come near, that no more blinded by man's fate _ freyja

Image aphone, décomposée sur les hauteurs du monde. Paupières adoucies par les lueurs du jour. Ce jour tranquille que le corps apprivoise avec torpeur, sans savoir où il s’arrête, où il s’éteint. Etreinte silencieuse, dont seul le vide pourrait recueillir le témoignage. La pièce est immense, éventrée et donnant sur le vide d’un urbanisme qui vacille. Mais elle est seule, Freyja. Créature céleste emprisonnée dans le noir, étoile figée dans sa tour de métal et d’ivoire. Elle aurait aimé voir le triple vitrage se briser sous ses doigts pour y laisser filtrer ces bruits que le dehors compose. Rendre vivant ce qui est mort. Tout est si silencieux, à l’intérieur. Il faut ménager l’apathie d’un vide de sa présence. Être là, constante. Ses pensées dénudent les murs qui la maintiennent au-dedans, les imaginent s’effriter en deçà des doigts comme le fait la terre sous le soleil qui l’a ôtée de son eau. Assoiffée la terre brûlante, entre les phalanges. De la poussière qui s’ébruite au creux de la paume, disparaît sous l’inclination d’un souffle éperdu, si tendre toutefois, si tendre. Les notes qui d’habitude égayent les échos confus que son imaginaire conçoit dorment encore, alourdies par le poids infini d’un temps qui s’égare, qui n’a ni but, ni finalité, ni ondulation distincte. Ses pieds se déroulent sur le parquet flottant. Du talon à la pointe. Les pas qui arrangent des accords en notes qui grincent.  Ses ongles esquissent une arabesque trouble sur le glacis albâtre du piano qui règne en majesté sur la pièce principale. Elle a appris chaque détour, chaque contour. Elle connaît les lignes par cœur, sous la pulpe avide de ses doigts que la grâce a rendu indociles. Elle s’emplit de tout ce qui s’épanouit en corole, à l’orée de sa silhouette qui frôle, qui admire, qui contemple. Tout pour combler l’abîme, la solitude marquée au fer rouge, sur ses poignets d’adolescente. Parce qu’il n’y a personne d’autre. Le piano. Elle. La lumière voyageuse, pour bercer de sa chaleur un quotidien sans visage. Elle voudrait pouvoir hurler. Mais on ne l’entendrait pas. Un cri que le silence recueillerait à son tour pour le décomposer. Alors elle ne dit rien Freyja. Elle reste-là, dans cet entre-deux qu’elle est la seule à détenir. Elle se demande ce qu’elle fait-là, et où elle s’en va. Fuite du temps. La sensation l’accompagne, dans chacun de ses pas. Elle la tient par la main et la guide, dans cet espace qu’elle possède, mais auquel elle n’a pourtant pas l’impression d’appartenir. C’est comme ça … Elle ne reviendra pas. Sélène n’est pas souvent-là, de toute façon. Freyja s’est fait une raison. Elle a toujours su que sa présence déclenchait en elle un malaise qu’elle n’était pas entièrement à même de contrôler. Elle se sentait mieux ailleurs, loin d’elle.

En fond sonore, la bouilloire siffle pour intimer sa présence. Freyja ne l’entend pas tout de suite, absorbée qu’elle est par des pensées confuses. Elle se maintient à l’orée de la baie vitrée immense, essaie de sentir le vide derrière la barrière de verre. L’extérieur se manifeste avant qu’elle n’ait pu l’anticiper. Des coups qui martèlent. Des coups qui n’ont rien de doux. Ses paupières balbutient un peu. Revenir à la matérialité abrupte de la réalité lui fait toujours l’effet d’une gifle en plein visage. Elle a oublié si seulement elle attend quelqu’un. S’il est l’heure d’un cours quelconque. Pas aujourd’hui non, il ne lui semble pas. Elle ne se précipite pas plus que ça. Méticuleuse, presque nébuleuse, elle fait un détour par la cuisine ouverte pour éteindre la plaque sous la bouilloire qui chante. A l’unisson du bouillonnement de l’eau, les pensées remontent sans labeur le fil de la conscience. Molly … Molly. Cette femme qui a cru bon de traverser son univers en pensant pouvoir s’en échapper sans laisser de trace. Elle s’est demandé où elle s’était enfuie. Elle s’est inquiétée de son sort aussi.  Touchante entité, les doigts rendus fragiles sur le piano, tremblant encore la mort d’une enfant. Il n’y a pas eu beaucoup de confidences entre elles. Juste ce qu’il faut. Juste assez pour comprendre, et faire palpiter le lien. Un lien mort dans cette fuite qu’elle a décidé d’entreprendre seule. Peut-être a-t-elle laissé un mot quelque part. Un mot que Freyja ne lira jamais parce qu’il aura été écrit dans un autre langage. Cela frappe encore. Une impatience que la porte absorbe, que son humeur ne déjoue pas. Des mots pour un autre âge.

Elle traverse la pièce avec légèreté et assurance. La soie blanche de sa robe contraste peu sur sa peau laiteuse et ondoie à l’unisson de sa silhouette vagabonde. Elle ne se précipite pas, jamais. Soucieuse de demeurer dans cet équilibre précaire qui la caractérise, sans trébucher, jamais. Sa paume se pose sur le bois poli. Elle y sent presque la résonance de son attitude, de cette irascibilité sourde qu’elle éprouve sans avoir besoin de la distinguer. La porte s’ouvre enfin. Les mots cinglent mais n’abîment pas la tranquillité de façade derrière laquelle elle se planque. Poupée de cire, qui le laisse sur le seuil, qui se maintient quelques secondes à la frontière de son monde.
« Je pensais que vous ne viendriez pas. »
Et elle est sincère. Elle s’apprêtait à laisser tomber, à laisser les choses suivre leur cours. L’absence aurait fini par devenir très floue dans sa mémoire. Elle aurait oublié la rencontre, et ce qu’elle pouvait représenter. Elle aurait oublié Molly, puisqu’elle en aurait décidé ainsi. Mais il est là, planté sur le seuil. Elle ne connaît rien de lui. Ni son âge, ni son prénom, ni son visage. Molly ne l’a évoqué qu’en des termes très confus, l’appelant souvent par son nom de famille. Cohle. Un flic. Forcément. Elle ne sait rien de lui, non. Mais il est là. Le parfum qu’il porte vient saturer ses narines et lui laisse une impression de déjà-vu éminemment trouble, à laquelle ne se greffe aucun sens. La mémoire sensorielle se sclérose, vibre. Ça n’est sans doute rien, mais elle se fige. Un silence, une fixité de quelques secondes, qui suit la courbe de son regard perdu quelque part, par-delà son épaule. La douceur de son timbre contraste et caresse la placidité de son humeur lorsqu’elle ajoute, sans même attendre de réponse :
« J’étais justement entrain de faire du thé. Vous devriez entrer. »
Freyja disparaît. Elle laisse la porte ouverte. Il peut demeurer, il peut partir. Elle le laisse à ce choix qui lui appartient, et qu’elle ne souhaite pas usurper. Ses doigts agiles resserrent le ruban qui maintient indistinctement ses cheveux. Dans la cuisine, ses mains s’élancent dans un ballet de gestes. Elle tâtonne, caresse, dessine. Elle sait les choses à leur place, bien rangées où elles devraient être. Cette pensée la rassure et l’oppresse, tout à la fois. Elle sort une petite boîte métallique d’un placard, hume les arômes amers du thé noir qui s’en dégage. Elle a entendu la lourdeur de ses pas sur le parquet. Cette allure mutique qui le caractérise, et que son esprit commence doucement à magnifier pour le graver dans ses souvenirs.
« Si vous êtes là c’est qu’elle va bien. C’est tout ce qui compte. »