Guess who's back ? (MOAH)

Cette journée était jusqu’alors passée comme ce genre de journée où le temps est juste obligé de s’écouler, sans but ni évènement susceptible d’avoir la moindre répercussion sur le reste d’une vie. Une journée que l’on aurait pu rayer du calendrier sans que cela ne se remarque. Noah n’avait rien eu à faire et même si ça ne l’aurait absolument pas dérangé, son corps l’en remerciait. Les phalanges étaient encore gonflées à cause de son dernier passage à tabac encaissé par un homme dont les os de la mâchoire étaient manifestement très solides. Noah n’avait évidemment pas pris la peine de faire quoi que ce soit pour accélérer la guérison de sa main ou pour limiter les dégâts. Il n’allait pas en mourir de toute façon et en vérité, l’information de la douleur n’atteignait même pas son cerveau. Son corps, lui, priait pour un peu de repos et il en fut exaucé.  

Après avoir dormi tout au long de la journée, Noah fit un détour rapide par la salle de boxe en fin d’après-midi. Il suivit son arrivée d’un signe de tête général, sa manière la plus amicale de saluer les quelques silhouettes qu’il reconnaissait. Le propriétaire n’était pas là et Noah ne s’en émut pas. Un jeune du quartier s’occupait des abonnements, des allées et venues et autres choses du genre lorsque ni le propriétaire, Stanley, ni Noah n’étaient là. Ils pouvaient lui faire confiance et de toute façon, le flux était assez léger donc le jeune ne risquait pas d’être débordé. Noah ne se laissa aller à aucun bavardage et fila directement dans le petit local derrière une baie vitrée verdâtre qui faisait office de bureau. Il se servit une bière du petit réfrigérateur du coin de la pièce et s’assit derrière une table en bois parsemées de documents divers. Il s’occupa rapidement de quelques paperasses administratives avant de repartir en direction du bar cette fois-ci. Parfois, il traînait un peu plus longtemps, afin de taper quelques coups dans un sac de frappe, de se défouler - comme s’il n’en avait pas assez l’occasion - mais ce genre d’entraînement risquait de faire saigner sa main et il avait tout intérêt à ce qu’elle guérisse au plus vite malgré tout.

Tous les jours ou presque, Noah effectuait son petit trajet routinier, un passage par la salle de boxe avant d’aller au bar. Cette habitude n’avait rien d’un toc ou d’une obligation, Noah pouvait très bien prendre dix jours de congé sans prévenir personne, ou bien s’envoler à Cancun du jour au lendemain sans avoir d’ennui particulier. Seulement, ces deux endroits étaient devenus une sorte de repère. Personne ne savait où il habitait et il changeait de numéro de téléphone régulièrement. Donc si quelqu’un avait vraiment envie de tomber sur Noah, tout le monde savait qu’il était trouvable dans ces lieux-là uniquement. Noah n’aimait guère qu’on le prenne de court dans d’autres endroits, au supermarché ou au détour d’une ruelle, comme ça lui était déjà arrivé. Si on voulait lui proposer un job en bonne et due forme, il était bien connu qu’il n’acceptait que ces deux lieux de rencontre. Il n’avait aucunement envie de s’éparpiller, comme une manière de garder un peu d’ordre et de logique dans une « profession » qui n’en avait pas. Ainsi et tant que Noah voulait gagner de l’argent, il se montrait tantôt à la boxe, tantôt au bar derrière un costume de barman muet, attendant que l’on vienne à lui pour une nouvelle mission. Tant qu’au patron du bar, Noah ne s’en souciait guère, il le connaissait depuis au moins aussi longtemps que Stan. Ils avaient établi un accord : il ne poserait pas de question, Noah venait travailler quand il voulait et il pouvait disparaître n’importe quand sans fournir de justification. Après tout, Noah avait bossé suffisamment longtemps ici pour se le permettre et aussi, autant se l’admettre, il fichait carrément la trouille à tout le monde ici. Une bonne façon d’éviter les débordements, somme toute.

A son arrivée au bar, Noah n’enfila pas tout de suite son déguisement de barman. Comme s’il était chez lui - ce qui était presque le cas- il but deux trois bières tout en regardant silencieusement le match de basket qui faisait crier les quelques clients de l’établissement. L’esprit un peu plus léger, Noah se glissa derrière le comptoir. Le bar était généralement mal fréquenté mais réservait parfois son lot de surprise, comme lorsqu’il dû servir quelques shots à des étudiants en quête de sensations fortes. Plus habituel ensuite, il versa des fonds de whisky à des chômeurs esseulés. Ce soir-là, Noah sentait qu’on allait le laisser tranquille, que personne n’allait lui glisser une enveloppe de billets avec une adresse sur un post-it. Sa main pourrait guérir tranquillement tout en profitant ci et là de quelques verres gratuits. Malgré ce pressentiment, dès que la porte du bar s’ouvrait, Noah vérifiait instantanément qui venait d’entrer, qu’importe ce qu’il était en train de faire. Il se devait d’être constamment aux aguets, une compétence si profondément ancrée en lui qu’elle en était devenue un véritable mode de vie.

Vers minuit, un grand type avec une gueule d’ange poussa cette fameuse porte. Au même moment, on entendit le cri perçant d’une étudiante éméchée, sans savoir si les deux évènements étaient corrélés. S’il avait été une toute autre personne, Noah aussi aurait pu échapper un petit cri, puisqu’il reconnut immédiatement ce visage.  Le signe de son étonnement passa comme un éclair sur son visage, ses yeux s’écarquillèrent un quart de second avant de reprendre leur forme habituelle, affaissés sous des sourcils froncés. La mâchoire contractée, il continua de fixer le nouvel arrivant, ou devrions nous dire le revenant . Sans montrer le moindre signe physique qu’il l’avait reconnu, Noah prit en main une bouteille de gin et un verre à whisky qu’il fit glisser sur le comptoir jusqu’à l’endroit où Milo s’était installé. Noah suivit de près la trajectoire du verre et entreprit de servir son client qui ne lui avait pourtant encore rien commandé.