(hot. +18) jusqu'ici tout va bien. {ft Houna}

Crash.

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages. Le mec, au fur et à mesure de sa chute, il se répète sans cesse pour se rassurer : jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.
Mais l'important n’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

Il rit encore le tatoué. Il rit bêtement, un peu. Comme elle dans le fond. Qui enchaîne les rires hystériques. Les mots de la rouquine sont violents. Mais ils ont au moins le mérite d'être clairs. Ainsi que la menace qu'ils apportent. Promesse d'un défoulement de haine qu'il ne comprend que trop bien. Il joue au con pour ne pas changer. Trop sûr de lui. Trop persuadé qu'elle n'en fera rien. Qu'il ne risque pas grand chose. C'est idiot de sa part, bien entendu. Elle va lui tomber dessus en un rien de temps et lui refaire le portrait comme elle le promet merveilleusement bien. Il ne sait absolument rien d'elle. A part le fait qu'elle sache véritablement se battre. Pas juste "se défendre". Il s'agit de se battre. De cracher sa haine à grands renforts de coups de poings et de pieds. De maîtriser l'autre avec Dieu sait quelle prise de Dieu sait quelle discipline. Joe ne met de mot sur rien de tout ce qu'elle lui offre / inflige. Il se contente d'encaisser et de rendre les coups. Et il ne s'en sort pas trop mal. Malgré la surprise provoquée par son adversaire principale du soir. Parce qu'elle est bien plus "forte" que tous ceux sur lesquels il a eut l'occasion de cogner au cours de la soirée. Et des comme elle, il en a connu peu pendant toutes ces années. Ce qui n'est que plus excitant encore. A croire qu'il n'attendait que ça. De se faire démonter la tronche par une gonzesse. Y'a du vrai là dedans. Il aime la nouveauté il faut dire. Un peu trop peut-être. Lui qui se lasse toujours trop vite de tout.

Les deux prédateurs n'ont de cesse de faire claquer leurs crocs dans le silence relativement complet de la nuit. Les corps roulent sur le bitume. Les membres se déchaînent pour heurter frénétiquement. Cogner aussi durement que possible. Par tous les moyens ils essaient de reprendre le dessus sur l'autre. Il a plus de force, elle a plus de technique. Ils ont chacun leur moment à eux. Les minutes à briller. Les minutes à dominer. La moindre erreur peut être fatale, pour l'un comme pour l'autre. Pourtant, aucun ne semble prêt à rendre les armes. Impossible de laisser l'autre l'emporter. Hors de question. Ils préfèrent encore finir à moitié morts, à moitié brisés, plutôt que d'abandonner. Question de fierté sans doute. Hors de question d'être le plus faible des deux. Ou carrément le plus lâche en fuyant la scène aussi vite que possible. Joe a déjà été passé à tabac par des types plus costauds que lui. Plus baraqués qu'elle. Il ne craint pas de se faire étaler pour de bon. Si ça doit arriver, ça arrivera. Mais pour l'heure il fait encore face. Encaisse un paquet de coups qui marqueront certainement son corps pour un bon moment. Quelques bleus ici et là, dans le meilleur des cas. Quelques côtes fracturés et autres os abîmés, dans le pire des cas. Sans parler de l'idée du risque d'hémorragie interne. Mais il a toujours été chanceux de ce côté là et ne peut donc sérieusement envisager l'idée qu'il lui arrive pareille chose.

Il doit bien admettre, le tatoué qu'il peine de plus en plus à se relever. A redresser son corps esquinté. En cause, les coups qu'il n'a de cesse de se prendre, bien sûr. Mais également l'épuisement qui commence à pointer le bout de son nez. Il est véritablement crevé d'avoir enchaîné. Avant elle, quelques types dans le bar. Mais il se relève. Coûte que coûte. Quitte à devoir essuyer une dernière série de coups qui pourraient l'achever pour de bon. Trop de fierté pour rester à terre tant qu'il est conscient. Surtout face à une gonzesse, c'est une évidence. Regard noir rivé sur le visage féminin, il essuie sa bouche d'un revers de bras. La haine dans les yeux. L'orage dans les prunelles assombrit. Avec l'épuisement qui grandit, il perd ses repères et oublie de se montrer tout à fait prudent. Il ne tardera pas à faire une erreur qui pourrait lui coûter cher. Il fonce. Trop vite. Trop fort. Tête baissée, littéralement. Nouveau grognement animal alors que son poing fend l'air pour la énième fois pour aller heurter férocement le corps plus fin que le sien. Il oublie quand ça l'arrange, que c'est une femme qu'il a en face de lui. Ou ça vient complètement de lui passer par dessus la tête. Elle ne se comporte pas comme telle. Ne se bat pas comme telle, plutôt. Un gars moins entraîné et moins habitué que lui, serait certainement déjà à terre à sa place. Ta gueule putain. Qu'il grogne, de nouveau rageur, de nouveau bourré de haine. Incapable de se contenir. De se contrôler. Ce qui est toujours une erreur quand il s'agit de faire face à quelqu'un d'au moins aussi entraîné que lui.

Crash.

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages. Le mec, au fur et à mesure de sa chute, il se répète sans cesse pour se rassurer : jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.
Mais l'important n’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

Ils perdent pieds, l'un comme l'autre. La rage et l'amusement se mélangent / s'entremêlent l'un dans l'autre. Deux prédateurs épuisés qui refusent d'abandonner la partie. Aucun n'est prêt pour ça. Aucun n'a le courage / faiblesse- de dire stop. Certainement tous les deux conscients que la limite pourrait bientôt être franchie. Celle qui les verra s'écrouler pour de bon. Joe est à bout de souffle et de force. Les douleurs commencent à s'installer. Les unes après les autres elles se réveillent. Ici et là ça lance. Des sensations de brûlures, d'écorchures, de picotements. Même ses poings sont en sang d'avoir trop cogné. A répétition, depuis ce qui semble être une éternité. C'est avec l'énergie du désespoir qu'il poursuit. Qu'il refuse d'abandonner. Les seules fois où il a abandonné, c'est qu'il a été mis complètement KO. Sauvé de la mort par des soins médicaux précis et immédiats. Lui qui était alors entouré de ses acolytes. D'un gang au noyau solide. Il n'a jamais été foutu à terre dans une rue inconnue, avec pour seuls spectateurs des personnes effrayées. Qui n'auraient sans doute aucun mal à le laisser se vider de son sang sur le bitume new-yorkais. A le regarder crever après n'avoir que trop dérangé ces petits gens bien gentils, bien propres sur eux, bien droits comme il faut. A s'épuiser, Joe s'impatiente. Et ne tarde pas à enchaîner les erreurs de parcours. Les erreurs de combat. Assez pour qu'elle reprenne finalement le dessus. Il a juste assez de force pour grogner l'animal. Pour se débattre. En vain. Elle le tient parfaitement en place. Il ne s'épuise que plus encore.

Et il la sent. L'aiguille qui traverse sa peau. Il en oublie de lutter quand elle injecte le produit. Il est cuit. Dans le meilleur des cas, c'est un tranquillisant pour l'assommer. Dans le pire des cas, c'est une dose fatale. Espèce de ... Il n'a pas le temps de terminer sa phrase, que le brouillard s'installe. Impossible de lutter. Inutile de le faire. Tous les muscles de son corps se détendent de façon instantanée. Ses paupières s'alourdissent. La nuit tombe sur sa conscience.

C'est la douleur qui le réveille. C'est en tout cas là la pensée première qu'il a quand la lumière revient dans son esprit. Il a la sensation de ne pas avoir un seul centimètre carré de peau, qui n'est pas endolori. Ca va de l'arcade explosée aux muscles des jambes qui n'ont été que trop sollicités, en passant par ses côtes qui lui font un mal de chien. Difficilement, il entrouvre un oeil. Le referme pour éviter la lumière encore trop vive à son goût. Puis relève les deux paupières en simultanée. Les sourcils froncés malgré tout pour se protéger en partie. Le brouillard se dissipe lentement mais sûrement. Avec toutes les peines du monde, il tente de se redresser. En appuie sur ses mains, il réalise qu'il est à moitié couché en travers d'un lit qu'il ne le connait pas. Ce qui, en soit, n'a pas grand chose de surprenant. Le mystère du lien ainsi que le fait qu'il n'ait aucun souvenir de la façon dont il est arrivé là. Ce qui lui pose davantage problème, ce sont les derniers souvenirs qu'il a en tête. Une certaine rouquine qui n'a clairement pas raté son coup. Il lui faut plusieurs profondes et lentes inspirations, avant de prendre le risque de se lever. Il titube un peu. La merde qu'elle lui a injecté se trouvant encore dans son organisme, bien sûr. Il voit trouble un bref instant. Il prend donc tout naturellement le temps de faire de nouveau la mise au point de ses yeux clairs.

Enfin il rejoint la porte. Constatant que, Dieu merci, son corps est toujours en relativement bon état de marche. Les douleurs sont là mais supportables. Ce qui le pousse à penser -et à espérer plus fort encore- qu'il n'a rien de cassé. Il passe le pas de la porte, surpris par la scène qu'il découvre derrière. Encore trop assommé pour en être tout à fait excité. Ce n'est pourtant pas faute d'avoir matière à l'être. Ce n'est pas tous les jours que l'on peut assister à ça. Deux femmes ensemble, c'est du pur fantasme et il a eut la chance de le réaliser à maintes reprises. Mais trois gonzesses. Dont une aussi écorchée qu'il l'est lui. Histoire d'être un peu plus sexy encore. Elle se redresse justement. Et lui accorde un regard pour lui adresser la parole. Elle n'a plus du tout l'air de la tarée hystérique qu'il a croisé il y a plusieurs heures de ça. Putain ... Il se retient de la traiter de tarée à voix haute et se contente d'un bref juron. Avant de se détourner d'elles trois pour prendre la direction de la salle de bain. Il reste un moment bloqué devant le lavabo. A se nettoyer le visage et à se rincer abondamment la bouche. Pour se débarrasser du goût métallique du sang et effacer autant que possible les traînées rouges sur son visage. Il n'est pas certain d'avoir envie de rejoindre l'hystérique. Sait-on jamais, s'il lui prend encore envie de profiter d'un moment de faiblesse de sa part pour le droguer. Elle a tout l'air d'être capable de tout. Plus que lui. Bien plus que lui. Il préfère encore passer le temps à vérifier l'étendu des dégâts sur son corps. Tâter ses côtes pour s'assurer qu'elles sont toutes bien à leur place. S'assurer qu'aucune plaie ne risque de s'infecter où que ce soit, aussi.

Crash.

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages. Le mec, au fur et à mesure de sa chute, il se répète sans cesse pour se rassurer : jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.
Mais l'important n’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

Encore à moitié sonné, Joe ne prend pas le temps de contempler davantage la scène qui s'offre à lui. Et qui a pourtant tout pour lui plaire. D'abord, il préfère prendre d'assaut la salle de bain. Prendre le risque de ne plus pouvoir assister à "ça". Le sang a séché sur sa peau, laissant des traînées rouges ici et là. Qu'il ressent le besoin de nettoyer. A ce niveau là il s'en sortait vraiment bien avant de "rencontrer" la rouquine. Les autres types n'ayant pas eut le temps ni l'occasion de lui faire beaucoup de mal. Ça a été une toute autre histoire avec l'inconnue qui s'est déchaînée sur lui. Il faut dire qu'il lui a rendu la pareille. Et que ce n'est pas désagréable à voir sur sa peau dénudée. Rare détail à avoir eut le temps de lui sauter aux yeux avant qu'il ne s'éclipse. Y'a trop de couleurs qui s'étalent sur sa peau et qui s'ajoutent à celles de ses tatouages. Une vision qui lui plait autant qu'elle le frustre. Va falloir qu'il explique ça à son agent de probation. A ce rythme là, il sera de retour derrière les barreaux avant la fin de l'année en cours. Dans un grognement, il entreprend de se nettoyer sommairement, de se rincer la bouche et de se ré-hydrater surtout. Le soulagement est léger. Mais bien présent quand même. Il retrouve peu à peu ses esprits. Les sens de nouveau en alerte. Pas au point d'entendre arriver la jeune femme dans son dos pourtant. Il se tend au son de sa voix et se redresse pour intercepter son reflet dans le miroir alors qu'elle se tient derrière lui. T'as fais que vérifier, hein ? Il retrouve de son ironie habituelle.

Et il est suffisamment rassuré par la lueur qui brille dans le regard de la jeune femme pour se laisser approcher. Pour se laisser faire aussi lorsqu'elle referme ses doigts autour du tissu de son tee shirt pour le lui ôter. Non sans avoir une grimace quand le mouvement réveille quelques douleurs ici et là. C'est simplement le temps de pouvoir bouger à nouveau et remettre tout ça en place, c'est certain. Ce n'est pas tant la douleur qui provoque les frissons sur sa peau tatouée et abîmée au passage des doigts qui se baladent sur son dos. Les prunelles claires du tatoué descendent sur le reflet dans le miroir. Pour aller se perdre du côté des courbes féminines dévoilées par le simple shorty porté. Mais ... T'es qui toi ... ? Question sérieuse. A peine marmonnée pourtant. La pointe de curiosité qui commence à s'installer, vraiment. Pas l'envie de discuter des heures avec elle pourtant. Elle a d'autres projets de toute façon. Le genre susceptible de plaire au tatoué. Qui pivote enfin sur lui même pour voir les deux jeunes femmes débarquer. Il est davantage intéressé que quelques minutes plus tôt. Le regard de nouveau clair. Les pensées plus éclairées. De quoi réveiller l'animal. Les deux minettes qu'elle lui "prête". Façon de lui faire comprendre qu'il a effectivement passé les tests. Finalement, il les mérite les deux filles. Celles sur lesquelles elle a jeté son dévolu au cours de la soirée.

Elle leur tourne même le dos pour les laisser tous les trois dans la salle de bain. Coup de fouet supplémentaire pour lui qui les laisse venir à lui. Les mains trouvent les courbes. Les doigts se faufilent, caressent, tâtent, empoignent. Les peaux se dénudent. Il ressent nettement moins les douleurs le tatoué qui se laisse toucher bien volontiers. Qui touche en retour. De la pulpe de ses doigts, de la paume de ses mains, de ses lèvres aussi. Ses dents taquinent une carotide quand, dans sa gorge, roule un grognement de pur contentement. Il se laisse porter par la vague de chaleur qui monte en lui. Qui fait monter, surtout. Désir apparent. Fièrement dressé. Pourtant il se libère de l'emprise du désir. Pour un court instant, ça ne fait aucun doute. Il loge ses mains sur les courbes féminines pour les pousser à quitter la pièce. Rejoindre la rouquine installée sur son canapé de cuir. Toujours aussi peu vêtue. Marques colorées étalées sur sa peau blanche. Blessures qu'il a causé. Cette pensée est excitante au possible. Aucun doute que la réciproque est vraie aussi. Qu'elle est tout autant excitée par la vue des marques qu'elle a laissé sur sa peau à lui. Abîmant de façon temporaire les nombreuses lignes d'encre qui recouvrent une bonne partie de son corps. T'es bien partageuse finalement ... Qu'il commente avant de coincer une clope entre ses lèvres. Dans la foulée, il récupère la brune qu'il fait descendre d'un étage devant lui. Bouche sale qu'il ne tarde pas à envahir / à posséder. Le regard rivé sur la rouquine, toujours. Il tire sur sa clope, se perd dans un nuage léger de fumée un bref instant. Les paupières s'abaissent un bref instant. L'autre s'affaire à le satisfaire. Les doigts libres se faufilent dans les mèches brunes pour imposer une profondeur et un rythme. Mener la danse à sa façon. Selon ses désirs, son bon vouloir. Ca n'a rien d'une provocation pour tester le soudain côté partageur de la jeune femme. Quitte à jouer, autant lui en faire profiter au maximum. Autant l'inviter à s'en mêler aussi. Pour profiter plus encore de cette soirée qui ne laissait pas imaginer une telle fin. Bien que le mot "fin" soit inexact. Le début d'autre chose, plutôt. D'un autre genre de danse.

Crash.

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages. Le mec, au fur et à mesure de sa chute, il se répète sans cesse pour se rassurer : jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.
Mais l'important n’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

Impossible d'élucider le mystère de cette jeune femme tout de suite. Elle est beaucoup trop complexe pour cela. Et elle ne montre sans doute pas même la moitié de l'étendu de sa personnalité. Joe il aime bien ce genre de jeu de découverte. Malgré la frustration qui vient avec l'idée qu'il ne saura sans doute jamais tout sur elle. Il doute qu'il s'agisse de mystères pour se donner un genre et pour faire parler. Elle est plutôt porteuse de lourds secrets la rouquine. Ceux qui expliquent cette façon hargneuse qu'elle a de se battre. Besoin viscéral/vital de sang et de violence. Il est bien placé pour comprendre Joe. Mais leurs histoires n'ont probablement rien à voir l'une avec l'autre. Il ne saura sans doute jamais de toute façon alors qu'importe ... Il n'a que son prénom à se mettre sous la dent et ça semble être bien assez au goût de la dénommée Houna, qui s'éloigne de lui pour le laisser dans la salle de bain en très charmante compagnie. Il les accepte avec joie. Les accueille contre lui et se laisser aller aux baisers échangés et aux caresses volées. Qui ont vite fait de réveiller tout à fait l'homme. L'homme animal. L'homme sauvage. Qui rejoint son hôte du côté du salon pour lui faire profiter du spectacle, dans un premier temps. Il ricane à sa remarque quand il extirpe une clope de son paquet. Le sien traînant probablement dans la poche arrière de son pantalon qui a été abandonné dans la salle de bain. Tu m'prêterais les deux minettes mais pas une clope ? Qu'il rétorque, amusé.

Il tire sur la cigarette perdue entre ses lèvres, tout en tirant l'une des "minettes" à lui. A genoux devant lui, plus précisément. Il profite relativement silencieusement, les mâchoires serrées. La main perdue dans les boucles brune surtout. Pour lui rappeler qui des deux dirige. Qui est vraiment aux commandes alors que son visage monte et descend. Avalant les centimètres de désir sans rechigner. Rythme encore lent. Lui est encore occupé à se remettre. Lui préfère fumer sa clope et mater ouvertement. Zieuter en direction de la rouquine qui contemple avec fascination et désir. J'dois t'rappeler c'que tu m'as foutu dans le sang ? Qu'il gronde, presque mécontent encore, presque râleur alors que son regard s'assombrit au souvenir. Garce qui a profité d'une seconde ou deux d’inattention pour guider l'aiguille dans une veine. Qui a flanqué une merde assommante dans son organisme pour finalement le traîner jusque chez elle. Grognement et rire léger se mélangent quand la rousse se lève et attrape les mains tatouées pour appuyer sur la tête de la brune. Pour perdre les doigts dans ses mèches et l'obliger à aller et venir plus vite et plus fort. Plus profondément aussi. Elle peine à respirer sans qu'aucun des deux n'éprouve la moindre envie de l'aider. Il jure à travers ses mâchoires serrées le Joe, quand l'excitation commence à peser plus lourd au creux de ses reins. Les prunelles bleues virent orage d'été quand elles s'accrochent à celles de la jeune femme qui se tient toujours debout en face de lui. Presque soulagé quand la bouche libère l'érection pour aller trouver celle de la rousse sauvage. Sous le regard toujours brûlant de désir du tatoué.

Les deux minettes se retrouvent, des lèvres et des doigts sous les deux autres paires d'yeux qui contemplent. Jusqu'à ce que Houna ne vienne prendre place sur lui / au dessus de lui. Cuisses blanches tachetées d’ecchymoses qui emprisonnent. En retour, les doigts tatoués se faufilent pour aller attraper les fesses. Se planter dans sa chair ferme avec l'envie grandissante de marquer plus encore ce corps abîmé. Joe. Qu'il répond aussi simplement et de manière aussi succincte. Elle n'a pas besoin de plus d'informations à son sujet, elle non plus. Ca gronde dans la gorge du tatoué lorsque les ongles féminins se plantent en retour et que ses dents provoquent. Son shorty l'emmerde pour de bon. Alors il fait basculer le corps féminin sur le canapé. Elle échoue à demi sur les cuisses de l'une des partenaires de jeu. Il se redresse juste le temps de tirer sur le tissu noir pour le faire glisser le long des jambes et l'en débarrasse enfin. Il se penche au dessus d'elle, file capturer entre ses lèvres la pointe tendue d'un sein de celle qui perd ses doigts dans les cheveux roux. Il descend un peu plus pour aller jouer de la même façon avec la sienne. Il aspire presque tendrement avant de mordiller juste assez fort pour provoquer la réaction. Il joue avec les corps féminins qui s'entremêlent déjà entre eux. De ses lèvres qui découvrent, de sa langue qui caresse, de ses dents qui provoquent, de ses doigts qui s'accrochent fiévreusement. Il a le coeur qui cogne, le sang qui pulse, le regard assombrit par le désir. Il malaxe les corps féminins, véritables oeuvres d'arts selon lui. Il impose ses désirs en raffermissant sa prise sur Houna qu'il fait pivoter. Genoux ancrés dans le canapé, la blonde qui trouve une place sous elle et le mâle qui se colle à ses fesses. Qui se presse contre elle. La première fois pour échauffer. La seconde pour s'enfoncer en elle. Premier mouvement mesuré et fluide. Le suivant et ceux qui suivent, offrent davantage de fermeté. Imposent une certaine violence à encaisser au corps féminin. Mouvements secs. Doigts tatoués qui empoignent une épaule et une hanche. Qui viennent mordre.

Crash.

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages. Le mec, au fur et à mesure de sa chute, il se répète sans cesse pour se rassurer : jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.
Mais l'important n’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

Il se contente d'étirer ses lippes en un sourire ironique aux mots de la rouquine. Elle peut bien retirer son invitation et le foutre dehors si ça lui chante. Elle peut aussi laisser les choses se dérouler comme elles en ont envie. Avec le sexe torride à la clé. Les heures fauve qui se présentent à eux. Avec cette bouche qui se charge de maintenir en éveille le corps du mâle. Qui monte et qui descend plus vigoureusement encore quand les mains se perdent dans ses boucles brunes. J'pensais pas avoir à connaître ça un jour. Qu'il répond, la voix rauque, le ton chaud, le regard posé de nouveau sur elle. On ne lui avait jamais fait un coup pareil. Et pourtant, il en a connu des situations à la con de ce genre le tatoué. De celles qui laissent sur le carreau. De celles qui lui imposent des partenaires de danse bien plus violents et plus costauds que lui. Les corps se perdent les uns contre les autres. En un ballet encore relativement ordonné. C'est sensuel et provocateur à souhait. Les peaux s'échauffent. Les souffles brûlent. Ils se dévorent les uns les autres en se découvrant. Joe prend le temps de laisser retomber le plaisir, tranquillement. Garde les choses sous contrôle pour ne pas venir trop vite. Profiter aussi longtemps que possible de ces trois corps féminins qui se frottent les uns contre les autres et qui sont à portée de bouche et de mains. Ils continuent de se découvrir tandis que le mâle se joue de Houna. Conscient qu'elle ne peut apprécier d'être dominée par un mâle, il continue de prendre son corps en otage.

L'injure entre ses lèvres qui arrache un bref ricanement au tatoué. Qui, pour toute réponse, appuie sur un bleu, provoque la légère pic de douleur pour finalement venir presser son corps contre le sien. Contre ses courbes offertes. Entre lesquelles il se perd. Entre lesquelles il s'enfonce avec un plaisir certain. Et d'y revenir. Plus vite. Plus fort. Ils expriment leur plaisir. Chacun à leur façon. Elle gémit brièvement. Il laisse échapper un bref grognement. Les suivants retenus par ses mâchoires serrés tandis qu'il raffermit la prise de ses doigts sur elle et qu'il accélère sensiblement la cadence. Il est le seul à en décider. Celui qui lui impose. Les regards se rencontrent une nouvelle fois. Les mots arrachent un nouveau grognement au mâle qui, en guise de réponse cette fois, enroule une main autour de la gorge féminine. Il l'empoigne assez fort pour faire se redresser le corps. Que son dos vienne heurter férocement le torse. Sa main libre, en contrepartie, file taquiner le bouton de plaisir. Pression légère du bout des doigts. Mouvements circulaires. Douceur pour taquiner la fragilité du corps féminin. Tu supportes pas de perdre le contrôle hein ? La lionne veut refermer ses crocs sur l'adorable petite gazelle. Le ton est à l'ironie. Dans la foulée les coups de reins s'accélèrent et se font plus secs, plus violents. Font claquer les chairs qui se percutent sans douceur. De nouveau le corps féminin est basculé en avant. Plaqué avec force contre celui de la blonde. Dans le champ de vision des yeux clairs, la peau est en train de rougir. De s'échauffer du mauvais traitement infligé. Plutôt que de la fesser, les doigts tatoués viennent se crisper sur une fesse. Se planter dans la peau bien trop pâle pour la marquer. A l'image du reste de son corps. Il n'y a pas de raison pour qu'elles y échappent, elles.

Les lèvres du mâle se perdent sur celles de la brune, rien qu'un instant. Les langues se trouvent, s'enroulent l'une autour de l'autre. Les souffles se perdent l'un dans l'autre. Il s'échappe de nouveau pour se redresser. Ses larges mains gardent les deux corps pressés l'un contre l'autre, bien en place. Quand il s'extirpe de l'un pour aller se perdre dans l'autre, arrachant un gémissement à une autre bouche, sur une autre voix. Le regard toujours perdu sur les courbes qui continuent de s'échauffer les unes contre les autres. Les fesses relevées, les poitrines rougies par les baisers incessants et aux pointes dressées par l'excitation. Les langues qui provoquent frustration et plaisir ici et là. Les quatre corps ont trouvé le moyen de s’emboîter à la perfection les uns dans les autres, les uns contre les autres. Ballet endiablé. Corps à corps félin des membres qui s'enroulent, s'emmêlent, se perdent. La cadence qui se fait infernale tandis que les reins du tatoué n'ont de cesse d'aller et venir et de cogner contre ces peaux de différentes teintes. La sienne, assombrit par l'encre qui s'étale. L'excitation est à son paroxysme. Le plaisir difficilement contenu / étouffé / retenu. Extériorisé par les soupirs et autres plaintes qui s'échappent de façon désordonnée. Ses mains se perdent ici et là. D'une poitrine à l'autre pour finalement échouer sur le creux d'une taille ou l'arrondie d'une fesse. Il frôle, caresse, tâte, empoigne, frappe un peu parfois. Finalement il libère la rouquine, se déplace, inverse des corps, provoque soulagement et/ou frustration en empoignant les hanches de la brune à la peau délicatement bronzée. Pour la faire basculer à son tour et se perdre en elle. La même violence dans les reins. Pour imposer son rythme soutenu. Ses besoin primitifs. Soulager de nouveau l'animal qui n'a que peu de contrôle sur lui même. Qui se laisse tout autant aller dans les étreintes bestiales que lorsqu'il échange des coups.