M E T H (la lune se morcèle sous ses pieds)

(UNE COMÈTE) 72 kgs
68 kgs
56 kgs
47 kgs

bientôt je deviendrai peut-être comme le brouillard :
T R A N S P A R E N T E
parce que moi j'aime bien l'brouillard,
ça me rappelle les nuages.
c'est comme s'ils descendaient sur terre
(pour nous traverser un peu).

meth, elle rêve d'être une plume  mais elle ne sent que les yeux des autres remplis d’amertume. elle aimerait se laisser guider jusqu'aux cieux, dire adieu à ces mots acrimonieux, à ces regards calomnieux.ange d'un paradis artificiel, elle aurait aimé naître au sein de gratte-ciels (de joie)  mais ne cohabite qu'avec des logiciels, tout est fait de pixels et pourtant elle rêve de jolis ciels. au lieu de ça, meth, elle a les dents qui claquent, la peau qui pique de ces coups de ceinture  qui créent son usure. luxure d'un frère à la dérive, elle s'enchaîne dans ses galaxies allusives  où elle peut rêver au soleil, soleil qui poursuit ses rêves enfantins (où ne demeurait pas encore de baratin).

(DEUX COMÈTES) elle a peur d’être comme un cachet effervescent. de se dissoudre, touchée par la foudre. à cause de lui, ses sourires ne trouvent pas d’endroit où mourir. elle passe ses nuits à regarder le plafond, à traquer les étoiles, à chercher le sommeil, surtout. toujours ses gestes qui lui reviennent, toujours ses gestes qui s’imprègnent. elle a peur d’être comme un cachet effervescent. de se dissoudre, touchée par la foudre. (pourquoi tu m’as fait ça ?) ça fait comme un massacre à la tronçonneuse dans son coeur, quand elle repense encore à ses mains sur son corps qui se baladent, comme si il avait le droit. pablo lui dit au diner de faire attention parce que ses larmes, à meth, elles trempent dans son assiette. mais qu’est-ce qu’elle en a à faire, elle, que son assiette ressemble à un océan, alors que son coeur s’est noyé? les larmes toujours au bord de la fenêtre de son âme comme quand elle met ses pieds sur le toit. (elle tente des sourires  mais ça rate, n’a plus le mode d’emploi meth, il s’est envolé... comme son enfance arrachée)

(TROIS COMÈTES) revolver contre la tempe, servie comme une hampe. métal froid qui souligne son effroi. grand frère aux commandes et dans ses veines explose le big bang. fil qui encercle ses poignets fins, essaim de galaxies qui se répandent dans son sang avant qu'il n'éclabousse un peu le sol où elle est attachée. répugnée, terrifiée de ce frère qu'a perdu pied. ferme les yeux petite fille, tu verras ça filera plus vite. elle tremble meth, elle tremble de ses phalanges qui viennent encore caresser ses jambes. ça déchire ses commissures à force, ça éclate ses iris d'images qu'elle ne veut pas apercevoir. les étincelles qui échauffent son être, tous les visages qu'elle a un jour vus se fondent dans son esprit réduit à ses seuls cris.
(et pourtant, personne pour la délivrer.)
son frère qui goûte encore à ses lèvres carmins, catin catin catin qu'il crie toujours, le frère à la dérive. ses pas funambules qui se perdent dans le fil de sa destinée et la lumière qui peu à peu, s'éteint de son esprit chamboulé.
son suicide lent qui parachève le sommeil des nuages, rouage de teintes qui coulent pour obstruer sa vue de l'avenir qui s'enfouit.

(QUATRE COMÈTES) ce soir, c'est à toi que j'écris, Invité. je ne sais pas si je t'ai déjà expliqué combien la vie est difficile, parfois. qu'elle rompt le coeur. qu'elle fait tourner la tête. que parfois, t'as plus envie d'te lever de ton lit. que t'as juste envie de rester sur ton coussin plein de peurs, hein, Invité? ça t'est jamais arrivé à toi, peut-être? ne mens pas. nous sommes tous pareils. tous, j'te dis. tous ces même fichus humains qui savent même plus marcher droit, qui ont tous l'coeur crevé d'ces merdes qui te tombent toujours dessus. continuellement. on vit tous pour la même merde, de toute façon. toi aussi Invité, j'le sais. lève pas les yeux au ciel. t'as un job qui te fait chier? tu cours après un bonheur factice qu'on te vend à la télé, dans les magazines? tu rêves d'une belle bagnole, d'une grande maison avec des marmots qui courent partout et t'cassent les couilles? alors t'es dans l'même bateau, c'est c'que je disais. chaque journée est une répétition de celle d'avant, on fait toujours les mêmes choses mais peut-être parfois, pas dans l'même ordre. puis quand on n'arrive pas à faire tout ça, on reste frustré. et si t'as l'malheur d'y parvenir alors au final tu t'rends compte que t'en as rien à carrer. c'est faux peut-être, Invité? j'sais même pas ce qui fait qu'on tient encore. malgré tout. qu'on appuie pas sur la gâchette, qu'on n'avale pas tous les médocs de la pharmacie avec une bouteille d'alcool éco, qu'on se défonce pas jusqu'à l'overdose, qu'on finit par lâcher la lame de rasoir avant qu'tout le sang gicle... mais on fait comment pour s'en sortir, Invité? explique-moi ! je n'en peux plus, je n'en peux plus de rester prisonnière de ce corps dont je ne veux plus. de cet esprit qui divague trop et ne veut pas rester longtemps dans ma boite crânienne tranquille. je fais comment?

(CINQ COMÈTES) un jour, la lumière revient. des teintes scintillantes qui s'allument dans le fond de son esprit, qui ensorcèlent son coeur qui pourtant était amorphe.
des cordes de guitare qui s'entremêlent, des claquements de mains hésitants... une voix qui se porte, semblable à une mélopée d'oiseaux, sortis tout juste de leur cageot. meth qui se tient là, une émotion cristalline qui passe dans ses iris, des sourires gravés à l'encre d'échine. première représentation et c'est à cet instant qu'elle a su ce qu'elle veut faire: chanter. vibrer les cordes vocales. murmurer des refrains enchanteurs, sirène en écho destructeur. pour enterrer ses souvenirs d'enfance, morceaux de souffrance. onduler la symphonie céleste.