down. (frida)

Il a le cœur lourd McGrath.
Des lames dans les entrailles.
Des larmes au bord des yeux.
L’enveloppe s’écrase devant avec le poids de ses remords, de tout les non-dits, de toutes ces années où ils se sont mentis l’un à l’autre refusant d’avouer ce qu’ils ressentaient l’un pour l’autre. Debout, il la regarde attraper le dossier, l’ouvrir pour commencer à le feuilleter. Qu’elle signe, que je me tire. Qu’il est en train de se dire, frappant du pied sur le sol de leur penthouse. Elle récupère un stylo Frida, elle signe avec rage, avec force, déchire la feuille et referme leur mariage. D’un coup, d’un seul. C’est son myocarde qui s’arrête, presque instantanément. Alors c’est comme ça, vingt trois ans de mariage qui partent en fumée. Comme ça, d’un coup. D’une signature. Il regarde les feuilles, incapable de les quitter des yeux.
Elle parle Frida, mais il n’entend pas.
Il n’écoute pas.
Dans son corps, il sent la rage prendre place. Remplacer petit à petit l’hémoglobine qui y circule. Il ne voulait pas parler de cette histoire, il pensait pouvoir passer au-dessus, tirer un trait sur cette femme qui était la sienne. Il pensait, il en est incapable. Ça turbine dans son cerveau. A grande vitesse. Il revoit la scène de la découverte, il les imagine tout les deux, s’offrant l’un à l’autre. Ici, sous son toit. Dans ses draps. Sur ce canapé, contre ce mur. Dans la piscine, sur la terrasse. Il voit les mains de l’usurpateur partout sur le corps de sa bien-aimée. Sa langue, ses doigts. Il imagine le plaisir, le désir. Partageaient-ils cette passion qui les avait toujours animé ?
Elle parle Frida.
Les mots entre par une oreille, son cerveau tente une analyse.
Son père, les enfants, la Colombie.
Il voudrait lui demander si c’est grave, qu’il espère qu’il s’en sortira. Qu’il voudrait, lui aussi lui dire au revoir.
Il n’y arrive pas.
Il voit leurs bouches, leurs souffles qui s’entrechoquent.
L’a-t-il fait jouir ? Combien de fois ?
L’a-t-elle aimé ? Combien de fois ?  
J’espère que tu seras heureuse avec elle ?
Avec elle. Elle. De qui parle-t-elle ?
Il voit rouge. Il s’enflamme à grande vitesse.
Il frappe du poing sur la table. Tout vibre, le verre, le stylo, le dossier. Son cœur s’abime contre ses côtes. Ses yeux clairs sont revenus à la colombienne, ses sourcils sont froncés et il a la sensation de n’avoir jamais été dans un tel état. Les mors qui s’échappent d’entre ses lèvres ne sont que des hurlements.
Mais de quoi tu m’parles putain ?!
Il serre les dents, ses mâchoires se contractent. Il tente d’inspirer, il n’y arrive pas, plus rien ne tourne rond dans ce putain de monde.
Tu te fous de ma gueule Frida ? Dis moi que tu te fous de ma gueule ?! Tu crois que je suis allé t’chercher une remplaçante en deux semaines ?! Tu crois que ce mariage ne représentait rien ? Alors que putain de merde, c’est toute ma vie que tu viens de foutre en l’air !
Le plat de sa main rencontre la table, encore. Puis il envoie les papiers valser dans un coin de la pièce, le verre et tout ce qui se trouve à sa portée.
T’assumes même pas. Y’a pas la moindre excuse qui sort de ta bouche. Tu préfères me dire que tu vas te barrer. T’as toujours choisis la facilité et regarde où ça t’a mené, de suivre tes envies. Regarde où ça nous a mené.
Il s’essouffle, lui tourne le dos et agrippe ses cheveux à deux mains.
J’pense plus qu’à ça. A vous, depuis deux semaines. Je deviens complètement fou. Je vais le tuer. Tu le sais, que je vais le tuer.
Il marmonne plus pour lui-même.
Il est au fond du gouffre l’irlandais, incapable de se raccrocher.

Les blessures sont telles que leurs souffrances respectives jaillissent avec virulence.
Elle a signé, mais elle n’accepte pas les papiers du divorce.
Il gueule et elle ne lui renvoi que ça haine en pleine figure.
Oui, elle a gâché sa vie, le jour où elle y est entrée. Oui, il lui en a voulu, longtemps d’avoir été celle qu’elle était. De ne pas être la bonne sœur, d’avoir été l’aînée. Jusqu’à ce qu’il trouve assez de force en lui pour comprendre qui étaient les réels coupables de toute cette mascarade : leur père. Plus elle parle, plus il se rend compte du mal qu’il a pu lui faire. Toutes ces femmes qu’il accueilli à bras ouverts, entre ses draps, pour au moins avoir un choix. Elles ont toutes entaillé l’ego de son épouse, de jour en jour, d’année en année. Frida, elle, ne semble que s’être vengée. De la plus belle des façons, puisque c’est lui aujourd’hui qui souffre le martyr. Le cœur au bord de l’implosion à chaque nouveau beuglement qu’il pousse.
Il lui tourne le dos maintenant.
Cherche son souffle, passe une main tremblante dans ses cheveux, fait les cent pas pour ne pas avoir à reposer ses yeux sur elle. C’est l’amour qu’il lui porte qui se retranscrit dans tout son corps, cet amour qu’il avait tenté de rejeter, qui s’immisce et l’enrage.
Tue moi, moi.
Il fait immédiatement volte-face l’irlandais, abasourdi.
Elle s’approche, il reste fixé au sol.
que je tue la mère de mes enfants, mais tu m’prends pour qui ?!
Elle ne fait pas attention à sa demande, elle continue dans sa lancée. Il écoute, outré. Il agonise en l’écoutant, il retient ses mots, ses insultes, ses gestes. Il la regarde haut en bas, elle pleure et tout ce qu’il ressent c’est une colère sourde qui ne cesse de grimper à l’intérieur. Il voudrait qu’elle se taise, qu’elle revienne sur ses dires. Qu’elle ne mêle pas à sa connerie. Trop tard. Ses mains se posent sur les siennes et ça le brûle, il rejette le contact sans le moindre ménagement.
t’es en train de dire que c’est de ma faute là ? que j’aurai du voir qu’il te faisait de l’œil, que j’aurai du empêcher que vous vous croisiez pour que ça ne vous donnes pas des idées ? vous êtes quoi au juste, des putains d’animaux ? des gosses incapables de contrôler leurs pulsions ? il ricane, plus mauvais que jamais, je t’ai jamais fait de sentir quoi ? importante ? alors que je t’ai fais passer avant tout, depuis le jour de nos noces ? … putain, mais t’en voulais pas d’ce mariage toi non plus. il inspire, détache deux boutons de sa chemise trop serrée, t’as merdé Frida, c’est tout. et j’y suis pour rien. Rien, absolument rien ne t’empêcher de ranger ta fierté pour venir me dire que tu voulais que les choses changent et avancent entre nous. c’est qu’il aurait accepté, pour sûr. Que leurs mariage évolue dans le bon sens du terme, qu’ils cessent de se voiler la face et vivent leurs amours à retardement.

mais parce que j’suis qu’un connard putain, qu’est-ce que tu veux que je te réponde ? … c’était plus facile de me dire que tu n’étais pas la seule, puisque tu ne m’aimais pas. puisque tout ce mariage n’était qu’une foutue mascarade !
Il s’enflamme toujours plus l’irlandais sous les mots de son épouse.
C’est son cœur qui parle, son corps tout entier qui se tend plus les secondes défilent. Ce n’est que pour ça qu’il allait dans les bras des autres femmes, pour se sentir libre de ces choix puisqu’on lui en avait imposé un trop lourd. C’était pour ne pas voir sa défunte âme sœur dans les yeux de celle qu’il avait épousé qu’il passait plus de temps à s’enfuir. Essayant pourtant, tant bien que mal de mener à bien son mariage. En public, ils avaient toujours été le couple parfait. Les époux McGrath dominant le monde. Des apparences bien trompeuses. Il ne se préoccupait pas des enfants qui étaient en train de dormir, il n’y pensait même pas à vrai dire. Il n’y avait que Frida qui comptait, qui absorbait son attention toute entière.
Son palpitant se fendait en la regardant, il pouvait sentir toute la tristesse qui émanait de son organisme. Toute sa rancœur, toute sa peur. Il aurait aimé s’approcher d’elle, la prendre dans ses bras et lui affirmait que tout irait bien, mais il en était incapable. Le loup blessé préférait rester en retrait. De peur de sombrer dans une spirale infernale. C’était bien la première fois qu’il se rendait compte de tout l’amour qu’il pouvait lui porter et comme un adolescent, il en était terrorisé. Pétrifié.
moi aussi, je regrette.
Il regrettait d’avoir instaurer ce jeu entre eux.
D’avoir laisser de côté cette femme qui comptait plus qu’il ne pouvait le penser.
C’est vraiment ce que tu veux.
Il venait de s’allumer une cigarette, assis sur la table basse, une main massant sa nuque. Ses yeux clairs se plongèrent dans les siens.
évidemment que ce n’est pas ce que je veux, Frida. qu’il souffla avec cette même rage qui n’avait cessé de l’habiter. mais qu’est-ce que tu proposes ? hein ? tu crois qu’on peut continuer comme ça encore longtemps ? qu’on tiendra tout les deux à ce rythme ?
La vérité, c’est qu’il était épuisé McGrath. Qu’il ne savait plus comment contrôler toutes ces émotions qui l’habitaient. Qu’aujourd’hui, sa femme faisait ressortir tout ce qu’il y avait de pire en lui, elle qui l’avait toujours soutenu.
je n’y arrive pas. peut-être que tu devrais retourner auprès de ton père, quelques temps. avec les enfants.
Il était sérieux. Apeuré, mais sérieux.