le vent nous portera / emile

L'ivresse bourgeoise flotte entre les corps imbibés d'alcool hors de prix, se mêle aux rires exacerbés et à l'hypocrisie des sourires que les invités s'échangent. Vêtu de son plus beau costume, Henrik joue le jeu du parfait bourgeois, coupe de champagne à la main et compliments faussés à la frontière des lèvres. Certains de ses clients viennent le remercier, d'autres l'approchent pour parler contrat et voiture. Et au milieu de cette foule dorée, on croit aussi bon de mentionner sa famille. C'est avec les traits muets, mais un sourire crispé au visage, que l'hongrois répond brièvement aux questions posées avant de s'éclipser. Il laisse vagabonder ses opales entre les silhouettes présentes, espérant silencieusement qu'elles ne se poseront pas sur ses parents – ou n'importe qui d'autre qu'il souhaiterait ne pas voir. Dans sa course pour trouver un coin tranquille, Henrik termine son verre d'une traite et en rattrape un autre, présentant son plus sourire à la serveuse qui rougit aussitôt. Il s'échoue finalement sur un siège en cuir, coude sur l'accoudoir et menton au creux de sa main libre. Son regard continue de suivre l'employée – qui, elle-même, ne cesse de lui lancer des coups d’œil – et dans son ennui mortel, Henrik se dit que la soirée n'est pas perdue et qu'il a tout le temps de rattraper toutes ces minutes de fadeur extrême aux côtés de cette charmante demoiselle. Comme pour lui rappeler que les Hoenikker ne méritent aucun répit, c'est son paternel qui apparaît devant ses prunelles jusqu'alors désireuses. Il se redresse aussitôt, faisant grincer le cuir sous son poids. – Papa, qu'Henrik salue son père sans s'embêter à se relever, ni s'encombrer de toute formalité. Ses doigts remontent son verre à ses lèvres, mais avant que le liquide n'ait pu couler sur la langue, une main s'en empare. Un grognement s'échappe de sa bouche alors qu'il retrouve le regard impérieux du paternel Hoenikker de ses propres yeux furibonds. Une vingtaine de serveurs n'attendent que de t'offrir une coupe de champagne et tu trouves bon de prendre celle de ton fils ? Les mots orageux se glissent hors de ses lèvres dans sa langue maternelle sans qu'il n'y fasse attention. – Tu crois pas que tu t'es déjà assez enfilé de verres, Henrik ? C'est dans le même langage que son père répond – très certainement pour ne pas risquer qu'on comprenne l'objet de leur querelle. Et il n'a besoin de rien d'autre pour se foutre en rogne, Henrik. Il se lève pour faire face à son interlocuteur, ses prunelles soudainement sombres sous les lumières aveuglantes. – Tu m'espionnes, maintenant ? Une main rageuse se glisse dans ses cheveux indomptables et au même moment, il laisse un ricanement faussement amusé sortir de ses lippes où le goût du champagne traîne toujours. Tu peux garder le verre, si ça te fait si plaisir. Et sur ces mots, Henrik tourne les talons et, faisant bien attention d'être vu par son père, attrape une nouvelle coupe qu'il lève courtement au dessus de sa tête pour le narguer. Il se faufile entre les corps, ignore les salutations qu'on lui jette sur son chemin. À cet instant, l'hongrois n'a qu'une envie : énerver son père et envoyer au bûcher sa fierté. Et c'est peut-être l'alcool – certainement. C'est peut-être un tout qui lui explose à la gueule, un besoin maniaque de balancer sa vie entière à la fenêtre. C'est peut-être Agnes, Flip, Gaspar. C'est peut-être lui, surtout. Ses pas le mènent vite à la serveuse aux cheveux d'or – celle qui a tout d'Agnes et qui, sans le savoir, lui fait tourner la tête. – Bonsoir, qu'il glisse d'une voix doucereuse. Le reste est une succession de mésaventures, de billets balancés pour que l'inconnue termine plus tôt et que leurs deux corps ne fassent plus qu'un. Henrik ne fait bientôt plus attention à rien, se fichant bien des conséquences de ses actes – pour elle, mais encore plus pour lui. C'est dans une chambre bien trop luxueuse qu'ils atterrissent. Dans des draps trop blancs qu'ils crèvent leur désir de l'autre. C'est entre les cuisses d'une étrangère si familière qu'il se laisse porter. Entre ses reins qu'il revient des mois auparavant et en plein orgasme que le prénom d'Agnes ravage tout. Henrik ne se fatigue pas à s'excuser, ni à s'attarder pour s'assurer que la demoiselle va bien. Il dégage aussi vite, ses vêtements enfilés n'importe comment et ses cheveux en bataille. Au milieu de cette foule dorée, il se fout de tout, ignore les regards inquisiteurs et les commentaires faussement silencieux. Ses jambes le portent jusqu'à l'extérieur, là où il dépose une cigarette entre ses lippes rougies de baisers enfiévrés. Il apprécie la fraîcheur de la nuit, la solitude ivre de champagne et de sexe. Puis bientôt, c'est la présence calme d'Emile qui lui donne un nouveau souffle. – Qui t'a traîné ici ? Qu'il demande sans détourner le regard des voitures qu'il peut apercevoir au pied de la terrasse. Il n'a même pas besoin d'un regard, Henrik. Il sait toujours quand c'est Emile, là, à ses côtés. Suis-moi. L'hongrois ne lui laisse pas vraiment le choix, mais au fond, il sait aussi que le cadet Sartier ne dira pas non. Il descend les marches sans un mot, se retourne finalement vers Emile pour lui balancer les clés de sa voiture lorsqu'ils arrivent à sa hauteur. J'ai un peu trop abusé du champagne, qu'il dit simplement avant de se glisser à l'intérieur. Viens, Emile. Viens, on se barre loin dans l'ivresse de la nuit. Viens, on laisse nos vies de merde derrière et on repart à zéro. Rien que toi et moi. Sartier et Hoenikker pour l'éternité.

@emile sartier

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