Light up | Ambroise #2

« Bonsoir à toi aussi » Il y avait certains mots qui étaient plus faciles que d’autres à lire sur les lèvres, à défaut de les entendre pour de vrai. Marshall avait fait répéter au moins deux fois l’identité du patient à sa collègue secouriste afin de ne s’assurer qu’il ne s’agisse ni d’une plaisanterie, ni d’une mauvaise coïncidence : mais hélas, il n’en était rien. Ainsi une fois de plus, les mauvaises herbes repoussaient toujours, mais trop vite à son goût, le fléau angélique n’avait pas encore franchement eu le temps de lui manquer depuis leur récent échange. A ceci près que, tout de blanc vêtu, il ne pouvait pas se permettre de lui manquer ouvertement de respect ou de se moquer de lui. C’était dommage, mais il avait pris le temps de mobiliser tout son self-control (savant mélange entre bienveillance et professionnalisme) avant de partir en quête du blessé : il tenait trop à son boulot pour risquer de jouer à l’abruti. Ah, tu parles d’une surprise, au beau milieu d’une nuit qui commençait déjà bien à avancer ! L’avantage était qu’avec une épaule luxée, les choses iraient vite : il s’en débarrasserait le plus rapidement possible, il n’avait pas une éternité à perdre à écouter d’autres jeux de mots agaçants ou autres jérémiades. Avant de récupérer la chaise roulante et le calembour ambulant, il avait pris le temps de jeter un coup d’œil à la radiographie qu’il avait dû avoir dès son arrivée – puisque c’était la première chose à vérifier avant d’imaginer manipuler l’articulation déplacée. Les choses iraient effectivement vite. Il expliqua en agrippant les poignées du fauteuil, en avant toutes : « Navré mais aucun autre docteur n’est disponible pour le moment et il vaut mieux éviter d’attendre des heures avec une épaule démise. » Déjà parce que cela lui éviterait de croiser son visage à chaque fois qu’il mettrait les pieds dans le couloir, ensuite parce qu’il était effectivement plus sage de ne pas attendre que les muscles aient eu le temps de complètement refroidir et se contracter autour de la blessure. C’était effectivement la folie, cette nuit : les couloirs grouillaient comme une fourmilière. Lui était habitué à courir à droite et à gauche et à faire marcher à la fois sa tête et ses mains aux heures auxquelles les citoyens lambda dormaient, il était habitué (préférait presque travailler de nuit d’ailleurs) et donc il était tout sauf dans les vapes.

« La douleur, sur une échelle de zéro à dix ? Zéro aucune douleur, dix la pire douleur imaginable. » Il demanda sur un ton à la fois habitué et très machinal alors qu’il tirait le rideau derrière eux. Fletcher lui était insupportable jusqu’au plus profond de son être : mais une fois de plus ici il n’avait décemment ni le droit ni l’envie de se comporter comme un barbare, alors il allait juste essayer de faire son travail comme avec n’importe quel patient. « Je n’ai pas vu de fracture, il expliqua avec la même intonation : ton épaule est luxée, je vais la remettre en place. C’est rapide et ça va te soulager. J’ai besoin que tu retires ta chemise s’il-te-plaît. » Deux choses qu’il n’aurait jamais pensé avoir à lui dire : s’il-te-plaîtd’une part, simple politesse machinale une fois de plus ; mais surtout il n’aurait jamais imaginé lui demander de se déshabiller. « Qui a osé ? Tu t’es battu, Fletcher ? » Il demanda en le laissant dans le même temps obtempérer, lui rangeant dans une des poches le stéthoscope noir abandonné autour de son cou – là il ne lui serait d’aucune utilité. Lui avait toujours rêvé de lui coller son poing dans la figure (c’était un fait qu’il ne pouvait nier, ça s’était déjà produit alors ils étaient encore tous jeunes d’ailleurs), mais la question était d’utilité réelle : son arcade était ouverte, il avait besoin de savoir à quel point il devait être vigilant. Personne ne voulait que l’adorable prêtre ne reparte avec un vilain traumatisme crânien passé inaperçu, pas vrai ? Pour le reste, Fletcher n’était pas franchement en tenue qui laisserait supposer qu’il était plutôt en train de faire un football américain. La fripouille pouvait bien occuper ses nuits comme bon lui semblait : rien ne l’aurait étonné.

Le rottweiler aboyait très fort, risquait de lui mordre les doigts s’il avait le malheur d’approcher au mauvais moment, vomissait son venin et sa colère à tout va… Tout ce qu’il pouvait cracher n’atteignait pas Ambroise, habitué aux patients lourds et pénibles, revendicateurs, agressifs. Il pensait régulièrement que le blessé très mécontent n’avait qu’à prendre ses clics et ses clacs, et en l’occurrence que le personnel mécontent ne supplierait pas le religieux de rester pour qu’on lui rafistole sa figure barbouillée en pourpre ou son épaule démise… Mais il resta impassible et pour une fois Fletcher lui glissait dessus. Il n’était pas tout à fait persuadé que cela durerait toute la nuit encore (puisqu’il était la première limite à sa patience) mais il n’était pas question de s’attarder plus longtemps que son cas ne le nécessitait.

Il était compatissant, Ambroise. Bienveillant, humain, indulgent, prévenant. A une exception près qui qui se tenait assis devant lui à présent torse-nu, une lame plantée dans le pectoral. Tout à fait franchement, en temps normal il aurait éclaté de rire sans nullement se retenir de se moquer de la maladresse du blond. Les lieux, la tenue, son poste le lui interdisaient : dommage. Il se contenta d’arquer un sourcil surpris, habitué aux histoires abracadabrantesques. Ca ressemblait en effet à une vilaine excuse (les patients honteux étaient plus qu’imaginatifs) mais pour une fois, il voulait bien croire que c’était véridique et pas une énième baliverne de la part du Roi de la manipulation.

Il pensa très fort qu’il n’avait qu’à refermer correctement sa lame, l’abruti. La précaution aurait été de ne pas ranger le canif sans le replier à fond, la blessure ne se serait jamais produite et par conséquent cela le propulsait tout droit au rang d’unique empoté de l’histoire.

Puis l’urgentiste pensa l’instant d’après très fort : oh mais quel con ! Si la lame avait été suffisamment profondément il allait se provoquer tout seul comme un grand un pneumothorax. Oh-le-con. Si la plaie touchait la plèvre, c'est-à-dire la membrane autour du poumon, il risquait de se retrouver avec ledit poumon complètement ratatiné par l’air qui se serait infiltré tout autour, il faudrait le drainer si c’était assez conséquent et le garder en surveillance bien plus longtemps que prévu. Tout sauf ça. Le couteau n’était pas bien grand, avec un peu de chance il n’aurait pas été plus loin que la couche graisseuse et musculaire. La fréquence respiratoire du mutilé semblait tout à fait convenable, c’était un premier point positif. Se fiant à son œil de clinicien, le brun ne s’affola pas. Il prendrait le temps de lui mettre un coup de stéthoscope voire de contrôler avec une radiographie des poumons une fois la lame retirée… Et suffisamment éloignée de ses doigts de détraqué, aussi. Qui sait ce qui pourrait traverser l’esprit diabolique quand il ne se retrouvait plus en position de force ? « Ne bouge pas et évite les grandes inspirations, je reviens »  Le calme olympien n’avait pas été ébranlé pour le moins du monde, il espérait toutefois que l’esprit contradictoire n’aurait pas l’idée d’inspirer à pleins poumons juste pour l’embêter. Et donc Ambroise l’abandonna vingt secondes, revint tout de suite après avec un comprimé blanc et un gobelet en plastique rempli d’eau. « Pas d’allergie, pas de problème de santé particulier en temps normal ? » Il ne pouvait décemment pas le laisser agoniser la bouche ouverte sans avoir pris le temps de vérifier qu’il ne ferait pas un œdème de Quincke prévisible… Non ? « Avale-ça, c’est un antalgique : paracétamol et opiacé » Il le laissa comme un grand libre de disposer comme bon lui semblait dudit comprimé (à sa place il aurait pris un temps de réflexion pour ne pas prendre trop de risque de se faire empoisonner par l’autre, mais son intention à lui était simplement de se débarrasser du blond le plus rapidement possible) ; ganta ses mains d’un geste machinal, récupéra plusieurs compresses et s’installa à sa hauteur sur un tabouret roulant. Si on lui avait dit qu’un jour il se retrouverait tout à fait concentré sur le torse-nu de Carmin Fletcher…

Le canif n'était pas planté tout droit (une chance), il ne l’imagina pas bien long, le maladroit aurait peut-être un peu de chance dans l’idiotie de sa blessure.  Il divagua en restant concentré sur la lame entre ses doigts, il ne l’avait pas encore mobilisée. « Pour te répondre : je ne m’imagine rien, tu mènes ta vie comme bon te semble et je me contente de faire mon travail. J’ai besoin de savoir si tu t’es battu ou fait agresser, si tu es simplement tombé dans les escaliers parce qu’en fonction, j’aurais des questions un peu différentes. Ton arcade est ouverte, ta tête a-t-elle tapé sur quoi que ce soit ? » Son agressivité était agaçante, mais il arrivait encore à faire pleinement abstraction de la chose. La lame du canif était très loin des gros vaisseaux et du plexus nerveux le plus proche, plantée franchement en biais, elle n’aurait touché que le muscle, tout au plus. Parfait. Il récupéra les compresses d’une main, empoigna le manche du canif de la main droite – et sans bouger, prit le temps de poser ses yeux noisettes dans ceux du prêtre… Ca avait quelque chose de salement grisant, cette position-là. Il n’était pas tordu au point d’avoir envie de la pousser plus loin (quoi que…). Il ne le ferait pas c’est certain (tant pis), mais avec un peu de chance Fletcher s’en inquiéterait un peu. « Expire à fond », il ordonna, tira soudain doucement la lame en prenant soin de respecter aussi parfaitement que possible le trajet inverse, plaqua aussitôt les compresses sur le torse et la plaie sanguinolente. Pas si large mais profonde, et ça saignait suffisamment pour le laisser supposer qu’une veinule avait été perforée au passage – rien d’affolant. « Ca va toujours ? » Sa main droite gantée était toujours armée de la lame cramoisie, elle avait coulé ici et là sur le carrelage glacé. Franchement, il ne manquait plus qu’il lui fasse un bon gros malaise vagal.

« Désolé de te décevoir mais je préfère les brunes » Il divagua impassiblement en étudiant le trajet de la lame usée avant de la retirer sans plus de précipitation que cela. Quand bien même il fût intéressé par la gente masculine – ce qui n’était pas franchement le cas, ces demoiselles lui faisant déjà bien suffisamment tourner la tête – il aurait préféré être foudroyé que de commencer à craquer sur le torse nu de cette andouille de Fletcher. Ses préférences en fait étaient surtout à une brune en particulier, mais il n’était pas obligé de l’en informer. Le sujet de la conversation était aux blessures potentielles du prêtre de pacotille, et plus vite il le recentrait dans le vif du sujet, plus vite ils auraient terminé. L’urgentiste nota le traumatisme crânien potentiel (franchement il ne l’aidait pas beaucoup, mais c’était archi-prévisible), posa sur la tablette derrière-lui la lame pleine de sang en train de sécher, appuya des compresses rapidement souillées d’hémoglobine sur la plaie encore béante, le tout en ignorant plus que royalement les taquineries acerbes. Ses doigts étaient habiles car habitués, c’était une certitude. Curieusement Fletcher réussit l’exploit de lui arracher un sourire et il arqua un sourcil un brin provocateur : « Tu n’as pas idée, tu n’as encore rien vu » Mais il ne lui offrit guère plus longtemps le moment de distraction, s’écarta de lui quatre ou cinq secondes le temps de sortir de l’un des tiroirs une seringue, du fil et son porte-aiguille, un anesthésique local. Alors qu’il préparait le matériel avec des gestes machinaux, les mêmes mouvements répétés quasi-quotidiennement, il se retrouva bien forcé d’écouter les jérémiades piquantes de son camarade adoré. Il était clair que le blond angélique était suffisamment tordu pour ne pas se soucier vraiment de son sort, mais Ambroise s’était promis que les perches qu’il lui tendait ne l’atteindraient pas. « Les douleurs sont logiques, il expliqua bien sagement (puisque tu t’es automutilé soi-disant par maladresse, espèce de crétin), mais si elles augmentent en intensité ou se modifient, si tu ressens des difficultés pour respirer, dis-le moi. Je te fais quelques points, je remets ton épaule en place et tu pourras rentrer. En tous cas je ne vais pas te garder en observation toute la nuit, je ne suis pas inquiet. » En essayant d’être le plus objectif possible, promis, en essayant de ne pas juste se répéter que le détestable blondinet était de toute façon increvable. Il espérait qu’il n’aurait pas la bonne idée de se cogner contre allez-savoir-quoi juste pour l’embêter.

Rien que pour la discussion anormalement houleuse qu’il avait eue avec sa mère juste après l’épisode du chèque exorbitant – chèque qu’il persistait à croire tout simplement malignement extorqué par Fletcher – ; il le fusilla d’un regard très noir… Mais pas plus qu’une seconde. Il se ressaisit bien sagement l’instant d’après, pensa que son interlocuteur n’était pas franchement dans une position de force pour avoir un tel loisir de le provoquer. Lui redevint tout à fait calme : « Tu n’as pas peur des piqûres au moins ? » Et sans attendre la réponse, retira les compresses, se reconcentra sur la plaie, désinfecta rapidement, injecta une bonne dose d’anesthésiant dans chacune des berges sanguinolentes. « Ça peut brûler un peu » Il espéra son indifférence un poil agaçante, hésita à rétorquer qu’il se contentait de réparer et qu’il n’était donc pas dans ses habitudes de vider le compte en banque de ses fidèles (ou patients), qu’au moins Fletcher aurait plus que les réserves financières suffisantes pour payer ses soins. Il n’en fit finalement rien, échangea la seringue contre le fil et le porte-aiguille, couturier habitué des cuirs dégoulinant de sang. Il vérifia que l’anesthésie locale avait bien pris. La plaie était profonde mais linéaire, elle ne présenterait aucune difficulté. « Pour te répondre, je suis médecin et pas responsable des carnets de chèques, n'hésite pas à plutôt poser ces questions aux secrétaires. » Strictement aucune agressivité dans la voix, alors qu’au même moment il piquait dans la chair rougeoyante pour faire des premiers points en profondeur pour rapprocher les berges béantes.

Malheureusement pour lui, Carmin Fletcher avait une petite dizaine d’années de retard pour ce qu’il s’agissait de tester le sang-froid de l’urgentiste concentré dans ses tâches. Il était plus qu’habitué, avec l’expérience : aux patients exigeants, à ceux rendus exécrables par la douleur et les angoisses, à ceux revendicateurs, à ceux qui savaient bien mieux que lui,  à ceux qui changeaient d’avis comme de chemise, à ceux qui basculaient rapidement dans la vulgarité et l’agressivité...  Il était dans son environnement, Ambroise. N’en déplaise à Fletcher : il savait de quel bois il était bâti, il était prêt depuis l’instant où il avait reconnu ses traits hélas familiers, il ne lui laisserait pas le loisir d’amocher tout le professionnalisme dont il était capable. « Tu n’as rien à craindre, je ne fais aucune distinction entre mes patients et j’applique toujours la même rigueur. » Les mains occupées à le recoudre, gestes machinaux ne nécessitant plus la même concentration qu’aux débuts, la voix dégoulinante d’une neutralité bienveillante. Cela l'incitait d'autant plus à poursuivre sur la même lancée qu’il devinait tout ce que le blond le trouvait pénible à mourir. « Je peux comprendre tes inquiétudes éventuelles, mais très honnêtement je n’aurais aucun intérêt à te soigner comme un boucher et à ce que tu reviennes très rapidement. » Parce qu’il n’avait clairement aucune volonté d’affronter à nouveau ses rictus stupides et ses sarcasmes horripilants. Il avait cessé de prier pour que chaque entrevue soit la dernière, une bonne fois pour toutes : sa route ne se lassait jamais de croiser celle de l’autre Docteur. Il se permettait au moins d’espérer un laps de temps prolongé avant la prochaine rencontre hasardeuse – pas question donc de le faire revenir illico presto parce qu’il aurait mal nettoyé la plaie avant de la refermer ou de lui donner de bonnes raisons d’entamer la moindre procédure.

« Il faudra que tu fasses retirer les points d’ici dix jours », il expliqua en abandonnant son patient qui ce soir ne parviendrait définitivement pas à lui donner envie de s’arracher les cheveux, ni en crachant l’air de rien son venin, ni en évoquant les sujets fâcheux. Il avait beau désapprouver très fort la quasi-adoration de sa mère pour ce nouveau prêtre franchement époustouflant, il ne le laisserait pas obtenir gain de cause, lui se donnant le droit d’avoir envie de lui coller le poing dans la figure partout sauf ici. Alors il se débarrassa du surplus de fil de suture, des compresses imbibées d’hémoglobine, retira tout à fait sagement ses gants, sans plus se précipiter même quand il devina derrière son épaule la grande silhouette se mouvoir et se lever, prête à prendre la poudre d’escampette. « Ton épaule est toujours luxée », il le retint d’une voix forte avant-même qu’il ne franchisse le pallier de la porte. « Tu es libre de tes mouvements et donc de t’en aller contre avis médical, mais je ne peux que te conseiller de rester assis encore cinq minutes et de me laisser la remettre en place. »  Et sinon, bien que le fait de ne pas du tout laisser Carmin Fletcher gagner de terrain soit relativement grisant, il n’allait certainement pas lui courir après.

« Pas nécessairement, à moins que je te manque d’ici là. » L’urgentiste précisa tout à fait professionnellement qu’il pourrait demander à l’infirmier ou au médecin de son choix pour l’ablation des points de suture, que ça ne prendrait pas plus de quelques secondes : voilà ce qu’il disait, bien sagement, irréprochable. Et tout bas, il pensait (très fort pourtant) qu’avec un peu de chance, Fletcher serait d’accord avec le fait qu’il était hors de question qu’ils se retrouvent dans un laps de temps si court. Il avait besoin de recharger les batteries, après chacune de leur entrevue : sa patience atteignait ses limites avec lui plus vite qu’avec n’importe qui d’autre. Pourtant cette fois, il ne s’impatientait pas, ne s’agaçait pas. Loin de lui l’envie de le voir croupir en salle d’attente d’ici quelques jours à cause de telle ou telle complication liée à sa précipitation, ou plus encore, de lui donner une occasion de lui chercher (pour une énième fois) des noises.

Le retenir, par contre, le retenir en lui expliquant comme à un adolescent déraisonnable qu’il pensait qu’il prenait franchement la mauvaise décision, et le voir revenir docilement, avait quelque chose de risible. « Ca ne sera pas long », s’autosuggéra-t-il alors que la vipère se faisait douce comme un agneau... Par rapport à ce qu’elle était habituellement. Il se positionna dans son dos, une main sur la tête de l’humérus bien trop en avant de sa position physiologique, l’autre soutenant le coude. Il haussa des sourcils surpris que Fletcher ne put probablement que deviner, surpris aussi de sa tentative de provocation alors qu’il tenait assez fermement son bras blessé.

« C’est pas faux », il concéda plutôt que de surenchérir. Gamin, c’était toujours son manque de confiance en lui qui finissait par l’emporter sur le reste. Ca s’était calmé avec les années : en apparence, tout du moins. « Il faut croire que c'est comme avec le bon vin : je me bonifie avec l’âge. Pourquoi, tu as besoin de conseils ? » Entre nous, le brun croyait d’avantage au Père-Noël qu’à un vœu de chasteté que le religieux adoré de sa paroisse aurait pu formuler. Il ne croyait à aucune des apparences de Fletcher, de toute manière. « Essaie de te détendre », il demanda comme si c’était d’une facilité déconcertante, les muscles sous ses doigts bien trop sur le qui-vive pour qu’il ne puisse tenter quoi que ce soit avec cette épaule pour le moment. Soyons clairs : ça n’avait, dans sa tête à lui, rien d’une véritable bromance. Il préférait qu’on lui luxe les deux épaules que d’avoir à garder ses mains, même habituées, sur sa peau à lui. « Je ne sais pas depuis quand tu t’intéresses à mes histoires, mais j’ai en effet quelqu’un dans ma vie. » Dans son lit c’était un fait, où jamais il n’avait aimé y trouver quelqu’un autant qu’Ella ; dans sa vie, c’était plus élégant. « D’ailleurs si mes souvenirs sont bons, tu la connais »  

Non pas qu’il se soit soudain découvert une capacité à raconter sa vie privée tout en restant parfaitement à l’aise : mais il espérait aguicher sa curiosité mal placée rien qu’une seconde ou deux, le temps de manipuler l’articulation désordonnée.