la mort des amants. (james)

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{ la mort des amants }
crédit/ baudelaire ☾ w/@James Marlowe

Usant à l'envi leurs chaleurs dernières,
Nos deux coeurs seront deux vastes flambeaux,
Qui réfléchiront leurs doubles lumières
Dans nos deux esprits, ces miroirs jumeaux.

Ça n’a jamais existé, hein ?
Dis-moi qu’il n’a pas existé,
ce moment où je suis venue à ton secours,
où je me suis retrouvée submergée de tout cet amour,
où j’ai manqué de retomber à toi, pour toujours ?

Elle n’a pas parlé de ce qui est arrivé. Comme un infâme secret qu’elle serait incapable de confier. Qu’elle épargne le tableau noir qu’ils ont dépeint ce soir-là à son mari, il n’y a rien de plus banal de la part de la dame Romani. Mais qu’elle taise la vérité à ses frères, à Gregor. C’est bien qu’il y a quelque chose qui cloche. Dépourvue de clairvoyance cette nuit, mais aussi chaque jour depuis, elle n’a pas été capable de s’expliquer sa manière d’agir. Elle ne sait pas pourquoi elle est intervenue. Pourquoi elle l’a sauvé, lui. Alors qu’elle voudrait le voir dépérir. Alors qu’elle voudrait le voir aussi meurtri qu’elle l’est, elle, depuis qu’elle a perdu sa fille. Alors qu’elle le hait de ton son être, James.

Mais il a ce fragment d’elle qui subsiste encore,
cette parcelle de son cœur qui bat toujours si fort,
sans qu’elle ne sache si c’est de l’amour ou bien de la haine,
sans qu’elle ne sache si elle l’aime ou le déteste.

Sûrement un peu des deux, Alix,
comme si tu avais un jour su choisir.

Simulacre d’une vie qu’elle a déniée, le destin décliné semblait prêt à l’accueillir comme l’enfant prodige qui retrouverait sa raison d’exister. C’était, en réalité, si facile. Si instinctif. Aussi naturel que le carmin qui coule dans ses veines. Aussi évident que le sang qui n’a jamais cessé de jaillir en elle. Mais elle a refusé son rôle de faucheuse, Alix. Elle a contesté ce qui aurait du être la suite logique de la tâche entreprise. Peut-être capable de retrouver cette obscurité, pas prête pour autant à effacer ses derniers éclats de clarté. Sans savoir, en fin de compte, si elle est toujours détentrice de cette lumière. Ou si elle s’accroche vainement à une chimère. À un mirage qui commence, déjà, à disparaître. La fille Ferreira ne veut pas y songer. Ne veut plus y penser. Elle s’est focalisée, plutôt que sur le maître des ténèbres, sur ses subalternes. Sur les piètres admirateurs, sur les employés modèles, sur les traîtres éventuels. Sur tous ceux qui, dans sa vie, vont et viennent. C’est son nom qu’elle a reconnu au bout de la liste. Celui de Milo. Toujours Milo.

Et le feu a envahi ses veines,
la colère s’accélère,
celle qui submerge tout son être,
comme un brasier incontrôlable,
une combustion à l’issue fatale.

Il y a comme un air de déjà-vu quand elle arrive devant l’immense bâtisse à l’architecture impressionnante qu’elle ne relève pourtant pas. Comme autrefois. C’était un autre bâtiment, une autre raison. Mais c’était déjà elle, folle de rage contre James, pour être beaucoup trop proche de son petit frère. Éternelle rengaine, les paroles ont changé, mais les notes sont toujours les mêmes. Cercle infernal duquel ils ne sont pas sortis indemnes, la première fois. Et l’enfer perpétuel, reprend de plus belle, fatale ritournelle. Mais Alix, elle met de côté les réminiscences du passé. Ils ne sont plus les personnes qu’ils étaient. Elle, n’est plus censée l’être. Elle a changé, elle se rassure en s’accrochant à cette idée. Pourtant, quand elle pénètre l’enceinte des lieux avec la fièvre d’antan, les flammes dans les opales, et les escarpins qui claquent, on jurerait la Alix d’autrefois. C’est Alix Romani qui était là, la dernière fois, à cette soirée mondaine où il l’a obligée à redevenir Ferreira. Mais l’épouse modèle a disparu, à cet instant, pour ne laisser plus place qu’à celle qu’elle avait enfouie si profondément mais, sûrement pas assez, finalement. La marche est rapide, jusqu’à l’appartement de l’ex-amour de sa vie. Elle ne prête aucune attention ni aux voix qui murmurent derrière les portes closes, ni aux musiques filtrées par l’épaisseur des murs en béton. Elle ne ressent, ni n’entend, plus que les pans de son être qui crachent sa passion. Son aversion. Sa folie furieuse à l’encontre du pire de ses démons.

Et devant la porte, seulement, elle s’arrête,
pas plus d’une seconde, peut-être,
elle tape avec une frénésie maîtrisée,
car il n’est pas question de l’alerter.

Les voilà à nouveau face à face,
James et Alix,
pour le meilleur, autrefois,
pour le pire, aujourd’hui.

Elle ne prête aucune attention aux traits affichés sur ce visage qu’elle a tant admiré. Tant aimé. Peut-être est-il surpris de la voir débarquer dans un lieu qui devrait être secret. C’est sans mal que la louve s’est immiscée dans les mystères dans lesquels il se plaît à s’enfouir. Dans cette vie toujours en décousu, jamais trop perçue. Comme c’est sans mal que la silhouette fine mais agile s’infiltre dans le penthouse luxueux de monsieur Marlowe. « Il faut qu’on parle. » le calme contrôlé n’est qu’une mascarade, un subterfuge pour s’empêcher de donner à James tout de suite la maîtrise entière de la situation. Elle était à cran, perdue, et tourmentée, désespérément victime de ses émotions. Mais, grâce à lui, il n’y a plus que la rage à cet instant. « Comment oses-tu continuer à voir mon frère ? » N’a-t-elle pas été suffisamment claire ? Quand elle lui a fait cette promesse ? Quand elle lui a juré cette guerre ? Ne la prend-il pas au sérieux, pour être encore capable de retrouver Milo, comme si rien ne s’était produit, jamais ? Comme si elle n’avait pas menacé de le tuer, la dernière fois que leurs chemins se sont croisés ?

Et la fureur venue couvrir l’éclat du vice,
le battement anormal d’un myocarde endormi,
la tension inédite qui la fait revivre,

la haine,
comme une gangrène,
la haine de James,
encore la seule chose qui la retient,
ici, maintenant, sur terre.

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{ la mort des amants }
crédit/ baudelaire ☾ w/@James Marlowe

Dans la tentative de te sauver, j’ai constamment échoué. Jusqu’à finir par te laisser tomber. Jusqu’à finir par nous abandonner. Mais peut-être n’ai-je jamais été destinée à te sauver. Peut-être était-ce à toi de m’éclairer, sur ce chemin que j’ai tant rechigné à emprunter. Peut-être que, dans les dédales obscurs auxquels j’ai échappé, tu étais ce repère inespéré. Cette main tendue dans la nuit fourbe, cet homme que j’ai perdu, aujourd’hui, je le retrouve. Comme je me retrouve.

Des jours entiers au bord de ce précipice,
à souffrir le martyr,
le manque de sa fille,
les souffrances terribles,
la noirceur de son mari,
les sévices subis.

Elle bascule, Alix,
à osciller sur un équilibre fragile,
à se dégrader dans les abîmes.

Elle est au-dessus du vide, Alix,
elle lasse entrevoir sa mélancolie,
mais jamais ne crie son agonie.

Des jours entiers à se sentir mourir,
il aura fallu d’un instant pour la faire revivre.

Il n’aura fallu que lui.

Comme si c’était dans l’ombre de l’horreur, que palpitaient seulement les battements de son cœur. Comme si, c’était dans le pire, qu’elle reprenait vie. Comme si elle n’est faite qu’ainsi, Alix. Des ronces de colère qui la prennent au piège. Ces liens qui l’entraînent et la retiennent, chaînes faméliques qui n’aspirent qu’à la dévorer tout entière. La laisser se consumer pour mieux se retrouver. La noyer dans l’obscurité pour mieux se remettre à exister. Peut-être qu’elle a passé toute sa vie à fuir le trône qui l’attendait. Peut-être qu’il est temps pour elle de l’embrasser. C’est loin d’être ce qu’elle est venue chercher. Mais c’est peut-être ce qu’elle s’apprête à retrouver.

Sortie de la torpeur cuisante dans laquelle elle était plongée,
elle a retrouvé le goût âpre de ses propres pensées,
de son instinct de survie,
pour elle, pour sa famille,

pour lui et à cause de lui.

Elle n’a pas réfléchi en venant retrouver James. L’instinct s’est fait naturel. Comme si, ce que son encéphale trop noyé était incapable de réaliser, son corps le devinait. Le corps d’une guerrière déchue qui retrouve ses réflexes jamais perdus. Le corps qui percute et appelle à cette lutte. À cette guerre qu’elle refuse, autant qu’elle la souhaite, de tout son être.

James l’attendait.

Comme un rendez-vous qu’ils se seraient donné.

James l’attendait.

Comme si le destin n’en avait pas terminé.

Avec eux, non, jamais.

Ni fioritures, ni artifices. Si lointaine est la dernière soirée qui les a réunis. Il n’y a plus ni faux-semblant, ni connivences. Son monde semble englouti depuis longtemps quand celui de James sommeille encore. Plus rien pour les retenir, plus rien non plus pour les préserver l’un de l’autre. De ces cœurs qui s’affolent. De ces lames acérées qu’ils pourraient se balancer. Déshabillée de l’armure qu’elle est si difficilement parvenue à se forger, Alix apparaît plus authentique que jamais. Comme le souverain, destitué du bouclier de son titre, n’est plus que celui qu’il a toujours été dans ses iris. Et je te retrouve enfin, mon amour. Et je me retrouve, à mon tour. La fureur noire qui lui ronge l’estomac est balayée, écartée par l’attitude irritante à souhait de James. Il prend le temps de préparer des cocktails, un pour lui et l’autre pour elle. Mais elle est si loin de ces futilités. De ses manières déguisées, elle le sait, pour mieux choisir les cartes qu’il va jouer. Il a oublié, peut-être, qu’il se trouve devant la pire de ses adversaires. Celle qui le connaît par cœur. « Épargne-moi ton petit numéro. » elle exige en reposant le verre sur le meuble le plus près. Elle ne l’a pas quitté de ses pupilles, pas une seconde depuis qu’elle est entrée chez lui. Comme si elle redoutait que son ombre puisse l’engloutir. Jusqu’à manquer de remarquer, elle, si observatrice d’ordinaire, ce cliché teinté de nostalgie qui décore toute la pièce. Alors qu’elle entame sans plus attendre le sujet, la réponse du ténébreux est loin de la rassasier. Au mieux, il risque seulement de la faire imploser. L’arrogance de l’aîné Marlowe a le don de l’agacer. Peut-être car elle est le reflet de sa propre impertinence. Peut-être aussi car elle a été, autrefois, source d’attraction indéniable entre les deux âmes lorsqu’elles étaient encore en symbiose.

Une autre époque,
un autre monde,

quand, ce soir, passé et présent se confondent.

Mais la louve n’est venue trouver ni excuses, ni explications, juste cet ordre qu’elle lui impose. « Ce que je veux, c’est que tu arrêtes de t’approcher de ma famille. » Irascible, elle risque de s’emporter très vite. Pas seulement pour sa famille. Mais pour la globalité de sa vie. Toute sa vie dans laquelle il s’impose précisément au moment où elle l’a banni. « J’en ai assez de te voir te pavaner partout, James. Tu viens à cette soirée dont je suis l’organisatrice et tu fous le bazar, puis, maintenant, j’apprends que tu continues de voir Milo ? » et elle sort les griffes, la féline. Les crocs acérés, protectrice à l’excès, quand il s’agit des êtres aimés. Ou c’est elle, certainement, qui est trop touchée de le voir aussi près. Désarmée des parasites alentour, loin du jeu des apparences et des détours, elle le fixe. Sans ciller. Les opales en demi-teintes ne se détournent pas de ce clair-obscur dans lequel elle se noie avec intensité.   « C’est terminé, tu m’entends, les Marlowe et les Ferreira, c’est terminé, alors tu restes loin de lui ! » elle continue sur sa lancée, les prunelles jamais déviées. Elle a conscience des liens intrinsèquement noués entre les deux fratries. Elle est sans doute égoïste, Alix, de refuser voir les sentiments qui subsistent, entre ces deux familles, jamais capables de totalement se haïr. Mais elle n’en veut plus, elle s’y refuse. Il est hors de question qu’un membre de sa famille se fasse encore avoir par ces Marlowe de malheur. Ils ont suffisamment semé le chaos et la terreur. Ils ont suffisamment brisé son cœur.

Et s’abat la foudre,
sur leur sanglant amour,
car dans le pourpre des plaies jamais cicatrisées,
renaît l’ombre d’une genèse jamais oubliée.

Parce que je ne suis pas cette femme blessée. Dans le sang, je renais, dans les frimas de ma colère, je redeviens celle que je reconnais. Pourquoi suis-je ici ? Peut-être car c’est dans cette haine que je t’ai vouée, que je parviens enfin à me retrouver. Peut-être car c’est dans l’obscurité de ton aura, que je ravive enfin en moi cette flamme.

Et peu importe si je me consume,
mon âme est déjà déchue,
au moins, une nuit, j’aurais vécu.

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{ la mort des amants }
crédit/ baudelaire ☾ w/@James Marlowe

Je refuse de la laisser s’immiscer. Je refuse de la laisser se loger dans les sinuosités de l’esprit que tu as déjà beaucoup trop tourmenté. Je refuse de l’écouter, je refuse de te laisser t’infiltrer, encore en moi après toutes ces années. Mais l’aria sonne tout bas, à chaque pas qui me ramène à toi. Comme un venin injecté il y a des années, tu poursuis ton chemin insidieux dans la sève qui coule dans mes veines. Poison chimérique, presque irréel. Simulacre d’un passé que je voudrais taire, mais que je recherche, chaque fois que je reviens à toi, James.

Entre amertume voilé et sentiments infondés,
une entaille dans le palpitant jamais cicatrisé,
une fêlure à l’âme arrachée,
quand elle a dû se passer de sa moitié.

Elle veut ensevelir ce qu’ils ont été,
pour mieux déterrer ce qu’ils n’auraient jamais dû oublier,
cette rivalité,
cette aversion mutuelle des familles opposées,
cette hérésie entre deux clans qui n’étaient pas censés s’apprécier,
ils ont fait bien pire, eux,
rien qu’à deux,

ils se sont aimés.

C’est parce qu’elle l’a autant aimé, qu’elle peut si fort le détester. James surplombe de loin toute l’aversion qu’elle pourrait éprouver, à l’égard de ses sœurs ou bien de leur mère. À l’égard de tous ceux qui ne sont pas James. Au deuil lancinant qu’elle subit, s’ajoutent les rancœurs indélébiles, les désillusions versatiles. Les blessures dont elle aurait dû guérir.

Je ne t’épargnerai rien.

Mais l’as-tu seulement jamais fait ?
M’as-tu épargnée,
quand tu as refusé de tout quitter,
M’as-tu épargnée,
quand tu m’as déniée,
M’as-tu épargnée,
quand tu as choisi la couronne qui te revenait,
plutôt que l’Amour qui nous unissait ?

M’as-tu épargnée,
quand tu les as laissés la tuer,
quand tu n’as pas tenté de coopérer,
quand tu n’as pas daigné,
me rassurer ?

M’as-tu épargnée,
dans cette fête où tu t’es invitée,
dans cette vie que tu avais rejeté,
dans ce monde qui te rebutait,
quand je te le proposais ?

M’as-tu épargnée,
quand tu as poursuivi,
ces liens avec ma famille,
quand moi, tu m’en prives,
quand moi, je n’ai plus ma fille ?  

Il ne lui épargne rien. Jamais rien. Prêt à percer son cœur abîmé, transpercer les balafres du passé, pour mieux la torturé. Les lames acérées, ces nouvelles plaies qu’il vient lui infliger, s’ajoutent aux réminiscences des sentiments inoubliés, pour mieux la torturer. S’il s’essaie encore à la piquer, de ces apparences qui ont déjà voilé les deux rencontres qui ont précédé, Alix n’a pas la force de s’aligner. Ni jeu, ni provocation dans son timbre, pas plus que dans ses prunelles. Moins encore quand elle lui donne ces ordres vindicatifs qu’il ne suivra pas. Elle le lit, seulement, à son regard. À ses opales soudain bien plus noires qui la dévisagent. Il semble creuser dans les tréfonds écorchés de son âme, des vérités qu’elle ne saisit pas. En quête, James, en quête d’une faiblesse, peut-être. Mais elle ne masque aucune fragilité, aucune méprise dans ce qu’elle peut éprouver. Elle apparaît telle qu’elle est, Alix, abîmée. Lassée. Éreintée et emportée. Blessée, pas encore, pas si tôt. La colère dépasse les failles néanmoins décelables, elle surplombe tout alors qu’elle exige la fin de cette comédie amicale. Résurgence d’hier, James ne se laisse pas faire. Il lui rappelle, sans en avoir l’air, celui qu’elle a connu dans une autre vie. Une vie avec elle renoue beaucoup trop vite. Beaucoup trop facilement, aussi. Plus il parle, plus le masque du présent s’effrite. Comme lui, il paraît faiblir, quand il s’importe. Quand il perd le contrôle. Sa retenue s’évapore, avec les mots qu’il lui sort. Elle connaît James, il n’est pas comme elle. C’est quand on lui arrache son calme qu’il est le plus vulnérable.  Mais il l’atteint, lui aussi, il la frappe de plein fouet avec sa vision falsifiée de la guerre qui les unit. Avec elle qui revient, quand lui n’est jamais parti. Quand, lui, refuse de partir. « Je ne serais pas venue te voir si tu ne tournais pas autour de mon frère ! Je ne t’aurais pas suvi si tu n’étais pas venu à cette fête ! C’est toi, toi qui t’immisces dans ma vie ! » Quand elle, ne rêve que de l’en voir sortir. C’est là tout le paradoxe qui l’anime. Les contradictions la submergent sans même qu’elle n’essaie de les empêcher, Alix. Elle le veut hors de son existence. Mais c’est elle qui lui promet belligérance. C’est elle, qui veut cette guerre. Elle s’insinue dans chaque pan de sa vie, dans chaque fragment de son être. Elle décortique le moindre de ses faits et gestes. Puis, s’oppose à l’idée même, qu’il effleure dans sa propre vie la moindre parcelle. Alix, injuste, Alix toujours plus dure. Elle marque l’arrêt final entre les deux familles qu’elle condamne. Elle va à l’encontre de l’avis paternel, elle ne demande pas davantage leur avis à ses frères. Elle va, toujours plus loin dans ses envies vengeresses.

Et elle finit par faire craquer James.

S’il se tenait éloigné jusqu’à présent, il semble que les volontés de la ténébreuse lui aient ôté toute son assurance. Toute sa prestance bafouée quand il brise le cristal contre le mur avec violence. Une brutalité qui ne fait même pas ciller l’ancienne amoureuse qui n’est pas à son premier coup d’éclat. La fougue d’antan la déroute moins encore que les mots qu’il prononce. Ils en sont là. Aux premiers pas. Aux ébauches à peine esquissées, du couple qui s’est ensuite formé. C’est quand elle marque la séparation que, plus que jamais, elle révèle comme leurs âmes sont encore reliées l’une à l’autre. Combien les liens entre eux ne cessent de s’entremêler, plus forts que jamais. Il est si près d’elle qu’elle devrait avoir peur. Seulement, malgré l’horreur, malgré la terreur, elle serait incapable d’avoir peur de James. Ni peur tout court car elle n’a plus rien à perdre. Ses iris noirs se jettent dans l’océan glacé qui paraît de feu, cette lueur dangereuse qui perle dans les pupilles en rage alors qu’il dégueule cette vérité qu’elle ne veut pas voir. C’est le silence qui répond à la cruauté d’une réalité trop douloureuse à croire. Une inspiration qui s’échappe, elle réalise que les battements de son myocarde se sont excessivement accélérés, les deux globes toujours fixés sur son amour rival. « J’ai tout perdu, James. Il ne reste déjà plus rien de moi, alors il ne tient qu’à toi de sauver ce qui reste de toi. » Car elle, elle ne faillira pas. Elle n’a plus limites, ni raison, depuis son trépas. La mort de sa fille a engendré la sienne, comme un second instinct. C’est dans un calme effarant qu’Alix s’éloigne pour récupérer le cocktail qu’elle lui a précédemment refusé. Elle se retourne vers lui, le verre entre ses doigts, remarquant à cet instant seulement, le cliché venu tout droit d’une autre réalité. Un monde parallèle où ils ont été capables de s’aimer. Elle ne sait comment encaisser cette photographie dont elle est elle-même à l’origine. C’est trop facilement que les ombres du passé ressurgissent. Qu’elles viennent amplifier un peu plus son agonie. Peut-être, peut-être, quelque part, en James, reste un infime fragment de l’homme qui l’aimait. L’ambré qu’elle porte à ses lèvres alors qu’elle demeure perdue dans l’obscurité de ses pensées, la ténébreuse en boit une longue gorgée, avant d’oser. Juste une seconde, s’égarer. « Tu imagines ce que ça peut me faire, de savoir que tu continues de voir mon frère alors qu’on en est là, toi et moi ? » On en est là, toi et moi. À se déchirer. À se briser. À se bousiller. Juste, pour continuer d’exister. J’ai des envies de tuer quand je pense à toi. Mais elles me font oublier celle de me tirer une balle. Les désirs assassins, ils empêchent ma propre fin. Elle repose l’alcool entamé sans le terminer. « J’aurais dû te laisser crever cette nuit-là. » Ni menace, ni regret. Juste un constat douloureusement vrai. Ça aurait été plus facile. Tellement plus facile sans lui. Sans lui pour mettre à mal son cœur déjà trop fébrile. Sans lui pour fragiliser un équilibre qui ne tient plus qu’à un fil. Sans lui pour bouleverser, encore, toujours, sa vie.

Sauf que je n’en suis pas capable,
j’en suis incapable,
je te promets l’horreur,
je te promets la guerre,
mais je n’arriverais pas à t’atteindre,

je mène ce combat,
sans penser à l’issue finale,
sans penser à l’ultime face à face,
sans penser à toi et moi,

pourtant, on est là,
toi et moi.

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{ la mort des amants }
crédit/ baudelaire ☾ w/@James Marlowe

Tu as tout bousillé,
tu as tout fracassé,
à la seconde où j’ai osé rêver,
rêver de toi et moi,
toi et moi autre part,
dans un ailleurs qui nous aurait appartenu,
dans un monde où on ne se serait pas perdus,

j’ai osé y croire,
j’ai osé, l’espoir,
avec toi.

Mais tu m’as ramené à la réalité,
tu m’as prouvé tes instincts meurtriers,
tes désirs si ravageurs,
quand je t’offrais mon cœur.

Et tu voudrais, tu croirais,
que je peux laisser ce poison me submerger,
que je peux te laisser, à nouveau, me briser,

Et tu voudrais, tu croirais,
que je te donnerais l’occasion de me posséder,
quand je n’ai jamais su pleinement me libérer,
quand un fragment de toi est encore disséminé,
quand tu continues, encore, de me hanter ?

Tu n’es jamais totalement parti, James,
mais il est hors de question de te faire revenir.

Il y a tout qui déborde. Les ressentiments qui éclosent. Les rancœurs qui s’affolent. Et les cœurs, surtout, s’affrontent. Il ne s’agit plus des Marlowe, ni des Ferreira. Il ne s’agit même plus de Flora. La fille trépassée, perdue et sacralisée est devenue le déclenchement d’une tempête qui ne les laissera pas indemnes. Les typhons qui secouent l’encéphale nébuleux depuis des jours prennent de l’ampleur. Les rafales cognent son âme, puis atteignent le plus fragile des organes ; le cœur, toujours le cœur. Martelé des coups infligés par un présent cruel, il se retrouve aussi heurté au rappel incessant d’un passé dont elle devrait avoir fait le deuil. À la lyre perpétuelle d’un amour sans fin. À sa présence continuelle. À lui, tout entier, James.

Tu m’as quitté Alix.

Vérité cruelle avérée,
éclatée devant ses traits défaits,
il ravive la plaie,
rouvre les stigmates que tu croyais réparés.

Tu l’as quitté, c’est vrai,
c’est toi qui es partie,
toi qui as fui,
alors pourquoi te sens-tu abandonnée,

pourquoi est-ce que ça fait si mal,
de le sentir aussi peu enclin à te comprendre,
de le sentir aussi indifférent à ta souffrance,
de le sentir, aussi loin de toi ?

C’est le silence qui l’étreint. Sempiternel silence quand les confessions sont bien trop tortueuses. Trop, dangereuses. Son équilibre décline, entre le bien et le mal, elle défaillit. Reine déchue, devenue funambule, dans les affres où elle a plongé à corps perdu. Elle avance à tâtons dans une brume de plus en plus épaisse, dans un chemin dont l’opacité se révèle meurtrière. Alix, elle pourrait tout perdre. Comme elle a perdu James. Actrice dans le schisme dont elle avait pris le rôle principal,  elle s’en est pourtant sentie spectatrice. Victime. Martyre de cet univers qui la rebutait, mais qu’il lui a préféré. « Je t’ai quitté pour ne pas vivre entourée de sang ! Et c’est encore ce que je subis à cause de ton clan ! » L’injusticière frappe comme elle le fait si bien. Persuadée d’avoir raison alors qu’il évoque leur séparation. Mais elle réprime cette autre vérité, cette capacité avérée qu’elle a, en effet, de tout lui reprocher.

Et je ne te le dis pas, je ne te l’avouerais pas. Jamais. Si c’est toi que je viens chercher, c’est certainement car tu es le seul à même de faire renaître celle que j’ai été. La téméraire, en moi, l’incendiaire. Celle qui n’a peur de rien. Celle qui secoue le monde entier, même, si elle le veut de sa colère. Celle qui transforme sa détresse en rage de vaincre. Celle qui a vu le jour, sous tes propres iris, une autre nuit comme celle-ci, née d’une autre ire, dont tu étais déjà fautif. Te souviens-tu, James ? Te souviens-tu, de cet éveil ? Et de nos âmes qui, pour la première fois, se connectent ? Qui s’entremêlent sans prévenir, jusqu’à la fin, jusqu’à aujourd’hui. Encore aujourd’hui.

C’est avec lui que tout a débuté. Qu’elle, a débuté. Ce n’est qu’avec lui que tout pourrait s’achever. Mais prise dans des contradictions plus immenses qu’elle, la princesse des ténèbres abhorre cette parcelle d’elle, l’honnit autant qu’elle lui est nécessaire. S’il savait. Si seulement il savait. Comme elle peut l’envier. L’envier d’avoir été capable de se noyer dans cette obscurité. Se dissoudre dans les abysses macabres qui leur ont toujours été destinés. Comme elle les a toujours enviés, tous, d’être capables de s’y fondre. S’y confondre. Quand elle, ne s’est jamais sentie elle-même. Ni là-bas, ni dans la lumière. Trop  sombre pour l’éclat fascinant qu’elle a pu convoiter, trop incandescente pour les ténèbres désespérément familiers. Jamais à sa place, Alix, quoi qu’elle dise, quoi qu’elle fasse. Elle n’aura jamais su oser, comme elle a été inapte à renoncer. Toute la vie construite est un mirage qui n’a pas suffi, pas suffi à lui faire oublier l’abîme. Le vice. Le goût meurtrier du sang qu’elle refuse encore de faire couler. Il n’y aura que la faucheuse, venue emporter sa fille, pour peut-être la faire ressurgir. Néanmoins, là encore, elle serait incapable de dire, ce que James assume de son timbre authentique. Et il ne sait pas, sans doute, comme elle l’admire ainsi. Comme elle le trouve beau ainsi. Une adoration qui subsiste, malgré les dérives, malgré les crimes. Malgré le pire. « Ce n’est pas ce que j’ai dit. » elle rétorque, s’oppose, à ce dégoût qu’il croit lire dans ses orbes. Mais elle chancelle, sans s’en rendre compte, quand il ose. Quand il s’approche. L’opale plantée dans les émeraudes de son amour damné, la louve le scrute en réfutant tout le trouble qui pourrait s’amorcer. Les battements d’un myocarde endormi, brisé par lui, émietté par son mari. Le cœur encore fébrile, mais qui, déjà, reprend vie. Jusqu’à ce qu’elle entende cette question dont elle ne décèle pas la réponse ; dont elle est effrayée par la réponse.  

Que reste-t-il ? Rien, James. Le néant. Le trou noir et béant. Celui qui nous aspirera. Celui qui nous tuera. Celui qui, peut-être enfin, quand tout sera terminé, nous réunira. Rien, il ne reste rien, James. Seulement des débris, des éclats morcelés, d’un amour achevé, recouvert d’une haine venue l’intoxiquer. Rien, il ne reste rien. Il ne restera rien. Juste toi, moi, et cet enfer.

Animés par autant de paradoxes, les âmes condamnées se confondent. Elle vient, il la rejette. Il avance, elle recule. Elle se dérobe à l’emprise, aigrement nostalgique qui pourrait les unir. Elle s’éloigne, pour mieux garder ses émois, pour mieux garder contenance, quand il l’enveloppe tout entière de sa prestance. De sa présence. De tout son ascendant qui englobe la pièce. Et elle avec. Les prunelles dévient vers ce cliché qu’elle reconnaît, qui la heurte de plein fouet. Dans son palpitant, tout se détraque. Les idées fusent, les émotions confuses, et elle, un peu plus perdue. Elle, qui égare ses barrières. Lui, qui la met à terre. Encore davantage à chaque parole qui s’échappe de ses lèvres. Un pas de plus qu’il fait vers elle. Vers sa silhouette. Mais, surtout, vers ce bout de son âme pas totalement éteinte. Elle ignore ce qui se déroule, ce qui se passe en lui quand il dépose les armes factices. Quand il l’atteint, par autre chose que la haine, quelque chose de bien plus périlleux que la haine. Par les analectes scabreux de ces liens qui les enchaînent, les emprisonnent et les prennent au piège. Par sa main qui se pose sur elle dans une caresse. Le battement s’interrompt, seulement ses pupilles restent accrochées à son regard. À sa voix. À lui qui leur fait mal. Silencieuse, l’âme en perdition se sent incapable de creuser à nouveau cette distance. Elle se délaye dans sa présence.

Tais-toi,
je t’en prie,
tais-toi,
avant qu’il ne soit trop tard,
avant que ça nous soit fatal.

Mais il n’entend pas ses suppliques internes. Il continue, il poursuit, jusqu’à obtenir une réaction qui pourrait définitivement le faire fuir. Il évoque Médée, dont elle a connu, pour suivre de près l’ennemi, la douloureuse mésaventure. Il met les mots sur la réalité qui les a fouettés, sur tout leur monde en train de s’enterrer. La gorge nouée, elle l’entend avouer la fragilité, celle qu’il a si peu l’habitude de dévoiler. Un instant, pour la première fois depuis longtemps, elle a la sensation de retrouver son amour d’antan. Celui en qui, précisément, elle avait confiance. « Je ne ferais jamais une chose pareille à Médée. » et elle comprend, soudain, l’affront qu’elle a dû lui porter. Quand elle a insinué sa part, à lui, de responsabilité. Elle comprend car c’est injuste, incohérent, impossible, d’imaginer qu’elle puisse faire souffrir la sœur d’une autre vie. Paupières closes, elle tente encore de maintenir le contrôle. Mais il a disparu, il a disparu à la seconde où James a posé sa main contre son corps. À son tour, elle approche. Comme pour essayer de retenir, cet instant qui paraît en dehors du monde réel. L’osmose passagère, entre deux êtres en détresse, qui pourrait si vite disparaître. « Je suis désolée. Je suis… désolée. Il y a tout qui part en vrille et je… » une inspiration, elle se sent suffoquer. Elle se sent étouffée par le poids qui ne l’abandonne jamais. « Je n’ai jamais voulu tout ça, je suis partie en croisade contre vous, contre… toi… parce que j’ai perdu tous mes repères et… et j’ai besoin de me raccrocher à quelque chose… » cassure dans la voix, alors qu’elle est submergée par le deuil refoulé depuis des mois. Depuis qu’elle a perdu Flora. Reine misérable, Athéna pitoyable, elle promet une guerre mais s’apprête à s’effondrer sous les larmes. Les iris brillent, de ces flots diluviens qu’elle tente encore de contenir. Car elle ne pleure jamais, Alix. Mais la perte de sa fille, le trou béant entre elle et son mari, et cette agonie. Toujours cette agonie. Elle n’est pas seulement démunie, Alix, elle est détruite. « Je n’ai jamais pensé que ça venait de toi. elle finit par conclure, la voix confuse. Une véracité qu’il lui semble essentiel de préciser. Elle avait besoin de se raccrocher à quelque chose ; n’est pas femme qui se soulage dans les sanglots. Ni dans quelques passions que ce soit pour lui faire oublier. Elle n’est pas, de celles qui veulent oublier. Elle voulait ressentir. Ressentir même l’agonie. Ressentir pour ne pas laisser s’envoler sa fille. « Mais te haïr… c’était… ressentir encore quelque chose au milieu de tout ce vide. » Ressentir pour, encore, se sentir en vie.

J’avais besoin de m’accrocher,
besoin de laisser ma douleur exulter,
devenir meurtrière, devenir incendiaire,
me faire vengeresse,
pour être capable de vivre encore,
et c’est à toi que je me suis accrochée,
à toi que je m’accroche,
encore,
hier, aujourd’hui, demain.

◐ ◐ ◐  
{ la mort des amants }
crédit/ baudelaire ☾ w/@James Marlowe

Ils ont cru qu’ils seraient les rois du monde,
souverains incontestés de leur trône,
ou maîtres décideurs d’une nouvelle existence,
monarques dissidents de ce qu’ont été leurs parents,

différents, c’est ce qu’elle a cru qu’ils seraient,
mais elle s’est fourvoyée.

Sensation déplaisante qu’elle repousse au plus loin possible du palpitant éreinté, sensation de marcher sur les pas d’un patriarche dont elle a toujours voulu se dérober. Elle n’est pas en accord avec son paternel, Alix, elle l’a trop rarement été. C’est bien trop juvénile qu’elle a assisté pour la première fois au déchaînement de violence de l’homme empli par cette noirceur acide, toxique, qui semblait d’ores et déjà ronger un à un les fragments de son âme. Témoin privilégiée de cette férocité exacerbée, au temps où le pire que ses amis avaient pu découvrir était sans doute le visionnage d’un film d’horreur dont la réalisation elle-même demeurait encore la chose la plus cruelle, elle a vu l’hémoglobine bien réelle. Les flots étaient écarlates, inoubliables. Rivières pourpres dans lesquelles elle s’est noyée, sans même les effleurer. J a m a i s . Jamais, elle s’est jurée, elle ne vivra dans tout ce sang honni. Jamais, elle ne voudra de cette vie.

Mais elle est ici, aujourd’hui,
à la croisée de deux chemins si distincts,

convaincue que le choix est fait depuis si longtemps,
depuis qu’elle est partie,
mais le choix, elle le fait maintenant,
elle le fait un peu plus chaque jour,
depuis que la faucheuse lui a pris sa fille.

Elle a la sensation de contrôler, Alix, elle a la sensation de tout maîtriser. Desseins assassins, loi du talion nécessaire, mais éphémère. Elle ne se laissera pas consumer par les ténèbres. Elle a laissé fondre, depuis des années, la tiare d’un enfer qui n’est pas elle. Naïve, imprévisiblement crédule, la ténébreuse devrait pourtant savoir quel est le prix de la vengeance pour sa fille. Châtiment ultime, dont elle n’a pas franchi la limite. C’est son âme qu’elle condamnera, pour Flora. C’est son âme qu’elle damnera. C’est peut-être ce qu’elle fait déjà, en réalité, en laissant tomber ses dernières barrières. Face à lui, face à James. Quand les masques s’effritent, la vérité apparaît, translucide. Osmose amère de deux êtres qui se sont aimés dans une autre vie. Trop, pour être capables de véritablement se haïr. Louve farouche a déposé les armes en suivant celui qui paraît à cet instant, tout, sauf un rival. Elle cesse de lutter, elle cesse pour la première fois de penser. De stopper tous les instincts qui lui hurlent et la supplient de se maintenir éloignée. Trêve soudaine, douceur de l’intermède, avant que les feux, peut-être, ne reviennent. Elle ignore combien de temps l’interlude va durer. Trop douce pour être vraie, mais aussi trop intense pour ne pas être vraie. Enveloppée par les bras jadis amoureux du prince des ténèbres, elle effleure un destin qu’elle a tant de fois rejeté par le passé. Celui qu’il lui offrait, celui qu’elle lui a refusé. Celui qu’il a poursuivi sans l’ombre d’une hésitation quand elle n’est, elle, qu’un océan de contradictions.

Et je ne sais plus, James,
ce que je voudrais,
que tu me serres jusqu’à me sentir suffoquer,
que tu me berces pour me sentir respirer,

entre l’apaisement recherché,
et la latence dangereusement convoitée,
je ne sais plus, James,

entre la rage de vaincre que tu m’inspires,
et la chimère que tu puisses me guérir,
je ne sais plus, James,

je voudrais juste fermer les paupières,
rester ainsi pour l’éternité,
mettre fin à cet enfer,
rester contre toi pour l’éternité.

Elle se sentirait ridicule, pathétique. Une parcelle d’elle, loin dans son esprit, se sent déjà misérable de se révéler si fragile. Si démunie. Face à lui. Contre lui. Elle ne devrait pas, Alix, elle n’a même sûrement pas le droit. Pas le droit d’être là, dans ses bras, après avoir semé le chaos entre les Marlowe et les Ferreira. Dans les deux familles dont elle a prononcé le schisme, pour étancher cette soif morbide, pour sa fille. Elle n’a pas le droit non plus, sans doute, d’être dans les bras de celui qui lui a fait découvrir l’amour quand un autre l’attend dans cette grande demeure désespérément vide. Mais elle ne pense à rien, non, rien de tout ce qui paraît si dérisoire. Magie du premier amour, peut-être, qui lui donne une sensation de légitimité. Car tout ce qui lui est arrivé après, cet amour l’a précédé.

Je me souviens trop bien de nous, de tout ce que nous avons été. De nos rires qui s’accordaient. De nos coups d’œil complices et nos sourires malices. De nos instants plus tragiques, aussi, de la fébrilité de nos échanges quand il s’agissait de nos familles. De ces rêves que je te murmurais, de l’ombre qui pesait. De ces étoiles qui me venaient, quand tu me faisais basculer. De toi, tout entier. Je me souviens, pour l’éternité. Et plus encore quand ce sont tes effluves que je viens respirer. Plus encore quand ce sont tes bras qui viennent me réconforter. Plus encore quand c’est toi, contre toute attente, qui me permets de me retrouver.

Car c’est aussi la magie d’un premier amour,
avec toi je renoue,
mais c’est moi aussi que je retrouve.

Et les mots qu’elle a secrètement espérés. Les mots que, au fond, elle savait. Elle avait besoin de les entendre, Alix, besoin qu’il accepte de les prononcer. Il n’a pas orchestré le meurtre de Flora, il ne le savait même pas. La mère endeuillée ignore la vérité, elle est plus floue encore avec les confessions qui viennent de s’ajouter. Mais elle se sent, pourtant, soulagée. « Merci… » elle laisse échapper dans un faible murmure. Réfute encore l’arrivée de flots imprévus. Elle ne veut pas craquer. Craquer, c’est prendre le risque d’être incapable de se relever. Alors elle se contente de serrer l’homme qu’elle retrouve pour la première fois depuis une éternité. Elle se noie dans ses bras pour éviter de se laisser couler dans sa propre obscurité. Elle respire un peu mieux, libérée d’une partie de ce poids qui est si lourd à porter. C’est chamboulée, bouleversée, presque sonnée qu’elle détache son corps de celui de James, cette lueur scintillante et troublée dans ses prunelles. Désarçonnée, par ce qui vient de se passer, elle a la sensation de s’être laissée aller. Plus encore que si c’était son corps qu’elle avait livré, elle a révélé son âme beaucoup trop abîmée. Laissant entrevoir les écorchures jusqu’à présent si bien voilées, cette faiblesse inavouée, pourtant évidente désormais. La fille Ferreira prend une inspiration pour tenter de retrouver ses esprits. Peut-être un semblant de contenance, aussi. Même si elle a la sensation qu’il n’y aurait rien de moins utile ; la sensation d’avoir rompu tous les artifices, en renouant avec lui. Le simulacre de sa haine lui paraît déjà trop loin quand il l’évoque encore. Elle n’est plus certaine de rien, plus certaine d’être capable de mener ce combat de front. Mais, sur ses mots suivants, elle se focalise. Retrouve cette concentration pragmatique, cette agilité de l’esprit. La féline acquiesce d’un petit signe, presque imperceptible, non moins attentive. « Je t’écoute. » et c’est peu, je t’écoute, pas grand-chose, presque rien. C’est peu, pourtant, Alix, n’écoute jamais rien. Moins encore depuis qu’elle a choisi d’embrasser cette vendetta contre l’univers. Elle n’entend rien, comme submergée par les acouphènes terribles qui lui hurlent ses envies assassines, ses désirs morbides. Elle n’entend rien, jamais, mais elle est prête à l’écouter, lui, James.

Dis-moi, tout ce que je n’aurais pas ouï jusque-là. Tout ce que j’aurais refusé d’entendre de ta voix. De toi. De ta part, à toi, le grain de sable qui a toujours été capable de faire basculer mes émois. Toi, le souffle qui a embrasé les flammes en moi. Toi, capable de me faire renaître de mes cendres. Toi, capable de me faire basculer d’un monde à l’autre en un instant. Toi, qui sais, ce que j’ai enfoui en moi. Ce que j’ai si souvent caché à tout le monde, y compris à moi-même, mais jamais à toi. Toi, siamois de mon âme de plus en plus noire.