anxiolytiques - meg

anxiolytiques
@meg arganza

ses mains tremblent, lorsqu’elle tente de rehausser de rose ses joues blafardes. blêmes de ces nuits où ses rêves s’esseulent, l’abandonnant à ses démons. des créatures invisibles où le souffle de leurs prières libèrent des souvenirs bien trop douloureux, qu’ysée cache derrière le vernis impeccable de son indolence. les lèvres couleur carmin du ciel viennent agrémenter l’envie qui assaillit ses sens sans que la môme ne perde de sa superbe. ysée s’observe dans le miroir qui lui fait face. ses mains tremblent toujours, ses yeux sont fatigués, rougis par elle ne sait quelle substance ingérée une dernière fois. un sevrage trop éprouvant et rompu pour celle qui des années durant s’est laissée bercée par les poésies prophétiques de ses antidépresseurs. la panique vibre au fond de son ventre, ébranlant les fondations trop légères de sa confiance et elle sombre. ysée s’enfonce dans un gouffre toujours plus grand et plus froid où seul le réconfort d’une déconnexion totale la soulage de ses peines superficielles. le nimbe sombre de son éclat miroite encore face à la dualité omniprésente de ses sens, oppressant son libre-arbitre de ses choix les plus imprudents ; l’heure est à la fête et autres débandades impromptues. elle est aux leurres d’une vie sans soucis, d’un instant de sincérité dans la pourriture du monde qui l’entoure depuis bien trop jeune. elle rejoint la rave improvisée dans un entrepôt branlant, devenant le bal de danseurs déchus et désabusés. elle s’improvise virtuose d’une danse diabolique sous le regard implacable de l’enfer, où les chairs se frôlent et se touchent emprunt de la même sueur et d'appétence nocturne.
ysée cherche à oublier l’envie encore pulsante de ses cachets sous les myocardes désabusés. elle est écrasée sous l’aura spectrale de toutes ces choses qu’elle ne dit pas. seule. perdue, verre à la main, au milieu de ces bouches qui s’attrapent, à la recherche de l’amour surréaliste d’un autre pour elle. un soir de plus à clamer sous les cieux leurs éternels amours de la décadence. un soir de plus à se penser plus forte que le monde, où l'envie de défier le vide et les abysses à coup de poudre blanche se fait plus pressante ; laissant derrière elle le souvenir sidéré de la gamine qu’elle était à quinze ans.
elle titube ivre de ses maux qui l’engloutissent plus encore. le monde paraît flou derrière ses yeux vitreux alors qu’une main chaude tente de la ramèner vers la surface. elle l’enssert pour s’en sortir, trouve un chemin vers les grands yeux dorés de meg. les lèvres rougies par l'indécence et les pupilles dilatées d’inconscience. et elle se met à rire ysée. sert dans ses bras son amie, s’enivre de son odeur de fleur et d’alcool bien décidée à ne pas la relâcher. elles dansent des minutes durant semblant s’étirer sur des heures avant de retrouver l’air frais de l’extérieur. une morsure froide et trop piquant qu’elle fixe d’une bouffée de nicotine tendue par intermittence à meg, sa main toujours dans la sienne.
silencieuses, elles retrouvent le chemin convenu en silence de l’appartement de meg, avant de s’écraser sur le sofa du petit salon. « si tu ne m’avais pas rattrapé au vol, qui sait où je serais maintenant ? » seule, certainement, perdue, peut-être, la l'égo brisé sous ces excès qu’elle n’avait pas envisagé. « merci. » qu’elle lui murmure, passant une main dans les cheveux de son amie. et elle savoure cette accalmie dans le tumulte de la nuit avancée. là où le besoin brûlant de faire taire les voix entêtantes de sa tête a frôlé le cauchemar. blottie dans les bras de meg, les mains caressant ses bras et la tête lancinante d’alcool elle s’interroge sur la suite. « à quoi aurait ressemblé ta nuit si tu ne m'avais pas croisé ? » le coeur vibrant d'appréhension face à la fascination insondable qu'elle porte à la jeune femme. elle est soulagée, mais se sent égalmement écrasée par la crainte. elle est capable du meilleur, meg, comme elle peut faire ressortir le pire en ysée.

ombre et lumière.
la dualité sommeillant dans les iris venait parfaire le portrait de son amie. une façade soignée d’un charme à faire pâlir les plus grandes reines de beauté. et pourtant, ysée sait qu'elle est abîmée à l’intérieur, d’un mal immuable et contagieux. elles se ressemblent plus qu'elle ne peuvent le penser quelque fois. il est de ces soirées où blotties dans les bras de l'une et de l'autre, elles se parlent silencieusement de ces envies étrangères venant corrompre leurs esprits. en ces instants, les notions de bien et mal se mélangeaient dans l'esprit d'ysée, persuadée que leurs propres mondes n'étaient dotés que de nuances de gris qu'elles interprétaient au gré de leurs envies. c'est ainsi qu'elle est si bien dans les bras de meg. elle s'y sent audacieuse en sa compagnie. elle est ce souffle qui lui offre du courage, lui donne la possibilité d’être celle qu’elle est, une âme égarée d’où affluent mille et unes idées inconnues et fallacieuses.
« t’as pas besoin de moi meg, c’est qu’une illusion. tu te suffis à toi-même.  » sa voix n'est pas plus forte qu'un murmure. c'est une responsabilité qu’ysée réfute, incertaine d’être suffisamment stable pour elle-même. pour adoucir ses mots, elle cherche le regard de meg avant de s’y perdre. ses mains enserrent son visage avant d’embrasser timidement sa joue. elle était là, toute l’ambiguïté de leur relation. la peur que l’une dérape et que l’autre n’arrive pas à la rattraper. que la dépendance qui les ronge soit trop forte le temps d’une soirée, d’un instant où l’envie de partir ailleurs se fait trop forte pour rester dans le monde réel. meg exacerbait certainement les parties d’ombre d'ysée pour qu'elle ressente plus intensément les moments de bonheur qu'elles partagent « mais sache que je préfère finir dans ton lit que dans celui d’un inconnu. toi, je sais que tu m’aimeras. » les yeux brillants et les pupilles aussi dilatées que la lune, ysée l’observe. encore. une invitation au vice que ses mains tracent par des allers et retours impatients sur ses bras, la tête embrumée de pensées parasites gâchant le seul plaisir de cet instant.
sans la relâcher, de peur de briser leur fragile équilibre, elle tendit doucement la main à la recherche d'une cigarette abandonnée dans la poche arrière de son jean, afin de parfaire son moment. la nicotine ferait taire les pensées intrusives le temps de sa nuit que ses anxiolytiques ne saurait faire disparaître. mais elle n'en ressortit qu'un petit sachet de comprimés blanc. ysée panique, ferme les yeux, fouille sa mémoire en vitesse, cherchant leur provenance sans y parvenir. elle prit le sachet soigneusement fermé dans ses mains et le montre à meg. la quiétude de leur moment avait été remplacée par une bouffée d’angoisse dont l’intensité oppressait un peu plus ysée à chaque instant « meg, qu'est ce que je faisais quand tu m'as rejoint ? » elle rit nerveusement en scrutant les cachets où elle découvrit un cœur dessiné sur le plastique. je te jure meg, j'ai arrêté, j'touche plus à ça.

elle est là. quelque part en son ventre, la sincérité défaillante. elle pulse de ses battements, brille par sa résistance, brûle par son impuissance. chaque mot, chaque respiration semble peser un peu plus lourd sur son coeur prêt à exploser. pourtant elle est bien là, échouée trop proche de son amie, ysée, l’esprit proche de la dérive. ses yeux cherchent à s'accrocher quelque part, à un fragment de réalité, quelque chose de tangible à laquelle s’abandonner. ses iris attrapent le détail d’une fleur séchée, celui d’un vase émaillé ou d’un morceau de papier tombé au sol. plus loin, elle trouve dans un extérieur lointain le clignotement éraillé d’une enseigne bon marché dont elle imagine le vrombissement entêtant. elle reprend pied, éloignant l’anxiété naissante en sa gorge en un grondement rauque pour se refaire face à son amie. le son familier de son souffle chatouille sa nuque. meg, si proche qu’elles ne pourraient faire qu’une. « ça ne va pas trop en ce moment, meg. » la gamine a la sensation que son univers n’est qu’un tissu de mensonges. ce n’était au départ pas grand chose, un rien glissé de temps en temps à l’oreille de celui qui voudrait entendre, puis ces fabulations ont donné naissance à une imposture plus grande, plus importante ; reflet du refus d'un réalisme dérangeant. mais, ces mensonges ne lui sont qu’une piètre délivrance. elle a fini par croire à ses propres récits inventés. pourtant, avec meg, elle ne revêt rien d’autres qu'une spontanéité déroutante. elle avance en équilibre, s’imagine funambule des mots qu’elle utilise avec patience et délicatesse. une naïveté probablement déconcertante mais vraie ; symbolisme de la quiétude somnolente d’une éternité enragée. « rien de grave, je te promets. » mensonges, mensonges, encore et encore. elle ne sait pas, ysée, qui de meg ou d’elle a besoin de l’autre. c’est un jeu d’attachement dangereux dont l’aplomb fragile peut à tout moment trahir leur harmonie éphémère. de ces deux corps ensuqués, étouffés sous le poids d’un quotidien parfois trop difficile à percevoir pour s’en sortir.
les mains de meg saisissent ce trésor presque tabou pouvant les faire défaillir. ysée se surprend à jauger la quantité, et les effets recherchés par la seule prise de ces cachets. elle s’imagine en équilibre, au bord du vide. un précipice si grand, si profond qu’il en devient une obsession. un attrait pour le néant, l'apparence vertigineuse des illusions qu’elle procure au monde. une annihilation des sens plus conséquente que ce que lui offre ses anxiolytiques à l’accoutumée. « je ne me souviens pas. » ses yeux s'embuent de larmes, un mélange de colère et de peur. sa mémoire défaille n’offrant de la soirée qu’une vision floutée de ses mains tremblantes. mais ce flou qu’elle sonde prend des images d’autrefois. il ne devient clair que pour y dessiner le mauvais visage et de mauvaises intentions. elle surprend dans les ambres de meg, l’étincelle d’une envie. quelque chose de doux et âpre à la fois. un appel à l’aide comme un mélange placide de dégoût et d’envie. « rends-moi ça. » elle se dégage de la chaleur, de l’envie feutrée et somnolente en son ventre. attrape d’un geste négligé le sachet qu’elle range contre sa poitrine. une faiblesse qu’elle réfute paré d'un regard trop lourd de sens. dis, dis, quand je serais trop bousillée, ensuquée par ces merdes, tu viendras me rendre visite? elle ne sait plus faire la différence entre le vrai du faux, les bonnes et mauvaises intentions. c’est un amas d’ignorances que sa naïveté ne saurait remporter. un appel à rentrer ou un appel à rester auprès de son amie. meg, reine de la pièce qui se paraît de ses plus belles couleurs, du bleus qui les entoure, le noir qui les engouffre, le blanc des cachets, le rose de ses lèvres.