(joana) draw another picture of the life we could had have

draw another picture of the life we could had have
@joana harper

Come into my life
Regress into a dream
We will hide
Build a new reality
Draw another picture
Of the life you could have had
Follow your instincts
And choose the other path

il est sorti en trombes du SUV, laissant à peine le soin à josef de garer le véhicule convenablement, déjà au milieu de la circulation, son manteau noir claquant au vent et ses airs taciturnes bien en place. il a l’impression de déambuler dans une sorte de brouillard trop épais pour ne serait-ce que distinguer le faux du vrai, le bien du mal. notions devenues désormais totalement absconses, lui qui les maîtrisait déjà de façon discutable, elles se déchirent, s’oublient dans le souvenir d’autres nuits où les mots et les gestes sont incertains. qu’a-t-il seulement osé alors ? il ne peut y penser, il ne peut le réaliser sans frémir, et le voilà sur le sentier d’une autre guerre, à poursuivre l’ennemie qui versa le tourment en son coeur. car c’est elle, qui porte l’engeance, qui rend désormais toutes ses aspirations indécises et imparfaites, versées du firmament au abîmes de feu. il ne peut plus rien concevoir, ni ses projets ni ses ambitions, sans avoir à l’esprit ce qu’elle lui a dit. Je penserais à toi quand tu t'écouleras entre mes jambes comme jamais auparavant. Je penserais à toi quand je te sentirais perdre ta valeur et ta force en moi, quand le souffle de vie de cette chose qui t'appartient s'éteindra. et malgré tout le détachement qu’il sut exposer aux yeux du monde étranger à son drame, la perspective qu’il a lui-même dessinée dans l’opprobre le dévaste entièrement. il l’a faite suivre dès lors qu’elle a quitté le manoir, et ted improvise des rapports quotidiens sur ses allers et venues, des messages courts et sobres qui indiquent au roi ce que l’indigne comtesse envisage pour arracher la maladie qui gagne ses entrailles. sa progéniture, balancée aux égouts, au milieu de l’indifférence et de l’hémoglobine, un tableau qui sied parfois à ses envies enchaînées à ses enfers, mais qui le tue avec une lenteur terrible malgré tout ce qu’il saurait avouer. alors oui, quand elle a pris rendez-vous sans aucun doute pour avorter, il s’est pointé directement dans la salle d’attente, pour briser sa retraite, pour lui arracher de nouveau un choix en l’humiliant de ses regards et de ses mots. oh certes, le roi s’est relevé de son ellipse pathétique, mais rien de ce qu’il partagea avec elle ne semble survivre à la haine qu’il vient lui chanter. rien dans les souvenirs pour les sauver, pour donner des allures moins monstrueuses à un couple qui n’en sera jamais un, préférant maudire l’alliance avant même qu’elle ne brûle leur chair.

il lui tire le bras, pour qu’elle marche plus vite, pour sortir du caveau blafard, clinique et froid qui lui a donné l’envie de vomir. il aurait préféré lui ouvrir le ventre lui-même plutôt que se fader les discours frileux d’un médecin qui ne comprenait absolument pas ce que ces deux antagonistes venaient surjouer dans le recueillement austère de son cabinet. viens. on va marcher. josef et louis vont nous suivre avec la voiture. j’ai besoin d’air. putain. à quoi tu pensais ? à quoi tu pensais toi, james ? la bête se moque doucement, élevant une brutale migraine dans ses esprits embrumés. il est incapable de dire, de choisir, de la vouloir vraiment, lui qui désire médée, lui qui saigne encore de ce qu’il lui a avoué, de la réaction qu’elle a eue envers l’annonce de ce qui dans leur fantasmagorie est forcément un drame. lui qui baise cosima, pour échapper à toute cette solitude, et à l’image du père qui se dresse sur ses avenirs dégénérés pour mieux le moquer, le mépriser, le définir dans une normalité qu’il est incapable de supporter. alors oui, à quoi tu pensais ? à quoi ? il ne lâche pas son bras, comme si elle pouvait avoir l’instinct de le fuir, de quitter là l’image de cet homme irascible qui l’a bien souvent courtisée, emmenée au bout du monde pour savoir conquérir d’elle ce que jamais elle ne pourra céder. et la voilà enchaînée à lui, cet enfant qui la dévore, cette part de lui qui la teinte de sang et de stupre, qui lui rappelle toute la brûlure d’une dernière étreinte où il souhaitait tout lui voler pour qu’il ne reste plus rien d’elle, et qu’elle disparaisse à jamais. ça ne me suffit pas. voilà ce qu’il lui a dit, ce qu’il lui dira, ce qu’il tait mais qu’il ne maquille jamais. ils ne se suffisent pas, et cet enfant ne change rien à la donne. il a un regard noir, amer sur elle, et pourtant totalement fixé à son visage, et il s’arrête brusquement, manque de la faire trébucher, alors qu’il la confronte, bien plus maître de lui que lorsqu’elle est venue le trouver dans l’antre distordu du manoir marlowe. je ne sais pas si tu t’en rends compte, mais je n’ai pas le temps de me prendre la tête sur tes caprices. tu savais que je te ferais suivre, tu me connais, tu es la première à me le rappeler. donc : qu’est-ce que tu veux ? c’est bien la première fois qu’il le lui demande, en vérité. que veut-elle si ce n’est le torturer ? le sait-elle mieux que lui ? est-il le seul à déambuler dans l’aridité de la naphte, à ne plus savoir comment respirer convenablement, à ne plus pouvoir se pencher comme il le devrait sur le pouvoir qui devrait entièrement le combler ?

peut-être est-ce soudain parce qu’ils sont deux échevelés en plein manhattan, peut-être également parce qu’il se rappelle de tant de discussions tempétueuses à l’orée de central park, peut-être aussi parce que c’est trop pour lui, mais il se met à ricaner nerveusement, tandis qu’il attend sa réponse, l’air buté. son visage se détend quelque peu et il ressemble à celui qu’elle a un jour fréquenté, quand il y avait encore un père, quand il y avait encore l’errance de sensations délicates entre eux, quand parfois il la rejoignait juste pour plaisanter, et revêtir ces ombres qu’elle savait parer d’or. tu as vu la gueule du médecin ? on aurait voulu le faire tourner dingue qu’on aurait pas mieux réussi. ça lui rappelle toutes leurs gamineries aussi, quand ils jouaient des rôles pour surtout ne jamais embrasser celui que le destin avait dévolu pour eux, quand ils tenaient le monde entre leurs mains, juste pour le plaisir de le voir quelque peu vaciller. quand tout était contrôlé, malgré les caprices, et les envolées, malgré les quelques ponctuations douces, et les violences assumées.

le monde vacille. le monde vacille. mais ils ne peuvent le savoir, ils ne peuvent encore le voir. en attendant, il y a comme une accalmie au creux de la colère, et de son impartiale loi.

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@joana harper

Combien de temps. Combien de temps est-il resté dans la grande demeure, comme un joyau à l’éclat brisé, serti par la pierre et par le froid ? Enchâssé par les cris, par les murmures, par les échos d’un plaisir qui dévale encore sa peau, et les frissons de la honte qui l’ont poursuivi aussitôt. Combien de temps, à interroger le silence ? à se dire qu’il serait sans doute bien plus simple de la laisser voguer sur son illusoire liberté, briser le lien une dernière fois, pour qu’il dégoûte du sang de l’innocent qu’il sacrifiera forcément, à ses désirs déviants, et à ses envies de puissance, qui ne peuvent tolérer, la présence d’un enfant, et la compassion que l’on peut saisir en même temps que sa main, si frêle et si fragile. James se demande si Isaac a ressenti le même tourment, au moment où il est né, où il a fallu apprivoiser la violence pour confier une once de douceur à un être en devenir. Mais son père n’a pas su la découvrir, il l’a laissée à Ellen, pour qu’elle la murmure à ce fils qu’il ne savait pas véritablement aimer. Ellen n’en a bientôt su que faire, de toute cette douceur qui l’accablait, et qui la dévorée, abandonnée dans la demeure froide. Parfois, quand elle n’allait pas si mal, elle lui chantait des passages des opéras qu’elle appréciait, et à de très rares moments elle dansait. à travers son propre reflet, dans les miroirs abrasés par le temps, et par les mensonges qui dégoulinent du granit, il la revoit, avec son sourire triste, et ses rêves brisés. Parfois, tu as l’impression qu’elle lui ressemble, dans sa façon de ne rien laisser transparaître, et de surjouer sa peine pour mieux la maquiller. Et pour que tu ne puisses pas t’en servir contre elle… Tu es bien comme lui. Tu es exactement comme lui. C’est ce que tu te dis.

Il entend, la douceur du surnom, c’est comme une morsure dans ces sentiments qu’il cherche tant à réprimer, pour elle, et pour l’enfant, ou parce qu’il est entièrement consumé par le serment qu’il fit, tout contre l’épiderme de son double, murmure indécent, qui lui arrache ses avenirs, et la seule perspective qui eut pu le sauver. De ses crimes et de la folie qui continue de le guetter. Il ne réplique pas, il a besoin d’aller chercher dans la peine et dans la contrition pour y puiser la brutalité qu’il faudra. Pour lui narrer l’abandon, pour la délivrer de lui et de son sang empoisonné. alors pourquoi as-tu couru, pour qu’elle ne puisse pas s’en débarrasser ? Pourquoi ne supportes-tu pas l’idée que l’être qui vous conjugue encore, ne soit qu’une victime collatérale de vos amours enfuies ? des pleurs tous taris, dans ton cœur devenu noir. Elle résiste, elle le dénigre ouvertement, et il la comprend, pourtant son orgueil éructe dans sa voix, et sous la virulence de ses doigts, qui marquent la peau, qui continuent de la traîner, dans une direction de plus en plus indistincte. Jamais il ne parvient à la lâcher, alors qu’il le devrait, bien au contraire, il la tient, il l’enchaîne à lui, comme si les fers déjà menacés par une fusion meurtrière, menaçaient de se briser, et d’entamer leurs chairs. Le bébé. C’est ce que le médecin leur a dit, et il n’a pu qu’excaver une sorte de râle, plein de mépris et de froideur. Assassine note sur leur union, qui continue de la rompre, avec indécence. Qu’importe, si c’est un garçon ou une fille, qu’importe, s’il n’existe pas, s’il n’existe pas tout pourra redevenir comme auparavant, c’est ce qu’il ne cesse de se répéter, alors que son propre mensonge résonne dans sa tête à l’en abrutir. Alors il marche, il marche, et sa main la serre, car il ne saurait l’étreindre, il ne saurait le faire alors qu’il le souhaite tant, dès lors qu’elle apparaît, dans sa fureur altière et la noirceur qu’elle puise dans leur relation outrancière. Un instant, la colère atermoie, et le voilà à la désirer exactement comme il le fit autrefois, à la vouloir, enchaînée à sa loi et à sa tyrannie, pour qu’elle subisse ses méfaits, et s’y abreuve jusqu’à en vomir. Les mots la trahissent, tout comme la rage dont il a fait preuve, les voilà à s’opposer tous deux à un destin honni, que chacun repousse et pourtant convoite, sans savoir véritablement se l’avouer, encore moins le dire. Il la regarde, il la regarde, et toute la virulence de ses nuits retombent sur ses épaules fourbues, soudain il est prêt à abdiquer, quand toutefois il sait être venu porter le coup dont jamais ils ne sauront se relever. joana, écoute… dans son regard fier, transitent la peine et la contradiction, une fêlure qui le laisse pantelant, incapable de s’exprimer comme il le voudrait, à faire jaillir des mots toujours choisis, et une rhétorique implacable. ce que je veux… c’est impossible. Car alors je la perdrais, je la perdrais à jamais et je ne saurais ni m’en relever, ni m’y résoudre. Alors les mots changent, et deviennent si ténus. ça n’a aucune importance, je crois. il est gêné James, il passe une main tremblante dans ses cheveux et invoque le passé pour mieux recouvrir d’un voile pudique ce qui le désarçonne, et ce qui continue de le tuer. Face à elle, il comprend qu’il s’enferre dans l’impossible infini qui le séparera de quiconque voudra se lier à lui, car il n’y a que deux divinités à qui l’éternité sera promise. Ces autres seront oubliés, dans la fièvre de leur passion infâmante… je sais… il soupire, car il est en train de devenir dingue en effet, et sa sœur aussi. Alors il secoue la tête, et la culpabilité cisèle ses traits, comme s’il se tenait soudain sur des hauteurs inatteignables. écoute, tout ça n’a absolument aucun sens. son timbre est d’une fragilité qu’il ne lui a encore jamais laissée voir, justement parce qu’entre eux les failles sont comme des tares. Cet enfant, je veux qu’il naisse, c'est vrai. Mais je ne lui donnerai jamais mon nom… ses iris tremblent, et il semble l’implorer. dis-moi que tu comprends, dis-moi que tu comprends pourquoi je ne peux pervertir la seule chose pure que j’ai créée grâce à toi, que ce nom serait telle une malédiction, que personne ne devrait porter. Elle et moi, on les porte depuis si longtemps, ce sacrifice et cette folie, elle rugit dans nos veines, elle dévale chacune de nos pensées. Et jamais je ne saurais offrir une once de ce que j’ai forgé, dans le sang et dans la haine. Laisse-moi vous protéger, de la seule manière que je le peux encore. il inspire difficilement, et vient arranger une mèche de ses cheveux, comme souvent il le fit, quand ils n’étaient que l’un à l’autre, ces rares fois où leur monde disparaissait pour devenir étranger, à leurs absolus qui enfin se révélaient. je serai là pour lui, tu n’auras rien à craindre, mais je ne peux pas. Je… il s’apprête à lui dire, à lui expliquer ce qui saura le trahir une toute dernière fois devant elle, et il se rapproche, sans comprendre, sans voir, l’ombre qui vient surplomber l’intime et le décharner. Il met une seconde de trop à entendre le hurlement de Louis, qui cherche à l’avertir. C’est son nom qui résonne, ce nom qui tonne, celui qu’il ne peut donner à sa progéniture, alors que le seul rayon de soleil vient faire briller le canon de l’arme qui se pointe sur lui. La malédiction s’abat, mortifère. souviens-toi de la promesse des Park… un homme de main, et la détonation, et James s’interpose, il repousse joana derrière lui, quitte à la blesser, qu’importe pourvu qu’il reçoive l’impact et qu’elle ne soit pas menacée. La balle l’atteint, et la douleur rayonne depuis son bras, au point qu’il a l’impression un instant que l’on vient de le lui arracher. Il y a un deuxième coup de feu, et il cherche à échapper à la menace en se jetant à côté d’elle. A genoux, il saisit sa main abandonnée, l’attire à lui, toute sa silhouette qu’il étreint, qu'il berce, alors que le véhicule démarre en trombe, et que Louis et Josef n’osent pas tirer tandis que les sbires disparaissent et que les cris s’élèvent tout autour d’eux, de peur de blesser quelqu'un qui n'aurait aucune part à leur guerre intestine. Le sang coule le long de son bras, vient poisser les vêtements de Joana, alors que le garde du corps les rejoint et les aide à monter à l’arrière de leur véhicule. Il la tient toujours contre lui, cherche son visage, son regard, et s’écrie : tu as quelque chose ? tu n’as rien ? dis-moi, dis-moi ! Joana !

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@joana harper

ce n’est qu’un nom. rien qu’un nom, ça ne signifie pas l’abandon. voilà ce qu’il se racontait dans le noir, alors que la nuit passait, subterfuge à une vie qu’il ne sait plus habiter sans la trahir chaque jour. notre nom. la promesse qui fut confiée tout au creux de l’oreille de sa soeur, la promesse désormais délivrée lui est à la fois délectable et insidieuse douleur, qui envahit les envies d’autrefois pour les repousser vers le trépas qui les accueille l’un et l’autre. car en disant cela, à haute voix, james meurt à ses côtés, bien avant la blessure qui lui sera réellement infligée. l’ennemi c’est lui, et c’est l’enfant qui grandit dans le ventre de celle qui ne pourra jamais le compléter. jamais tout à fait. le secret pèse, il n’a jamais été révélé, l’union cachée et incestueuse se débat dans ses esprits malades, et ternit son nom. rouge sang qui palpite dans ses veines. et qui brûle, et qui le brûle tant. l’imperfection est entière, elle s’expose aux yeux de joana, vient cueillir sa haine et la sertir dans le timbre tremblant de sa voix. ce rejet, qu’elle hurle soudain, il l’absorbe sans tresaillir, et pourtant se morcèle entièrement. la peine dévale ses traits, et il aimerait lui dire… il aimerait lui dire, ce que jamais elle ne saurait comprendre. mais le secret s’en va, il s’envole, l’impact le pourfend, et c’est le sang qui jaillit, ce sang traitre et maudit. ce moment de sensibilité qui fut prêt à s’exposer se retire, il se replit dans la chair meurtrie, et l’adrénaline convoite l’intransigeance du roi, qui reprend sa couronne, et la ceint pour mieux paraître dans les oripeaux déchirés de sa divinité. le voilà qui siège, dans le SUV, à balancer des ordres, à louis et à josef. pour les sortir de là, elle et lui, elle qu’il tient encore dans ses bras, et qu’il ne lâche pas, la ferveur des fauves sous ses doigts. il serait prêt à tuer quiconque s’approcherait désormais, malgré le refuge temporaire de l’habitacle. le paysage défile, mais il n’a d’yeux que pour elle, que pour la pâleur de son front, et les blessures qu’il cherche mais qu’il ne trouve pas. la crainte s’inscrit dans ses prunelles sombres, si aucune blessure n’est apparente, c’est peut-être que la voilà blessée à mort. et alors que le royaume vacille, c’est cette incertitude qui retient son monarque au bord du gouffre. mais elle le repousse bientôt, entière en apparence, déchue par les mots que même les balles ne peuvent briser. james se recule lui aussi, se rencogne près de la fenêtre, n’a aucun regard pour le paysage qui défile, alors que sa réplique acerbe délivre la colère qu’il ne s’apercevait pas retenir. le voilà fureur, et cette fureur étend son manteau noir sur ses épaules contractée, et parvient à ses yeux dans des éclairs acérés. mon sang… celui que l’on a osé verser aujourd’hui. mon sang. il répète, et la haine abrège les syllabes tandis que josef demande une nouvelle fois de confirmer qu’il veut se rendre à long island. joana disserte à ses côtés, mais s’il l’écoute, il demeure rivé à l’écran de son téléphone, sur lequel il écrit, envoyant des messages à ceux qui lui sont chers et dont aucune nouvelle ne lui parvient. et cela le rend fou, et cela le dévore, il y a dans sa posture quelque chose qui tient de la douleur, celle qui pulse méchamment dans son bras qui dégoûte de sang sur le cuir noir, parfois son pouce caresse la texture de cette vie qui s’enfuit. il retient son souffle james, il retient son souffle jusqu’à ce que médée enfin lui donne signe de vie. et il ferme les paupières un instant, pour échapper au discours de la furie qu’il a réveillée, juste à ses côtés. mais elle le rappelle à elle en appuyant sur la blessure, ce qui lui arrache un grondement. animal. létal. putain joana, tu crois vraiment que c’est ce que j’ai besoin d’entendre là, maintenant ? tu comprends ce qui vient de se passer ? qu’en quelques minutes tout aurait pu être terminé. toi, moi, le bébé ? tu peux te la fermer, s’il-te-plaît ? ça sort en vrac, sous le feu de cette rage qui le dévore tout entier, et il cherche à dégager son bras comme un dément, avant de continuer, et d’asséner les mots, qui ressemblent à des hurlements rentrés : tu vas te la fermer, et suivre le mouvement, tes désidératas ne m’intéressent pas. j’ai des affaires à régler. les affaires qui impliquent ce nom, ce nom maudit comme tu disais. et tu demandes ? tu demandes vraiment pourquoi je veux pas le lui donner ? bordel de merde ! et il se tourne vers elle, et il la surplombe, lui revient avec une passion aussi dévorante que l’est la haine qui se déploie en lui. parce que ça le tuera. ça le tuera cet enfant, et toi aussi. alors tu peux bien continuer à me bassiner avec tes idées d’hystéro, ma décision elle est prise. cet enfant je lui offre une chance, et si tu me veux en dehors de ta vie, en dehors de toi, mais vas-y, disparais. disparais. et il essuie le sang qui continue à perler dans le creux de sa paume sur son vêtement, pour la marquer. vas-y, j’te retrouverai de toute façon, dès lors que me viendra l’envie de le faire. t’as pas encore compris ? et il crache, plus bas, et plus menaçant aussi. tu dévisses complètement ma grande. que tu m’appartiennes ou pas, je m’en tape. que tu m'aimes ou pas, ça ne change strictement rien maintenant. ce que tu as dans le bide par contre est à moi. et je viendrai te le reprendre. car jamais, jamais, on ne me dérobe quoique ce soit. et il plisse des paupières, sans empathie aucune, l’image parfaite de qui fut son père, dans les moments les plus disgracieux de leur histoire, à passer sa fureur sur son épouse. un bien comme un autre. et c’est exactement ce que représente joana à cet instant précis, alors qu’il s’apprête à réunir toute sa famille et décider de ce que sera leur vie. cette vie que joana partage, malgré ce qu’elle prétend, et malgré son désir prégnant de s’émanciper de cette idylle dévoyée.

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@joana harper

il a craché tout son venin et la haine n’en est pas moins exsangue, pourtant joana n’est pour rien dans la tragédie qui le frappe, et alors que les minutes l’accablent, à cause des questions qui s’accumulent, il a honte soudain de s’être laissé entièrement emporter par le fond hérissé de sa nature. le voilà prêt à mordre, à repousser quiconque pourrait s’approcher, le roi s’est entouré de pourpre et il est solitaire dans les hauteurs austères d’une forteresse de trouble. c’est lui, et ce monde déliquescent, qu’il regarde défiler par la vitre teintée, l’amer et l’ironie de la situation empèsent se langue désormais qu’il se tait, et qu’il guette encore du coin de l’oeil n’importe quelle notification qui lui apprendrait que moira est en vie. elle n’a pas répondu. elle n’a pas répondu, et l’idée même qu’il puisse lui être arrivé quelque chose le dévore tout entier. il les fera tous brûler si on lui a arraché la cadette, ils crèveront tous, tous autant qu’ils sont, et il fait défiler le visage des Park, de leurs alliés, de leurs accointances, de tous ceux qui auraient pu toucher le poison de trop près. il repense à la magnifique épouse qu’il a croisée lors du ballet, il l’imagine la gorge tranchée, et la vision morbide est loin de le calmer. il a déjà tant de déraison à murmurer à son double pour paver leur vengeance d’horreur qu’il ne parvient plus à respirer. il a l’impression d’étouffer, et la douleur dans son bras ne parvient pas vraiment à le ramener dans la réalité. il fait si froid, c’est vrai, si froid. il l’entend respirer, à ses côtés, amante délaissée, dédaignée, outragée, qu’il a arrosée de mots triviaux, et de mépris. il tente de se souvenir de cette phrase balancée, celle qui lui parlait de l’amour qu’elle lui avait porté, mais la notion ne s’ancre nulle part, elle est comme dissociée de son esprit et de sa chair, il ne la comprend pas, incapable de sentiments plus doux quand ceux plus tempétueux et acérés continuent de danser dans ses regards sombres. quelle importance au fond, qu’elle l’ait aimé, quelle importance qu’il ait cru il y a quelques années pouvoir l’aimer aussi ? est-ce que ça a seulement existé ? ces moments qui tracèrent pour eux comme des accalmies dans leurs jeux dangereux ? parfois sa main dans la sienne, et l’envie de s’en contenter. parfois le besoin d’elle, qui cognait dans ses tempes dès qu’elle apparaissait. parfois juste un regard, et même des rires. la musique s’est éteinte, et il ne saurait dire exactement quand. il ne saurait comprendre lorsqu’il a revêtu joana de monotonie et de dédain, pour mieux se protéger d’elle, pour mieux écouter ces désirs insistants qu’elle ne pouvait ni étancher ni combler. il prend un instant sa tête entre ses mains et quelque chose s’écroule en lui, sous la colère et la rage, il découvre une peine immense, et il y désespère. il y désespère et il y disparaît. instant fugace et pourtant implacable qui l’étreint. l’hypocrisie dont elle l’a affublé lui semble être une lueur aveuglante, parce qu’elle dit vrai. il s’est cru jusqu’alors inatteignable. immortel parmi les autres, le voilà qui saigne comme chacun. la fable a des atours triviaux qui lui donnent envie de dégueuler.

puis le surnom. la douceur et la détresse en une seule syllabe qu’elle caresse. aussitôt il redevient celui qu’elle invoque, pour ne plus savoir supporter les attributs du pouvoir. rien ne brille, et tout l’aveugle. les sentiments reparaissent, atténuent la haine pour la rendre à des contours flous. il la regarde et s’aperçoit qu’elle saigne, la pâleur de son visage concède une place notable à la peur qui transparaît vivement. et c’est là qu’il s’en aperçoit, cruelle pensée quand il imagine que l’enfant est en train de couler de ses cuisses, et qu’il pourrait en être débarrassé. il comprend que bien loin de le soulager, l'idée lui fait si mal qu’il pourrait se mettre à hurler. il imagine que l’enfant est mort, et que la mort sera son seul héritier et il tremble, james. alors le geste est précipité, et passionné, il se rapproche et se raccroche à elle aussitôt alors qu’elle est en train de perdre conscience. jo…, c’est un gémissement atténué, qui vient rencontrer ces sentiments qu’il ne croyait plus pouvoir découvrir, ou saisir. le roi disparaît, c’est l’amant qui l’étreint, c’est l’amant qui la cajole, c’est ce sang qu’il frôle, et apprivoise comme pour le rendre à l’irréel, afin que la souffrance les abandonne. il caresse sa joue, le tremblement est autant dû à la douleur qui s’élève dans son muscle que parce qu’il est terrifié. jo s’il-te-plaît. pars pas. reste avec moi. de quoi parle-t-il exactement ? il a l’impression qu’elle est en train de le quitter. dis-moi, dis-moi que ça n’est pas l’enfant, qu’il y aura quelque chose à sauver. dis-moi que ce n’est pas terminé. il tente de la redresser quelque peu, tout en la gardant dans ses bras et contre lui. on est bientôt arrivés, comtesse, et je vais appeler le médecin, pour qu’il te soigne, d’accord ? et je t’assure que tout ira bien. tout ira bien. il embrasse sa tempe, et demeure ainsi, sa silhouette lovée entre ses bras, à imaginer le pire tout en lui promettant un après. le sang pourtant reluit dans ce futur invoqué, car ils n’ont que cela, habits de deuil et de rouge pour toute possession. violence des sentiments qui saura leur arracher la seule douceur qu’ils peuvent encore invoquer, quand ils s’enchaînent au désespoir atone de cette journée. tout ira bien, car je serai à tes côtés, et cet enfant vivra pour te rendre ce rire que j’ai su t’arracher. tout ira bien, petite comtesse, et je te raconterai encore ces instants qui furent entre nous des préambules à l’horreur. tout ira bien.

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@joana harper

Il a peur. C’est une peur différente de celle qui l’a assailli alors qu’ils étaient tous deux, côte à côte dans cette rue passante, sous le feu des balles. Il a peur pour la toute première fois la concernant, une peur qui vient d’un ailleurs préservé, où toutes ses envies dégénérées n’ont plus cours, quand ils étaient parfois l’un à l’autre et qu’ils imaginaient cet après, sans plus être excédés, de l’appartenance qui se tissait. Il a peur, que le lien ne se déchire une toute dernière fois, et qu’il n’ait plus assez de sang dans les veines pour étancher la terre où elle reposera. Il a peur qu’elle perde l’enfant, et que la seule chose positive qu’il portât à la face de son avenir sanglant s’éteigne avant même d’avoir hurlé à l’infamie. Il a peur que plus jamais elle ne le toise, ne le dédaigne, ne l’accroche comme elle sait le faire depuis le tout premier regard. Il a peur que le nom de comtesse ne soit plus qu’un souvenir, à reléguer auprès des plus douloureux des échecs, où les visages pleurent, et saignent tant, qu’ils défigurent chacune de ses pensées. Il a peur de la voir sombrer, et de ne pouvoir plus rien faire pour la retenir auprès de lui, déjà blême, portant fièrement le linceul qu’il a lui-même tissé, rien que pour elle. Il a peur que la conversation qu’ils viennent d’avoir soit la dernière entre eux. Celle où il a balancé au trouble, son amour et sa fragilité, pour mieux les étrangler. Du sang au creux de la main, du sang qui perle sur leur histoire, pour éclater des roses carmins, dégoulinant sur le désastre qu'ils auront orchestré. La voix est ténébreuse et harassée par la peine et le tourment. C'est moi qui le suis. Jamais j'aurais dû te parler comme ça. Mais il ne sait plus comment affronter toute cette nouveauté qui vient morceler sa vie, dans ses entrailles de femme le fruit honni qui pourrait destituer l'amour incestueux et l'avidité le rend fou. L'empire est en train de flancher. Tu sais que je te laisserai pas partir. T'as pas le droit de me faire ça, Joana. Tu partiras quand je l'aurai décidé. Hein ? Tu te souviens ? Quand on était en Birmanie et que tu voulais tant te barrer et fuir ma compagnie ? Tu te souviens de ce que je t'avais dit ? J'ai pas changé d'avis tu sais. Et ça n'est pas qu'à cause du bébé. Ça n'a rien à voir. J'aurais dû te le rappeler. J'aurais dû.

Vaincu le roi, il sonde ses yeux vides et cherche à y ranimer les flammes qui y dansaient tant autrefois. Et la fureur et le mépris, ceux qu'elle est la seule à lui assigner. Et ces moments interdits, où ils avaient foi en ce qu'ils se donnaient. Où ça suffisait. Où ça suffisait. Même une minute. Même une heure. Il tient sa main, il la poisse de ses humeurs macabres et du sang qui continue de s'enfuir. Comme elle. Et il embrasse son front, une fois, puis deux, dégageant les mèches de ses cheveux. Je vais m'occuper de toi, d'accord ? Je vais te trouver un médecin.