velvet secret. (lali)

V’là la pluie battante qui se défonce contre les murs de béton. V’là l’ambiance morose de l’extérieur qui contraste avec la chaleur d’la nuit enfermée entre quatre murs. C’est qu’un coup de tête, Cami elle se délie de sa vie de folle à lier. Elle s’affranchit des règles pour venir se défoncer.
Se faire du bien et du mal.
Cami elle s’faufile entre les corps, fait cogner l’sien contre celui d’un autre. Les regards se croisent et se perdent, les lippes s’déforment dans des sourires déplacés. Y’a sa main qui passe dans ses cheveux, les font voler comme si l’temps était suspendu. Et ses doigts se plaisent à s’aventurer sur le torse d’en face. Peut-être qu’elle oublie sa vie, qu’elle oublie Folcoche bourrée à la maison qui a l’verre accroché entre ses doigts. Peut-être qu’la crétine oublie que des opales sont braqués façon revolver sur elle. Des opales qui la déshabillent. Elle entend plus que la musique. Elle ressent plus que la bistouille dans le sang. La créature des limbes se plaît à brûler de tentation les succubes.
Ce qu’elle aime la foule.
Ce qu’elle aime les regards.
Et l’sien tombe sur l’inattendue. Lali.
Elle la voit au loin. La voit sortir elle aussi de ce cube réservé à la destruction neurologique. Et elle la suit dans la nuit, la suivrait presque sous la pluie. Y’a son coeur qui s’étiole, s’fend en douze en se rappelant qu’elle est plus là. Que Lali, elle est partie. Et que Lali elle laisse un vide infini.
Cami elle pue peut-être l’alcool et la fête.
Pue peut-être aussi la défaite.
Mais elle s’approche avec aigreur, le visage et le ton acariâtre. La gosse s’allume une clope pour se donner du courage avant de se pointer devant elle.
Tiens qui voilà. Acerbe. Elle est où ta coloc’ pourrie ? Cami elle cultive comme une appétence pour la cruauté. Ils t’ont foutu dehors, ils en avaient marre de toi ?

L’portrait est minable.
Elle a les traits dépeints comme un tableau composé de tristesse et de rage. L’radeau de la méduse incarné par elle et seulement elle. La mioche au bord de crever, au bord de cette noyade interne.
Cami n’décerne plus l’bien du mal. Elle crache sa haine comme si un sinistre inconnu osait s’pointer devant elle. Comme si Lali n’existait plus. Entourée de monde et pourtant si seule, les gouttes de pluie tentent de défaire le masque de la poupée de cire. Elle est plus rien, même plus personne. La matière grise fonctionne à peine et les blessures saignent comme l’hémophile qu’elle continue d’être depuis des années.

Garce en peine ne d’vient qu’une chienne cruelle.
Elle a l’corps et l’coeur mutilés par le passé. Elle trouve que le repos dans la frénésie alcoolisée d’une colère désorganisée. Sait même plus quel jour on est. Sait à peine quelle heure il est. L’impétuosité juvénile est d’une férocité sans pareille. Chaque proposition verbalisée n’est qu’un tas de haine concentré en quelques palabres désarticulées.
J’ai passé une super soirée jusqu’à ce que je vois ta gueule. Tu rentres avec personne ? La putain de croqueuse de diamants que t’es s’est pas trouvée un vieux aux chicots pourris, blindé de tunes ? T’es au chômage ?
Elle s’tort sous l’alcool, elle en a même plus l’envie d’être gentille. Lali son inconnue, sa victime de la pénombre qui mérite de recevoir l’orage de glace et d’tristesse de l’épave qu’elle est devenue Cami. Sa lassitude est sans fin, elle a rêvé c’moment où son chagrin serait aboyé.
L’teint maussade de Lali n’inspire que la consternation désabusée de la brune, propulsée par l’alcool.
Elle tire sur sa clope comme pour s’détendre, recrache avec vitesse la fumée grisâtre qui fait résonner son humeur. Et si la pétasse pique, elle se fait flageller à aussitôt. La comparaison est d’une violence insupportable.
Cami vrille, r’voit le faciès endormi de cette mère déchue sur le canapé. Pas douchée d’puis des jours à s’enfoncer dans son whisky de la matinée. Elle s’était fait une promesse d’jamais tenter de lui ressembler et la voilà plus vraie que nature.

Plus raide qu’à l’habituel.
La main d’Cami elle devient lourde, sa soif ne peut être assouvie que pas l’aigreur de l’alcool et son sucre ajouté. Finalement elle est comme elle, le gêne tout foutre en l’air pour quelques shots. Un tissu de mensonges engoncé dans un corps d’apparence humaine. Elle ment à tout l’monde Cami, elle a du mal à discerner la vérité des artifices. Me compare pas à elle Lali, t’as pas le droit de l’ouvrir alors que ta réputation de pétasse de fêtarde te précède. Qu’est-ce que ça peut t’foutre au pire que je lui ressemble ? Tu crois que t’es si différente quand t’es torchée ? Elle fait de grands geste, le sourire mutin s’affiche sur sa mine défaite. T’es tellement bien Lali, si parfaite. Raille sans y croire, les pupilles sont noires colère, hargneuse qui n’lâche jamais sa trognon pourri. J’ai pas entendu tes réponses d’ailleurs ! Plutôt que fuir comme d’habitude, arrête-toi et réponds-moi ! Ils t’ont foutu dehors, alors ? Tu t’retrouves sans rien ?
Comme moi je l’ai été, sans toi ?
Elle se rapproche encore, pointe son doigt sur celle qui était autrefois ce pilier qui soutenait la maison délabrée. Tu t’es ratée aussi, mais toi c’est comme inné chez toi. Cause perdue.

L’palpitant saigne éternellement.
Il laisse derrière lui tous ces souvenirs chaleureux qui autrefois la protégeaient du mauvais temps.
Elle est trempée maintenant Cami.
Trempée par le déluge d’ses sentiments qui hurlent les uns après les autres. La rage est la plus forte, sa fureur est imbattable. Elle règne au fin fond de son être se délecte du chaos qu’elle y sème derrière elle. Vient ensuite la honte. La bassesse de ses ignominies est insoutenable. L’éthanol dope la dureté de ses mots, façonne avec stupeur l’ampleur de ses mots. Elle devrait être morfondue dans une gêne sans égal.
Elle est abjecte Cami. A l’intérieur d’elle c’est un sac de rancoeurs greffées à des organes.
A l’intérieur ce sont les abimes qui s’y sont logées pour engouffrer tout l’micmac d’émotions qu’elle pouvait ressentir. Elle s’déteste à chaque seconde d’être si barbe. L’atrocité de ses paroles résonne en elle et fait écho à tout ce qu’elle a tenté de n’pas être. Elle est foutue. Foutue par ses représailles et cette croisade qu’elle mène seul contra sa soeur qui n’se fait que victime finale d’un débordements de conséquences. l’trop plein qui fourmille et vient morde Lali avec sécheresse. Elle d’vient comme elle Cami. Comme maman, sainte patronne et fervente alcoolique, l’nez toujours collé à son verre de rhum dès qu’elle a le cafard. Ce cafard s’fait quotidien, il plane comme les nuages autour de l’ancienne demeure des morales.
Elle est un spectacle dont on a envie d’voir la fin précipitamment, on veut le choc final pour enfin s’en débarrasser. C’est pas elle le problème, c’est les autres. C’est Lali. Lali. Lali. Lali.
L’marteau piqueur lui troue le crâne avec ces quatre lettres, chaque fois qu’elle prononce intérieurement elle en a mal partout. Les putes ne sont jamais au chômage, t’as bien raison. Et quand t’as un coup d’trop dans le nez tu l’utilises pour te faire tringler sans trop regretter. C’est vrai t’en fais pas profiter les autres, t’en fais profiter à toi-même pour supporter l’peu de dignité que t’as.
Elle lâche rien, lâche jamais rien. Elle s’accroche au désespoir de la voir partir dans la nuit, trempée sous la pluie. Elle s’accroche à ces fois où c’était elle et rien qu’elle, où sa soeur n’voyait personne. Parce qu’elle luttait ensemble dans l’vacarme de la télé dont le son crachait la météo. Parce qu’elle riait sous les couettes à s’raconter leurs journées comme si elles avaient été séparé des années. T’es la grande soeur et donc ? Tu peux te permettre de donner des leçons de morale seulement parce que t’as été pondue avant nous ? Le visage séraphin se transforme en diablotin, elle sourit mauvais. Elle sourit pourri. Elle s’retient de pas tout envoyer valser. La brune tire sur son bâton meurtrier, expire sa fumée déjà assassinée par l’orage. Y’a pas de but à la manoeuvre. T’es juste là et je suis juste là. je voulais juste te faire du mal.
Elle aurait été prêté à lâcher le morceau, à continuer de se faire frapper pour mieux s’en aller. La dernière pique est fatal, elle l’assume avec une fatalité et une facilité déconcertante. Cami c’est qu’un déchet. Une bonne à rien qu’on peut même pas aimer. Elle en perd presque l’équilibre, se ressaisit avec ardeur.
Une main.
Sa main.
Qui la pousse pour la faire reculer. La proximité familiale se restreint à des centimètres alors que la distance est digne de celle entre deux continents. Je suis pas un déchet de la société, prends pas ton cas pour une généralité. Elle veut pas l’être, à peur d’incarner ce fléau sociétal et cette minorité poussé par la petite porte de l’ascension sociale. C’est que d’ta faute si t’es comme ça, t’as préféré fuir plutôt que rester. C’est toujours ce que tu fais. Quand ça se complique tu t’en vas et tu laisses croire aux autres que tu seras toujours là. Mais t’es pas là. T’es pas là quand moi je m’occupe d’elle pendant que toi t’es occupée à vivre ta nouvelle vie en oubliant l’ancienne. pose une virgule, s’laisse respirer. Je suis peut-être comme elle, mais je t’interdis de l’ouvrir pour dire que je suis qu’un déchet de la société qui mérite qu’à se faire jeter. la pousse encore, la pousse une dernière fois. Tu peux jouer ton jeu de protectrice avec Ela, mais moi j’vois clair dans ton jeu. T’es une putain d’égoïste. Une putain de lâche qui s’est barrée de la maison sans penser au reste. sans penser à comme j'suis plus rien sans toi.