Selena Brown - Procureur

Le gamin d’antan déploie les réminiscences d’un autre temps comme un tapis de misère, et Misha se souvient. De l’odeur trop propre, les effluves aseptisées de la cour de justice. Ces adultes guindés, la gueule fardée d’austérité, s’engonçant dans le noir de leurs toges, le noir de ses pupilles. Misha se remémore la pâleur de ses fossettes. Y avait pas besoin de reflet pour comprendre le blême de ses joues, pas besoin de se méprendre sur l’angoisse lui tordant l’estomac comme il lui tordrait bien le cou à elle. Elle encore, elle toujours. Elle cette femme, cette catin, cette autolâtre. Toutes des putes. Cette femme bien mise dans ses habits de lumières, cette propension qu’elle a, à jouer les éplorées comme elle sanglote. “Mon fils, rendez-moi mon fils”. Et ses larmoiements, et ces odeurs aseptisées, et les gueules des juges fantoches, et la placidité de Grisha. Il avait cru tourner de l’oeil, le môme, tant il vomissait son coeur au bord des lèvres. “Misha, peux-tu nous décrire tes relations avec ta mère ? … Misha ?” La magistrate avait ourlé ses lèvres charnues d’un sourire. Ou bien était-ce l’avocate. Grisha avait bien tenté de le briefer pourtant. Des histoires de barreaux, de dossiers, de procédures. Figé par l’anxiété de retourner dans ce trou, fichu comme un rat, sans père et sans toit, Misha avait recraché les informations sans les digérer. Ni les assimiler, ni les comprendre. “Misha ?” Putain, elle me veut quoi cette conne. “Quelles relations?” Le félin avait feulé, acculé dans le fossé. Grisha avait brièvement souri quant à la réplique fielleuse. Aucun rictus à la lippe pourtant, mais Misha avait beau le côtoyer depuis quelques mois seulement, ne pas encore le désigner par le vocable de l’affection tel un père, il savait. Que son front s’agrandissait furtivement lorsqu’il souriait de l’intérieur.