T'es agité. Couché sur ton lit, la perfusion dans le bras, le corps trop lourd et pourtant prêt à bouger. T'as les anti-douleurs qui t'engourdissent,
mais pas trop, juste ce qu'il faut. Ton bracelet de cheville qui ne hurle pas encore l'heure fatidique — mais ça ne saurait tarder. Et ça t'inquiète. T'as pas envie que la police débarque à l'hôpital, t'avais pas envie que Mirko te tire les oreilles ou que le juge te fasse les yeux noirs. T'avais juste envie de rentrer chez toi,
à l'heure prévue. Arrêter de te faire du souci.
Mais tu l'avais cherchée.
Cette fois, comme à chaque fois.
Quand est-ce que t'apprendras ?T'avais encore la gueule amochée du passage à tabac que tu t'étais ramassé il y avait moins de dix jours de ça. Le corps grinçant à chaque mouvement. Tu ne te plaignais pas. T'allais au boulot pareil, matin, après-midi, et tu rentrais chez toi. Tu n'étais pas passé par la case hôpital, pour ne pas inquiéter qui que ce soit. T'avais fait croire à Mirko que c'était que de la surface — et il n'avait pas insisté. Mais t'avais peur, maintenant que t'étais à l'hôpital, qu'on te remarque des blessures plus sévères. Qu'on sache que ce n'était pas un simple accident de vélo qui avait causé ça. Qu'on t'engueule. Que ça remonte aux oreilles de ton cousin, et que tu passes un sale quart d'heure.
Mais avant tout, t'avais peur de pas être sorti de là à temps.
Ça ne pouvait pas arriver. Accident ou pas accident.
Tu serais rentré chez toi pour six heures.
Pas d'autre choix.
Faut juste réussir à te tirer de là.Pour la première fois depuis une dizaine de minutes, plus d'infirmières et de médecins dans le coin. Tu te redresses difficilement. Grimaces,
tes côtes te font mal, mais ça ne t'arrêtera pas. Personne n'a l'air de te regarder. Tu regardes ton bras, les doigts un peu tremblants, la tête qui tourne.
Probablement une commotion. Mais t'es concentré. L'aiguille de ta perfusion que tu tiens bien, et sur laquelle tu t'apprêtes à tirer au moment où une silhouette te fait de l'ombre.
Et merde.Tu relèves la tête pour tomber nez à nez avec Dr Rivera. Amoché, l'arcade sourcilière recousue par les bons soins de l'interne, l'air coupable sur tes traits. Décidé à plaider ta cause, par tous les moyens qu'il soit.
« S'il vous plait, doc'. J'dois vraiment rentrer chez moi. » Pour six heures. Sinon, ça va être la merde.
J'veux pas finir en prison, doc.
J'veux pas.
J'veux juste rentrer chez moi.