Use somebody | ft. Imra #3

@Carmin Fletcher & @Imra St-Clair

« Hier j’voulais baiser. Point barre. T’emballes pas. » Elle crochète sa promesse, la méprise sans le regarder, refusant de se voir faiblir, de se rappeler tout ce qui vient de se dérouler comme dans une bobine où elle aurait tourné encore et encore, l’envie de régurgiter la mélasse noire de sa haine quelque part brûlant sa gorge. A bout de nerfs, elle s’enlise dans l’immobilité, dans les mots recrachés qui voudrait le maudire. Que fait-elle encore ici ? Ils se sont endormis comme deux amants maudits dans le sang de son méfait et elle peut voir la trace du viol de la lame sur sa peau blanche dans l’aube qui s’élève, la fatigue ayant maquillé ses yeux de vieil oiseau épuisé de tenir debout. Ses cheveux filasses et encore humides s’étalent en une corolle de serpents sur les draps souillés qui empestent leurs corps, leur erreur fatale. Ils sont le poison de l’autre et voilà qu’elle se meurt ici en observant les vapeurs du vide, en oscillant vers la fenêtre comme on chercherait une porte de secours où accourir pour y sombrer, s’y laisser tomber, crever enfin pour ne plus avoir à sentir ce cœur stupide se débattre dans la cage de ses os. Soliloques internes, elle pense trop sans vraiment penser, les mots passent, les maux brûlent et elle aimerait lui recracher son fiel à la figure pour qu’il cesse de se jouer de sa faiblesse évidente, lui qui semblait prêt à la pleurer quelques heures plus tôt, quand le velouté de la nuit les embourbé dans un infini désastre. Enfant d’un poème tragique, elle respire avec automatisme tout en maudissant chaque inspiration.

Le coton se froisse sous ses ongles qui griffent comme elle aimerait vrillé sa peau, le faire saigner à son tour, un peu, rien qu’un peu, qu’il soit le sacrifice qu’elle n’a pas su faire aboutir. Sa mère se verrait bien déçue d’elle, encore et encore, pas même capable de clamser comme il faut, embrassée par les doigts et les lèvres d’un homme qui ne mérite que la morne solitude. Ses yeux se referment comme pour fuir le jour et retrouver la nuit mais celle qui les précède, pas celle où il tenta de lui donner de l’amour sans y parvenir. L’étreinte fugace lui revient et elle se replie sur elle-même, rêvant d’oublier, de ne plus être ici, se faire soluble et écume. Pourquoi ne s’est-elle pas éteinte entre ses bras ? Pourquoi n’a-t-elle su planter plus profond encore le chrome dans la porcelaine tendre. Son ordre la fait se détourner à peine vers lui, le voyant s’élever, se déposer comme un père au chevet de sa précieuse enfant encore vêtu de sa chemise virginale. L’interdit habille les traits pâle, ayant perdu un sang qu’il faudra qu’elle boive d’une manière ou d’une autre, riant sèchement à sa figure pour lui renvoyer l’insulte de ne pas avoir su lui rendre ses mots « C’est certain. Tu m’délivres de pas grand chose, connard. » L’infâme injure n’est pas regrettée alors qu’elle se redresse, se fond contre la tête de lit, auréolé des filaments sombres de sa chevelure en bataille, ne voulant pas croiser son regard dans lequel elle se morfond, voulant voir le soleil s’élever mais le fuir tout à la fois, pourtant incapable de bouger. Le froid l’étreint et elle remonte contre sa poitrine ses frêles cuisses pour se protéger, s’enfermer dans un cocon de fierté et d’orgueil, semblant plus fragile encore, comme s’il avait su fissurer l’armure, pour un temps seulement car le chat noir ne manque pas de feuler face à la main qui se tend vers elle, s’écartant vivement pour que la caresse ne dure pas. Mais c’est bien autre chose qui la pousse à le mirer sans l’admirer au travers de ses mèches éparses, cillant sans comprendre « T’es d’venu complètement con. » Une déclamation blasée, une envie de l’insulter plus encore, de le tuer ici pour qu’il ne se croit pas capable de la garder captive, méprisant le surnom bien ridicule qu’il lui offre alors. L’effroi pourrait la perturber mais son sourire l’intrigue, la fait sourciller ne lui laissant pas les secondes qu’il lui aurait fallu pour éviter le baiser violant ses lèvres. Un gémissement de protestation vibre contre la lippe outrageuse avant qu’elle ne le repousse de ses maigres forces « Arrête putain ! » Elle ne peut que crier, élevant la main comme pour le gifler une autre fois avant de se figer, de l’observer et sonne le rire macabre de la folie en une seule détonation. Le rire secoue sa poitrine alors qu’elle lui offre un sourire malveillant abaissant sa main vers le visage du menteur si pieux qui pourtant se fourra dans le satin de son ventre quelques temps plus tôt. « Tu cherches quoi hm ? » Malgré tout son dégoût pour elle-même, malgré ses blessures, elle ne perd rien de sa noirceur, se penche pour l’entourer de ses cuisses, le méprisant de toute sa superbe, de son rire d’oiseau de mauvaise augure « Tu ne peux pas m’avoir, Carmin. Tu peux m’garder autant qu’tu veux ici … T’auras pas grand chose. » Le visage se penche vers le sien, en un simulacre de flirt qui singe leur tragédie, leurs prunelles qui se toisent et se disent tout puisque les langues sont incapables de se délier « Tu vas m’violer ? Fais le. Ca prouvera à quel point t’es faible et comme tous les autres mecs que j’ai rencontré. » Murmures qui veulent jouer sur les cordes de ce qu’elle lui confia des années plus tôt, qu’il était unique, qu’il était bien le seul à qui elle pourrait se confier et se donner. L’enfant lui offrit tout et su, un jour, qu’il saurait faire la différence. « J’me suis trompée sur toi. T’es qu’un gros lâche. » Enfin craché, elle s’éloigne, pose pied à terre pour essayer d’avancer comme elle peut vers le salon, se débarrassant vivement de la toge blanche qui la recouvre pour offrir au matin lumineux sa nudité, ses bras sanglants, les observant un instant. Silhouette pâle et dénudée dans le carcan d’un appartement animé par la vie qui s’étiole autour d’eux, elle se retourne pour le narguer de ce qu’elle est et demeure ; inaccessible. « Emprisonne moi, Carmin. Y’a des fenêtres partout, des couteaux partout, y’a des tas de possibilités pour moi d’plus m’rater. Tu me rattraperas jamais … » Elle esquisse le sourire le plus triste du monde, illuminant son teint blême et ses lèvres pleines, son air de vieille fille défoncée à la misère de sa propre vie « Arrête d’te faire du mal et laisse moi dégager, supprime mon numéro et même mon nom de ton portable. On n’a plus rien à partager toi et moi. » Et elle aimerait rajouter un « N’est-ce pas ? » qui ne vient pas, par fierté, incapable de lui en dire davantage, peu honteuse de se présenter nue face à lui. Lui qui a tout vu et tout su, il n’y a plus grand chose à dissimuler d’elle. Il a vu son âme noire et dénudée, l’enveloppe de sa peau, de ses seins timides, de son ventre trop plat, de ses cuisses bien maigres, tout cela n’est qu’une illusion de ce qu’elle est réellement, enfant paumée qui ne saurait même pas par où sortir pour en finir enfin.

(c) corvidae

@Carmin Fletcher & @Imra St-Clair

L’éprouvée ne pipe mot, gardant sa carcasse épuisée recroquevillée sur elle-même, même debout, même ainsi dans la pâleur d’un printemps vif qui ne demande qu’à éclore et laissera bourgeonner le temps infini de l’amour et des chansons vantant la poésie tragique sous des pétales pourpres. Elle est le fantôme qu’il attrape entre ses mains et qui ne cherche pas à échapper à ses griffes, n’élevant qu’à peine la tête pour le regarder, frondeuse, ses yeux assassinant les siens « C’est toi. » Mille accusations se tordent dans les crocs serrés de l’animal pris au piège qui se tend vers lui, qui conspue l’humain lui-même et son esprit noir « C’est toi qui m’a demandé un "Je t’aime" contre de la baise. Alors que tu savais … » Elle s’interrompt, rétracte ses suppliques de sa voix qui pourrait encore se casser la gueule en plein dans les marches de marbre de sa gorge de cygne. Alors la voilà qui se tait, qui se laisse repousser par les mains aigries, par la violence futile, la porte s’entrouvrant pour la recracher de la tanière d’un homme tristement seul, le fustigeant de son regard glacé, le méprisant de toute sa prestance malgré sa nudité évidente. Les seins glapissent dans la danse violente et elle surprend, du coin de l’œil, la curiosité d’une voisine qui ne manque d’écarquiller les yeux en la voyant nue ainsi, inspirant vivement dans un sifflement strident et surpris avant que la porte ne claque. Mais Imra n’y porte qu’une attention blasée, observant le monde avec ce même ennui dont sa trogne est l’artiste.

La voilà qui manque de crier sa hargne douloureuse quand il la rattrape par un bras blessé, sifflant des insultes dans des murmures qui ricochent entre eux, dans la proximité étrange de leurs deux corps qui ne savent même pas s’aimer normalement. Elle sent toute sa chaleur et la glace de ses prunelles sur elle, sa gueule d’Adam faisant face à la laideur de Méduse et elle aimerait le rendre aveugle d’oser croiser autant son regard, si longuement, en une étreinte qui ne sauve rien, en un naufrage semblable à leur nuit. Mutique, elle ne réplique rien, se veut tentatrice dans le plus beau des silences pour le mépriser par sa blase, son indifférence, lui grognant ses vœux près des lèvres qu’il viola quoi qu’il en dise. Tout lui dit non et sa proposition vicieuse, du vitriole pour son âme de maîtresse des arcanes la voit se figer à l’orée de l’entrée. Elle est l’Eve qui veut céder au fruit, secouant la tête, interdite, l’observant avec ce dégoût, ce mépris insultant, crachant sur ses fadaises « Tu sais pas aimer. Tu sais pas aimer d’quoi tu m’parles encore ? » D’un pied, pourtant, la voilà qui entre, qui claque violemment la porte en la faisant vrombir comme une gifle frappant leur univers pour que les brumes de leurs existences communes se délient, le repoussant avec toute la force qu’elle peut avoir « T’es incapable d’aimer, Carmin ! T’es même pas capable d’jouir en m’faisant l’amour, qu’est-ce que tu viens m’parler d’un sentiment qu’tu maîtrises pas ?! » Enragée, elle ne peut que mordre, refusant d’être le corbeau mis en cage dans une belle toile dorée. Un poing percute là où bat le cœur pour tenter presque de l’attraper, d’en goûter les morceaux et en faire de la cendre, tremblant de toute sa furie, de son désespoir orageux. Aliénée, elle tourne et vire dans la pièce, plongeant ses phalanges dans ses cheveux humides, semblable à une pieuse percluse par toutes les voix qui hantent sa tête et lui disent de le quitter « Laisse moi partir. Laisse moi partir putain ! »

Abandonne moi, comme tout le monde fait,
Crève, ici, maintenant, que je n’ai aucune raison de rester,
Suffoque juste en reniflant mon odeur,
Fais comme tous ces Autres qui finissent par s’enfuir.

Et alors, comme s’il n’existait plus, elle le dépasse, se jette sur les premières fringues qu’elle pourra trouver, se sape de la première chemise qui flotte autour de son corps malingre pour cacher la silhouette de peau pâle et blessée, brimée par sa propre punition. Le bleu nuit de la chemise rend plus blême encore l’apparition funèbre et elle se détourne vers lui, certaine qu’il l’aura suivi, le fixant, pleine de son néant, lèvres closes et tout est une offrande à dire n’importe quoi, à un aveu, à quelque chose qu’il faudrait dire d’important, de ces moments qui attendent une déclaration tragique. « Change tes draps, y’a du sang partout. » Voilà tout ce qu’elle peut recracher, banalité glacée, « tes draps » car ce ne sont pas les leurs, danse entre une pièce et une autre, trouvant enfin le paquet de clopes où roulent les dernières cigarettes, l’une d’elle venant embrasser la lippe boudeuse alors qu’elle entrouvre une fenêtre pour appuyer une épaule à l’orée du vide, laissant le premier brouillard gris sortir de sa gorge, l’odeur de la nicotine, le poison qui hurle dans sa gorge n’apaisant pas grand chose, si ce n’est l’envie fatale de se flinguer encore. Ainsi, dans le soleil qui s’élève et la maquille de son or, elle pourrait être une belle amante, débraillée, les manches de la chemise volée cachant les blessures de la nuit, observant un Queens mirifique qui l’a adopté depuis longtemps. « J’aime déjà quelqu’un tu sais. » Oh doucereux mensonge qui s’infiltre alors, serpent venimeux embrassant leur lien pour lui faire mal d’une quelconque façon, esquissant un sourire rêveur, un sourire qui ne lui offrira jamais, sans le fixer de ses orbes cernées « Je l’aime comme une folle. A cette personne, je l’ai dit souvent. Sans avoir besoin d’ouvrir les cuisses. » La clope se calcine au gré de ses inspirations, laissant tomber les cendres dans le vide, ses jambes croisées avant de se tourner pour lui offrir son visage dans un contre-jour qui pourrait la magnifier mais ne fait d’elle qu’un mirage qui pourrait lui échapper « Je ne suis pas à toi et tu n’es pas à moi non, tu l’sais ? T’as perdu ta chance de m’avoir, t’as tout perdu, Carmin. » Élevant la cancéreuse vers ses lèvres ensevelissant la brume toxique, elle souffle alors « Une fois que j’ai fini de fumer, j’me tire, j’ai pas changé d’avis. J’veux plus voir ta gueule devant moi, j’veux plus de ton corps sur le mien, j’veux plus ton prénom sur mes lèvres, ni les tiennes sur les miennes. Tu m’as pas aidé, t’as été incapable d’voir qu’cette nuit … » Elle hésite, l’émotion étranglant sa gorge, les rives de ses yeux cerclées par des larmes qui menacent chaque fois de revenir, « … j’avais b’soin de toi. T’as été l’seul d’vant qui j’ai chialé et tu me méprises ? J’te pensais différent. J’te pensais capable de plus que tous les autres. » Fatalité dans le geste de cette tête qui lentement se détourne pour reprendre sa contemplation alors qu’elle expire une répétition « J’me suis trompée. T'es bon qu'à m'baiser, pas à m'aimer. » Et la cendre fond doucement sur le papier roulé, bientôt il atteindra le brun du filtre, bientôt cette seule clope signera leur épilogue, s’il le veut.  

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@Carmin Fletcher & @Imra St-Clair

« Tu mens. »

Oui, elle ment certainement, pensant à une entité blanchâtre qu’il ne pourrait connaître et à qui elle n’osa jamais dire ces mots. Voilà qu’elle l’a trahie ce soir en se dénudant de ses promesses. Elle observe le Queens sans se détourner pour affronter les dégâts que ses mots viennent de créer en lui. Car ta voix tremble d’une fureur immense, tu ne l’entends pas ? Pauvre idiot, tu devrais te méfier des mots d’une St-Clair depuis tout ce temps passé auprès de moi. Nous mentons comme on décime les hommes, sans sourciller. Le déclic d’un verrou attire l’attention blasée de ses yeux sur la pièce où se tient la porte qu’il vient de fermer, sourcillant devant cet espoir qu'il la croit assez soumise pour ne pas trouver un moyen ou un autre pour déguerpir de cette prison dans laquelle il veut tant l’enfermer. « … complètement taré. » Elle murmure du bout des lèvres, de sa langue venimeuse, sans crainte d’être entendue dans le silence qui les entoure. La télé s’est éteinte depuis longtemps, le soleil exposant son visage tiraillé par ses cauchemars, le bleu nuit de la chemise cachant son être famélique, affamé de vie qu’elle ne peut pourtant pas dévorer, frôlant trop la mort, l’aimant trop pour s’éloigner de son bord. Ses yeux s’élèvent vers le ciel, le méprise par son ennui crasseux, toute la fatigue pesante dans ses yeux, dans les plis amers de ses lèvres, dans sa posture qui marque qu’elle aimerait échouer bien loin, contre le mur, ne plus être ici, ne plus être tout court le temps d’un instant, pleurant la mère qui l’a rejetée, pleurant le rejet de l’amant, pleurant sur cette vie qui la lamine et elle ne peut en supporter davantage et le ressent, profitant de cette brève solitude pour se délester de son masque impassible pour que les froissures de la tristesse viennent se dessiner sur ses traits, à quelques secondes de chialer mais à sa voix, elle se détourne, inspire pour se reconstruire une façade, érigeant le plus haut des murs entre eux malgré leurs regards qui se toisent, deux animaux pris dans leur propre piège.

Nous mourrons ainsi alors ?
Sous ton toit, après des « Je t’aime » sans foi,
Après des mots sans sens.
Est-ce réellement ton dernier vœu ?

Finalement, alors qu’il étend sa voix entre eux, elle détourne le regard, tire nerveusement sur la clope qui habille ses lèvres, soufflant la nuée empoisonnée entre leurs deux corps avant d’élever son regard vers lui, le maudissant de croire à ses propres mots, de croire qu’il sait ce qu’elle est venue fouiller par ici, investissant son antre où il n’est que rarement, secouant la tête comme pour démentir, sans se fatiguer à déblatérer de maigres arguments qu’il n’entendra pas. Lançant le mégot par dessus les barreaux de la fenêtre, elle est prête à reculer, à fuir n’importe où mais la voilà prise par l’étau des mains et elle se tend de tout son corps, expose son rejet évident, fixant le torse mais ni la gorge, pas même le menton avant que ses prunelles ne se déposent sur les lèvres qu’elle finit par ne plus voir, soufflant discrètement quand elle le sent prendre sa place au creux de son cou où il est venu l’embrasser, fermant les yeux pour repousser ce réel qui la dégoûte, dont elle ne veut pas. « La ferme. » Des marmonnements hargneux qui voudraient l’entendre se taire, qui voudraient qu’il l’écoute et implose au moins au lieu de lui offrir cette vaine douceur dangereuse ne présageant aucun bien. La scène, pour elle, n’a plus de sens et les échos de leur nuit lui revient, ses propres jouissements déclamant le plaisir offert, la délivrance qui la fait se sentir salie plus que tout, plus qu’après certaines passes auprès des clients les plus sales, les plus puants par leurs yeux de crevards, par leurs digressions dégoûtantes, leurs ignobles fantasmes. Ses soupirs ne s’estompent pas, augmentent en langueur destructrice, oscillant dans le désir immonde de le vouloir encore, de ressentir la lamination au sein de son ventre pour l’entendre se lamenter au creux de son oreille et la haine qu’elle éprouve. Tentant de s’échapper elle n’en a pas le temps, devenant marionnette dont le dos percute le corps qui l’étreint sans douceur, serrant les crocs pour ne pas cracher sa rage, se tordant contre lui pour ne plus jamais entendre ces quelques mots qui pourraient la faire vomir, tenue en laisse par le fil rouge de leurs vies liées. Il ignore tout, il ignore ce qu’elle aimerait réellement et elle se prend en pleine face qu’elle-même ne saurait dire ce qu’elle est venue guetter. Tendresse ou violence, amour ou haine, elle veut tant de choses sans savoir quoi. Peut-être paraître normale le temps d’un instant, cesser de pourrir dans la souffrance qui nécrose la sérénité de son détachement et où elle devient bêtement sensible à tout. A la chaleur du corps qui lambine contre elle et sa tête se laisse aller vers l’arrière comme pour abandonner, pas assez forte, en cette mûre matinée pour résister encore et encore, la faiblesse faisant trembler le moindre de ses membres. Lorsqu’il la relâche, une main se rattrape au mur pour ne pas tomber, les vertiges lui rappelant que cette nuit faillit être sa dernière, qu’il ne la sauva pas vraiment mais attendit qu’elle s’éteigne entre ses bras, qu’il était bien prêt à tenir sa dépouille entre ses bras. L’ignoble de la situation laisse monter l’iode au bord de ses yeux abaissés, ses lèvres vibrant d’une envie de relâcher un long cri retenu depuis tellement longtemps, d’éclater en morceaux de sanglots qu’il ne pourrait jamais arrêter.

Son appel résonne dans sa tête et c’est avec peine qu’elle avance, qu’elle tangue jusqu’à l’orée de la chambre où il est revenue, le fixant, joues rougies par la peine et la rage, enfant frôlant pourtant la trentaine dont les cheveux noirs s’emmêlent autour de son visage qui ne laisse deviner que l’immense détresse qu’il ne saurait panser, observant les draps tachés de son sang, hypnotisée par la vue des doigts caressant le sang qui s’y est ancré. Ses soupirs hachés sont les seuls à prouver qu’elle pourrait valser vers l’arrière, vomir peut-être, toute sa souffrance, dégueuler mille insultes et le tuer ici avant de se pendre elle-même. Il s’offre, sans le savoir, à sa frénésie d’animal, de louve dont les babines furent un jour taché du propre sang d’un de ses amants décimé par le mépris de sa mère. La St-Clair avance comme une fille épuisée, trainant ses pieds nus jusqu’au duvet, laissant échapper une inspiration hachée, un gémissement plaintif, ravalant mal un premier sanglot qu’elle laisse éclater car il est inutile de résister, inutile de se barricader. Il en sait déjà trop et le jour lui est insupportable. D’un genou, elle glisse jusqu’à lui, enserrant ses hanches ses cuisses, leurs bas-ventres éprouvés par leur étreinte s’épousant avec violence. De ses mains, elle entoure son visage, se penchant vers lui alors que les ombres de ses mèches sombres les plongent dans les ombres oniriques de leurs envies meurtrières. C’est à elle de violer ses lèvres, délaissant un geignement qu’on ignore être né du plaisir ou de la détresse, de sa langue plongeant en lui pour le pénétrer de la plus masculine des manières de l’appendice humide glissant contre la sienne, elle inspire son souffle, le relâche pour embrasser son visage avant de s’alanguir contre lui « Je suis fatiguée … » L’enfant se confie car elle ne peut plus que dire la vérité. « Je suis tellement fatiguée. » Ses larmes glissent dans son cou qu’elle n’embrasse que de sa respiration, pleine d’une tristesse qu’il ne pourra pas éponger. « Je veux mourir, Carmin. Je veux juste crever. » Prise de folie, elle s’élève, ivre de douleur pour prendre ses mains, les guider sous la chemise fermée à la va vite, pour accompagner ses paumes jusqu’aux fruits discrets de sa poitrine, qu’il les presse à lui faire mal, ses hanches oscillantes sur les siennes. « Aide moi … Aide moi. » Et dans la pluie qui tombe sur son visage, elle esquisse un sourire ignoble, celui de la fille qui, depuis le premier jour, a été détruite par son nom « J’suis déjà morte, tu sais ? Et je mourrai encore. » Sous ses doigts, il doit bien sentir son cœur battre et démentir ses palabres de paumée mais elle se convainc qu’elle n’est plus là, épuisée, usée jusqu’aux nerfs « Tu ne me feras pas mal … Je suis morte, Carmin. Je suis morte cette nuit en te disant tout ça, je suis morte sous ta douche, je suis morte dans ton lit. Ici et maintenant, je suis morte alors qu’est-ce que tu vas faire ? » Et ses phalanges s’emmêlent aux siennes pour qu’il la fasse renaître, pour qu’il lui fasse oublier que le jour s’est levé et que le monde continue de tourner malgré ses propres dérives, alors qu’elle coule et qu’il ne reste rien d’elle. « Laisse moi m’en aller … » Et parle-t-elle de passer le pas de sa porte et ne jamais revenir ou de sa mort qu’elle croit toute proche. « Si tu me hais, si tu me méprises, si tu ne me désires plus … Laisse moi partir. »

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@Carmin Fletcher & @Imra St-Clair

Il lui avoue toute son impuissance et elle manque de se délivrer, de partir, enragée mais détruite, seule, tellement plus jolie quand elle est habillée de solitude, servante de l’au-delà. Nul ne pourrait dire qu’il aura autant vu les larmes couler sur ce visage de damnée et elle se hait de lui donner le droit, le pouvoir d’un jour le lui rappeler. Il en a trop vu, il en sait trop pour qu’elle puisse encore se laisser prendre par la frénésie de quelques ébats où la jouissance paraîtra bien fade face au reste. Sous le jour, tout semble différent. Elle n’est pas faite pour respirer sous l’éclat du soleil, y vivant en apnée. Elle dérive, sa poigne se desserrant lentement autour de ses doigts emprisonnant sa poitrine sans pouvoir toucher le myocarde qui palpite, seule preuve de son existence solide et ses bras l’abandonnent alors qu’elle les abaisse, l’observant avec tout le vide du monde coincé dans les prunelles au blanc rougit par les larmes. Elle hoche la tête, secouée de frémissements, comprenant que rien ne pourra la sauver, rien ne pourra faire cesser son malheur. Dans un bruit de froissements et sourds, il la ramène vers lui et elle le respire sans bouger, inerte entre ses bras, l’entendant sans comprendre la sincérité des mots, sans percevoir qu’il donne tout ce qu’il parvient encore à offrir. Comme si toutes ses forces l’avaient quitté face à ce « Je ne peux rien faire. » elle se laisse embrasser sans lui rendre, le fixant au travers de ses cils mouillés, sans le voir, sans sentir tout ce qui est en train de se dérouler sous son corps à l’agonie et tout respire la lubie de mourir, encore. Il faut rouvrir les plaies de ses bras, saigner encore, crever pour de bon.

Oui, elle sait alors qu’elle a été l’unique à pénétrer l’antre sacrée où il ne passe jamais beaucoup de temps, soupirant son envie d’en finir ici, de se livrer à ses mains de maudit, pâle dans la discrétion d’une chambre qui pourrait devenir son tombeau. Elle s’est longtemps imaginée mourir dans maints endroits, même sous les coups de sa mère, sous le joug de cette marâtre qui ne lui donne que l’impression cuisante d’être un être inutile, un enfant qui n’aurait jamais dû passer la barrière de ses cuisses. Combien de fois lui a-t-elle rappelé toute la souffrance dont elle a souffert tout au long de sa grossesse ? Neuf moi à te porter pour ne récolter qu’ça. Du temps perdu.

Elle cille, se souvenant sans mal de ces mots qui marquent plus que toutes les gifles du monde. Mais la demande de Carmin la sort de sa transe et son cœur chute, meurt, se flétrit aussi vivement qu’une feuille en pleine hiver avant de tomber de sa branche, un bruit de gorge marquant son choc, son hésitation, sa terreur. Il fut son seul refuge durant des années, le phare dans sa nuit noire et elle ne peut se résoudre à le chasser malgré leurs nombreuses batailles où ils finissaient toujours par se revenir, se retenir. Entrouvrant les lèvres, rien ne sort que le silence, que des mots qui pourraient être dit mais rien, si ce n’est son silence. « Tu veux pas que j’parte. » C’est une évidence qu’elle lit dans ses prunelles et qu’elle voit comme un mystère, une langue impossible à comprendre, des dessins dans les yeux clairs qui affrontent le sombre de ses propres iris, se redressant assez pour abaisser la tête, ses mains glissant sur la peau offerte, sur les dessins d’encres gravés dans le marbre de sa peau, qu’elle découvrit au fil du temps, qui se tissèrent dans le long tunnel où ils marchèrent l’un près de l’autre.

Il ne faut pas parler d’amour.
Je ne sais pas aimer.
Tu ne le sais pas non plus.
Il ne faut pas parler d’amour quand on n’en connait pas le sens,
Ni l’ardeur.

Dans d’autres bruissements, elle se déloge, retombant sur le dos dans les flots de son propre sang sur les draps pour observer le plafond à ses côtés, redressant lentement ses cuisses pâle dont les pans de la chemise cache encore la tendre intimité dévoilée, le brun se mêlant à quelques blondes. « Tu partirais ? » Elle détourne les yeux, l’observe de toute sa profonde tristesse qu’il ne peut décidément pas affronter. « Tu partirais loin d’ici, avec moi ? » Un murmure, une envie soudaine, un besoin de respirer de dériver loin, qu’il s’agisse d’eau ou de terre aride, elle veut s’en aller de ces rues étroites qui l’étranglent, cesser de chialer, rire comme la tarée qu’on lui a toujours craché qu’elle est, se penchant à peine pour élever sa paume, la déposant contre sa joue, capable d’une douceur aussi terrible que ses colères digne de tempêtes tropicales qui ne laissent rien que des ruines derrière elles. « Emmène moi loin. Juste aujourd’hui. Juste aujourd’hui, on peut partir … Je resterai sage. » La lèvre boudeuse tremble pour laisser échouer tous les flots translucides qu’elle n’a jamais su relâcher avant, ayant cette vieille impression d’adieu qui plane au-dessus d’eux, comme si la mort les attendait au prochain tournant. « Dis moi oui. » Elle se retourne sur le flanc, l’embrasse chastement, plongeant ses doigts dans ses cheveux avant que la passion ne la fasse dériver vers le même plongeon d’un baiser langoureux, son corps n’écoutant ni sa raison ni son cœur de charbon, espaçant chacune de ses confidences lascives du bout des lèvres de « Dis moi oui. » qui supplient encore et encore dans des gémissements fébriles, sa main glissant de son cou à là où bat son propre cœur jusqu’à son ventre, la sirène n’ayant rien oublié des charmes dont elle est capable, cupide et avide, affamée, enroulant les serpents vicieux de ses phalanges autour de lui pour caresser le velours qui palpitera entre ses doigts, aspirant à bien autre chose qu’une danse érotique mais rêvant de le convaincre, de l’amener à elle, à céder à genoux face à elle. Ainsi, restera-t-elle ou se laissera-t-elle mourir loin du beau Queens qui ne sauve personne mais laisse mourir son peuple.

(c) corvidae