douce mélopée (emile)

Les gobelets en épousent d’autres dans une célébration que Thelma écoute d’une oreille distraite, les yeux ailleurs, la bouche ensevelie sous le sable de la fatigue. Sans savoir pourquoi, elle a accepté l’invitation trop enjouée d’une vieille connaissance, le genre à qui on ne dit rien, avec qui on rit avec trois grammes dans le sang et qu’on ne contacte plus pendant des mois jusqu’à la prochaine cuite. Eve a des connaissances, beaucoup trop et elle en a de toutes les frontières. Celles qui côtoient l’or depuis leurs naissances jusqu’à ceux qui ont du béton dans le sang. Et chaque fois qu’elle tourne la tête d’un côté ou d’un autre, elle grince un peu des dents face aux joints qui tournent d’une bouche à une autre, des clopes roulées puant autre chose que l’amertume du tabac. Elle devrait signaler tout ça ou ne rien dire, elle hésite, oscille sur ses baskets élimées, mutilant sa bouche encore marqué d'un mauvais coup, écoutant d’une oreille les conversations qui s’emmêlent les unes autres dans une chanson cacophonique désagréable. Eve parle beaucoup, elle monte toujours un peu trop dans les aiguës quand une blague la fait rire, papillonne des yeux devant les mecs qui lorgnent son décolleté, les prunelles remplient de l’envie d’y plonger pour une éternité. C’est rare qu’elle s’ennuie dans ce genre de soirées qui lui offrent des pauses, une impression de vivre, de respirer un peu, c’est là qu’elle s’autorise à ne penser à rien. Ce soir, c’est un peu plus compliqué. Elle n’y connait pas grand monde, s’essaie à sourire à quelques personnes qui n’osent pas forcément l’approcher, d’autres qui ratent ses tentatives d’échanges et Thelma se fige un instant devant l’ambiance étrange qui règne ici. Les sangs-bleus restent entre eux quand les simples sangs rouges font le plus de bruits et raniment le tout d’une musique qui plane brutalement trop fort, la faisant sursauter. Sans cesse sur le quivive, elle se sent à peine rassurée par la proximité de la porte d’entrée qui lui crie de s’échapper. Elle devrait, n’est-ce pas ? Balançant un “j’reviens” dans la masse, un j’reviens sourd et muet puisque personne ne l’entend ou ne la remarque et elle se traîne finalement plus loin, trempant ses lèvres dans un jus de fruit séparé d’alcool. Elle est bien sage Thelma, loin de cette adolescente qui courait les boites pour trouver de quoi se retourner le cerveau, danser à s’en bloquer les cervicales. A croire que la mort de Joy lui a donnée un uppercut de dix années de plus en plein bide, un coup de poing qui la laisse encore un peu essoufflée de chagrin. Dans un soupir sonore pourtant avalé par la musique, elle échoue sur l’un des canapés, vissant sur ses yeux à l’écran de télévision qui diffuse une série dont personne ne suit le scénario mais Thelma y reste accrochée un long moment, preuve que le reste ne capte pas assez son attention. Je devrais rentrer? J'ai envie de nouilles plongées dans l'eau bouillante. D'oublier que mon week-end sera bien court, que mon portable peut sonner à tout instant pour qu'on me hurle de ramener mon cul au poste pour gérer des ivrognes du samedi soir. Elle occulte un peu les bruits, les rires, les conversations intimes qui percent un peu à travers le bordel qui règne. Ce n’est que le fruit défendu du hasard qui la pousse à enfin décrocher de la série sans son, à poser ses prunelles de silhouette en silhouette jusqu'à un énième visage qui fait brutalement dégringoler ses battements de vie, si brutalement que ça laisse une douleur étrange au fond de sa cage thoracique. Thelma qui fait craquer le plastique de son gobelet entre ses doigts angoissés alors qu’elle reconnait bien ce visage, les mêmes yeux dans lesquels elle a plongée plusieurs fois, une pause bien méritée dans le tumulte infernal qui régnait à l’époque. Reviens jamais. Voilà ce qu’on lui a offert plutôt que du soutien. N’ayant aucune envie de replonger là-dedans, elle se force à revenir à l’écran de télévision mais cette fois, les visages défilent sous ses yeux comme une bobine déroulée trop vite, les gestes n’ont aucun sens, les sourires sont déplacés. Elle ne sait pas si elle a peur ou si elle est heureuse de le revoir. Émile. Émile et ses mots d'enfant doux, ses conversations offerte à l'abri des regards quand les mondanités les lassaient tous les deux. On appartient à l'autre côte de la clôture. On le sait. Dans un élan du corps, elle se relève, lorgnant brièvement sa tête dans un miroir mural mais grimace en accrochant le bleu au coin de ses lèvres que le fond de teint n'a pas su cacher, sévisse qu'elle explique toujours avec maladresse, s'attrapant parfois les regards plein de pitié qui la croient femme battue. Si elle l'a été, ça n'a été que sous les coups de butoir des mots méprisants. Elle s'approche Thelma, dans sa robe de blanc virginale, bien coiffée pour une fois, son sourire relevant rien qu'un peu la commissure de ses lèvres nues d'artifices. C'est ses yeux qui croisent les siens et elle manque d'avaler de travers ossus le stress de retrouvaille un peu incongrue. "Salut … Tu-Tu te souviens de moi ?" On a le temps qui nous est passé dessus, un brin d'amertume en plus, de l'expérience de vie en trop. Elle attaque sans tact, d'une voix hésitante, le rire nerveux au bord des lèvres. Elle secoue un peu la tête comme pour s'arracher à ses pensées tempétueuses lui criant de dire quelque chose d'intelligent "Ou peut-être pas." C'est raté. Elle n'est qu'un corps dont la chair est un flan flageolant. Émile, tu me rappelles des semaines de cauchemars, des années à donner mon corps pour attiser les flammes de ma curiosité morbide. Émile, j'aimerais que tu ne saches rien. Émile, je suis trop heureuse de pouvoir te sourire à nouveau en face, sans honte au creux des yeux.

Son regard se perd dans l'océan qui borde son dos, s'y noie pour revenir enfin vers elle. L'instant de panique est fugace, étreint le cœur d'un pincement douloureux à l'idée d'être oubliée. Juste un grain de poussière venu se poser sur ses yeux. Oubliées les conversations au coin d'une ombre, après ses méfaits accomplis. Oubliés les sourires derrière un verre d'un alcool trop amer pour leurs langues encore vierges des plus grands éclats. Oubliés encore, l'impression douce et rassurante d'avoir un garde fou plus humain dans un monde noyé dans l'indifférence et les apparences. C'était pas notre monde et ça l'a jamais été n'est-ce pas ? Elle prie Thelma, au fond, d'avoir un peu marqué son esprit, d'avoir comptée le temps de ces quelques passages dans sa vie qui débutait à peine. Autant que la sienne s'est arrêtée quand le voyant vert d'une grossesse annoncée s'est étalée sous ses yeux. Le bleu revient sur son visage froissée d'une inquiétude qu'elle ne sait pas dissimulée, le verre entre ses mains la narguant un instant de s'y plonger pour noyer sa honte. Parce que tu penses qu’un visage comme le tien s’oublie ? Le mouvement amorcé d'une tête abaissée cesse d'un seul coup, d'une seule réplique lâchée dans le brouhaha ambiant. Vive comme l'éclair, elle relève ses mirettes d'enfant lunaire, lèvres entrouvertes sur des paroles qui meurent dans des balbutiements. Bah je … J'sais pas. Balbutiements du bout des lèvres, un soupir saccadé, souffle volé par la panique qui s'annonce alors. Quel souvenir tu gardes de moi ? Peut-être celle de la fuyarde, de la trop lâche ? J'ai l'espoir naïf que tu penses à moi avec le visage moins pâle et moins sali de fatigue, le sourire plus vivant, le rire moins creux.  Je suis heureux de te revoir Thelma. Quoi qu’un peu surpris de ne pas t’avoir croisé avant. Le sourire est plus doux, plein d'excuses qui ne se prononcent pas, fouillant les opales où le temps est lui aussi passé. J'aimerais juste entendre que t'es enfin heureux. Moi aussi, je suis contente. J'aurais voulu qu'on puisse se rencontrer plus tôt. L'éclat d'un rire soupiré, écho nerveux, extatique de stress, l'envie de tout avouer, de tout vomir en salves paniquées mais Thelma ne dit rien, n'avoue rien, comme elle l'a toujours fait, portant en son sein le plus odieux de ses secrets. Un instant de rien, de vide accentuant la timidité, exacerbant les doutes, elle oscille entre ses yeux et son verre dont elle ne sait plus quoi faire. Prête à rouvrir la bouche pour quelques mots de plus, elle est devancée Tu voudrais décaler ailleurs ? Je ne peux pas te promettre la lune mais je suis sûr que ce sera toujours mieux qu’ici. Soulagement palpable dans l'esquisse d'un bonheur rêveur au coin des lèvres Pas besoin de promettre la lune et les étoiles. Ailleurs ça me suffit amplement. Les dorures et les rires hypocrites ont achevés de la lasser. Preuve irréfutable que le spectre de la Thelma juvénile est mort depuis longtemps. Et dire qu'autrefois, tout ça arrivait à me faire rêver. Le verre est vite posé sur la première table, la veste attrapée sans un au revoir pour les hôtes. Le corps tremblant de l'inédit de la situation, elle peine à remettre le deuxième bras dans la manche de sa veste en jean, bataille en silence avant d'éclaircir sa gorge de la tension qui s'y accumule. Comme attrapée par le plaisir que ranime un souvenir, elle l'observe du coin de ses yeux, pinçant les lèvres pour mieux les rouvrir Alors, tu sais où tu veux aller ? Puis elle secoue la tête, envoyant valser les mèches de ses cheveux contre son visage rougissant Enfin, on peut juste marcher pour l'instant et la lune est juste ici. On peut dire que la promesse est tenue. Son doigt pointe l'astre céleste, le geste aussi enfantin que le sourire est gamin et d'un pas moins hésitant la voilà qui foule le béton de ses chaussures élimées, le cœur tanguant entre réminiscences cotonneuses et ce présent vacillant Désolée, ça a l'air tellement fou qu'on soit face à face tout à coup, j'suis un peu perdue. La vérité franchit finalement sa bouche, pas de mensonges, pas un de plus entre eux quand celui qu'elle porte est déjà assez lourd, boulet enchaîné à la cheville qui menace si souvent de la faire tomber à genoux. Qu'est-ce que tu fais de ta vie maintenant ? L'emprise des Sartier s'est un peu estompée ? Car elle sait bien Thelma, à quel point il se sentait hors du moule, hors de tout ce qui semblait plaire aux autres membres de sa fratrie. Aux sourires assassins des jumeaux, à la malice dérangeante de l'autre frère jusqu'à l'amour imposteur que se promettait ses parents. Dans ses confidences résonnaient l'envie d'ailleurs, de moins de sournoiseries et de plus d'authenticité. Il n'y a que le bruit de leurs pas sonnant un rythme régulier pour musique, les bruits des quelques noctambules ivres hurlant à quelques rues, le roulement feutrés des voitures courant sur la route et le crépitement régulier du cœur n'ayant jamais su se calmer de lui-même, sifflant à chaque coup sa peur de sembler moins bien qu'avant, moins appréciable et moins intéressante.

@emile sartier