by definition, you have to live until you die (nash)

by definition, you have to live until you die . ☾ nash & milo

et la morale de ceci, c'est : Soyez ce que vous voudriez avoir l'air d'être ; ou, pour parler plus simplement : Ne vous imaginez pas être différente de ce qu'il eût pu sembler à autrui que vous fussiez ou eussiez pu être en restant identique à ce que vous fûtes sans jamais paraître autre que vous n'étiez avant d'être devenue ce que vous êtes.

La nuit éclate en feu d’artifice. Le corps du garçon est las, tend à se rompre à chaque instant alors qu’il porte une nouvelle fois la bouteille de vodka à ses lèvres gercées. Il embrasse le goulot pour ne plus poser ses lèvres sur l’un des humains de la soirée. Il se sent comme la peste. L’alcool est sa conquête, ce soir, pour tenter d’oublier qu’il ne doit pas poser les mains sur elle ou sur lui ou sur eux. Depuis peu qu’il se sent comme ça, il évite tout contact, tout regard, toute ambiguïté. Epuisé à l’idée de répéter la phrase que les médecins lui ordonnent de prononcer dans cas de figure. Il ne réalise pas vraiment l’ampleur ou la nécessité de la chose. Les pilules bleues l’attendent chez lui, son métabolisme les attend, aussi. Mais il ne fait pas le pont, il ne les rejoint pas. Milo je m’en-foutisme se rend pas compte de la fièvre qui embrume ses yeux bleus, de sa respiration saccadée quand il n’arrive pas à reprendre son souffle. La fête bat son plein, le monde tourne et danse au rythme latino d’un dj français. Tú me tienes loco, loco contigo Les corps se serrent, se glissent les uns contre les autres. Ils s’empilent, ils s’empalent, de plus en plus fort alors que lui, lui restes planté dans un coin à terminer cette bouteille. Faire passer la douleur aigüe dans son poumon à chaque respiration, faire passer l’envie de vomir quand il accroche fermement sa main à une chaise pour l’empêcher de tomber en arrière. Le défilé de filles qui passent devant sa gueule de zombie « Oh milo t’as mauvaise mine, t’es sur que ça va ? » « Oh milo pourquoi tu ne danserais pas avec moi. » « Milo, j’ai de la lingerie toute neuve pourquoi tu ne viendrais pas tester ça en haut » Et il pourrait, il pourrait ceder, mettre une simple capote et continuer sa vie sans changement. Mais il en est incapable. Les médecines il y a quelques semaines lui avait volé ce qui avait de plus cher à ses yeux. Son amour de chair. Son gout de luxure et désir.

Mais Milo, garçon populaire, leader admiré est absent ce soir. Remplacé par un pauvre type accroché à sa vodka. Un type qui n’arrive pas à placer plus de deux mots dans une conversation. Sa fièvre monte, il se sent partir. Des taches blanches viennent briser sa vision, il ne sais plus où il est, ni ce qu’il doit faire. Il sait que ce n’est pas l’alcool. Il sait qu’en montant l’escalier qui mène à la salle de bain, il pourrait s’effondrer et vomir ses tripes. Milo ne supporte pas la faiblesse, son corps le dégoute, le rejette, l’élimine à petit feu. Il laisse tomber la bouteille qui se vide sur la moquette du salon. Personne n’y fait attention. Il pousse un mec qui tente de faire le poirier sur un tonneau de bière, il bouscule un couple qui manque de se sauter dessus contre le mur. Il se cogne, sans y voir, il entend les bruits de très loin. Un acouphène lui fait perdre pied, il se ramasse contre la rambarde de l’escalier, tentant de se hisser pour se relever et d’atteindre le reste des marches. Son corps refuse, sa tête l’emmène.

Il concentre ses derniers efforts, sans céder à la panique pour regagner la salle de bain. Il n’arrive pas y croire quand il est dans la salle. Il s’observe dans le grand miroir, il est apeuré face à ses joues creuses, ses cernes noirs et ses côtes apparentes. Il surprend des taches couvrir des morceaux de sa peau. Il surprend sa gueule maussade, son teint grisâtre. Les palpitations de son cœur lui donnent la nausée. Il se sent partir. Il attrape, la main tremblante, le téléphone dans sa poche, il déverrouille difficilement l’objet et compose les yeux fermés le numéro sa sœur. Il n’arrive plus à garder son calme. Il se sent partir. Elle décroche, mais il ne l’entend même plus. Il tente d’articuler, mais chaque mot lui vaut un haut le cœur, lui vaut un effort impossible. Il n’arrive plus à bien respirer, la fièvre le fais suer, le rend trop faible. Il l’entend demande « Milo ? Milo.. ? milooo je t’entend pas ! »
Il se sent partir. « Viens. Au. 90 Norton…avenue. Vite je t’en supplie. » Il n’arrive pas à decrocher quand son téléphone glisse de sa main. Sa tête part en arrière, son corps le suit. Il cogne le revers du lavabo et sent son arcade saigner. Le monde devient noir. Il s’écrase sur le sol. Il a un énième impression de mourir ce soir.

by definition, you have to live until you die . ☾ nash & milo

et la morale de ceci, c'est : Soyez ce que vous voudriez avoir l'air d'être ; ou, pour parler plus simplement : Ne vous imaginez pas être différente de ce qu'il eût pu sembler à autrui que vous fussiez ou eussiez pu être en restant identique à ce que vous fûtes sans jamais paraître autre que vous n'étiez avant d'être devenue ce que vous êtes.

Il entend les sirènes. De loin. Très loin. Ca lui rappelle vaguement sa première cuite. A vomir partout sur les pavés du Queens, tenu pas ses deux potes, Renton et Noa. Un bras au-dessus de chaque épaule, la tête qui plonge, les bottes qui râpent le sol et la bave sur le coin d’un demi-sourire. L’inconscient qui vient noyer le conscient. Des bribes de mots incompréhensible qui sortent de sa bouche pâteuse. Les rires lointains de ses deux potes qui le laisse tomber devant une Siobbhan inquiète, en colère et dure. La douche qu’elle lui avait fait prendre alors qu’il gerbait à en perdre son foie, son cerveau bouillis et son oreille interne qui sifflait.

Même état. Allongé ainsi sur le carrelage, sans possibilité de bouger, cette fois. Sans possibilité d’ouvrir les yeux ou d’émettre un son. Il sent des perles d’eau qui tombent sur son visage nue. Sa tête qui se soulève et qui se pose sur un appuie plus confortable que le carrelage froid. La douleur à l’arcade et le sang qui continue de tomber, qui glisse le long de sa peau.
Il essaie de concentrer ses forces à parler, à se réveiller, mais son esprit reste plongé dans un drôle de néant. Un trou de noir de fatigue et de douleur interne. Il se laisse tomber. Son corps n’agit plus, son pouls est faible. Il n’entend plus rien. Il ne ressent plus.

Son corps est soulevé, sa tête bascule de droite à gauche, alors qu’il est élevé du sol pour se poser sur une surface plane. Il sent des doigts gantés sur les parties de sa peau, il sent un objet froid et métallique sur le bout de son doigt. On lui ouvre les yeux de force, contrarié ;  ils se révulsent. Une lumière blanche vient chercher un signal de vie dans les yeux. Le silence se transforme peu à peu en brouhaha pour Milo. Il entend les pleurs de Nash, il entend sa propre tension qui bip à répétition. Il commence à retrouver des sensations, un picotement du bout des orteils, un rictus au bord de sa lèvre. Les médecins s’empressent à lui refoutre la petite lampe sur un de yeux qu’on ouvre de force avec leurs mains gantées. Milo tousse un peu, Nash l’entend et se rue vers lui. Le bruit des stylos qui grattent sur les calepins, d’un mec au téléphone qui cherche à trouver des informations sur le gamin étendu sur le brancard. « Mr. Milo Andrews Junior c’est ça ? Dites oui ou non. » Milo essaie d’éviter la lumière qui lui brûle la rétine, il ferme les yeux, tente de se concentrer sur tout ce bordel en cherchant la main de Nash pour la serrer et ne plus trembler de peur. L’homme insiste, Milo arrive doucement à ouvrir la bouche. « Oui. » L’homme acquiesce puis se tourne vers un collègue en lui murmurant des bribes d’un air contrarié.

Milo sort petit à petit de son coma, il arrive à cligner des yeux, à bouger ses mains. Il ressent la douleur à l’arrière de son crâne, à son arcade et son dos qui a du taper le sol dans la chute. L’homme revient à la charge, la mine toujours inquiète et désapprobatrice. Il regarde Milo, puis Nash. « Monsieur Andrews. On va vous retirer votre t-shirt pour vérifier qu’il n’y est pas d’autres soucis. » Le garçon trouve cela un peu étrange, Nash d’autant plus, puis Milo percute, comprend. Il se met à trembler et aimerait les supplier de ne pas le faire. De ne surtout pas ôter la protection de son secret. De ne surtout pas lui enlever ce qui cache l’horreur. Les pompiers ne sont pas cons. Il ne sait pas comment mais ils ont dû comprendre. En quelques recherches on peut tout trouver maintenant. Tout ce qu’il faut savoir sur un patient. Alors Milo réussit à serrer doucement la main de sa sœur. Il aimerait s’excuser. S’excuser de rien lui avoir dit. S’excuser de lui avoir mentit. De la rendre encore plus inquiète. Fuck. Cette famille ne sera donc jamais en paix. Ne sera donc jamais saine et sauve. Ne pourrait jamais s’éloigner d’une putain d’hôpital. Milo sent ses lèvres trembler, les larmes qui viennent se déposer sur ses joues creuses. Car Nash ne comprend pas encore. Ne comprendra pas tout de suite. Mais elle va finir par le savoir. On tend à l’homme un ciseau. Nash ne comprend pas pourquoi Milo pleure. Le ciseau vient lacérer le t-shirt, vient l’ouvrir doucement. L’homme déchire le reste et laisse voir la poitrine, le torse, le ventre du malade.
Les côtes sont apparentes. Des lésions rouges sont apparues. Des taches brunes inondent sa peau trop blanche, trop aliéné. Y’a le silence. Milo entend que son cœur qui tape contre ses parois.  Il entend que le bruit des palpitations. Ses larmes ne s’arrêtent plus. Il aimerait respirer à plein poumons car il a l’impression d’étouffer. Etouffer de tristesse et de culpabilité. Les pompiers prennent des notes, préparent le départ vers l’hôpital. Il ne s’occupe plus de lui. Ils vérifient juste que rien ne s’est aggravé. Que la chute n’a pas provoqué un problème plus grave.

Alors il ne reste que le frère et la sœur. Leurs mains serrées. Les interrogations de Nashandra. Il tente de sourire, pour la rassurer. Parce que c’est lui le grand frère. C’est lui qui doit la protéger.
« C’est pas l’alcool Na’… » La suite ne passe pas. Milo n’y arrive pas. Il tente de sourire d’avantage pour cacher sa colère, sa détresse. Il arrive à le murmurer, la honte qui lui traverse le corps comme un éclair « J’suis malade Nash. » Les médecins attrape le brancard. Soulève Milo et commence la procédure pour le dégager hors de la salle de bain, vers l'ambulance. Milo ne veux pas perdre le contact de la main de sa soeur. Il continue de la serrer, les larmes qui inondent toujours ses joues. Le coeur lourd. L'envie de vomir qui reprend. La nausée terrible qui lui force à fermer les yeux si fort comme s'il aurait aimé disparaître. Il ne sait pas si elle l'entend, mais il le murmure. Il murmure comme ça il n'aura plus jamais à lui dire. « J’ai le sida. »