mind games (baz)

Sa nuit est sans lune.
Sa nuit ne resplendit.
Sa nuit ne respire pas.
Il tourne au fond d’un lit damné par les hantises, imprégnés de l’épouvante et des tourments. Un terrorisme clairsemé dans une léthargie certain. L’souffle se fait rare, se montre court. Il n’dort pas baz, il se bat avec les démons qui s’accommodent à ses torpeurs, enracinés dans les méandres des regrets. Il n’respire plus baz, il séjourne dans les profondeurs abyssales de la noirceur de son âme et demeure un capitaine laborieux rongé par l’amertume.  
Et puis elle s’pointe. Là dans les lettres, là dans les phrases. Sa poésie mortifiée par le déni. A quoi elle joue sahar, hein?
L’poison s’infiltre dans la communication et se fait mortel.
Il s’mord les lippes baz, le myocarde est cristallisé dans des souvenirs calcinés par la haine.
La haine.
Qu’est-ce qu’il a la haine,
Voudrait la crever cette hyène.  
Alors pourquoi ça fait mal? L’coeur est couleur sang, il se fissure en mille éclats et tente d’y survivre. Il ne réfléchit même pas, se dirige férocement dans les lieux alors que la matière grise se dissout dans les théories. Et s’il rêvait? Une crise d’euphorie dans la tristesse incurable.
Arrivé à temps il s’laisse sombrer dans la nuit et son ombre à elle se dessine entre les lumières grisantes d’un club qu’il a trop vu. Y’a ses courbes au loin, et comme cette putain d’impression de sentir déjà son parfum. Il le sait qu’il est foutu, c’lui qui prétend est odieusement celui qui ment. Les mensonges il manipule, les mains flanquées dans les poches à la fixer. Il n’transmet rien. Rien qui ne témoigne du cataclysme interstellaire de son âme écorchée. Opales céruléennes pointant vers les siennes, il combat la douleur et la rage qu’il a dans l’bout des doigts. Une claque dans la gueule, sa comédie néfaste est un don suprême digne du poison qu’elle incarne.  Bien sûr qu’elle fait semblant sahar, elle n’sait faire que ça. Déglinguée qui a succombé à un autre déglingué, une histoire d’imbéciles qui s’détestent à toujours se retrouver. Et il maintient, c’putain de sourire carnassier qui s’affiche avec dédain à toiser la sirène désarticulée par l’éthanol. Les drames qu’elle imposent sont des proses incertaines. La fleur débauchée, arrachée par les cosmos.
T’as décidé d’jouer à l’amnésique ce soir ? Il n’a pas le temps pour ses conneries, encore moins l’envie d’rester trop près d’elle. L’observation du débris devant lui n’est qu’un crève-coeur passible de prison. Une pétasse défoncée par une vie d’névroses et de passion flambée dans les utopies. Vraie pétasse à l’arôme ravageur, il lui donnerait l’monde si la vengeance n’était pas sa fidèle du moment. Pourquoi toi tu fais ça, hum? C’quoi le projet ? L’chien rigole, lui ôte sa clope mal allumée pour la jeter sur le sol. Il voudrait la buter et l’aimer en même temps. Les doigts effleurent le mur, il s’retient de n’pas frapper.
Va te faire foutre sahar,
Toi et ta connerie,
Tes frasques et ton déni,
Si seulement t’étais plus dans ma galaxie.
Il marche devant elle, tire sur la clope en réfléchissant, s’met en scène avec une froideur qu’il cultive et maitrise. Le mome est insupportable, il s’arrête et laisse le silence peser. Trop longtemps. Eternellement.
Laisse moi deviner, la catin que t’es a pris trop de boissons et elle n’assume pas ? t’as répété combien de fois ta scène ? Les grands gestes, les paroles, ton côté pathétique rongé par les cocktails. Sahar la victime, notre martyr favori. L’monde est cruel, tu sais. Il rit. Par faiblesse ou par fierté. C’est lui l’martyr, celui qu’elle a jeté. C’est lui l’raté, lui qui s’fait rappeler. Elle le prend et l’oublie, n’en fait qu’à sa tête l’angelot bourré.
Il s’approche,
Expire le nuage de fumée sur sa gueule démolie.
J’attends. L’heure tourne. Un connard qu’on l’appellera, il n’mérite que le chaos et les larmes. Les ténèbres l’engouffreront avec une effroyable habileté, il n’est personne, n’est que poussière.
Et la poussière s’envolera, et la poussière s’oubliera.  

Elle a l’don de savoir le mater.
De ses ongles manucurés et sa manière de mal lui parler.
Dans la véhémence s’insurge la beauté éclatée d’une catin qu’il aime l’appeler. Comme si elle n’avait jamais compté. Ou pas compté assez pour avoir l’coeur laminé chaque fois qu’il pose ses opales azurées sur son innocence défaite. Il se ment avec ardeur baz, flanche entre les lignes de sa vie de débris à voguer dans les contrées désertées de sa conscience. Il n’a aucune idée de pourquoi il s’est pointé ici.
Par ego ou par envie.  
Le salaud qui veut pas être sali.
Par des mains ennemies et des lippes asservies.
Il n’a aucune idée de pourquoi il s’est pointé ici. Par désespoir ou reconquête. Le loup est dans la bergerie, il fixe les visages autour de lui et sa belle meurtrière.
Le doigt sur la gâchette, elle tire avec aisance une balle de plomb.
Une évidence qu’il le sera toujours, son putain de meilleur client. Qu’il rappliquera dès qu’il verra son nom. S’fera tabasser pour que ses lèvres colorées n’appartiennent à personne d’autre que lui. Le déglingué sentimental. Celui qui croit posséder mais qui ne cesse de laisser filer.
J’cerne pas, t’es en train de me demander d’être ton taxi là ? Et t’arrives à le faire sans aucune honte ? C’est les cocktails qui te font vriller ?
Merde, pourquoi ça saigne à l‘intérieur ?
Pourquoi ça fait mal comme si c’était hier ?
La colère tambourine sur chaque paroi déglinguée de son cerveau, la matière s’effrite dans les cauchemars où son visage se dessine entre les délires illusoires. Il a l’bourdon d’être plus rien baz. L’aigreur au bout de la langue qui teintent ses palabres acides et étouffantes. Une acerbité maladive chez lui, l’vautour sème les plumes noires. Se mortifier dans les souvenirs d’un « nous » nécrosé par deux macchabés morts d’amour.
Dans cette cruauté qu’est son monde, il tombe sous ses lames de platine et ses couteaux d’argent. Aussi luisants que ses bagues extorquées. Sahar. Nymphe de la guerre et du chaos, la môme a le pouvoir de faire fléchir et fissurer le masque de neutralité cristallisé sur lui.
Il peut pas s’en empêcher, l’aimant retrouve toujours le centre magnétique. Les doigts de sa main droite s’enroule contre son cou et pousse son corps contre le mur, distance infime entre deux grenades. C’la première fois qu’il flanche, Baz. Que son émotivité maladive se désintègre de l’intérieur et se laisse transparaitre sur ses traits durs. Le maniaque du contrôle perd les pédales et s’écrase dans son labyrinthe d’échecs et de regrets. Dans les dédales de son âme calcinée par l’affliction. T’as pas répondu. Pourquoi toi tu m’fais ça putain ? Il reste près, trop près. Les doigts qui serrent à peine et finissent par abandonner la prise. Il ne mordra pas.
Le coeur qui fait un rebond, qui se souvient de la douceur de sa peau hâlée parfumée à la vengeance. Baz il a le pathétisme de ses souvenirs qui lui collent la gerbe. Il voudrait la néantiser et la faire devenir cendres. Saloperies de sensations, dégueulis de sentiments pour elle qui jugule son apathie usuelle.
J’te jure que ce soir je suis pas patient, alors pour une fois tu vas utiliser ta langue pour parler et pas pour sucer.
J’veux que tu regrettes le jour où tu m’as jeté,
que t’aies des remords,
que tu te rappelles que je suis le seul sur cette planète qui aurait pu crever pour toi. j'ai la haine, sahar.
la haine de toi.