pull me from the dark; hera.

la déchéance perpétuelle. elle se traduit de différentes manières. les plus envieux diront que le karma n'est jamais bien loin. de l'effervescences des soirées passées au closer à la solitude de la noirceur de sa chambre. deux points diamétralement opposés, à jamais juger, qui perdurent au sein de son myocarde brisé. les vices s'animent. s'entrechoquent. de liqueurs en liqueurs bouffées par la nicotine brumeuse de ses poumons à l'allégresse des sentiments inavoués pour la dulcinée échouée. il pourrait se briser les poings contre les murs, tellement la rage ne se tait jamais. tellement il est empli d'une colère sans nom. mais il garde la façade nette. presque chimérique alors que ça bouillonne à l'intérieur. sur le point de non retour, prêt à exploser à la moindre incartade. à la moindre faille dans sa routine désabusée. il pourrait se dire entourer, ne compte plus les âmes qui essaient toujours de l'aider. une main tendue dans le vent. parce qu'il réfute le fait, qu'il en est besoin ouvertement. refuse de se relever. pense qu'il a simplement ce qu'il mérite dans le fond. cette culpabilité qui rythme ses soirées, ses journées. son être tout entier. à jamais damné, t'es déjà décomposé. à quoi bon vouloir te sauver ?
les yeux aux aguets,
il se sait plus bien ce qu'il est venu chercher.
les mains vissées dans le fond de ses poches bouffées par le temps, il contemple d'un sourcil arqué, la devanture de l'hôtel où il s'apprête à entrer. y a des frissons qui parcourent son échine. ce n'est pas le temps pluvieux et glaciale qui l'empêche de bouger. et encore moins de se mettre à douter. non, c'est la sensation bizarre qui l'assaillent tout à coup. comme si y avait un truc chelou. les lèvres pincées, il finit par prendre la dernière bouffée de la cancéreuse entamée. un temps de chien qui s'abat, l'obligeant à prendre les devants et, enfin, à filer vers le haut vent. le mégot fumant termine sa course dans une flaque, déversant sa dernière lueur d'espoir en un gémissement timide. il connait l'endroit. y a mit les pieds quelques fois. il ne s'y sent pas à son aise. bouffé par le luxe qui s'y déroule. les costumes fièrement tirés à quatre épingles et les jugements du regard qu'il ne connait que trop bien. vêtu de son foutu jean délavé et de son sweat à capuche. il aurait pu faire un effort. il aurait pu. mais ne l'a pas jugé nécessaire. la casquette fièrement dressée sur le sommet de son crâne, il pousse, d'un geste lasse, la grande porte de l'entrée, s'engouffre dans le hall. les lumières scintillantes lui brisent les rétines, il inspire brutalement, jauge chaque recoin avant de déposer son dévolu sur le bar en coin. elle avait dit qu'elle l'y attendrait. elle avait d'y qu'elle y serait. y a une large vitrine qui le sépare du lieu de ravitaillement. il hésite grandement à s'y jeter. contemple amèrement la début de sa déchéance commencée. tu sais que t'as un problème. un problème avec l'éthanol qui coule déjà dans tes veines. les pas feutrés d'une allure sur le point de changer. il a tout à coup, l'impression de suffoquer. le long de la carcasse qu'il traine sans émois. puis la deuxième porte s'ouvre sur son passage, la tête baissée sur ses pieds. il tire sa casquette de son crâne, se rend tout à coup compte qu'il n'est pas à sa place. il n'a rien d'un putain de gentleman, n'a rien du mec bien sous toutes ses formes.
fuir la réalité,
l'oublier pour mieux espérer.
la chevelure blonde des blés ne tarde pas à croiser ses rétines bleutées et instinctivement, morgan se remet à bouffer tout l'air disponible. il gonfle ses poumons, affiche un sourire stupide. coincé sur ses lippes, il retire les mains de ses poches, finit de marcher les quelques mètres qui le sépare de la reine de glace. elle a toujours l'allure sophistiquée. pas prête à être briser. cette force qui l'incombe. dans sa posture, ses traits et gestes revendiqués. il l'envie parfois. souvent. chaque fois qu'il a l'occasion de la croiser. rien ne semble l'atteindre. pas même le deuil d'un époux mort et enterré. ni même le sang qui se cumule sur ses mains. elle lui fait peur. et dans un sens, le rend heureux de la recroiser. des émotions enflammés dans un gant de velours. elle l'a toujours tiraillé de toute part, hera. a toujours fait ressortir le plus bon, sans savoir qu'elle est sur le point de faire ressortir le plus mauvais. la grande hera, de retour dans les rues sinueuses du queens. qu'il balance, le sourire aux lèvres avant de prendre place sur la chaise face à elle. les mains bousculées et ancrées, sur le bois de la table. il ne délivre pas ses pupilles des siennes, entame les retrouvailles qui lui ont toujours bercé l'échine. j'pensais pas te revoir de si tôt. la dernière fois qu'ils s'étaient croisés, c'était il y a quelques mois tout juste. dans sa ville à elle. las vegas, ô ma grandeur, si tu savais combien je regrette d'y avoir foutu le bout de mon nez. maintenant marier. et c'est maintenant que lui prend l'envie de fumer tandis qu'il sait que les interdits sont nombreux et qu'il est pourtant bien prêt à s'y laisser tomber.

il y a des instants en suspens. comme si le compte à rebours cessait cette danse frénétique. le moment où on sent que tout va finir par basculer, indéniablement. sans prétention aucune. pas de retour en arrière possible. juste cette fatalité que ça devait arriver. le destin s'est longtemps joué de son existence, percutant sans relâche ce que morgan avait. donnant au plus offrant ce qu'il rejetait, non sans briser sur son passage, le peu de ce qu'il voulait. alors, face à l'hôtel puant le luxe à souhait, il sent, le long de son échine, ces frissons interloqués, lui disant que tout était sur le point de dévier. de changer de direction. d'exploser. sans en connaitre les raisons exactes. juste l'instinct qui parle et cette foutue destinée qu'il tente de renier. ça ne pouvait pas durer. le gong sonnait en écho depuis des années. des alliances inachevées. seulement, morgan ne calcule pas encore le poids de l'ignorance l'incomber, ni celle de la vengeance l'achever. encore moins la trahison qui s'est jouée. mis à l'écart des discussions importantes et des secrets qui parsèment le reste, rendant le tout encore plus compliqué qu'il n'y parait. y a comme un goût d'inachevé. un goût de brûler.
l'ombre le suit,
tapissant en secret, la déviance qui s'établit.
la casquette sur le crâne, les pupilles vacillent dans le hall d'entrée. trouvant refuge vers le bar fraichement décoré. il ne lui faut pas longtemps pour que ses yeux s'accrochent à la seule reine des lieux. la tête haute et cette froideur consumée. hera dans toute sa grandeur. il l'a toujours envié. la force qu'il n'aura surement jamais. les pas feutré d'une allure sur le point de changer, c'est face à elle qu'il jette son dévolu, le sourire fièrement affiché. ça a toujours fait battre ce qu'il avait au creux de la poitrine, de la retrouver. reconnaitre ses traits. elle n'a pas changé. semble figer dans un temps passé. bien loin de ce qu'elle a vécu. et pourtant, elle est marquée, hera. par la vie et le temps qui passe. les défis et les déconvenues. il se visse dans le fond de la chaise, ancre ses doigts sur le bois de la table et inspire profondément. il jauge. constamment. un tique de l'armée que morgan a gardé. scrutant et cherchant la faille là où il ne semble pas y en avoir. cette douce sensation qu'on en fait de même avec lui. il ne met pas longtemps à pointer du doigt les iris le fixant aussi, faisant mine de n'avoir rien remarquer quant au manège qui se joue ici bas. ça lui hérisse toujours l'échine. la sensation désagréable. celle qu'il n'a pas encore nommé mais qui ne saurait tarder. pourtant, il affiche toujours ce sourire satisfait de l'avoir retrouver. les dès sont jetés et les cartes, jouées. d'un mouvement vif, il retire la casquette qui trône au dessus de son crâne, remet ses cheveux en place avant de la laisser un peu plus loin, sur la chaise en velours juste à côté de lui. redresse le dos. force l'allure. un large sourire amusé étire ses traits à sa dernière remarque. question surement mêlée à l'inquiétude qui la trahit si vite. pas si longtemps que ça à dire vrai. quelques mois. semaines. il ne sait plus vraiment. mais moins qu'avant. ils ne se voient pas souvent. très rarement. pourtant, rien ne semble avoir changer. face à elle, il est bien capable de tout calculer. d'avoir l'esprit aux aguets. pourtant, tu devrais. je n'ai pas beaucoup dormi. mensonge. il n'a pas fermé l'oeil de la nuit. machinalement, sans demander la moindre permission, il tire son paquet de clope de sa poche, glisse le tube endiablé entre ses lippes resserrés. allume la toxine qui ne met pas longtemps à envahir ses poumons. déverse l'odeur de la nicotine sur le lieu éprit d'un silence de plomb. le calme avant la tempête. tu n'as pas changé. à croire que le temps n'a pas d'effets sur toi. froide et lumineuse. stoïque, ses traits sont figés par un sentiment qu'il reconnait. ses iris bleutées reviennent aux siennes au moment où le serveur vient à déposer les deux élixirs alcoolisés sur la table parfaite d'un bois surement plus cher que son club en entier. le cristal tinte une douce mélodie dans l'atmosphère et dans le fond de se chaise, morgan laisse hera menait la danse de cette discussion qui ne semble plus en être une. ils n'ont jamais été douer dans les banalités. n'ont jamais cessé de s'apprécier aussi.
et pourtant, ça plane.
l'épée au dessus de ta tête que tu sens glisser.
le verre entre ses phalanges malmenées, il goutte au breuvage l'air de rien avant de le re déposer lentement, laissant planer le doute quand à sa conscience personnelle. le gong est sur le point de sonner. les secrets et le voile tombés. tu ne m'as pas fait venir pour échanger quelques banalités, j'me trompe ? des intentions. toujours. avec le temps, morgan a apprit à les reconnaitre. à les percer à jour. même s'il voudrait que ce soit le cas. qu'il n'y est aucune arrières pensées. hera n'est pas revenue pour des vacances. elle n'est pas non plus revenu pour lui. et c'est à la lueur d'un de ses regards, dans le fond de ses pupilles semblables aux siennes, qu'il croit reconnaitre un regard. celui de son ainé et ses intentions malmenées. douces et lugubres. comme une tempête prête à assécher tout sur son passage. prête à bouffer ce qu'on est bien prêt à lui donner. les membres tendus, il tire une nouvelle bouffée de la cancéreuse, efface le sourire amusé qu'il a de coller. viens en au but, tu sais que je n'aime les surprises. dis moi hera, que tout est sur le point de changer. que notre amitié vient de cesser. que t'es prête à me tuer.

les secrets entourent sa vie vaporeuse. créant une bulle impénétrable, intouchable, autour de lui. elle est aussi invisible. il ne la voit morgan. sent seulement sa présence, comme une épée au dessus de sa tête. la peur au ventre et la honte, il ne les distingue pas. les ressent dans chacune de ses cotes. une douleur éphémère, un poids qu'il porte. pas de nom, juste une marque qui le suit depuis des années sans que ça ne le fasse sourciller. il a apprit à vivre avec ses démons. ne les assume pas pour autant. essayer simplement de combler un manque grâce à tous les vices possible. juste pour se donner une conscience plus louable. que ce soit par les actes ou les mots infâmes. alors, c'est au creux du regard d'hera, qu'il contemple la chute arrivée. il la voit au loin. ne comprends pas encore les raisons. les attend sagement. dans la pénombre d'une amitié sur le point de vaciller. dans la brume des sentiments exacerbés qu'il lui a toujours donné. tu l'sais que tout est sur le point de basculer. une descente préméditée au goût d'inachevé.
la tête sur le côté,
il ne cesse de la jauger.
les verres font leur entré tandis que les banalités sont échangées. il y voit un brin de sincérité cachant l'iceberg sur le point de tout fracasser. l'air amer, le sourire qui s'envole au rythme des gorgées qu'il ingurgite. dans sa poche, il tire une cancéreuse, allume ses poumons du poison divin, ouvre grand ses oreilles. l'attention est toute portée pour son amie sur le point de céder. elle a les traits tirés et figés, hera. la lueur de ses pupilles ne trompent pourtant pas. pas même lui. surtout toi. il dépose avec précaution, le cristal sur la vieille table en bois, tire une nouvelle bouffée du cancer en tube. elle hésites. il le voit. garde clauses ses lippes. attend la fin d'un tout qui ne saurait tarder et ne sait plus vraiment sur quel pied dansé. il a l'allure sûre de lui mais au fond, il est incapable de tenir debout. un pincement de lèvres. les mots s'abattent. la première phrase le fait sourciller parce qu'il ne comprend pas. il ne comprend rien morgan. dione est morte. dione n'a pas disparu. il n'était pas au courant. l'apprend sur le moment. pourtant, hera semble penser qu'il le savait depuis longtemps. il n'est pas dans les secrets les plus inavoués. on lui a toujours dit qu'elle avait disparu. qu'elle s'était évaporée telle une brise d'été. naïf comme il l'est, morgan n'a pas cherché plus loin. s'est contenté des explications des siens. de toute façon, à l'époque, il avait d'autres chats à fouetter. revenait tout juste de l'armée. remettait les pieds dans la réalité. ne se souciait pas des affaires de ses ainés. l'impression de devenir liquide à chacun de ses paroles. l'impression de ne plus rien comprendre et à la fois, que tout semble prendre son sens. il se perd. l'écoute à moitié. la voix rouée, le regard perturbé. pourtant, il n'a pas détaché ses pupilles des siennes. la clope fumante au bout des doigts, elle finit par retomber dans le cendrier après s'être elle même consumer. il tombe. de haut. de mille étages en même temps. ça se lit sur ses traits et la lueur lumineuse qu'il a dans le fond de ses pupilles bleutées. on y voit presque une larme s'échouait. sur son cuir délavé, percutant le sommet de sa bouche cousue. morgan ne veut pas croire hera. il se voile la face. pourtant, tout prend son sens. tu l'sais qu'il aurait été capable de le faire. tu l'sais que ton ainé, n'est qu'un être infâme percuté. morgan ne pleure pas parce que dione est morte. pas parce que, non plus, cahal semble l'avoir tuer. non. morgan pleure parce qu'il vient de comprendre qu'hera n'est plus. le lien sacré qui les lie, à jamais briser. impossible à recoller. trop de rancoeur. trop de secrets et de mensonges. il n'en est pas l'auteur. juste spectateur et victime désavouée. un silence plane à la fin de sa question. un silence chaotique, presque douloureux. il inspire légèrement, gonfle ses poumons de l'air salvateur. ça ne lui fait rien pourtant. il sent le trou béant s'agrandir un peu plus dans sa poitrine. échoue une de ses mains contre sa joue et essuie la goutte salée qui s'y est invité. détournant les pupilles, subitement, du regard glaciale de la nymphe brisée. t'es pas loin de flancher.
réalité évaporée,
loyauté exacerbée.
le pire dans tout ça, c'est qu'elle pense qu'il le savait. qu'il y a même participé. secouant la tête de gauche à droite, il ne peut retenir un rire de nervosité. s'arrache presque l'arrête du nez. putain, mais de quoi tu m'parles ? signe d'incompréhension. dione est morte ? des années qu'il n'a pas prononcé son prénom. des années qu'il a même oublié la marque fébrile de ses traits. il l'aimait bien dione. elle respirait la sincérité et ce brin de liberté. elle était douce, agréable. trop pour son ainé. écoute hera, j'sais pas qui t'as mit des idées comme ça dans la tête. mais dione a disparu. elle n'est pas morte. cahal ne l'aurait jamais tuer. ses yeux sondent les siens. cherchent la vérité là où elle est déjà criante. il refuse l'évidence. le sait pourtant très bien. voit les pièces d'un puzzle déjà assemblé, devenir plus nettes. plus vivaces dans son esprit. bénéfice du doute qu'il laisse à cahal. il reste son frère. son sang. connait parfaitement de quoi il est capable. et pourtant, réfute l'idée qu'il aurait pu la tuer. sa main vient frotter, fébrilement son visage, percutait sa peau douloureusement. reviens à cette foutue réalité.

c'est comme si tout à coup, y avait un brin de sa vie qui lui échappait. comme si, il en avait manqué une grande partie. les dés ont été jeter depuis des années et aujourd'hui, les cartes lui reviennent dans la tronche sans qu'il ne comprenne pourquoi. sans qu'il ne connaisse les enjeux dissimulés. une brique s'effondre. suivit d'une autre. et c'est l'échiquier tout entier qui se met à vaciller. l'odeur de la fumer qui lui prend le nez. et la puanteur des âmes égarées et bouffées, qui se met à s'infiltrer. plus rien ne tourne rond. plus rien ne tourne du tout. il est prit dans une sphère qui ne fait que rouler sans s'arrêter, ne lui laissant pas la chance de respirer. son cerveau fait des bonds, se stoppe puis repart. tout comme les battements de son myocarde. des oscillations qui lui donnent le tournis. y a plus rien qui ne semble compter. plus rien de concret. morgan dévisage ses traits, espère comprendre les méfaits. c'est comme si elle lui dévoilait une partie de sa vie dont il n'avait pas connaissance. comme si il avait été amnésique.
anesthésié, atrophié,
tu n'sais plus sur quel pied dansé.
morgan l'écoute. prend conscience de chacun de ses mots mais ne les entends pas pour autant. il n'y arrive. refuse l'évidence qui pourtant, a toujours été là, face à ses yeux aveugles. surement une prise de conscience tardive, terré derrière des illusions qu'il préférait se faire. comme à chaque fois. il connait son ainé sur le bout des doigts. ses manipulations, ses coups bas, il a été le premier à en faire les frais. ne sera pas le dernier. pourtant, il le pensait bien incapable d'une chose : celle d'ôter la vie à un être aimé. celle de tuer une femme bafouée. il ne l'a jamais aimé. tu le sais. foutu mariage arrangé. il a les lèvres serrées et les yeux parsemés, d'une once d'humidité. il sent chaque fissure le perforer un peu plus. le rendre amer du reste. se refermer comme une coquille vide, pourtant prête à exploser. comme seul rempart, il ploie le mensonge et le rire amer. secoue la tête vivement. morgan refuse de croire un seul de ses mots. refuse de se rendre à l'évidence. la larme s'échoue le long de sa joue, bien vite effacée par une main apeurée. ne coule pas maintenant. garde le contrôle de tes mouvements. elle est dure hera. stoïque. glaciale. comme une statue de marbre. elle a disparu. l'amitié qui les liée. déjà, il la voit s'envoler dans cette brume épaisse faite de mensonge et de trahison. y a la culpabilité qui pointe le bout de son nez. comme souvent. même s'il n'est pas l'auteur du crime. morgan ne peut se défaire de son sang. ni même son rang. le silence s'est de nouveau emparé de son échine, il laisse les pensées se cumulaient, envahir son esprit déjà traumatisé. la voix de la blonde percute chacun de ses membres, brise chacun de ses os. le visage fermé des émotions dont elle a pourtant, encore en son sein. machinalement, mcgrath adopte les mêmes expressions. fronce les sourcils par moment et détourne ses iris bleutées de la silhouette affutée. il ne remarque pas les signes prédominant de la situation changée, ni même les gestes d'hera donnant congés à ses employés. la carcasse fébrile, il se loge au fond de sa chaise, perce ses lèvres de ses dents et ses paumes de main, de ses ongles. la rage l'incombe, la colère d'avoir trahit aussi. la muraille s'effrite au fur et à mesure de ses mots et presque docilement, il ose enfin relever ses yeux vers hera, contempler ses traits tirés. elle est tiraillée par une tonne de sentiment. se croit hermétique à tout ce qui pourrait bien la toucher. entre l'amour, la colère, la vengeance. des sentiments que morgan connait. des gestes qu'il a mille fois répété. ô qu'est ce que t'aimerai tout effacer. ne plus rien éprouver.
les inspirations qu'il prend,
le mensonge qu'il prétend.
y a plus rien de concret. tout n'est que fumée acide. il hume l'air de ses poumons, se relève enfin de sa chaise, plante ses pieds dans le vieux parquet. hera lui tourne le dos et morgan s'avance, lentement, ne cherche pas la concentration. quelle stratégie ? il ose poser la question. parce que si c'est la vérité, si dione est morte des mains de son ainé, il y a forcément une raison. tout n'est que question de stratégie quant il s'agit des affaires et de son ainé. morgan a apprit, au fil des années, que les innocents n'existaient pas. tout le monde est coupable d'un méfait. plus ou moins grave, des degrés différents mais finalement, tous coupable. regarde moi putain ! il se met à hausser le ton, ne détourne pas les yeux de sa silhouette effondrée, cherche les réponses aux questions silencieuses que son esprit lui donne au fur et à mesure. c'est elle en premier qui a mit de l'huile sur le feu. elle en premier, qui l'a lâchement rendu au rang d'ennemis. sans contre partit. alors, morgan, il agit comme elle. comme il l'entend surtout au vue de la situation. renie les sentiments qu'il pourrait avoir à son égard. de toute façon, c'est déjà terminé. de toute façon y a plus rien à réparer. tu sais très bien que j'te laisserai pas toucher à cahal. parce qu'il est ton frère. parce qu'il est ton sang. parce que t'as ces putain de sentiments. alors quoi ? tu vas m'tuer moi aussi ? morgan lève les bras, balaie l'atmosphère de gestes incontrôlés. entrouvre la bouche pour mieux s'offusquer. ôtes moi la vie avant le reste. j'serai incapable d'me relever si tu t'en prenais à mon ainé.

les tripes arrachées d'une existence sur le point de changer. l'approche ultime, le coup de massue qu'il n'attendait pas. il déglutie lentement, cherche un réconfort au loin qui ne viendra jamais. morgan peine à croire en ces mots, douloureux, houleux. c'est la vérité qui te fait flipper. presque renoncer autant que t'accrocher. dans le fond de sa caboche délavée, il le savait. que dione a perdu la vie, qu'elle ne s'est jamais évaporée. une affaire de son ainé dont il n'a pas voulu se mêler et de toute façon, à cette époque, morgan vacillait déjà dans les eaux sombres et douloureuses. entre l'armée, ce qu'il voulait, la place qu'il cherchait. des tumultes toujours présents tandis qu'il se rend compte, lentement, quel être infâme habite sa maison. quel être diabolique l'a enfermé dans cette cage, avec lui. damné pour toujours et à jamais. le pacte du sang signé. pas le choix que de revendiquer combien il tient tout de même à son ainé. sa vie ne s'achèvera que lorsqu'il le voudra, quand le moment sera venu. il ne se croit pas maitre d'un destin quelconque. ni d'un jeu d'échec. il tient aux seins. il tient à leurs morts aussi. la seule chose dont il détient toutes les cartes, ou presque. la seule chose qu'il peut contrôler encore. et hera ne lui arrachera pas ça. c'est tout ce qu'il a. ce que tu détiens entre les doigts. consume le jusqu'à l'avarice des sentiments. bons ou mauvais.
la colère s'immisce,
s'infiltre. ô diable, foutu vice.
la carcasse relevée, morgan a retrouvé le sol de ses deux pieds et la vision chimérique et lointaine du dos de la blonde. elle n'a plus d'égard pour lui et ce qu'ils ont. les morceaux sont déjà éparpillés sur le sol, impossible à recoller. trop petits. trop douloureux aussi. l'air est suffoquant. il s'infiltre dans ses poumons. non pas pour l'aider à garder le cap. mais pour immiscer un poison bien plus amer que ce qu'il a l'habitude d'encaisser. cette voix muette qu'il entend dans le fond de sa tête. fuis. ne te retourne pas. prends tes affaires et vas. pars au loin. pourquoi s'en faire pour des affaires qui ne regarde plus. qui ne l'ont jamais regardé d'ailleurs, puisque morgan n'a jamais été dans le secret. ne connait que les détails sordides maintenant. bien qu'ils soient tous aussi futiles que le sentiment de lâcheté qui l'accapare de toute part. y a plus de raisons, plus de sens. juste le vide et le néant. ils l'enveloppent lentement, le garde prisonnier d'un rien. à défaut d'avoir le courage de s'en tirer sans tâches. sauf que morgan prend toujours tout pour lui. et c'est la culpabilité en premier, qui se mélange à tous le reste. vaste océan merdique dont il a l'impression qu'il ne se sortira jamais. sa voix se brise dans l'atmosphère et vient percuter les murs solides du luxe qui dégueule à leurs pieds. ça ne leur ressemble pas. ça ne les affecte pas non plus. y a comme un mur, qui tout à coup, s'est joint face à eux. une muraille à présent infranchissable. elle est presque familière. comme si elle avait toujours été là, tapit dans l'ombre, attendant le moment propice pour faire son apparition. les poings resserrés, morgan sent chaque oscillation de ses bagues dans le creux de ses paumes de main. sent chaque battements de son coeur, prêt à exploser. et c'est le regard d'hera, qui en premier, le fait flancher. mêler à la haine, y a une larme qui se remet à couler. plus rien n'a de sens. pas même les maux qui l'assaillent. juste un foutoir sans nom. un bordel dans un autre. et tout s'enlise. tout se mélange. tout explose en même temps. il entend ses mots. les sonde et se les répète pour mieux les comprendre. qui a dupé qui en premier. la question taraude et finalement, s'évapore. tout ça pour une putain histoire d'égo. tout ça pour une putain envie de territoire. futilités qu'il n'a jamais comprit et dont il se soucis peu. tout ce que voit morgan, c'est les dégâts engendrés. les mensonges dissimulés et les vies prises sans concession. l'amitié partit en fumée. elle n'a fait que jouer. s'évertuer à te jauger pour mieux piquer. un pincement de lèvre, dans ses pupilles, morgan cherche une vérité. ne voit que la glace qui entoure son myocarde. quelle genre de personne es tu ? la question prononcée à haute voix. presque indolore. inaperçue dans les méandres d'un esprit déjà achevé par tous les mots balancés.
t'as besoin d'air,
besoin de tout envoyer en l'air.
il détourne finalement les yeux, renonce lui aussi à ce qu'elle est prête à lui offrir en dernier. ça n'en vaut plus la peine. tu m'parles de loyauté. mais tu l'as jamais été. tous les moments passés en sa compagnie, les paroles dites et pensées. juste des chimères, des mensonges de plus. et c'est le rire cynique qui sort en premier, d'entre ses lèvres presque bouffées. il secoue vivement la tête de gauche à droite, desserre la pression de ses poings. cahal et toi, vous êtes pareils. à ne penser qu'à votre profit personnel en dépit de ceux qui vous entourent. qui se ressemble, s'assemblent. finalement, il aurait peut être été préférable qu'ils se marient tous les deux au lieu de s'évertuer à vouloir se déchirer pour une guerre des trônes totalement dépassée. y a pas de roi. pas de duel. juste des égos et du fric. t'es autant responsable que lui pour la mort de dione. tu l'as tué. et tu cherches un coupable. mets toi en face d'un miroir. tu l'auras. trop de sang a déjà coulé. trop d'âmes innocentes ont péri pour le profit des autres. il est assassin dans ses mots. ne les pèse pas. veut lui faire autant de mal qu'elle est en train de lui donner. qu'importe les conséquences, il les assumera lui. je t'empêcherai d'le faire. tu l'sais très bien. ses iris retournent aux siennes. tu m'connais. à défaut que moi j'te connaisse vraiment. ses mains trouvent refuges dans le fond de ses poches, les traits du visage fermés. la larme qui a coulé, a déjà séché. comme le reste de ses sentiments à son égard. vous serez les seuls responsables de ce carnage. vouloir être roi, c'est assumer les corps éparpillés. ceux qui se battent, sans foi ni loi, pour une cause qu'ils ne connaissent même pas. avoir cette culpabilité dans le fond des tripes. mettre de côté son palpitant et son âme tout entier. dis moi hera, quelle reine tu es ?