Summer rains | ft. Iskandar

summer rains
@beatrix vaughan

déambulations dans la ville, il se perd, il retrouve des instants oubliés, impressions irrépressibles qui l’étreignent dans ce quartier où il déambula tant de fois, avec maxine à son bras, contant des épopées solitaires à un amour qu’il prétendait incertain à chaque regard. car il regardait des éternités de mensonges, les visages de ces autres tout autour, qui parachevaient l’image d’un bonheur sans y croire non plus, et tout cela avait le goût trop doucereux des romances à bas coût. parce que chacun n’était qu’un personnage, fait de papier et de paille, qui bientôt prendrait feu sous l’influx virulent des petites manigances. ces cachotteries qui deviennent des secrets mortels, que l’on aiguise lentement dans la nuit où l’on se dissimule, pour savoir frapper celui ou celle qu’on a prétendu aimer avec tant de fidélité. alors il balaye d’un regard gris et glacé, ces personnages fantoches, qui continuent de se raccrocher à la vie. parasites opportuns, qui rongent, qui veulent, qui désirent sans n’en retirer qu’un très veule plaisir. sans voir qu’il faut aimer jusqu’à l’infini pour consentir à créer. il arrange le noeud trop ouvert de sa cravate, tentant piètrement d’avoir l’air d’un chef quand il n’est qu’un loup qui déchaîne sa solitude parmi les hommes. il faut aujourd’hui mettre au courant l’équipe des lettres de l’étrangleur, avant que la presse n’informe ses collègues avec d’autres hérésies que celles de l’esprit tordu qui se targue d’avoir tué, des enfants et des femmes, abandonnant leurs cadavres sur l’humus pleurant de rosée. voilà pour ces âmes navrées la seule cérémonie qui leur a été accordée. dans les lettres, des dates, des lieux, des années à recouvrer avec quelques indices trop maigres pour se sustenter. l’étrangleur joue, il joue tant qu’il a adressé une de ses lettres au New York Times qui s’est engagé à ne pas la publier telle qu’elle. son pas l’emmène au kiosque où il achève sa quête, contre quelques dollars, le voilà armé de ce que l’on nomme l’information, il pourrait en rire si cela n’allait pas soulever la terreur dans toute la ville. la une n’a pas été défigurée par la monstruosité du tueur cependant, le rédacteur en chef a suivi les conseils de la cellule d’enquête, pour éviter de narrer les corps putréfiés des enfants, en première page, rendant ignoble la matinée de tout le lectorat du journal. il feuillette. page 6. ça ne durera pas, ça remontera peu à peu comme les humeurs âcres et pernicieuses, relents des entrailles d’un monde qui ne peut que naître et mourir chaque jour. page 2 d’ici quelques jours. la une la semaine prochaine, et puis le 20h. il grimace, à la perspective d’une enquête qui viendra bientôt enchaîner les médias et les flics dans une danse macabre. visages tordus par la ferveur d’un désamour.

c’est à cet instant là qu’il le ressent. un picotement à la base de sa nuque qui se hérisse d’une impression étrange, inconnue parce que depuis longtemps oubliée. et le monde danse, ça n’est pas macabre pourtant, c’est au contraire la douceur d’une sensation pourpre et blanche, profonde et superficielle à la fois. il a des couleurs dans les iris qui peignent le monde de ces carmins oniriques, le temps ralentit, puis stagne, alors qu’il se retourne et qu’il la voit. qu’il la reconnaît, malgré l’éclat de ces dernières années qui rendirent à une adolescente toute la majesté de la femme. il ne lui sourit pas, mais il penche légèrement la tête sur le côté, comme pour la saluer, elle qui demeure de l’autre côté, de la foule et de la réalité. il pourrait passer son chemin, laisser à jamais deux voies autrefois entrelacées dans la droiture presque brutale de deux parallèles. plus rien à partager, si ce n’est la conscience que l’autre existe sur le même plan que soi. et puis voilà, repartir, chercher à tracer plus loin le trait au noir du deuil qui le brouilla, il y a maintenant des années. il hésite iskandar. car tu sais ce qu’elle fut pour toi. trouble et vice, banalité de mâle excédé par son mariage et par son travail, qui finit par lorgner le corps à peine pubère d’une baby-sitter. tu t’es alors jugé bien sévèrement, à demeurer parfois auprès d’elle, à lui parler d’art et de littérature, souvent même de ces mystères réarrangés que tu ramenais tout contre ta chair marquée, par les années et par les enquêtes. tu lui as parlé d’interpol, tu lui as dépeint la france. tu as immiscé en elle un désir qu’elle excitait chez toi, peut-être même sans qu’elle ne le sache. puis tout s’est arrêté. pour elle et pour toi. les conversations et les regards appuyés, les murmures gênés quand vous vous croisiez dans le couloir désert, et que sa silhouette était si proche de la tienne. le coeur battant d’une enfance qui fleurissait, il aurait suffi de tendre la main pour commencer à faner la douceur des pétales. sans même le réaliser, il a fendu la foule et l’a rejointe de l’autre côté, sans courir, sans se presser, avec une émotion indescriptible au coeur, qui bascule entre les morceaux d’un désir entaché de sang et la laideur du deuil qu’il porte comme une couronne fiévreuse et tranchante. la serpe du temps a donné à ses traits des allures plus sévères. béatrix… soupir, et douceur du timbre. invocation incertaine, comme s’il doutait de sa présence. je suis heureux de te revoir, tu sais. politesse et vérité se mélangent, même si le bonheur n’a strictement rien à voir dans ce qui se bouscule avec violence dans son souffle et dans ses yeux.