running with the wolves - kristina

Arcade sourcilière pétée tout comme son nez, ça pissait l’sang. C’était répugnant. Le petit prince posa sa main sur son visage. Rapidement, elle se teinta d’un rouge vermeil. Gueule d’ange défigurée. Et l’autre con en face de lui qui hurlait. Son poing serré qui lui avait décollé la figure. Il s’était étalé au sol. Son corps frêle ne pouvait pas lutter contre l’agresseur. Trop baraqué, trop imposant. Il aurait dû fermer sa gueule Ore, arrêter d’jouer les gros durs, d’faire l’malin. Mais c’était plus fort que lui. Il aurait dû partir au lieu d’lui dire qu’il lui pétait les couilles. Qu’sa tête de p’tit fils de l’empêchait d’voir l’autre bout de la rue. Le tout accompagné d’un double doigt d’honneur. Qu’est-ce qu’il pouvait être con des fois Ore.

“Répète encore c’que t’as dit, p’tit con ?”

Son agresseur s’avança vers lui, pour un énième et dernier coup. Ore grogna. Il expulsa un mollard qui vint s’coller aux chaussures crasseuses de l’autre gars. Petit sourire satisfait qui se transforma en grimace de douleur quand l’autre asséna son pied dans ses côtes. Il ne parvint pas à camoufler sa douleur. Le souffle coupé, il gémit en se recroquevillant sur lui-même. Cris aigus stridents. “Pédale” murmura l’autre avant de tourner les talons et de déguerpir. Il laissa sa victime seule, allongée dans son propre sang, la douleur au bord des lèvres. Personne pour venir l’aider. Petite impasse d’une rue peu animée. Pas d’témoins. Il peina à se relever, ses mains posées sur son torse comme pour contenir la douleur. Instinct plutôt inutile puisque tout son corps tremblait, comme si les coups ne s’étaient jamais arrêtés. Le visage ensanglanté, les yeux dilatés de peur, il était méconnaissable. Il pouvait sentir son sang circuler à toute vitesse dans ses veines, taper contre les parois de son épiderme le suppliant de sortir.
Le petit prince était devenu le petit poucet, laissant derrière lui des traces. Gouttelettes écarlates retraçaient son chemin, du fin fond de cette rue à l’orée des quartiers calmes où la verdure prédominait. Il ne croisa personne sur la route, prit soin d’emprunter des chemins sinueux. Fin connaisseur des rues du queens, elles n’avaient plus de secrets pour lui. Il avait rabattu la capuche de son sweat gris - rougi par endroits - pour éviter d’éveiller les regards trop curieux. Il progressait en claudiquant, vision troublée par la souffrance. Une fois au parc, il se nettoya le visage vers un point d’eau peu fréquenté. Il n’y avait plus grand monde à cette heure-ci, vingt et une heures. Seulement quelques dealeurs par-ci, par-là. Rien de bien méchant, du moins pour l’moment. Le liquide rougeâtre continuait de couler de sa plaie à l’arcade mais s’était arrêté au niveau du nez. Il s’allongea sous un arbre en soufflant lentement. Il releva son sweat pour découvrir, non sans une certaine horreur, un hématome violet, presque noir. Il serra les dents, se devait d’encaisser. Y’avait pas l’choix, y’avait pas d’thunes pour se soigner. Alors il gisait, comme mort, sous cet arbre, en attendant que ça passe, que la douleur s’atténue, au moins un peu. Larmes de rage au bord du précipice. Il l’avait bien cherché mais il se détestait pour ça.  
Chevelure de feu qu’il le tira de sa léthargie, il aurait aimé creuser un trou dans le sol pour s’y mettre. Merde…

"non pas toi maintenant…"qu’il siffla entre les dents. peut-être un peu trop fort malheureusement.

( Pando )

Inquiétude dans la voix. Comble de l’exaspération. Un râle de douleur s’échappa de sa gorge quand elle accourut à son chevet. Il grinça des dents, incapable d’articuler un mot et notamment de lui dire de dégager. Parce qu’il avait pas envie de la voir ce soir-là. Il voulait souffrir en silence. Il n’avait pas besoin d’une tierce personne pour s’apitoyer sur son sort. Point de non-retour qu’il avait atteint tout seul. Médaille d’or de l’imbécilité de ces derniers jours. Il l’avait cherché et l’avait trouvé de la meilleure des manières : avec un bon vieux poing dans la gueule. Douleur lancinante qui lui déchirait l’intérieur. L’estomac au bord des lèvres laissant un goût âpre dans la bouche. Ore faisait peine à voir. En temps normal, les derniers joggeurs de la nuit le regarderaient bizarrement en s’éloignant rapidement, de peur qu’un véritable chien enragé ne vienne les pourchasser. Mais là il s’agissait de Kristina. C’était fort avec la jolie rousse. Tout de suite, elle lui avait plu, il savait qu’il pouvait lui faire confiance, même s’il ne lui avait jamais parlé de sa vie nocturne. Elle ne connaissait que le petit prince qui bossait dans cette galerie d’art le jour et qui ne donnait que peu de nouvelles la nuit. Elle n’avait aucune idée des bas fonds dans lesquels il évoluait, il survivait. Réflexe protecteur ou simple ligne qu’il ne voulait pas franchir : celle de la vérité, de l’humiliation, de l’échec cuisant d’une vie pleine d’espoir dans le queens. Il s’était fixé une règle, celle de ne jamais rien dire, et il la suivait, coûte que coûte. Il savait qu’un jour ou l’autre elle se douterait de quelque chose. Que le Ore qu’elle connaissait n’était peut-être pas si proche d’elle, que leur relation n’était pas si spéciale que ça. Elle pensera qu’il ne la considérait pas comme une amie, qu’il n’en avait rien à faire d’elle, que tout ça n’était que du vent. Le petit prince détestait cela. Il ne voulait pas la faire souffrir. Mais c’était plus fort que lui. Les secrets qu’ils trainaient derrière lui étaient trop gros pour ne pas qu’elle les voit. Les mensonges éclateraient d’un jour à l’autre. Sans crier gare ils lui exploseraient à la figure, éclaboussant cette douce amitié qu’ils avaient établi ensemble.

Elle était penchée au dessus de lui, les sourcils froncés d’incompréhension mais une douce expression dans le regard. Ore ne chercha même pas à expliquer la situation. C’était trop tôt, beaucoup trop tôt. Et puis, avec un peu de chance, il arriverait à la faire fuir et à lui faire oublier cet incident. Il stabilisa son pouls pour reprendre son souffle. Prenant appui sur l’arbre derrière lui, il tenta de se relever doucement. Il sentit les mains innocentes de la rousse se poser sur abdomen. Hurlement de douleur à en faire saigner les tympans. Sursaut d'effroi de la rousse.

“PUTAIN de merde Kris t’es sérieuse là ?! Casses-toi bordel ! j’me démerde tout seul”

Il beugla ces quelques mots avec toute la rage et la souffrance qui l’animaient. Il cracha l’sang qui, dégoulinant de sa plaie à l'arcade, s'était logée entre ses lèvres. Il manqua de quelques centimètres sa cible. Furie dans son regard, il fulminait le blondinet.
Monstre de la nuit, petit prince devenu prince des enfers, il était méconnaissable sous cet attirail. Il s’éloigna lentement de la rousse et de ses mains dangereuses, trainant son corps à la force de ses bras pour éviter d’aggraver sa situation. Mais il n’allait pas bien loin et ne pouvait pas vraiment échapper à son amie. Il ne pouvait pas déguerpir comme un lâche sans se retourner. Ore ne désirait qu’une chose : qu’elle ne pose pas de questions, qu’elle ne creuse pas trop profond. Elle s’apprêtait à déterrer ses secrets et cela n’annonçait rien de bon.

( Pando )