wisdom of rage ((ft cahal))

adossé contre le mur, l’flic il attend. attend que celle qu’il veut suivre sorte d’chez elle. ça fait d’jà quelques minutes qu’il patiente. qu’il se fait discret au coin d’une rue. sa montre qu’il a regardé deux trois fois déjà. y s’demande si la blonde s’est pas décidée à rester chez elle. à pas vouloir mettre le nez dehors par c’temps pourri. l’froid ça dissuade d’sortir. ça nous donne envie d’rester au chaud là où s’sent plus confortable. l’max serait bien rester au chaud dans sa caisse. aurait préféré faire une ronde dans les rues sans foutre le museau dehors. mais sa curiosité --ou sa détermination-- l’pousse à vouloir fouiner. à en savoir plus sur nina. d’puis qu’il l’a vue avec l’corbeau, y trouve ça louche qu’elle s’retrouve lié à c’type. y s’pose des questions. veut en savoir plus. mener l’enquête comme il sait l’faire. tout ça d’façon officieuse. pour sa vengeance personnelle. toujours dans l’but d’faire courbé l’charognard. parce qu’il est certain qu’tout ceci cache quelque chose. qu’les deux sont liés par un lien qui s’veut plus intime. peut-être bien qu’l’irlandais s’est amouraché d’la douce. une bénédiction pour max. une malédiction pour cahal.

le cygne s’envole,
et le loup sort d’sa tanière,
se met en chasse, suit sa proie.
espère qu’elle le mènera à plus gros gibier.

sa carcasse difforme s’déplace dans les rues. perd pas d’vue la douce. veut pas la voir lui filer entre les griffes. joue d’son expérience pour se faire discret. l’but c’est qu’elle s’doute de rien. qu’elle s’pense pas suivi par un type qu’elle connaît. par moment, il ralentit. fait mine d’rentrer dans un bar puis reprend sa route. ça dur quelques minutes, peut-être un peu plus. la belle le mène quelques part dans l’queens huppé où elle y retrouve l’bandit. tiens tiens, les intuitions du flic trompent pas. le cygne est prit au piège par les serres d’la charogne. ou plutôt elle s’est laissé séduir par la noirceur d’ses plumes. ‘fin ça c’est c’qu’il déduit en les observant. les deux oiseaux semblent presque roucouler. la chasse reprend. et les deux l’balade pendant quelques longs mètres. l’flic fait gaffe. reste à l’affût. l’irlandais est plus vigilant qu’la danseuse. et l’visage d’max passe pas inaperçu dans la foule. pourtant ni l’un ni l’autre ne prête attention aux autres. à aucun moment un regard n’est lancé par dessus l’épaule. tant mieux pour l’flic.
les deux marchent jusqu’à l’école de danse et puis se séparent. la danseuse s’engouffre dans les lieux et l’corbeaux reste là. moment rêvé pour l’poulet d’venir parler en tête à tête avec l’enflure. mais avant d’y aller. avant d’régler ses comptes. il attend. on est jamais trop prudent. la belle pourrait sortir d’là pile au moment où l’max aurait l’gun pointé devant la gueule d’l’irlandais. ça la fouterait mal pour lui. les minutes qui passent et nina s’pointe pas. y réfléchit pas plus longtemps, il fonce droit sur lui. des occasions comme celles-ci, il en aura plu. max reste discret. y veut garder l’effet d’surprise. prendre l’animal d’court. d’son étui il sort l’flingue, l’cache pour pas foutre la frousse à la populasse. et pis y vient planter l’canon dans l’dos d’la corneille. « salut cahal. » qu’il lui dit, la voix enjouée. oubliant presque que les choses peuvent déraper. « t’m’as pas vu v'nir, hein? » l’max a bien dû mal à cacher sa joie. l’impression d’avoir chopé l’gros gibier. et d’avoir l’contrôle sur lui. douce illusion qui pourrait bien s’retourner contre lui au moindre faux pas. « j’te pensais pas si imprudent. c’est quand même pas ta poulette qui t’ramollit? » pas besoin d’préciser. tous les deux savent bien qui il parle. max s’en veut d’parler comme ça d’elle. s’en veut d’l’utiliser pour jouer avec ses nerfs. mais sa vendetta personnelle. la rage qui bouillonne en lui l’pousse à devenir un enfoiré d’première, à l’image d’ceux qu’il traque. « allez ! avance jusqu’à la ruelle si t’veux pas qu’j’retapisse l’bitune d’tes sales tripes d’irlandais. » qu’il lui souffle en enfonçant l’calibre contre sa colonne. l’sourire fier à disparu d’son visage. la rage reprend l’dessus. avec lui il a des comptes à régler. besoin d’laisser l’animosité s’exprimer.

c’est qu’il s’en frotterait les mains, s’il le pouvait. du gros gibier qu’il a choppé entre ses griffes. l’genre de bestiole qu’on doit surveiller pendant des heures avant d’pouvoir l’apercevoir. c’est comme s’il avait accompli ça, l’max. des heures d’traque pour enfin pouvoir avoir l’cordeau à bout portant. à sa mercie qu’il est. un faux pas et bam, tout c’qui resterait d’lui c’est une flaque d’sang et ses entrailles qui décors l’bitume. ça l’ferait presque bander si la situation était si sérieuse pour lui. ça l’ferait presque flippé d’ressentir autant d’excitation s’il aimait pas autant c’genre de moment. des semaines qu’il attend qu’ça. face à face qu’il s’est imaginé bien trop d’fois. vengeance qu’il a l’impression d’accomplir. mais tout ça lui fait pas oublier l’danger d’la proie qu’il a entre les griffes. si l’flingue et la foule l’empêche d’se prendre une bastos, il oublie pas qu’ça pourrait très bien s’produir s’il s’laisse déborder par l’excitation. l’professionnalisme qu’il l’quitte pas. l’expérience qui parle. alors quand l’charognard l’ouvre pour cracher son venin, l’max y s’contente d’lui planter l’canon contre la colonne. façon pour lui d’appuyer l’emprise --même éphémère-- qu’il a sur lui. manière d’lui faire comprendre qu’pour l’moment il a qu’son sarcasme comme arme.
les deux ennemies s’dirigent vers une ruelle plus calme, à l’abris des regards. faudrait pas effrayer les gosses si la situation en venait à déraper. l’corbeau fait c’qu’il lui demande non sans jouer d’son arrogance. ça titille déjà les nerfs du flicard. l’envie d’lui refaire l’portrait l’démange. casser sa sale gueule d’irlandais lui ferait pas d’mal quand il y pense. ça l’soulagerait qu’ses poings lui fracassent la chair, l’fasse saigner. « bien sur mais là c’est au mien qu’t’obéis. » qu’il lui répond sur l’même ton qu’le sien. la valse des mots commence doucement. c’est doux pour l’instant. les vacheries viendront bien assez vite. la tension est déjà palpable entre eux. tout devient plus tendu quand un flingue s'immisce dans la conversation. l’irlandais s’tourne dos au mur, presque prêt à s’faire descendre. c’est pas l’envie qui manque. l’max il y pense bien des fois. lui éclaté l’caisson, il aimerait bien mais d’sang froid, là, au milieu d’une ruelle en plein jour, non. « profite, p’t’être bien qu’c’est ta dernière. » qu’il lui lâche avec un léger sourire proche du sadisme alors qu’tous les deux savent bien qu’personne va mourir aujourd’hui. ni lui, ni max. trop dangereux pour tous les deux d’s’entretués. enfin surtout pour max qui y perdrait plus à buter un avocat qu’cahal à descendre un flic déjà trop proche d’la mort. « un p’tain d’trou entre les deux yeux qu’il te faudrait pour rendre ta gueule potable. » qu’il lui lâche après une observation d’son faciès. voilà qu’le max s’prend pour une artiste peintre sur l’point d’lancer son dernier jet d’peinture pour rendre l’tout sublime. « pis quelques doigts en moins, t’as pas b’soin des dix. mais rassure toi, je t’en laisserai un pour pouvoir encore la toucher. » y s’surprend à aimer c’qu’il fait comme un putain d’psychopathe. l’voilà qui rentre dans son jeu, devient comme lui, à jouer des doubles sens, à utiliser l'innocente pour l’secouer. la vengeance qui grignote l’peu dignité qui lui reste. la noirceur qui consume la lumière. si sa haine l’aveuglait pas autant, il s’rendrait compte qu’il est plus l’même. qu’tout s’mélange dans sa caboche. qu’il sait plus différencier l’bon du mauvais. qu’il devient tout c’qu’il méprise. mais là, à cet instant, il y pense pas. il s’oublie même, comme s’il avait laissé place au monstre prisonnier d’sa chair. le sadisme qui prend l’dessus sur tout, quitte à effacer l’reste.

il a la rage, l’max. dans ses tripes la bête gratte. veut sortir. s’libérer d’sa prison d’chair. de sang qu’elle a soif. d’viande irlandaise qu’elle gouterai bien. max y la sent remuer dans ses boyaux. ça grouille en lui. un virus qui prend d’plus en plus d’place. qui s’étend et qui s’étend dans tout son être. qui l’contrôle par moment. qui l’rend brutal. qui lui fait oublier tout. son identité qui s’perd dans cette noirceur. côté obscur d’un homme qui s’laisse trop facilement dominer par ses démons. des années qu’il vit avec ça. c’est devenu une partie d’lui dont il est incapable d’se débarrasser. sous sa peau qu’elle s’est glissée lui faisant perdre l’bon qui lui reste. petit à petit ça grignote la lumière. plonge l’max dans l’obscurité, lui fait croire qu’il y a plus qu’ça. et l’flic y croit parce qu’il sait plus faire la différence. trop longtemps plongé dans les ténèbres qu’il s’y est perdu. peut-être qu’un jour y retrouvera l’chemin. la lumière au bout du tunnel. une sortie d’cet enfer quand il aura fini d’se complaire à danser avec ses démons.

l’arrogance du bandit l’énerve. rien qu’à voir sa tronche, l’max grogne. et quand il l’voit sourire, il pense qu’à lui refaire l’portrait. pense même à lui faire sauté la cervelle dans cette ruelle mais s’ravise quand il pense aux témoins. trop d’monde. trop peu d’courage pour tuer un homme d’sang froid, aussi. ça empêche pas l’max d’jouer un peu, d’montrer sa satisfaction d’l’avoir entre ses griffes. le chasseur est heureux d’sa prise. mais l’bonheur est éphémère, les lippes ne s’étirent plus en sourire vengeur quand l’corbac croasse son sarcasme. la bête gronde entre ses côtes. l’flingue qui s’enfonce dans la viande. la flicaille voit bien qu’ses menaces servent à rien, qu’la charogne s’cache derrière du faux pour pas montrer sa faiblesse. il lui faudra plus pour l’faire trembler, il le comprend bien.
l’poulet garde l’silence alors qu’l’irlandais frappe là où ça fait mal. uppercut verbal qui arrive d’plein fouet. un furieux coup dans les dents qui fait reculer l’ours. son bras s’tend devant sa sale gueule. y suffit d’un geste et lui éclate la cervelle. mais l’max y se surestime. s’voit comme un foutu dur à cuir. comme un d’ces flicard capable d’fumer l’premier gars qui l’emmerde. sauf qu’c’est pas son truc de descendre des types d’sang froid. c’est pas pour ça qu’il est devenu flic. ça l’démange pourtant. entendre l’chargonard causé comme ça d’sa nancy. voir son prénom prononcer entre ses lèvres d’serpent suffirait à lui faire oublier tous ses principes. mais il a la main tremblante. plus question d’excitation, c’est sa rage, sa tristesse, ses regrets qui l’trahissent. l’animal s’écroulerait presque, au lieu d’ça, c’est un coup du gauche qui vient mettre fin à son hésitation. les phalanges qui libèrent sa fureur et son envie d’le voir s’taire. d’un mouvement brusque, il l’attrape par le col, l’plaque fort contre les briques. l’animal blessé qui s’montre. « p’tain, j’devrais t’éclater la cervelle, t’laisser crever sur l’bitume comme t’as laissé l’corps d’mon pote. » les dents serrés, il jappe au visage de l’oiseau. change d’sujet dans l’espoir qu’ses failles disparaissent. il en a déjà trop montrer. au corbeau qu’il s’est trop révélé. « t’rappelle pas d’lui, hein? dommage pour toi, moi j’oublie rien. et un jour c’toi qu’j’enverrai en kit à toute ta p’tain d’famille. » qu’il menace, rappelle indirectement à la charogne les faits. son collègue qu’il a envoyé en morceau. des courriers qu’il a reçu sans rien pouvoir faire pour l’sauver. jeu malsain qu'il avait l'air d'apprécier. sadisme qui n’a fait qu’rendre max plus enragé. maintenant, il n'pense qu'à s'venger quitte à en perdre ses repères. quitte à devenir fou.  

comme c’est drôle. l’max pensait avoir l’contrôle. pensait être de taille à affronter l’charognard. s’voyait déjà lui faire payer toute la souffrance qu’il a enduré. voulait lui montrer qu’il savait jouer dans la cour des grands. mais la réalité est tout autre. il s’est frotté à plus fort que lui. l’flic est qu’un putain d’amateur à côté du corbac. l’bandit sait s’y prendre. sait frapper là où ça fait l’plus mal. les faiblesses qu’il a trouvé, a fourré son bec entre ses côtes pour lui piquer l’coeur d’un coup sec. et bam, voilà qu’le max est presque à genoux. déstabiliser par les mots prononcés. incapable d’tenir l’rôle plus longtemps. ses émotions qui surgissent. volcan en éruption. ça déborde trop vite, trop fort. pas foutu d’gérer tout c’qui l’dépasse. y trouve pour la force d’porter son arme sans trembler. alors il attaque. menace à nouveau. et sa rage l’trahit. lui fait commettre l’erreur d’baisser sa garde. oublie trop vite qu’le corbeau à l’canon qui dort dans sa poche. et l’calibre s’est réveillé. contre ses côtes qu’il le sent glisser. la surprise qui s’dessine sur sa trogne. y recule sous la pression d’l’arme qui l’menace. écoute sans broncher tout c’que l’bandit lui dit sur son pote. les détails qu’il aurait préféré n’jamais connaître. son poing qui se sert sur l’arme au fur et à mesure. l’sang qui bouillonne encore et toujours dans ses veines et l’envie d’le fumer toujours présente. l’flic a les images qui défilent devant ses rétines. voit les derniers instants d’son ami. spectacle macabre qui alimente l’impuissance, la frustration et cette foutue rage. les ailes d’la charogne qu’il voudrait arrachées. l’empêcher d’voler plus haut. l’amputer d’sa toute puissance. mais l’max en a pas la force, plus maintenant. là, il est au pieds du mur, littéralement. fait face à l’ombre grandissante du volatile. les ailes qu’il déploient en même temps qu’ses menaces. l’soufflant qui vient appuyer l’tout. « tire, vas-y, t’nous rendra service à tous les deux. » qu’il laisse échapper. le défi d’le faire. pas montrer qu’au fond, il a la trouille d’faire face à la mort. préfère avoir la tête haute. vaut mieux mourir debout qu’à genoux.
une détonation qui retentit dans la ruelle. ricoche contre les briques. et fait trembler les paupières du flic. soulagement qu’il ressent. ça aurait pu être sa peau qu’la balle aurait pu percer. le sarcasme de l’oiseau n’fait pas rire l’max. tout ce qu’il reçoit de lui, c’est un regard noir et le silence qui s’en suit. l’arme toujours au poing, il hésite à la ranger. se dit qu’il pourrait l’descendre là et en finir une bonne fois pour toute. venger son pote et s’venger lui-même. mais y s’ravise quand il entend les talons de nina arrivés vers eux. le cygne accourt à la rescousse de son corbeau. vient étendre ses ailes entre eux, faire barrage de son corps. l’flicard quitte sa proie des yeux pour les poser dans ceux d’la blonde. l’océan s’est assombri. toute la douceur qu’il lui connaît s’est évaporée. y comprend qu’elle est prête à tout pour l’oiseau d’malheur. la déception qui s’lit sur ses rétines. quelque chose en lui s’fissure, ça s’déchire. à nouveau, il perd quelqu’un qui lui est cher. et la charogne s’en délecte. pas besoin d’le regarder pour s’en rendre compte. son sourire il le sent, comme il sent son regard satisfait s’poser sur lui. la rose lui ordonne de partir et l’max s’exécute mais avant d’partir, il lâche ces mots en faisant face à celui qu’ça concerne: « on s’reverra mcgrath, quand t’auras plus personne pour t’protéger. » l’ultime menace qui sonne comme la promesse d’une revanche. et puis l’flic s’tire. détale la queue entre les jambes l'plus vite et l'plus loin possible. emmène avec lui son égo piétiner qu’il noiera dans l’whisky. sa tristesse qu’la clope lui fera oublier. et sa rage qu’il offrira au premier venu.