souvenirs — nars

@Nars Aznar & @Caliane Caruso

Toutes les routes sont longues mais aucune ne se ressemblent. Ses iris assombris par la rage finissent par quitter l’écran noir, s’étant puérilement vengée de ce revenant en mettant hors service ce qui lui sert de portable personnel. Peu importe, Ava a l’autre, Ava saura la trouver si elle a besoin d’elle, son fils de même et Ostara ne sera jamais très loin d’elle. Habillée comme une dame de la haute qu’elle regardait d’en bas lorsqu’elle n’était encore qu’une paria jouant dans l’herbe, le cœur et le corps jeune aux côtés de Nars et de ce qu’il nomme famille, d’un rouge pourpre et cinglant, taillant les creux du ventre, les hanches pleines, sa jupe serrant ses cuisses jusqu’à couvrir ses genoux. Posée sur le perron du presbytère, il semblait presque qu’elle était de ces femmes qui n’ont rien à se reprocher si ce n’est leur beauté, si ce n’est l’aveuglement qu’elle crée aux yeux des hommes qui ne peuvent que s’arrêter pour être certains que la femme est bien pieuse, la croix chrétienne posée entre ses seins démontrant sa piété, ses sourires de femme sage, ses poignes de mains enserrant une dernière fois celles d’un prêtre venu visité les enfants prêts à partir se coucher ne pouvant donner l’impression que lorsque l’ombre revient, le sourire disparait, la froideur est évidente et l’érudite de Dieu devient celle du monde des sens, rouvrant l'Eden plein de ronces de son jardin. Elle n’aura pas d’amants ce soir, elle ne se donnera pas le dur labeur d’éduquer un adolescent de plus cette nuit car un démon l’attend, piégeant le monde autant qu’elle, n’existant pas aux yeux des autres, n’étant qu’un spectre qu’elle croise et voit s’envoler lorsque le monde se fait blanc, pur, comme un mirage dans le monde des morts venant rejoindre sa défunte femme pour l’encercler un bref instant, lui cracher tout son fiel et s’évaporer le matin venue après qu’elle ait suppliée, moins vaillante, qu’il l’aime une dernière fois. Le désir les égorge, les gangrène de l’intérieur mais il n’est pas celui qui teinte de pourpre tous les songes érotiques, il n’est pas celui qui la ferait soupirer d’un plaisir infini, il n’est pas celui qui lui donne envie de revenir dans la grande bâtisse où elle a élu domicile il y a bien longtemps.

Jeune et idiote, elle pensait l’avoir tout à elle, sous ce grand toit, vieille baraque grinçante où elle se languit rarement du retour du mari, où elle grimace face à l’infidélité que l’absence laisse passer entre eux et le temps a finit par rudoyer ce qu’ils étaient, par faire faner le sourire de jeune fille amoureuse qui voulait cet homme déjà trop jeune pour elle, s’étant empressé de l’aimer dans les rues de Rome, de l’entendre prier le ciel lorsqu’il venait se perdre entre ses cuisses déjà pleines dans les ruelles interdites et sombres, quand l’ivresse les habitait, les dévorait et voilà que leurs lèvres se bouffaient plus qu’elles ne savaient s’aimer. Quel dommage. Quel gâchis. Une perte d’un temps précieux mais une ouverture vers les grandes portes d’un New-York qu’elle se refusa de quitter, tout le trajet est un imbroglio de lumières sombres, de néons jaunes ou bleus sur le visage de celle qui se laisse conduire, admirant la ville au travers de la vitre qui la mène à la villa délaissée où sa fille ne l’attend plus, où son fils ne demeure plus, il n’y aura que les quelques gens à son service, que les femmes pieuses dont elle s’est entourée et un homme, peut-être, s’il arrive en vie ou au moins peu amoché. L’affront d’un sourire s’esquisse dans le reflet étendu de son visage de madone dans la nuit effervescente, l’ivresse de la vengeance se laissant aller contre ses lèvres démaquillées, ses mèches brunes bien lisses autour d’un visage de poupée que le temps n’épargne pas mais ne gâche pas non plus. Elle demeure d’une beauté qu’elle sait saisissante et dont elle se sert pour amadouer l’Homme dans sa plus grande faiblesse, qu’il soit enfant ou adulte, vieillard même, peu importe le genre, ils faiblissent face à elle et lorsque le pouvoir demeure entre nos mains, nous ne demandons qu’à le démontrer à l’autre. Encore et encore. Elle aimerait mettre en garde ses enfants de la venue du roi fou en leurs terres mais ils connaissent si peu son visage, ils se l’imaginent si mal ne l’ayant plus vu depuis leurs âges de gosses babillant encore. Et depuis … depuis Nars n’est plus vraiment revenu, les aller-retour offert ici et là n’étant qu’entrecoupés de disputes, d’immondices verbales, de crachins de mots et de corps qui se font la guerre plus que l’amour. Elle n’a jamais voulu de lui et ses dents se resserrent sous le coup d’une rage brutale sur l’intérieur de sa joue à s’en faire mal. Fermant les yeux, la nervosité l’accule en elle-même tandis qu’elle fouille nerveusement dans son sac, découvre la boite orange renfermant les pilules dont elle abuse, usant son esprit déjà décharné, comme un vieux voile prêt à tomber pour ne dévoiler que l’ignoble âme qu’elle contient. Avalant le tout d’un trait puissant d’un alcool dans une flasque d’argent gravée, elle ignore le regard de son chauffeur qui désapprouve, reposant sa tête contre le cuir, détendant son cou en une vaine tentative. Elle aimerait que Nars ait disparu dans les mers de béton, qu’il se fasse ravaler par le passé qu’il ramène sans cesse avec lui, avec la souffrance de l’absence et la peur d’un nouveau départ qui demeure toujours au fond d’elle. Plutôt mourir que d’avouer qu’elle craint qu’il ne lui dise à nouveau au revoir car dans son sillage, il délaisse toujours le corps d’une femme qui ne sait plus vraiment qui elle est ni ce qu’elle veut.

Les pas claquent dans le grand hall qui habite un lustre immense et clinquant, sa veste cachant le pourpre de sa mise, du péché incarné et elle voit l’homme qu’elle a chargé de prendre la route se présenter à elle, inclinant sa tête en un salut respectueux et silencieux. Alors elle sait. Alors elle comprend que Nars n’est pas loin. Son manteau de nuit bien ficelé autour de sa taille, elle le dépasse, lui murmure un « Bon travail. » auquel il ne répond pas, réservé, comme depuis l’enfance et sa main, menaçante, glisse contre sa joue alors qu’elle le dépasse pour atterrir dans le grand bureau qu’elle occupe d’habitude. Ainsi, dans la tamise de l’orange lumière qui éclaire à peine son bureau empli de tapis persans, de broderies aux murs, de vieux tableaux qui demeurent des répliques dessinant des scènes de batailles sanglantes qui faisaient pâlir Ava lorsqu’elle osait entrer ici, tout rappel le décor d’une scène d’un vieux roman de gare où chacun est suspect d’une meurtre en huis clos. Elle l’a vu, ici, ainsi et son ombre, elle aimerait s’y accoler, poser sa joue contre le dos de celui dont elle porte toujours le nom, poser ses lèvres là où bat le pouls de son tendre mari, roi de maintes mers, roi des parjures, digne d’elle … elle l’a cru.

Au lieu de s’avancer vers lui, elle retient sans mal son rire, sa moquerie abusive, plongeant dans les plaies à vifs du tour qu’elle lui a joué, phalange par phalange, enlevant le cuir qui recouvre ses mains. « Mon amour. » L’italien sous la voix d'un velours chaud sonne et elle sait qu’il en comprend le sens. Combien de fois l’a-t-elle chanté, lui, entre ses cuisses, de sa langue à ses hanches ? Il en connait toutes les notes. « La route fut bonne j’espère ? » Et son rire de gorge la précède alors qu’elle s’expose derrière son grand bureau où elle finit par s’installer, délassant doucement la ceinture de son manteau pour le déposer sur le dossier de sa chaise, épousant enfin le cuir de son fauteuil, son trône de reine des abysses, mère de maintes âmes éperdues trouvant contre son sein leur refuge. Son sourire le nargue et lui crache tout son mépris à la figure « Je te l’avais dit, ne joue pas avec moi. »  L’effet des médicaments qui circulent dans ses veines n’annihilent pas la folie de son amusement, accentue son ivresse et elle ploie contre le dossier de sa chaise, croisant les jambes pour se présenter à lui sans peur alors même que recroiser son visage qu’elle n’a plus vu, ni embrassé, ni même caressé demeure ici et maintenant, l’une des plus belles choses qu’elle n’ait jamais vu. Et la jeune femme qu’elle fut un jour et qui demeure en elle comprend ce qui l’a tend poussé vers lui. Nars dégage le charisme brutal du crime, empeste la poudre et l’homme ayant vécu, le cœur corné, un érotisme platonique comme exacerbé, une force presque délicate et à la fois aussi rude que tous les récifs contre lesquels son propre cœur aurait pu s’échouer. Nars est dangereux, aussi coupant que la lame qu’il déposera, peut-être, un jour, contre sa gorge pour ne faire d’elle qu’un souvenir. Et peut-être à lui offrira-t-elle l’illusion qu’il a un quelconque pouvoir sur elle quand tout demeure endormi, comme paralysé par la crainte de trop ressentir face à cette vision du passé se mêlant à son présent.

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