Go to Hell (Carmin)

Un dimanche d’été indien, lunettes de Soleil noires devant le regard contrarié, la vieille Ford garée tout près de la vieille bâtisse. Une cigarette encore vissée au coin des lèvres pincées, la nicotine incapable de calmer les nerfs exceptionnellement à vifs. Les bourdons sonnèrent trois fois d’affilée pour les trois heures de l’après-midi : de toute évidence, Ambroise avait très largement loupé l’office du jour. Voilà près de vingt ans qu’il manquait la messe, exception faite des mariages, des baptêmes ou des enterrements, piètre pratiquant catholique qu’il était. Son père parfois également, mais sa mère au grand jamais.

Combien ?! Il avait manqué de s’étouffer. Sa mère, sa précieuse et indispensable mère, sa mère adorée, sa mère douce, aimante, tolérante et altruiste, sa mère si naïve de temps à autres. Si naïve, mais incroyablement naïve !

Méfie-toi, avait-il dit, plusieurs fois, à chaque fois, après chaque office célébrée par le prêtre de pacotille. Il était plus dur qu’elle Ambroise, il pensait que l’âme sale ne se nettoyait jamais si facilement, que l’être pourri jusqu’à la moelle le resterait quelle que soit la candeur apparente de son sourire. Il était patient, tolérant, mais observateur et souvent bon juge. Entêté aussi. Méfie-toi : avait-il répété encore, le fils protecteur et inquiet.

Elle ne s’était pas méfiée et voilà qu’à présent la somme était à son sens astronomique. L’éternel optimiste, l’infiniment patient était furieux.

Il y avait trois personnes : rien que trois personnes au monde tout entier auxquelles on ne touchait pas, ni physiquement, ni mentalement, ni moralement – jamais, même pas en rêve, même pas pour un coup d’essai, jamais. C’était pour rénover l’autel, avait-il expliqué. La communauté tombait à l’abandon, avait-il sans doute geint jusqu’à ce que la paroissienne fonde de compassion. Les reliques étaient dans un état lamentable, elle leur serait d’un soutien indispensable. Le Bon Dieu le lui rendrait, avait-il probablement promis, le religieux dont Ambroise doutait rien que de la seule ordination.

Lui avait expliqué sans honte qu’il le connaissait depuis si longtemps. Qu’il était l’un des rares à avoir de lui à la fois toute sa méfiance et son dégoût. C’était viscéral.

Fletcher représentait à lui seul les sept péchés capitaux.

La scène se déroulait pourtant dans un cadre tout à fait charmant, le gazon était tondu à la perfection, les graviers étaient d’un blanc immaculé, ici et là quelques fleurs rosâtres, le tout formant un mignon abri protégé de tout ce que la grosse pomme pouvait grouiller. Charmant vraiment. Ah l’ironie !

« Bonjour Mon Père », la salutation ironique claqua aussi fort que toute sa rancœur à travers l’après-midi ensoleillée. La voix dégoulinante d’une moquerie amère, hélant sans aucun respect l’homme à la blondeur angélique qui abandonnait à l’instant seulement la petite église. L’ordure n’était pas sotte, et c’était là l’une des seules qualités que l’urgentiste acceptait de lui reconnaitre : il le reconnaitrait sans difficulté. Toujours ils s’étaient suivis, gamins du même âge d’abord, toujours ils s’étaient retrouvés. Comme une mauvaise herbe qui reviendrait sans cesse, comme un chewing-gum collé avec acharnement sous la semelle. Du chiendent. Sans honte aucune. « Quand vous plumez vos honnêtes paroissiens, Mon Père, combien gardez-vous pour engraisser vos propres fesses ? »

Il n’avait jamais arraché les ailes des mouches pour leur interdire à jamais de repartir, il ne s’était jamais esclaffé en mettant le feu à la queue des chats errants ou en arrachant celle des lézards, même enfant, même à l’âge stupide de l’adolescence. Ce sont des idiots, les adultes lui avaient-ils expliqué face à des actes bêtes et méchants que lui n’avait jamais compris. Ambroise avait toujours eu un grand cœur et une sensibilité authentique, s’évertuait à toujours se scandaliser devant la cruauté dont ses congénères étaient capables parfois, à garder pourtant une confiance indestructible en l’être humain, à toujours faire de son mieux pour aider son prochain. Il exécrait le mensonge et les tromperies, l’hypocrisie et le charlatanisme, abhorrait les abus de pouvoir et les esprits manipulateurs, avait en abomination l’égoïsme et la barbarie sous toutes ses formes. L’ancien camarade, le blond aux airs soi disant aussi vertueux que séraphiques, condensait tout ce qui était susceptible de déplaire à l’urgentiste devenu adulte et resté très droit dans ses bottes. Il était cruel, il en était certain. Il le sentait : il sentait souvent bien les choses, devinait sans preuve. Il était cruel : mais pas idiot, donc sournois et perfide, faux mais tout en discrétion. Qui qu’il soit, le simple fait d’avoir subtilisé – ça n’était pas un don généreux de la part de sa mère, c’était du vol, à un niveau pareil – quoi que ce soit à sa famille suffisait à lui donner la rage. Sans user de la force aucunement, juste à l’aide de quelques prouesses verbales que sa mère continuait de louanger ce matin encore – et c’était sans doute pire encore, comme manière de procéder.

Il n’était pas violent non plus, Ambroise. Boxait de temps à autres, ne se dégageait pas suffisamment de créneaux pour pratiquer plus régulièrement à son goût, mais boxait néanmoins pour se défouler, laisser couler la colère accumulée silencieusement, garder au calme les nerfs toujours bien sages. Il n’était pas violent : ne sortait les poings qu’en cas d’extrême nécessité, retenait très longtemps les vulgarités, surveillait son langage, gardait son calme bien assez longtemps pour prendre le temps du choix du vocabulaire et de la tournure des phrases... Aussi tout naturellement l’interrompit-il du tac au tac : « Va te faire foutre Fletcher » Là c’était différent. Son sourire narquois à lui avait le don de lui donner de l’urticaire.

Il détestait tout de lui : son air toujours si assuré, ses crocs beaucoup trop blancs pour lui donner un air véritablement honnête, sa façon de se tenir si droit, sa tenue toujours bien soignée alors qu’il puait jusqu’aux confins de son être, sa voix agaçante et soporifique. Et plus encore la facilité qu’il avait eu pour comprendre à quoi lui faisait allusion en venant le fusiller du regard sur son terrain de jeu paroissial. Il ne feignait même pas ni la douceur, ni la gratitude, ni l’ignorance. L’ordure attaquait droit et fort pile poil là où il lui donnait envie de lui envoyer son poing dans sa la figure sans réflexion préalable. Il garda pourtant une distance assez raisonnable, lui-même assez effronté et entêté pour n’avoir jamais eu peur de lui – et la colère bouillonnait trop férocement là au fond de son ventre pour que ce soit le cas présentement –, mais il n’avait ni envie de détailler ses traits putrides à la loupe, ni de céder à la tentation grandiose de lui en coller une de toutes ses forces. Il serait trop satisfait, le grand malade. « Je t’en prie titi, commence par t’occuper de la tienne. »  La sienne justement avait sans doute loupé deux ou trois étapes. Un taré pareil pouvait peut-être naître tel quel, force était de constater que les années n’allaient pas pour l’arranger. Il recracha tout droit une volute de fumée de la cigarette à peine entamée, l’empêcha de répliquer quoi que ce soit si toutefois ça avait été sa volonté : « C’est mal ce que tu fais, c’est du vol. Mais t’en as rien à faire, pas vrai ? » Captain obvious. Rien que pour sa réaction. Avoir des arguments pour protéger les siens s'il admettait bêtement.
Oh gentil petit docteur, toujours si naïf face à l’imagination sans borne des grands méchants tout autour... !

L’immondice était irritant, comme une base forte plutôt qu’un acide lambda d’ailleurs, il s’immisçait lentement mais sûrement et ni les œillères ni toute la concentration du monde ne suffisaient à faire abstraction. Impossible de l’ignorer, lui la seule exception dans un monde perpétuellement calme. Il était le caillou dans la chaussure impossible à retirer, aussi plus Ambroise s’appliquait-il à simplement ignorer ses piques, plus Fletcher l’agaçait. Le bonhomme était impressionnant : il se disait, Ambroise, qu’il avait atteint avec lui le summum de l’horripilation – et puis finalement non, ça continuait d’empirer. Il était comme increvable.

Le rusé avait également toujours lu rapidement en lui, et c’était là sans doute l’un des motifs qui poussaient à Ambroise à toujours le détester si vite et de tout son être.  C’était viscéral. Il savait toujours piquer pile-poil de façon à le pousser à deux doigts de sortir de ses gonds. Avec lui il avait un mal de chien à glisser les mêmes barrières mentales qu’avec le reste du commun des mortels, c’était un comble mais l’autre était suffisamment observateur pour garder une longueur d’avance sur lui. Et Ambroise n’était ni bon perdant, ni du genre à se repentir, borné qu’il était. Alors simplement à deux reprises sous ses lunettes noires leva t-il un regard aussi agacé qu’enflammé au ciel (un ciel parfait, d’un bleu turquoise sans tache).  

« Tu ne sais pas de quoi tu parles », il coupa très net à son savant exposé, le ton soudain plus calme mais claquant sans appel aucun. Pas de menace dans la voix cette fois : rien que le rebond de sa stupide assurance. Il n’en changerait pas d’avis. Evidemment la dernière fois qu’elle avait eu cet air épuisé ou bouleversé au confessionnal, sa mère, la sage et fervente paroissienne : il s’était fait poignarder. Un coup très net et très sec dans l’abdomen, aussi rapide que quasi-suffisant pour le vider de tout son sang par le trou béant dans le ventre.  Ca avait été comme lui arracher les entrailles à elle, ça avait été les pires heures de toute son existence, à la génitrice si aimante : tout allait bien maintenant, oui mais il fallait du temps pour remettre les émotions en place, adoucir la peur panique. Ca n’avait eu aucun sens, mais quand bien même, elle s’était appliquée à en trouver un peut-être : il travaillait trop, il était fatigué, il n’avait pas les idées en place alors il manquait de prudence, de toute façon il n’en avait jamais rien fait qu’à sa tête. Elle ne savait pas conjuguer rien qu’avec l’absurdité des choses... Et quant à lui, il était vrai qu’il travaillait toujours en décousu. Préférait vivre la nuit et s’apaiser le jour, était bien forcé de ne pas pouvoir honorer tous les déjeuners du dimanche – c’était chacun son tour, avec les collègues. Il faisait franchement de son mieux et elle, peut-être, aurait voulu profiter toujours plus de son unique enfant devenu grand un peu malgré elle. Mais tout de même : il faisait de son mieux, veillait toujours elle-même de loin. Et aussi hésita-t-il à suggérer très fort à Fletcher de se mêler de ses affaires, mais c’aurait été dit moins poliment que cela sous le coup de l’agacement, et par définition la mauvaise herbe venait toujours à pousser là où on ne voulait surtout pas d’elle. Il se contenta donc d’éluder très simplement qu’il n’avait pas la moindre idée de ce qu’il racontait, il entendait oui mais cela ne faisait pas de lui ni une oreille attentive ni un bon analyste. Il ponctua son unique réponse tout droit d’un nuage de goudrons, la cigarette encore brûlante coincée entre ses lèvres puis ses doigts habitués. Arqua un sourcil perplexe, afficha l’instant d’après un rictus amusé : « Mes excuses Votre Sainteté, je n’avais pas la prétention d’invoquer le Diable en grillant ma clope. Il inspira à nouveau sans quitter du regard les prunelles courroucées du prêtre de pacotille, éclata brièvement d’un rire jaune en laissant échapper la fumée, encore. Je ne voudrais surtout pas louper votre harangue grandiose dimanche prochain. » Plus tard il réfléchirait, peut-être, pas nécessairement. Il était fier et borné, et avec lui logiquement provocateur puisqu’il aurait préféré mourir la bouche ouverte plutôt que d’avoir à lui demander quoi que ce soit. Ca aurait été plus simple de simplement lui coller son poing en visant tout droit le nez : et déjà Ambroise se félicitait d’avoir été bien plus civilisé que cela. Fletcher ne méritait, à son sens, pas mieux. Surtout pas quand il bernait clairement sa mère, une fois de plus.

« Tu peux rentrer chez toi. » « Tu n’as pas répondu à ma question », il enchaina très rapidement malgré l’envie immense d’effectivement rentrer chez lui en espérant ne plus jamais, jamais croiser le détestable personnage. Il savait pourtant pertinemment qu’il mentirait, ne répondrait pas, rirait ou menacerait, envenimerait dans tous les cas. Et pourtant le brun était venu pour ça. « C’est une somme astronomique et j’aimerais savoir où va tout cet argent. Tu ne vas pas aussi me reprocher de m’inquiéter pour ma mère, si ? »

« Doucement, tu vas te blesser » Le geste avait été sec et rapide, et lui fut suffisamment lent pour n’avoir aucun mouvement de recul, rien qu’une échappée de l’objet de la discorde sous l’effet de la surprise (plus un outil de provocation qu’une véritable addiction, la cigarette). Il n’était pas suffisamment masochiste pour regretter le fait de ne pas avoir été blessé, à peine effleuré et encore : mais cela lui aurait fait une belle excuse pour répliquer, au nom d’une légitime défense hypocrite. Le religieux qui n’avait d’angélique que la couleur capillaire était habile, et c’était bien dommage. Alors il resta nonchalant, Ambroise, et fourra la main soudain tout à fait libre dans la poche de son jean. Le tout en lui souhaitant très très fort de ne pas être à jour de ses vaccinations, de se piquer sur l’un de ses foutus rosiers, d’attraper le tétanos et d’agoniser dans d’atroces souffrances.

La réalité était qu’il était foncièrement trop bon pour souhaiter du mal pour de vrai à qui que ce soit, même à Carmin Fletcher, lui qui lui hérissait l’épiderme rien qu’en prononçant un mot ou deux et lui donnait envie depuis presque trente ans maintenant de lui faire bouffer l’intégralité d’un bac à sable. Et ça, pour le coup, il en aurait été capable. Mais pas de le faire souffrir pour de bon et rester là les bras ballants à observer ou fermer les yeux.

Un instant, il redevint tout à fait sérieux. Posa la question à laquelle sa mère n’avait pas su répondre très précisément. Sophie, persuadée d’avoir de n’avoir rien fait d’autre qu’une bonne action, embêtée et bien forcée de reconnaître que peut-être mari et fils avaient raison quand ils disaient que ça n’était pas normal qu’il ait accepté une telle somme (pour des reliques ? une histoire d’autel un brin abimé ? vraiment, c’était colossal) d’elle seule sans même se soucier que cela ne la mette pas dans le rouge. Quelque chose clochait dans l’histoire, Marshall père, s’il n’était pas avare pour un dollar lui non plus, commençait à le penser également. Elle faisait ce qu’elle voulait de leur argent, vraiment. Ambroise était suffisamment grand et autonome pour ne pas se mêler de ce qui ne le regardait pas, à savoir leur compte en banque. Non, il était beaucoup plus inquiet du fait que Fletcher ait pu mettre la main sur elle toute entière et abuser de son âme parfois beaucoup trop pure pour qu’elle sache se protéger. La question était sérieuse. Il haussa des épaules désinvoltes, les interrogations étaient véritables et à son sens n’avait rien d’immature – il n’empêche qu’il hésita tout de même à produire une imitation tout à fait puérile de son interlocuteur (gnagnagna-grandis-un-peu) puis se ravisa et se contenta d’attendre la suite. « Ah non voyons, tu as fait vœu de chasteté » La réponse ne lui convenait pas, il avait donné la sienne très spontanément. En réalité il pouvait bien aller aux putes si cela lui chantait : d’abord cela n’aurait pas étonné l’urgentiste le moins du monde, et ensuite ce ne serait pas le premier manquement à ses principes, pas vrai ? La vie de Fletcher, ses habitudes et sales manies, il s’en contre-fichait. Pourvu qu’ils restent très, très loin, sa gueule d’ange et lui. « Elle est naïve. Pas idiote mais certainement naïve, et surtout bien trop bonne pour quelqu’un comme toi. » Ni à l’une, ni à l’autre, il n’avait rien à cacher. Sa mère se savait elle-même naïve et trop facilement influençable, c’était un fait, la contrepartie à sa générosité sans limite. Et Fletcher savait tout le mal qu’il pensait de lui. Si ce dernier savait anticiper les faits et gestes d’Ambroise, lui-même était l’une des rares personnes à ne pas s’être fait duper. Jamais. Il poursuivit sans élever le ton : « Je m’inquiète du bien-être physique et matériel de mes concitoyens, elle avant tout mais ma mère ne doit pas être la seule de tes paroissiens à boire tes sages paroles. Tu ne te soucies pas de ne pas les mettre dans le rouge, ça m’interpelle. » La réponse ne venant pas tout à fait spontanément, il replia tranquillement les lunettes de Soleil pour les accrocher à sa chemise, poursuivit tranquillement par un simple constat : « En tous cas ce n’est pas l’empathie qui t’étouffe ». Qualité qu’ils auraient dû partager tous les deux, mais visiblement, le jour de la distribution de certaines vertus comme la compassion, Fletcher s’était trompé de file. « Tu pourrais simplement me répondre pour que je te laisse très vite retourner à tes plantes vertes. Je sais combien tu raffoles de mes visites surprises, mais figure-toi que je n’ai pas plus envie que ça de te faire la conversation encore longtemps. »

« Venant de ta part, je prends franchement ça comme un compliment » La réplique savante l’avait fait soudain éclater de rire : quand le premier était bien plus rusé que lui (ça tuait Ambroise de l’admettre mais force était de constater qu'il était lui trop candide pour espérer rivaliser dans le domaine), lui-même ne pouvait plus compter que sur son entêtement sans borne. Plus il agaçait Fletcher, mieux il se sentirait en repartant : c’eût été trop vexant de simplement tourner les talons à la fois sans avoir obtenu la moindre réponse, et à la fois en ayant laissé glisser chacun de ses mots sans qu’aucun n’atteigne le religieux de pacotille. Il n’allait pas jusqu’à dire que la situation commençait à se retourner : mais il se doutait que les traits agacés de Fletcher étaient un peu plus que de la simple comédie (il était doué, le bougre) et lui, tête de pioche véritable, finissait par trouver quelque chose d’amusant à la situation. « Tu es un modèle d’humilité pour nous tous » Sa voix était inondée d’ironie quand l’autre était tout à fait dégoulinant de mensonge. Franchement, c’était ridicule : si le blond était authentiquement pieux, alors le brun voulait bien se changer en femme. D’ailleurs, la piété ne lui allait pas au teint. Ne collait pas avec tout ce qu’il avait toujours connu de Tybalt jadis, ne collait pas avec tout ce que le voyou transpirait de mauvaises intentions. Il parut ensuite surpris pour de vrai : « Tu n’as pas l’air d’imaginer ce que certains pourraient faire par acte de charité... Tu observes mal tes braves auditeurs. » Tu observes mal et tu parles beaucoup trop bien : l’un comme l’autre, ils le savaient. Il avait cette aura bien particulière, Carmin, à laquelle lui était curieusement toujours resté parfaitement insensible. Il parlait si bien qu’il pourrait presser jusqu’à la dernière goutte sans pitié aucune quiconque serait sagement rangé à ses côtés : là Ambroise ne faisait que des suppositions, car le rusé ne laissait pas de traces de ses méfaits, mais il en aurait mis sa main à couper.

Il s’agaçait. Il aurait juré qu’il était enfin en train de s’agacer, quand lui d’entrée de jeu était passé à deux doigts de lui coller la figure dans l’herbe parfaitement tondue jusqu’à s’assurer que ses nerfs soient parfaitement détendus. Puéril mais efficace, probablement... Mais pas autant que de le sentir d’impatienter là, suffisamment proche de lui pour qu’il ait tout le loisir de détailler les traits de sa gueule d’ange se durcissant pour de vrai. Il n’y avait pas de raison que les choses ne soient amusantes que pour un seul des deux enfants, n’est-ce pas ?

Le savant discours il l’écouta tout droit dans les yeux, abandonna la poche de sa main pour bien gentiment croiser les bras par-dessus sa chemise, laissa glisser sans trop de difficultés les phrases scandées avec brio. Il nota que le tempo était en train d’accélérer, d’irritation ou d’excitation, peut-être un peu des deux. « En dehors des urgences tu sais c’est compliqué pour moi. Action puis réaction, c’est cassé je répare et encore ça ne fonctionne pas systématiquement. Mais je ne réfléchis pas plus loin, je ne sais pas bien voir au-delà du bout de mon nez. » Il eut un rictus moqueur, absolument insensible aux prunelles assassines : « J’imaginais que peut-être tu avais trouvé un malin subterfuge pour t’en mettre plein les poches mais tu as raison, c’est absolument infaillible. Je capitule. » Les Hommes de foi, il les respectait sans aucune hésitation. Les Hommes tout court, il leur devait le respect, pourvu qu’il soit mutuel, de façon tout à fait naturelle. Fletcher, il avait du mal à le considérer en tant que l’un ou l’autre. Nouveau sourire en coin : « Je rêve ou tu commences déjà à t’impatienter, Fletcher ? Je suis déçu... Ou bien j’ai mis le doigt sur l’une de tes fourberies ? Ne te vexe pas mon grand, tu sais pourtant combien tu es prévisible. »