(teo) poète perdu

une esquisse de notre histoire. de ce moment à jamais gravé dans ma mémoire. un semblant d'écrit que je pose sur papier pour toi. ma douce. année 1977.

Le sang contre ses doigts. Ce souffle qui peinait à s'expulser de sa bouche perlée de fines gouttes de sang. Ses côtes étaient douloureuses sous le moindre mouvement qu'elle tentait de faire. Un moment d'inattention. Un conducteur à l'haleine trop alcoolisé. Il gisait sur le côté de la route, le corps décapité, les entrailles s'expulsant soigneusement de son ventre, les yeux bien trop sortis de leur orbite. L'homme ne le voyait pas. Il se contentait de suffoquer sous le sang translucide de sa femme. Liquide rougeâtre. Chaleur désagréable qui ne cessait de s'étendre contre ses paumes. Le crépitement des moteurs qui ne voulaient que s'enflammer au moindre moment de répit. Elle était là. Entre ses mains. Tentant de survivre à cet accident. Le visage brisé par les éclats de vitre qui avait atteint sa peau de porcelaine. Sa chevelure d'or était souillée de cette couleur rouge. Ce rouge qui s'empreignait contre ses vêtements, contre le sol. Les côtes brisées. Le corps en lambeau. Il n'avait pratiquement rien. Le côté passager de la voiture était en morceaux, montrant l'ampleur de coup qu'elle avait reçu quelques instants plus tôt. La moiteur de mains de Fields était incontrôlable. Il peignait le calme sur son visage, tentant comme il pouvait de la rassurer. Les secours allaient finir par arriver. Sa main, trop tremblante, se leva pour venir doucement caresser le visage de sa bien-aimée. Immobile entre ses doigts. L'eau saline emplissant la prunelle de ses yeux. « Je vais mourir.» Une voix. Une voix trop faible qui peinait à s'expulser de ce corps souffrant, de ce corps qui se perdait doucement dans les abysses d'une mort à venir. Son sourire qui ne quittait pas ses lèvres alors qu'elle n'était que souffrance. Son bras fragile se leva et vint s'échoir contre sa mâchoire carrée, caressant cette barbe qui traînait sur sa peau depuis des jours. « Je t'aime.» Les larmes lui montèrent aux yeux. Le souffle lui manqua alors qu'il tremblait encore sous la sensation du sang qui ne cessait de couler. « Tu vas t'en sortir.» L'assurance d'antan n'y était plus. Sa voix était nouée par les sanglots qu'il tentait de dissimuler derrière ce masque de fierté et d'assurance. Masque qui ne faisait que se fissurer plus les secondes passaient. Masque qui n'allait pas tarder à s'échouer contre le sol. Elle rit. Elle laissa un rire s'échouer contre la peau grisâtre de son mari. Il s'arrêta. L'observa. Elle était partie. Elle venait de le faire. À cette seconde précise. Après ce rire qu'elle échappa. Dernière chose sortie de sa bouche pâle, de ses lèvres rosées. Il mourut à ce moment. En même temps qu'elle. Il mourut à son tour.