droit. “I guess that’s a good thing I’m not chasing any love, and neither am I chasing God”, l’agacement point et la blonde se sent du goût de reprendre la main qu’il tient plus fermement et avec laquelle il caresse son visage. Il emprunte Louison et n’a que faire s’il lui convient ainsi, le vol de chair à la dérobade.
Elle se tait, peut-être s’entend le souffle qu’elle exulte dans l'entrebâillement de ses lippes, le reste ne sont que borborygmes imperceptibles à l’extérieur de leur bulle. Les paupières drapent la pupille, excédent d'avilissement, de honte, et d’un désir lacérant la nymphette. Le sourire mutin se dessine subrepticement, et Louison avance sa face. “Don’t bother looking for my virginity, Carmin, you won’t find any of that on my fingers”, la proximité qu’elle désagrège pour confesser “it disappeared a long time ago, didn’t need it even though I was still a kid”. Guillerette s’amuse des effets de la parole et sanglote d’un petit rire, devinant à quel point elle est insupportable aux inspirations de l’homme pieux. Elle hausse les épaules et les pupilles indolentes vaquent déjà ailleurs: "I'll show you if you want. A girl can do many things to get a priest very high. Higher than this shit. You shouldn't swear by the way".

(c) élissan. @carmin fletcher

the giggle at a funeral

Le temps qu’il chérit s’estompe gravement dès qu’il la tient, hume le parfum au bout de ses doigts. Il semble dire que sur l'horloge de sa patience, Louison gâche les minutes jusqu’à son départ, peut-être permanent. Que c’est là tout ce qu’elle est: un gâchis. Elle se pare de désinvolture aux murmures du lion contre ses phalanges, à chaudes lampées d’oxygène il insulte la gamine de mésaimée. Les traits tendus par le sermon dont il l’afflige, la langue se délie sèchement pour réprimer le dégoût: “I’m not trying to be loved. I don’t care about that stuff”. Les vains efforts pour réchapper à la vipère tarissent et la dextre se soumet, la nymphe a ses grandes azurs déposées sur le tableau avec détachement. À l’intérieur, le désordre de l’âme dont elle se détourne depuis des années balance le mobilier contre sa cage thoracique; elle ignore encore l’écho, assez loin pour qu’elle ne le redoute. “Are you? Trying to be loved I mean”, le regard glisse du méli-mélo de doigts au visage de Carmin. “I guess you are. That must be the reason you joined the Church first. Because it was the only way for you to be loved”, atteste-t-elle d’une voix atone. Finalement, le corps s’épanche un peu, du pouce elle effleure la lippe masculine: “Adoration isn’t love, but you can’t tell the difference huh?”.

Sans réserve, l’enfant de choeur exulte d’une atroce sincérité ce qui a été fait de son hymen. Elle croit qu’il s’empressera de s’en affliger, l’écoeurement dans l’affaissement de la lèvre. À la place, un oeil turbulent s’anime, c’est l’imaginaire qui s’accapare la réalité. Il renifle emphatiquement le majeur, maintient cette position longtemps pour que vienne à la blonde un relent d’abjectitude. Dieu se fait chaste, mais les hommes qu’il a créé se tortillent dans des flaques d’hubris. À la fin, les désirs les rendent barbares et c’est comme ça qu’elles disparaissent toutes. Mais Louison observe calmement comme il désagrège les cloisons de l’intime, et qu’il emporte des bouts d’elle, sage et sans autre défense que l’oubli.

La main glacée reprend de sa chaleur dès que la boisson est servie. Mécaniquement, elle frotte l’autre; c’est à croire qu’elle avait été détachée du reste de son corps un instant et qu’elle en reprenait connaissance désormais. Quelques minutes où Carmin est abandonné, planant dans le silence de la gamine qui semble avoir du mal à revenir d’où elle se trouvait jusque-là. Louison a les yeux baissés sur ses mains, songeuse, elle respire doucement. “Don’t you know already?”, les océans braqués sur les traits sauvages de l’intendant, “I could do anything. I’ll give you war and I’ll give you peace, isn’t this what you want?”. L’ombre de la nymphe avait toujours été surplombée de celle de Carmin, souvent oppressive, rarement bienveillante. Une môme avait poussé sur l’engrais de la sujétion, et le prêtre déplorait aujourd’hui que ce ne soit pas Louison.

(c) élissan. @carmin fletcher

the giggle at a funeral

Elle n’est pourtant qu’humaine, Louison, bien que faite de la peau et du même flegme de Lilith. Et la petitesse de sa nature, Carmin le devine, l’oblige à mettre ses secrets à l’abri, à rendre impénétrable les voies du coeur. Les épaules rehaussées, elle ne s’appesantit pas sur ce qu’il décèle à l’ombre de cette énigme qu’il oppose aux choses sur lesquelles l’enfant s’épanche rarement. La petite, de plus bel, affute son langage de pernicieuses provocations pour s’exhorter des litanies de l’envoyé divin, et pondère du même temps la langueur dans le creux de son geste.

Aux vices dont elle use, Carmin ne se laisse nullement appâter et rétorque sur les appétences volages de Louison qui s’est détournée de son mets comme il s’est révulsé une énième fois encore de cette lèvre ourlée dans sa soif pour le messager. « You’re just like them, you’re just like everyone », les doigts qu’elle ravise prestement, le soupir ample qui ravale les calamités d’un entourage conservateur qui s’est consumé sur le crucifix. « Like my parents. Like these boys you’re talking about. Like God. They want to tie me up, to deprive me from my freedom because they can’t handle a girl living her life her way. No one can obviously, but especially you ». Laconique et subitement sevrée de son besoin d’absolution, Louison emprunte brièvement le breuvage voisin pour s’en sustenter. « I’m not mistaking you with one of my stupid boys, Carmin. How could I? You’re on the top of the list », blondinette froissée par ces réprimandes incessantes toise la broussaille masculine. Et à lui effleurer les traits de ses iris incandescents, sa petite colère subit une diffraction ruinant les sentiments de discorde installés. « I’m sorry », éclat d’allégeance, la môme-sujet se souvient par bribes. Les insolentes courbent l’échine sur le bois de la table.

La langue tournoie, batifole avec quelques propositions charnelles et carnivores que l’esprit mutin fomente pensant qu’ils apaiseraient ses derniers écarts. Mais entre ses lèvres, l’homme siffle son dédain, frotte sa hargne bigote sur les écailles de la vipère. Les azurs vaquent dans le vide, poupée léthargique cloisonnée dans la corruption de sa foi, songe à cette hérésie inhérente à son état de gamine, de fille. Une faible étincelle d’âme reluit, Louison n’a pas l’habitude de la voir habiter son corps et les pupilles soutiennent avec précaution celles de l’émissaire. « You’re wrong », c’était trop tard à la naissance, c’était trop tard à la conception, la tare du féminin. Ça a fait des ravages, ces larmes sur les joues des géniteurs embourbés dans leurs regrets à l’absence d’excroissance dans l’entre-jambes du nouveau-né, les rivières ont émacié la mère et font dégâts sur la foudre paternelle. Le berceau dans un coin, à la bascule devant le portrait tiré de Jésus, parce que les femmes doivent se prouver dignes tandis que les hommes naissent ainsi. Et parce qu’ils sont pourvus aux premiers instants de vie, ils seraient capables de disséminer leur noblesse chrétienne à ses mômes aux genoux parsemés d’hématomes.


Carmin, plus qu’un homme, dévot promu nargue sa naïveté. On imaginait son spectre se tortiller de douleur à l’intérieur d’elle-même, par le silence, cette expression figée, tétanisée. « Please… I’m beg- I’m begging you », elle hésite un peu, reprend son souffle. « Forgive yourself for failing me, cause God must be really upset with you by now ». La comédienne doucement ravive les couleurs de son teint de porcelaine, étire un rictus curieux. « I guess we’re tied up together then », d’un mouvement du bassin, les lippes s’épanchent près de la joue barbelée de dru. « If I do anything stupid, you’ll pay with me and we’ll go in Hell together. And I’ll be the only one to enjoy myself there », elle recule un peu pour lui agripper les rétines « so keep your thoughts about me to yourself and teach me how to be good or at least, worthy of redemption. As I said, I’ll do everything ».

(c) élissan. @carmin fletcher