desert rose — Sofia

@Sofia Bloomsbury & @Cosima Black

Abrutie par l’osmose parfaite entre l’hémoglobine et la morphine de l’héroïne qui ne sauve pas grand-chose si ce n’est la douleur, la dernière saignée a laissé renaître une Cosima au teint bien blême et à la coupe furieusement mélangée, les mèches noirâtres se mélangent à la peau tannée, aux traits taillés à la serpe, visage sévère s’emmêlant à la fougue d’une foule new-yorkaise ne voyant rien de ce qui grouille parmi les ombres, de ce qui pullule çà et là comme un immonde poison s’infiltrerait doucement et frapperait les âmes en peine pour en faire de pauvres zombies semblant encore humain, à la peau presque aussi parfaite que la sienne. Sauf que sous le pull rougeoyant se dissimule les traces ingrates des flammes ayant rongées les chairs, vampires voraces épluchant les moindres parcelles de peaux encore intacts. Un bras presque perdu dans la semonce d’une violence inouïe, un éveil dans un cauchemar qui est devenu sa triste réalité. Il allait falloir accepter que la vie, putain aigrie n’ayant que faire du mal qu’elle laisse derrière elle, l’ait dévorée et ait emporté les seuls parents l’ayant jamais vraiment aimé. Pourquoi ? Elle n’a jamais su. Elle n’a jamais compris ceux qui avaient osé faire de son lieu paradisiaque mais trop immense pour cette sale gosse des foyers, un Enfer sur terre, un tableau orangée, jaunâtre, fumée opaque que l’on voyait de bien loin, qui attirait l’œil des curieux qui n’ont été que peu à aider la silhouette qui vacillait dans son labyrinthe de fleurs et d’herbes fraîches qui, bientôt, ne seraient que souvenirs cendrés, fanés. Des souvenirs dont les images, peu à peu, s’efface et se laisse porter par les flots d’une fluide qui la laisse rêveuse et en pagaille dans la foule qui grouille, titubant à peine sur ses bottines. Personne ne se douterait que cette silhouette à la trogne bien dure et aux yeux hagards a, un jour, été flic, tentant de nettoyer les fleuves cachés de New-York de la drogue qui circule de main en main comme une vraie bombe à retardement.

Tic.
Tac.
Tic.
Tac.
Tu as perdue, Cosima.

Et la voilà qui a explosé sans que personne ne voit rien, sans que personne ne s’égare à se dire qu’elle pouvait être la première victime de ce qu’elle chassait. Mais telle mère, telle fille même si elle ne sait rien de celle-ci, morte ou vive, qui elle-même s’abreuvé d’héroïne alors même qu’elle était enceinte, loin d’être de ces puritaines qui se tenaient bien loin des poignards aux lames fines fondant dans le cœur d’une peau tendre pour y trouver la veine parfaite qui se fera victime d’un autre meurtre. Au bout de ses doigts que le feu a épargné, l’autre main gantée, toujours, elle observe le monde sans le voir, les visages sans les comprendre, croise quelques regards et l’héro qui suinte encore suffit à la faire sourire à quelques uns, elle, qui ne sait plus ce qu’est un véritable sourire, qui s’est toujours donné cet air de fille mystérieuse et intouchable. Pourtant, la Black est bien fragile, bien profanée par des fissures que quelques mots bien placés pourraient faire imploser et il ne resterait d’elle que des morceaux de corps éparpillés un peu partout, aussi sûrement qu’un vase ébréché à la porcelaine fine, ridiculement fine. Et parfois, il ne suffit pas de mots, il ne suffit que d’un visage, que d’un nom, que d’une poignée de secondes qui portent le regard vers ailleurs. Elle qui ne croit en rien d’autre qu’en la Science, elle crache sur ce Destin qui la mène malheureusement à ce qu’elle pense être une illusion qui s’impose à elle.

Sofia.

Parmi ces badauds dont elle se fiche, parmi ces corps auxquels elle se heurte presque car le pas léger a cessé pour ne plus être qu’une statue de marbre dans une mer agitée et agacée par l’immobilité de ce rocher humain, elle perçoit de loin la silhouette affinée qu’elle n’a plus vu depuis trop longtemps. La redescente du doux nuage d’encens est terrible, elle ressent le béton sous ses semelles, elle ressent l’odeur bien âcre des égouts qui s’écoulent alors que la pluie est tombée la veille, elle sent la transpiration et le linge mal lavé de ceux qui l’entourent, le froid qui l’agresse malgré sa veste, le ciel grisâtre malgré la nuit, elle sent la puanteur d’un New-York qui a tout de laid maintenant qu’elle perçoit Sofia au loin, belle du jour et de la nuit, enfant qu’elle n’a pas su protéger des mains curieuses d’un clan qui se faisait ennemi de celui qu’elle avait infiltré, cafard déguisé en papillon parfait pour eux. Elle batifolait aussi sûrement que ce soir, riait au visage d’un chef incapable de reconnaître la sale gueule d’une flic qui était prête à le faire descendre pour que son trafic cesse. Et un jour, un soir plutôt, car peu importe que le soleil brillait ou que la lune luisait, elles se sont revues. Haine et incompréhension ont faillies remontées à la surface de son visage qui ne devait pourtant pas faire de vagues. Mais la voilà, véritable maelström qui s’engage sur la route, qui se fiche bien que les voitures puissent lui foncer dessus, qui s’avance, vaillante mais le cœur torturé, les yeux alarmés, la mine bien plus pâle encore, presque grise sous les yeux curieux et jaunâtres des lampadaires. Ses doigts nus et froids assassines le plastique de son sac où s’entrechoquent quelques bouteilles de bières, de vins blancs, des broutilles qu’elle était prête à savourer mais qui la feront vomir si elle s’aventure à en mettre un peu sur sa langue. Elle s’avance comme on s’avance vers un rêve et une oasis, elle s’avance avec désespoir, n’ayant plus eu de nouvelles de celle qui a égayé une seule de ses nuits, sans qu’aucun des corps n’aient à s’effleurer car Cosima n’aurait osé lui montrer le monstre qui se cache sous ses larges affaires mais Sofia lui a rendue le sourire lors d’une période où tout lui semblait terriblement complexe. Une réponse à une trop longue équations où une seule inconnue a suffit à tout résoudre. Il y a quelques minutes qui se poursuivent et elle parait être une ombre poursuivant ses rêves, mortifiée de revoir la démarche de la jeune fille qu’elle pensait encore innocente et aux mains bien blanches, attend que les lueurs se fassent moins présentes pour s’armer de tout ce que ces années dans les stups lui ont appris, saisit violemment le bras et le corps pour entraîner la sauvageonne au doux visage dans une ruelle où l’on oserait les déranger, condamnant le dos de sa victime contre les murs de brisques maculées de tags insultants, les poubelles renversées pas loin faisant de leur nouvelle rencontre une situation bien sordide. Le bras à la main gantée vient trouver la gorge de la colombe pour l’empêcher d’hurler, leurs visages ayant pris des années en pleine gueule venant s’approcher à quelques souffles. Elle tremble mais elle espère que Sofia n’en sentira rien, le corps contre le sien, menaçant et ému tout à la fois, elle souffle « Qu’est-ce que tu fous là ? » Que peu de sens car la prisonnière des aiguilles demeure démontée par la dernière dose, les pupilles bien ouvertes et éclatées mirant celles de la fée « C’est toi, pas vrai ? C’est toi Sofia ? » Elle ne peut retenir les notes de son désespoir, de sa peine, de son inquiétude malgré la violence de son corps contre le sien, les esseulées se rencontrant enfin, une nuit ayant suffit à les voir s’allier sans même que leurs peaux ne se rencontrent.  

(c) corvidae