— Fall together — ft Magdalene

« On n’aime que ce qu’on ne possède pas tout entier » — Proust

— PERFECTLY WRONG

Dans le creux d’une aurore timide se dressait un gamin aux cheveux d’or, collés sur son front encore humide, quelques mèches de cette chevelure se retrouvèrent propulsé à l’arrière à l’aide du revers de sa main, alors que Frederik observa son amante d’une nuit. Rouquine à la beauté rare, elle n’avait rien de comparable à la beauté de celle qui hantait encore le creux de ses pensées, Magdalene.  La première fois qu’il avait contemplé sa beauté mystique, elle était habillée d’un halo bleuté, givré par quelques striures mordorées. Admiratif d’une infinité sans fond, elle avait cette façon d’examiner ses pierres qui démangeaient la curiosité, qui vous pique au plus profond. Les souvenirs de la courbe d’un visage continuaient bien des soirs à hanté l’héritier d’un royaume illégale. Et  vous savez, dans les souvenirs d’antan, il y’avait toujours ce petit rire, ce son et cette odeur qui vous rappellent chaque détail — l’amertume d’un souvenir éteint. Mais à présent sous ses prunelles céruléennes, se dressait le début d’une journée avortée — une tristesse qui vous pousse à l’extinction. Bijou frauduleux se tenant sur le bord du lit, il admira une dernière fois sa conquête, laissant les reflets d’ivoires de l’astre venir chatouiller sa peau violacé par les morsures d’une nuit. La saveur voluptueuse de l’astre de feu, maculant par la nitescence divine du soleil ses traits séraphiques encore endormis d’un doux halo angélique. Cependant, la fascination fut l’amante de la corruption, ainsi ne se déroberait-elle pas à la contemplation de la jeune femme qui mendiant encore dans celui-ci l'entièreté de son attention. Et dans sa contemplation un soupire s’échappa et le blond se leva, scellant dans celui-ci sa matinée fracassé par le parfum d’une journée encore inconnue.

La ronde venait de commencer, et dans un silence mortuaire il laissa son esprit vagabonder. Ses pas le guidant dans un de ces quartiers malfamés. Il contourna ces rues sans noms, là où le bruit de la chaire mouillée à la teinte d’hémoglobine tombait au sol, donnant aux scènes un air fantomatique, une impression apocalyptique d’une fin de combat sanglant, dont chacun ressortait — mort. Et dans l’immensité de ces buildings, il avança lentement, se perdant dans le creux de ses pensées qui tambourinaient contre les parois de son crâne. Ses pieds frôlant le sol humide, il s’arrêta un instant, respirant l’air, appréciant le silence d’une ville qui se réveillait lentement, doucement. Il leva sa tête vers les cieux, regardant l’astre se mouver dans les amas cotonneux et dans des chants désacralisés de ces derniers. Son soupire le fit sortir de sa rêverie. Il appréciait le silence mais détestait être seul, sûrement par habitude d'être accompagnée la plupart du temps. Et c’est ainsi qu’il rejoignit le royaume des fous. L’écume de l’hémoglobine enivra la salle dans laquelle il rentra. Le liquide carmin encore frais régnait en tant que Roi sur l’assemblée de malfrats qui, du coin de l’oeil, fixaient l’homme qui avançait dans le sous-sol d’un bar miteux dont personne ne connaissait l’existence mais dont tous les truands connaissaient l’héritier de ce chaos : Frederik. Ce dernier fixa le gagnant de ce duel, un sourire maigre peignant sur ses arabesque pâles, le félicitant d’un coup de tête discret. Carter Rivers — combattant pour les Skjærsilden—, surentraîné par les forces de cette mafia se donnant les moyens de gagner, toujours, afin de faire rentrer de cet argent dont ils manquaient constamment. Et sur les lèvres du Roi se dessina un sourire narquois — ]i]un appel à la guerre[/i]. Sans réfléchir ce dernier enleva sa chemise et ce déplaça sur le ring de ces combats illégaux. Frederik attrapa le cou d’un de ses combattants et l’envoya valser contre le mur le plus proche. S’en approchant avant que ce dernier n’ait eu le temps de se redresser, il lui infligea un coup de poing ferme sur la mâchoire, avant d’exploser le vase de la colère qui habitait en lui. Ce combattant n’était plus qu’un amas de chaire se tuméfiant sous ses doigts repliés. Chaque parcelle de peau touchée finissait par rougir, presque timide devant la violence qu’il utilisait. Dans les veines de l’agresseur, ce sont des mois de frustration, de sentiments cachés, de ressentiments exacerbés, d’insultes retenues qui finissent par se traduire par une force haineuse pour mieux faire résonner le son aigu de cet homme, hurlant à chaque coup reçu, dont la faucheuse embrassa ses lèvres maintenant bleues.  D’un geste rapide, il examina le cadavre d’ores et déjà raide, un sourire innocent naquis sur les lèvres de l’ainée Jakobsen, d’un coup de main, sa chemise épousa de nouveau son corps sculpté par les dieux, et dans le reflet d’un miroir brisé il s’admira — tel Narcisse, admirant le chef-d’œuvre de sa réflexion, et de son charisme contre l’eau meurtrière qui se faufila dans les passages étroits de ses poumons.  Un sourire prit place sur ses lèvres, contrôlant les pulsions meurtrières qui l’animaient, s’approchant de l’oreille d’un de ses sbires démoniaques il murmura  :

— Débarrassez-moi de lui ordonna-t-il avant de partir.

Pantin de teint pale aux joues creuses d’un appétit absent, il s’enfonça à nouveau dans le creux d’un New-York possédé par les âmes vagabondes. L’âme encore emplie des rêves sans lendemains, il errait dans l’immensité à la recherche de son bourreau. Perle de nacre dans un écrin de mort, il roulait entre les courants instables qui fracassaient son corps contre des falaises, déchirant sa chair devenue trop tendre, trop éloignée de ses racines pour espérer se renforcer sans aide. Marchant, il traînait son corps à la teinte carmine et au visage violacé de son combat qu’il avait finalement remporté. Trimballant sous les couches d’écume qui l’habillaient un corps encore endolori par des putains de choix. Il écouta le sifflements du vent qui se fracassait contre les parois de ces immeubles qui nourrissaient la mégalomanie de Frederik, laissant par des mouvements incontrôlés la neige s’éclater sur le sol ambré de ce mois de février. Et ce fut à ce moment qu’il reconnu la chevelure aux milles et une senteur que le blond s’avança, suivant cette délicate silhouette au doux nom de @Magdalene Van de Walle . Colombe aux ailes sombres annonçant la mort de chacun, elle était l'éphémère d’un sentiment qui s’étiolait sous les lamentations de Frederik, ceux qui ne se manifestaient que pour observer la solitude du trentenaire qui s’apitoyait sur son sort, sur cette relation qu’il ne voyait jamais naitre, et d’un sentiment qu’il ne savait même plus différencier des autres. Venus gracieuse bénie des dieux, il ne s’ennuyait jamais quand il la croisait. Érudite dont il ne pouvait jamais se laisser de l’écouter, il pouvait écouter ses myriades de paroles sans que l’ennuie ne vienne l’éreinter. Magadelene était ce fruit désirable qu’il voulait posséder, sans que personne d’autre ne puisse la toucher. Mais la réalité s’avouait bien différente, et ainsi, il ne se voyait guère dans ses bras, mais juste dans ses bas. Les pas de la nymphe s’accélérant, il pressa donc les siens dans ses rues trop grandes pour se retrouver dans une ruelle, et quand ses pieds s’arrêtèrent, il attrapa le poignet de la belle avant de la coller contre le mur en brique qui se trouvait derrière eux :


— Hey Princesse lui murmura Frederick dans le creux de son oreille.

Magdalene n’avait rien à craindre, car même s’il dévorerait son âme, il finirait quand même par la sauver de ses propres crocs.

— Je pensais que tu étais morte, plus aucune nouvelle de toi. Mon petit coeur commençait à s’affaiblir sans toi.

Taquinerie enfantine, badine. Le démon laissa paraitre sur ses arabesque un sourire laissant apparaitre ses crocs argentins. Magdalene n’était rien d’autre qu’une satanée addiction qui le pourrissait de l’intérieur. Mais quand il la voyait cette addiction avait un je-ne-sais-quoi de jolie qui le poussait à l’abnégation.