prisoners -- neith

Le temps n'était-il pas censé panser les blessures ? Plus les semaines passaient, et plus la douleur lui paraissait vive, lorsqu'elle détaillait l'intérieur de l'appartement. Partagée entre l'envie de partir et de fuir à nouveau – une tradition, chez Neith Henare – et le besoin de rester là où ils vivaient ensemble, elle se questionnait et se laissait ronger par l'anxiété qui ne la lâchait jamais vraiment. Son cœur battait douloureusement. Dans le creux de sa poitrine, elle subissait le contrecoup d'un deuil qu'elle n'avait jamais eu à vivre avant, préférant toujours s'éloigner des gens pour se protéger de la perte qu'elle pourrait subir s'ils venaient à quitter sa vie. Mais Luke, lui, s'était envolé en un clignement d'yeux. Chacun de ses départs était une main tendue vers la porte de sortie pour Neith. Une occasion de détaller et de se préserver, mais qu'elle n'avait jamais voulu saisir. Parce qu'entre eux résonnait l'écho d'une histoire aussi tendre qu'elle pouvait être platonique. L'élan d'une confiance qu'elle n'avait, là non plus, jamais réellement ressentie avant, tant les gens pouvaient lui faire peur, parfois. De toutes les cases vides et disponibles dans la vie de Neith, Luke avait choisi de s'emparer de celle en mesure de lui faire le plus de bien – et l'avait-il fait, en l'accueillant dans le cocon aux multiples histoires dans lequel il vivait, et en lui apprenant que tout à chacun n'était pas là pour la faire souffrir –, mais aussi le plus de mal. Et aujourd'hui, Neith se retrouvait face aux morceaux épars d'un cœur brisé, sans savoir quel chemin prendre, ni où il pourrait la mener.
Elle tentait de ne pas passer trop de temps ici. Se levait avec le soleil, préparait ses affaires, s'habillait, se douchait, mangeait et partait pour la journée, qu'importait si elle devait travailler ou non. Elle vagabondait. Prise dans sa petite bulle, éloignée de tous tout en étant terriblement proche, Neith apprenait seule les conséquences de la perte d'un être cher, et s'empêchait, toujours plongée dans sa solitude, de perdre totalement pied. Certains jours, en vain.

Persuadée que personne ne pouvait l'aider, elle se terra une fois de plus avec elle-même, le chat de Luke lui collant aux basques depuis le réveil. Neith tournait en rond. Dans le besoin pour l'instant inatteignable de trouver un moyen de se tromper toute seule, elle faisait les cent pas dans l'appartement, mordillant la peau entourant l'ongle de son pouce avec nervosité, et concentrant son attention sur le rythme de sa respiration. De brefs soupirs la prenaient quand elle baissait les yeux vers la boule de poils collante et demandeuse qu'elle avait autour d'elle ; les miaulements brisaient la douceur de l'ambiance quand, posé sur la table basse, l'ordinateur se laissait aller à diffuser les voix de Tom Waits, Murray Head, Lorde ou Paul Klein. La peau nue de ses pieds épousait le sol froid, parcourant l'appartement de pièce en pièce, jusqu'à ce qu'un claquement contre la porte d'entrée ne lui fasse relever la tête. Le regard encore plus hagard que le chat, elle cligna des yeux et passa une main dans les mèches de cheveux abandonnées devant son visage, hésitante. Un coup d'œil vers l'animal, attendant un avis qu'il ne lui donnerait pas – il se contenta d'enfin la laisser seule, s'écroulant sur le canapé dans une boule de poils noire et blanche, sans queue ni tête –, elle soupira et s'approcha de la porte. Les doigts resserrés autour de la poignée, elle entrouvrit la bouche mais ne trouva aucun mot. Elle connaissait le visage, y associait le prénom, mais ne savait pas grand-chose de l'homme qui lui faisait face et s'excusait déjà d'être venu jusqu'ici. Ils n'avaient, de ce qu'elle savait de lui, qu'un point commun : Luke. Son cœur sembla s'effondrer dans sa poitrine et, prise d'une panique qu'elle ne s'expliqua pas en le voyant déjà tourner les talons – elle ne comprenait pas, et détestait cette sensation –, Neith secoua un peu la tête. « Hey. » Elle soupira, l'angoisse enlaçant allègrement sa poitrine. « Je... » Neith avait l'air fine :  sa bouche toujours entrouverte et son air égaré lui donnaient l'allure d'un animal pris dans les phares et incapable d'avancer, ou d'une idiote. « Luke a laissé une bouteille à l'abandon. » Sous le constat, elle dissimula une invitation qu'elle n'osa pas lancer clairement à l'homme qui lui faisait face. Si le malaise s'épaississait comme un brouillard californien, si elle s'accrochait à la poignée comme à une bouée de sauvetage, Neith se lança à elle-même une idée simple, mais peut-être un peu rassurante : Luke le connaissait. Luke l'appréciait.