L'art de la guerre (ft. Vi)

Un an et quatre mois. Pas un jour de plus, pas un jour de moins. Cela fait seize mois que Blaise est derrière les barreaux, à purger une peine qu’il sait signée de ses doigts peu assurés, la boule au ventre et les larmes à la frontière de ses iris déjà rougis. Il y a tellement de choses que Vi voudrait lui dire, tellement d’horreurs à lui balancer au visage, presqu’autant de mots d’amour à murmurer entre deux insultes. C’est cette raison, ce besoin vital de closure, de le voir, de s’assurer qu’il est vivant, mais dans l’incapacité de l’atteindre, qui la pousse aujourd’hui à faire ce qu’elle souhaite depuis son témoignage. Il ne lui faut qu’un coup de fil pour dégoter une voiture, seulement quelques minutes pour se préparer et se retrouver au volant. Vixen prend une longue inspiration, expire, inspire, expire, puis allume le moteur. Elle sait rationnellement qu’elle ne passera pas les portes de Five Points, mais la raison est effacée par les émotions qui la submergent. La route est longue, mais beaucoup trop courte à la fois. Chaque kilomètre a le goût amer d’un pas de plus dans le couloir de la mort, les menottes aux poignets et aux chevilles, l’attente de l’électrocution serrant le cœur d’une panique qu’on tente de cacher sous un masque d’impassibilité qui glace le sang. Chaque mètre l’enfonce davantage dans les Abysses de ses regrets les plus profonds, de ces contradictions qui ont si souvent raison de son sommeil, de cet amour destructeur, de cette confiance brisée par les mensonges et la violence. La voiture s’arrête brutalement, lui valant des coups de klaxon et des injures jetées à travers des vitres teintées.  — J’peux pas, dit-elle peut-être à elle-même ou à la présence éternelle de Blaise dans un coin de sa boîte crânienne, certainement à personne en particulier.

Elle étouffe soudainement, sa respiration bloquée dans sa gorge, ses poumons mourant à petit feu sous l’angoisse et la peur, sous le poids des mois, des jours, des heures, des minutes, des secondes à souffrir de cette absence qui ne devrait pourtant n’être qu’un soulagement et de cette incompréhension ne faisant que de s’accroître. J’croyais que tu m’aimais, mais t’en étais tout simplement incapable. Et ça fait mal. Qu’est-ce que ça fait mal de prendre conscience qu’il n’y a rien, rien au creux de la poitrine de celui qui voulait tout dire, absolument tout, rien que du mépris et des intentions malveillantes. Lorsque Vixen se reprend enfin, elle gare sa voiture un peu plus et en sort, ses pieds sur le bitume, son cerveau déconnecté, à la recherche d’une façon de taire l’affliction qui crève son myocarde lapidé. Elle pense un instant appeler Ysée, mais sa raison l’en empêche. Il n’y aurait rien de bon qui en sortirait, pas même un apaisement éphémère, car aujourd’hui sonne les seize mois de la condamnation de l’homme qu’elle s’est si souvent retenue d’appeler papa. Dans le brouillard qu’est son esprit, elle reconnaît vaguement le quartier dans lequel elle déambule. Les souvenirs sont lointains, presque effacés entièrement de sa mémoire, mais Vixen sait qu’elle est déjà venue ici pour une raison qui lui échappe. C’était peut-être avec Blaise, peut-être lors de ses excursions qui lui avaient des réprimandes douloureuses. Elle ne sait plus, plus vraiment, comme si son cerveau avait bloqué le souvenir de ces lieux.

Vi ne se questionne pas longtemps, sa réflexion interrompue par un corps qui entre violemment en collision avec le sien. Elle s’apprête à dire quelque chose, mais est stoppée par le fantôme qui apparaît devant ses prunelles. Cette apparition est soudaine, éclipsée aussi vite qu’elle est arrivée. Il ne lui faut cependant pas plus d’une milliseconde pour reconnaître les traits qui se révèlent à elle, puis dévale la rue visiblement à la recherche d’un endroit où se cacher des hommes en bleu, ceux que Vixen n’a jamais cessé de détester, mais vers lesquels elle s’est tournée pour sauver sa peau. Ce n’est que l’une des multiples mauvaises blagues que la vie s’amuse à lui jouer – comme si elle ne lui avait déjà pas tout pris. Ils sont assez athlétiques pour tenir le rythme, mais pas assez pour pouvoir suivre du regard le soudain changement de direction des deux fugitifs. L’un d’eux s’arrête à sa hauteur et demande d’une voix essoufflée, son flingue fermement tenu, le doigt prêt à tirer sur la gâchette : — Avez-vous aperçu deux hommes suspects dévaler la rue ? — Difficile de les louper. J’ai eu si peur. — Par où sont-ils partis ? — Par là. Elle feint la peur et l’inquiétude, pointant un doigt légèrement tremblant dans la direction opposée. Sans plus de cérémonie, les policiers s’éloignent jusqu’à disparaître dans l’obscurité d’une ruelle qui ne les mènera certainement qu’à une autre rue où ils continueraient de chercher peut-être à chercher, en vain, ou un cul-de-sac.

La vérité est qu’elle pourrait s’éloigner. C’est ce qu’une personne normale et saine d’esprit ferait, mais quelque chose la retient. Ce visage familier, reconnu malgré leur seule rencontre il y a plus d’un an, éphémère et chaotique, mais aussi life changing sur bien des points. Et puis merde, pense-t-elle. Ses pas prudents la mènent jusqu’à la ruelle où Vixen sait les hommes camouflés. Deux flingues se pointent sur sa silhouette. C’était à prévoir, mais la panique la paralyse presque sous les souvenirs du canon braquer sur elle il y a près d’une demi-année et de la balle la manquant de quelques centimètres. Ses mains se lèvent au ciel, prouvant l’absence d’arme entre ses doigts imperceptiblement tremblants. — Easy, qu’elle glisse de ses lèvres figées en une ligne horizontale. — J’crois qu’on s’connaît. Ce n’est pas une question, c’est un constat et Vixen ne peut s’empêcher d’être soulagée d’avoir été reconnue si rapidement. Le flingue de son interlocuteur est baissé, mais celui de son acolyte ne l’est pas. — J’crois aussi. Elle lui répond, les yeux pourtant braqués sur l’arme toujours braquée sur elle. Son propriétaire a la carrure imposante de Blaise, ses biceps seuls pouvant certainement l’écraser jusqu’à l’asphyxie s’il le voulait, mais Vi ne recule pas. L’adrénaline joue, possiblement la nostalgie malsaine d’un temps où tenir tête à des hommes faisant deux fois sa taille était presque quotidien. J’viens de vous sauver la mise, mon beau, mais j’peux toujours faire marche arrière, adresse-t-elle finalement à ce dernier. Alors si j’étais toi, j’baisserai mon flingue avant que ça s’retourne contre toi. Elle se tient les épaules droites et la tête haute comme lui a appris Blaise, peu importe si l’angoisse retourne son estomac. D’une façon, Vi fait stupidement confiance celui des deux qu’elle connaît, après tout, malgré leur dernière rencontre hasardeuse, il lui a sauvé la vie sans même le savoir et ça ne s’oublie pas. Son attention se porte sur lui. Qu’il baisse son arme et on pourra s’arranger, qu’elle reprend. Et c’est pas qu’on a pas trop d’temps, mais les flics risquent de très vite se rendre compte que j’suis une très bonne menteuse.