[FB] (ézéchiel&sybil) humanité.

fin novembre 2015.
il a erré tel un fantôme, toute l’année durant. après la mort de son père, le temps s’est écoulée au compte gouttes. les secondes se transformant en minutes, puis en heures interminables. les jours devenant des semaines, puis des mois qui n’en finissaient jamais. il s’est laissé happé par la peur, il s’est fait foudroyer par la tristesse et a laissé la colère s’immiscer petit à petit dans chacune de ses veines. il a refusait les témoignages de bienveillance, à envoyer balader les bikers priant pour l’âme du chef de famille. il n’y a que sa mère, qui pu avoir grâce à ses yeux. la pleureuse, à jamais vêtue de noir. c’est avec amertume qu’il a accepté le poste qu’on lui confiait, vice-président qui siégera aux côtés de la fille nouvellement reine, parce que les rois chez les Hells tombent comme des mouches. ce n’est que pour honorer le souvenir de monsieur Lachance qu’il a gardé le dos droit face aux membres du club, c’est pour ne montrer aucune faiblesse qu’il a refusé d’assister à l’enterrement.
onze mois après, c’est le regret qui le ronge. il le sent, se balader sous son épiderme, se mêler à la haine pour remplir son cœur d’un dégoût aux effluves de vendetta. parce qu’il n’en croit pas les mots qu’on lui balançait, il ne voit pas l’accident, il ne perçoit que la préméditation d’un meurtre orgueilleux. ce sont ses pensées qui l’accablent, ce sont elles qui lui foutent des œillères et l’empêchent de voir l’animation qui se créait non loin de lui. c’est d’un pas trop décidé qu’il avance, pressé de retrouver sa bécane pour s’aérer l’esprit. on le bouscule, il n’y prête pas attention. mais une main s’accroche à sa veste, l’obligeant à dévier de sa trajectoire, et la force d’un corps sans vie l’entraîne malgré lui genoux au sol.
c’est à cet instant qu’il ouvre enfin les yeux sur le monde, tombant nez à nez avec une jeune femme à moitié nue. il ne parvient plus à bouger l’homme, la poigne de fer lui enserrant le veston y est pour quelque chose. autant que la scène où on le veut acteur. sa bouche s’entrouvre, sans qu’il ne parvienne à articuler la moindre syllabe. en moins de dix secondes il a déjà pris conscience des ecchymoses recouvrant le corps de la jeune femme. il a observé ses traits, s’est demandé combien de coups avait-elle pu recevoir. lui, si habitué à les donner plus qu’à les compter. c’est elle, qui parlera la premier. Tout est brisé … un rire secoue son corps entier, ézéchiel ne bouge. Tu es mort toi aussi … Mort … Mort … leurs peau glacées se rencontre, et il serre les dents malgré lui. puis très vite, trop vite se sont les spectateurs qui l’oppresse. ce n’est pas à elle qui l’adressera ses premiers mots. vous avez que ça à foutre ! c’est de la haine qui leur crache au visage, à tous, les uns après les autres. certains sont même en train de dégainer leurs portables, ce n’est pas pour appeler une ambulance. bande de charognards. qu’il siffle, au même rythme il se débrouille pour se débarrasser de son cuir, c’est le corps de l’inconnue qu’il désire couvrir. avec maladresse, son corps entier tremblant d’une rage qui ne lui appartient pas. elle pleure, est secouée de spasmes et il ne peut se résigner à lâcher prise. maintenant littéralement assis sur le bitume, il la tient contre lui. a-t-il réellement le choix alors qu’elle ne l’a toujours pas lâché. il t’a pas raté ce fils de pute, qu’il marmonne plus pour lui même. il se surprend à imaginer les traits du bourreau, se demande ce qu’il trouve grisant. il se questionne sur lui-même, sans le vouloir. parce que bourreau, reste son métier à plein temps. il fouille dans la poche de sa veste, sans la moindre douceur, il en sort son téléphone qu’il plaque aussitôt à son oreille après avoir composé le 911. (...) j’suis sur park avenue, entre la 46eme et la 47eme rue, une femme, j’crois qu’elle s’est fait agressée, (...) non, elle peut pas bouger non, putain de connard, ouais, ouais, ok (...) il raccroche, écrase même son mobile contre le trottoir tant la patience lui fait défaut. des secours arrivent... moins de cinq minutes, ok ? qu’il balance, ses iris bleus rencontrent enfin celle de la victime. sa main à lui, s’est calée derrière sa nuque, tout ce qu’il ne souhaite pas, c’est qu’elle perde connaissance, alors il gardera ses pupilles ancrés aux siennes.

Non … Non … Pas eux … Non … pour la connaître par coeur, il sait que c’est la terreur qui inonde les pupilles de la jeune femme. habituellement, quand il est en mesure de la lire si distinctement c’est bien car il en est la première cause. mais pas ici, pas aujourd’hui. tout se passe dans son cerveau à elle, dans les jours, semaines, mois, qu’elle vient de passer. la terreur est à l’origine même des marques qui ornent son épiderme. il le sent ézéchiel, à tel point qu’il ne parvient plus à bouger, à tel point qu’il balbutie des mots incompréhensibles, qui se perdent au milieu de la voix d’un homme. Putain, c’est Sybil Farquharson ! L’agent du FBI qui a disparu l’an dernier ! Celle sur l’affaire de l’Avorteur ! c’est con corps entier qui se fige sous les mots, jusqu’à sa respiration qui s’en retrouve altérée. son regard se pose sur l’homme trop excité, puis sur l’inconnue, deux fois de suite. il espère que celui-ci hallucine, qu’elle n’est pas ce qu’il prétend. que rien ne la rapproche de près ou de loin a des uniformes et des badges puant l’arrogance. mais les langues se délient, les curieux pianotent sur leurs téléphones, s’exclament de stupeur, d’autres sont enjoués, dégainant encore plus vite leurs appareils photos pour capturer l’instant. ézéchiel lui, n’a d’yeux que pour la brune entre ses bras, qu’il questionne du regard malgré lui. ils ne sont plus que deux, les mots qui s’échappent d’entre ses lèvres abîmées, puis elle perd connaissance. le motard se retrouve démuni, les minutes passent beaucoup trop vite, les sirènes de l’ambulance se font entendre, et quand il redresse la tête ils sont déjà deux autour d’elle, la lui arrachant littéralement des bras. je viens. qu’il affirme en se redressant, vous êtes de la famille ? il arque un sourcil, ouais, si ça peut aider., il est déjà à l’arrière, assis à côté du brancard. il n’y a que le bip incessant de l’électrocardiogramme pour le rassurer dans ses choix.
(...)
plus de trois heures se sont écoulées quand un médecin accepte enfin de lui adresser la parole. il a arpenté un seul couloir, de long en large, refusant de s’éloigner de la dernière porte par laquelle cette dénommée Sybil avait disparu. il a éteint son téléphone, refusant par ce biais tout les appels intempestifs qui lui demanderait des explications s’il avouait se trouver à l’hôpital. c’est bon ? vous m’laissez entrer maintenant ? l’homme en blouse blanche se retrouve coincé entre le mur et le blond qui vient d’y appuyer sa main. elle dort encore, elle est sous sédatifs, et, j’en ai rien à foutre que vous soyez stupide au point d’lui filer des drogues alors qu’elle était déjà camée jusqu’à l’os, j’veux juste rentrer dans cette chambre, c’est ok ? qu’il le coupe vous êtes de la famille ? il ricane, son mari, ou un truc du genre, c’est ok maintenant ? c’est plus par crainte que le médecin accepte, et qu’ézéchiel se retrouve assis sur une chaise inconfortable à côté du lit de la belle au bois dormant.
il n’a de cesse de l’observer.
il s’imprègne de ses traits.
il sait à présent, qu’il ne l’oubliera jamais.
dans le creux de son ventre se mélange l’inquiétude et la curiosité, c’est avec grand mal qu’il appréhende le premier sentiment.
il n’a pas l’habitude, de se montrer serviable. il n’a pas l’âme d’un hero, c’est le rôle du vilain qui lui a toujours fait de l’œil. quand il s’attarde sur les hématomes, il se rend compte qu’il a laissé les mêmes sur des corps masculin. quand il s’arrête sur sa joue, qu’il se remémore son œil injecter de sang, il se dit qu’il a déjà fait pire. alors, il ne comprend pas, ce qu’il fou là. les mains posées sur ses genoux, le cœur battant, attendant avec trop d’impatience qu’un de ses doigts se mettent à bouger.
qui êtes vous ? la voix rauque, d’un homme en costard le fait sortir de ses pensées. il se lève ézéchiel, pas du tout impressionné par celui qui sort déjà son badge. et vous, vous êtes qui ? inspecteur casse burne, premier du nom. l’homme balance son nom, mais il ne le retient pas, il n’écoute pas, en quoi puis-je vous aider ? qu’il demande sourcils froncés et dents serrées, son mari ? c’est étrange, elle ne m’avait jamais parlé de vous. de vous non plus, si ça peut vous rassurer. il voudrait en rajouter une couche, pour qu’il se sente de trop monsieur le flic, qu’il foute le camp et laisse la dame se reposer tranquillement, mais il se tait quand il la voit bouger. quand il l’entend respirer un peu plus fort et ouvrir un œil, puis le deuxième.

il ne devrait pas être là ézéchiel et il le sait. à se construire une légitimité qui ne lui appartient pas. il aurait du prendre le large une fois les secours intervenus, retourner à sa journée banale, effacer cet épisode de son esprit. ça aurait été la meilleure chose à faire pour lui, pour elle aussi sans aucun doute. car il n’a rien du bon samaritain, il était au mauvais endroit, au mauvais moment. mais il mentirait, s’il disaient que les yeux émeraudes ne l’avaient pas ébranlé. lui, qui n’est pas à même de ressentir la moindre empathie s’est retrouvé chamboulé en un regard, en un froissement de peau. et quand elle lui a demandé, à demie-consciente de ne pas s’en aller, il n’a pu se résigner à l’abandonner sur le brancard. il s’est retrouvé à lui tenir la main dans cette putain d’ambulance. et maintenant, il a la tête haute face à monsieur Hank Jefferson, putain de directeur adjoint de ce putain de FBI. tout ce qui lui fallait, se retrouver coincé dans une chambre entre deux flics, qui le coffreraient volontiers s’ils savaient la moitié des choses qui lui collaient au cul. qui l’enfermeraient à vie, s’ils pouvaient lire les vieilles traces de sang sur ses phalanges abîmées par les chocs. un autre que lui aurait pris ses jambes à son cou, le blond ne bouge pas, écoute les interrogation de l’homme. son fiancé ? le vrai ? ... et où est-il ? qu’il demande, pourquoi n’a-t-il pas accouru à son chevet, comme vous, pourquoi j’suis le seul à me soucier d’elle depuis des heures ? hank continue à parler, ézéchiel lève les yeux au ciel, j’en ai rien à foutre de votre badge, de votre statut au sein du bureau fédéral. j’suis là, parce que c’est mon droit. il continue dans son mensonge, n’en démord pas car il n’a aucune confiance en ces types qui ne font actes de présence que lorsque la situation devient intéressantes. c’est la jeune femme qui retrouve ses esprits qui a toute son attention. il n’a pas le temps de réagir, ni lui, ni l’ancien collègue, qu’elle aperçoit trop vite qu’on l’a attaché à ce lit. le moniteur cardiaque s’emballe au même rythme que son coeur, elle se débat, ses jambes, ses bras bougent de façon désordonné. ézéchiel reste interdit de longues secondes. la peur qui habite ses trait quelques heures auparavant vient de refaire surface en trombe. quand hank se précipite vers elle, c’est de pire en pire, elle s’époumone. s’agite avec une telle force que le lit entier semble bouger, il prend peur l’homme, il demande au motard de se tenir tranquille et lui observe Sybil avant de s’avancer doucement vers elle. nouvelles caresses de leurs regards. il sait qu’elle le reconnaît, il a réussit à s’approcher assez près pour poser sa paume contre son poignet. j’vais te detacher, mais, reste calme, qu’il murmure sans même s’en rendre compte. ce sont ses pieds qu’il libère en premier, dans le couloir il entend l’agitation qu’elle a provoqué, il sait qu’ils vont tous rentrer en force dans cette chambre et foutre en l’air le peu d’accalmie qu’il parvient à lui offrir. puis c’est le poignet droit qu’il détache, et enfin le gauche, sa main vient se poser de nouveau sur son bras. ce sont ses yeux qui lui parlent, ça va aller, j’peux pas le promettre, mais ça va aller, je partirai pas maintenant. pas tant que j’serai pas sûr et certains qu’ils ne jouent plus aux cons avec toi. c’est bon, t’es libre, mais vaut mieux rester allongée là, tranquillement. il murmure encore, de rappelle l’état des traumatismes listés par l’ambulancière, ça lui fait froid dans le dos. ça ne devrait pas. l’insensibilité ne devrait pas le quitter. ses doigts viennent jusqu’à sa main valide, il la serré avec conviction. comme pour lui montrer qu’il est bien réel. trois minutes, c’est le temps qu’ils leurs auront laissé avant de s’engouffrer à cinq dans la chambre, quatre soignants et ce fameux hank. vous l’avez détaché, vous l’avez détaché, mais vous êtes complètement malade ! qu’un des infirmiers, médecin, qu’importe lui hurle tout en s’approchant pour remettre les liens. la main d’ezechiel se pose sur le torse de l’homme, il le repousse avec une force mal calculée puisqu’il manque de tomber, j’vous interdit, ne serait-ce qu’une seconde repenser à l’attacher à ce lit, il menace, de ses yeux glacials, elle est en état de choc, et vous avez pas trouvé meilleure idée. c’est pour son bien, elle pourrait de blesser, vous blesser, elle ne sait plus où elle est. le réel, l’irréel, tout se mélange. ils blablatent tous, arrêtez de lui administrer vos merdes, et peut-être qu’elle retrouvera ses esprits plus rapidement. elle pourra pas s’faire plus de mal que ce qu’elle a déjà subit, qu’il grogne ézéchiel, comme un loup protégeant les siens. ils ne l’approcheront pas sans subir une morsure féroce. qui que vous soyez, vous n’avez aucun droit d’être là. le FBI parle, j’ai l’air d’en avoir quelque chose à faire ? il a toujours la main de la femme dans la sienne, il ne l’a pas lâché, et s’ils étaient intelligents, il ne le ferait pas sortir de cette chambre. ils attendraient le temps qu’il lui faudra, à elle. c’est ce qu’il compte faire le Hells, qu’importe le temps qu’il passera à son chevet.

il est en territoire ennemi ézéchiel, même s'il le sait pertinemment. il refuse de foutre un pied hors de cette chambre. ce sont sur lui que tout les regards sont braqués, sur lui que les infirmières hurlent et passent leurs nerfs. il reste droit, imperturbable. il n'écoute qu'à moitié ce que le personnel soignant tente de lui faire comprendre. tout est déjà bien clair dans sa tête, ce n'est pas eux qui l'aideront à aller mieux, peut-être même que personne ne le pourra jamais. ce n'est pas l'empathie qui envahit ses neurones, c'est l’instinct de protection qui s’exacerbe. il n'a été élevé que pour terminer chien de garde, maintenant que son père n'est plus c'est à lui qu'incombe le rôle auprès des siens. ce rôle qui lui colle si bien à la peau, ce rôle qui n'en est plus un, qui est devenu sa véritable nature. animal enragé, assoiffé, du sang plein les canines. il le leur fait comprendre, par des regards brûlants, des gestes virulents, qu'ils ne l'approcheront plus. contre toute attente, c'est monsieur hank qui s'interpose, c'est lui qui accepte le premier la présence du blond. ce qu'il ne sait pas, c'est qu'ézéchiel ne se lassera pas et sera fidèle au poste quoi qu'il advienne. puis tout s'enchaine trop vite, les yeux se concentrent sur la femme qui semble perdre l'esprit. des mots s'échappent d'entre ses lèvres, ils n'ont aucun sens et tous la regarde, attendant le point de non-retour. elle l'atteint dans une hilarité qui pourrait en faire fuir plus d'un. elle s'arrâche la perfusion, ne parle plus mais hurle, ézéchiel a fait un pas en arrière lorsqu'elle s'est saisit de la perche en métal pour la balancer vers ce qui semblait la terroriser. il n'a pas le temps de s'interposer dans des hommes vêtus de blanc se précipite sur le corps de la brune, il n'a pas le temps de réagir quand on lui injecte de force un calmant qui lui fait perdre connaissance en moins de cinq secondes. et bien qu'elle semble tout de suite apaisé, là, allongée et les yeux fermés. il a le coeur qui bat la chamade. un à un les individus quittent la chambre, tous, sauf lui qui récupère sa place sur la seule chaise présente.
il la regardera de longues minutes, peut-être même une heure entière sans détourner les yeux. il surveillera sa respiration, il fera les cent pas dans la pièce qu'il trouvera trop vite minuscule. il n'en sortira que deux fois, la première pour passer un coup de téléphone à saraï et lui expliquer qu'il ne serait pas là ce soir, ni demain dans la matinée. la deuxième, pour s'octroyer le droit de manger un morceau, ses yeux rivés sur l'écran de son téléphone, faisant défiler des articles atroces sur les sévices de celui qu'ils ont appelé l'avorteur et duquel elle serait la dernière victime. il s'endormira à même cette foutue chaise, se réveillera à chaque bruits lui paraissant suspect. au petit matin, il se réveillera sous les caresses du regard de la jeune femme, il tentera de lui parler, de tout et de rien. il lui adressera des sourires trop sincères, dénigrera l'équipe médicale pour lui soutirer les prémisse d'un sourire. puis après vingt quatre heures complète à son chevet, après l'avoir vu avaler quelques miettes de repas, il partira. seulement pour quelques heures.
ce n'est que le soir du troisième jour qu'il arpente de nouveau les couloirs de l'hopital. il s'est changé, à troqué ses fringues puant contre un t-shirt couleur prune prété gentiment par saraï. un t-shirt de femme dans lequel il se sent oppressé. ça se ressent sur les traits de son visage. les mains dans les poches, il avance jusqu'à la chambre d'où des bruits suspects s'échappent et l'interpellent. quand il passe la porte, il retient un rire, les infirmières se battent littéralement pour la faire manger. l'assiette vole, puis la fourchette. les femmes supplient sybil qui refuse absolument tout. si elle vous dit qu'elle n'a pas faim. il lâche, haussant les épaules. elle ne mange rien depuis que vous êtes parti. il grimace, s'avance jusqu'au lit et s'y pose en équilibre. son regard détaillant la brune, elle a repri un semblant de couleur, n'a plus l'air de cadavre sorti de la morgue. on se parle aujourd'hui ? qu'il lui demande avec douceur.

il ne trouverait pas de réelle explication à son retour, ici, à son chevet.
il n'en chercherait même pas. ce n'est pas un choix, son corps entier l'y a poussé. son cerveau n'arrivant pas à sortir la jeune femme de ses pensées, ses muscles incapables de rester inactifs plus d'une seconde depuis qu'il était parti. il est revenu. juste pour voir. juste pour savoir, si elle allait bien. si elle ne s'était pas laissé mourir, comme elle le fait à présent. refusant tout bonnement toute nourriture s'approchant de sa bouche. il est assi sur le bord du lit quand il lui adresse quelques mots.
Tu ne devrais pas être là.
il ne parvient pas à dissimuler le sourire qui naît sur ses lèvres. les premiers mots qu'elle lui offre tendent à le chasser, il ne bouge pas d'un centimètre, au contraire il prend un peu plus ses aises sur ce lit médicalisé. Et moi non plus, je ne devrais pas être là. j'suis entierement d'accord avec toi. du tac au tac, il la sonde autant qu'elle le fait avec lui. ses yeux clairs plongés dans les siens, il essai de comprendre ce qu'elle peut bien chercher au fond de ses pupilles. elle ne trouvera rien, si ce n'est un tas de cendres encore fumant duquel renaitront des flammes vengeresses. Garde ta pitié pour quelqu’un d’autre. il secoue la tête amusé, il laisse son cul glissé un peu plus jusqu'à elle, jouant avec les restes de compote du bout d'une cuillère. son attention détournée complétement de la rescapée. de quelle pitié tu m'parles au juste ? il ne sait pas ce que c'est, qu'avoir pitié. c'est un sentiment qui lui a toujours échappé. il n'a jamais grimacer devant des hommes à l'article de la mort, n'a jamais accordé sa clémence à quiconque. il n'avouera jamais, que cette femme a réussi à le marquer, à le toucher. que son palpitant s'est serré lorsqu'il a imaginé les tortures ayant lacéré son corps. c'est pas mon truc, je t'assure. il cesse son jeu avec la cuillère, reporte son regard sur sybil. son sourire a disparu, il se fait observateur. s'attarde dans ses yeux pour mieux descendre jusqu'à ses mains et les perfusions qui maquillent ses bras. j'voulais juste être sûr qu'on te traite bien, quand j'suis pas dans les parages. il ne ment pas, étale sa vérité puisqu'il n'a rien à lui cacher à elle. j'crois qu'ils sont pas habitués à ce qu'on leur balance leurs quatre vérités. il hausse les épaules, descend du matelas pour faire grincer la chaise jusqu'à elle, avant de s'y laisser tomber, son pied vient contre son genoux. il donne un coup de menton en avant. j'comprends que tu veuilles pas avaler cette merde. en pleine réflexion il se frotte la joue, un burger ? ça t'ferait plus envie ? ou j'sais pas, quelque chose que tu aimais bien bouffer avant, il lui offre ses services, jusqu'à ce qu'elle le re-expédie dans sa tanière. jusqu'à ce qu'elle décide de séparer de nouveau leurs deux mondes.